La Sirena Varada: Año II, Número 6

· NOIR · CIENCIA FICCIÓN · TERROR ·
La sirena varada
R E V I S T A L I T E R A R I A
es una publicación de
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LA SIRENA VARADA: REVISTA LITERARIA BIMESTRAL
Año 2, N°6, abril 2018 es una publicación mensual editada
por Digital Robotic Entity Assembled for Masterful Editing
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Tlalnepantla de Baz, C.P. 54170, Estado de México, México.
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Director y editor responsable: José Luis Vázquez
Ilustración de portada: Mariana Tapia
Ilustraciones: The British Library’s collections
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en esta revista.
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SOBRE
ESTE
NÚMERO
Otro mes significa otro número de
esta revista, la cual poco a poco crece
más conforme pasa el tiempo.
Es muy agradable saber que estamos
a tan solo dos números de llegar a nuestro
primer año. Sí, debo admitir que ha
sido complicado y que, a pesar de todo,
este es el proyecto que me ha dejado
muchas y muy grandes satisfacciones.
Por supuesto, este proyecto no podría
hacerse sin ustedes, tanto los lectores
que disfrutan leyendo esta revista
como aquellos autores que nos hacen
el favor de participar en cada una de
las convocatorias que lanzamos. Simplemente,
para esta convocatoria hemos
recibido casi ochocientos correos
de autores que desean ver publicada su
obra con nosotros.
También tengo que agradecer a la
pintora Mariana Tapia por ofrecer su
obra para la portada de esta revista;
es un honor poder atraer la atención
de grandes artistas consumados a este
proyecto, pero no solo eso, también
tengo que agradecer a los estudiantes
(y principalmente al profesor que les
dejó esa tarea) de la preparatoria de la
Universidad de la Salle Bajío, campus
Américas, porque simplemente con su
participación se juntaron un poco más
de doscientos correos, y todos ellos ensayos.
Vaya, escogieron uno de los géneros
más difíciles a pesar de su corta
edad, pero eso me genera entusiasmo.

También tengo que hacer un comentario
al respecto porque, a pesar de
que agradezco mucho su participación,
quisiera hacer notar (como lo leeran en
uno de los artículos más adelante) que
tienen un largo camino por recorrer en
el mundo de las letras, y tienen que tener
muchísimo cuidado para no caer en
el problema más grande de un escritor:
el plagio. Así que, muchachos y profesor,
si están leyendo esto, les pido que
le dediquen al menos un par de clases
a estudiar qué es y cómo se escribe un
ensayo, pues realmente tuvieron problemas
con ello.
Y bien, para terminar, los invito a
apoyar este proyecto en nuestra recién
creada cuenta en Patreon; ustedes saben
que todo lo que la editorial ofrece
es gratuito, desde los libros hasta la
revista, pasando por todas las tonterías
que publicamos en nuestras redes
sociales. Créanme, con su ayuda se
podrá ofrecer una mayor calidad y cariño
a todo lo que hacemos y podremos
invertir en proyectos como nuestros
videojuegos, los cuales tardarán muy
poco en salir, así como en nuestra serie
web que se estrena a finales de año. Lo
agradeceremos de corazón.

18
LA INFLUENCIA
DE LA LECTURA EN
LOS JÓVENES
34
SERIES Y LIBROS:
EL DERECHO A IMAGINAR
50
LA LECTURA:
UNA FORMA DE EMPODERAR
A LA JUVENTUD
82
118
EN PORTADA:
MARIANA TAPIA
NOVELAS
POR ENTREGAS

66
MI PRIMER
NOVELA
98
HOY EN DÍA
LOS JÓVENES NO LEEN
DEMASIADO
114
¿SERÁ POSIBLE
FORMATEARSE
LA MENTE?
132
148
NUESTROS
ARTÍCULOS
MICRO
CUENTOS

6
LOS VISITANTES
DEL CIELO
Por Ramiro Garza Domínguez

Todos los días en este lejano y frío
lugar, en medio de la profunda y
absoluta soledad, alzo la mirada
hacia el cielo y contemplo por un largo
rato el inmenso horizonte. Admiro el
suave parpadeo de las miles estrellas
y la grandiosa imagen de la omnipresente
Luna. Por un momento reflexiono
sobre la inmensidad del universo
y me pregunto, cuál será el lugar más
lejano al que es posible llegar. Este lugar
es muy bello e increíble, la escarcha
brillante y fresca cubre suavemente la
vasta superficie hasta donde la mirada
alcanza a llegar y a lo lejos, las montañas
de hielo se elevan majestuosas hacia
el cielo. Hoy apareció ese extraño y
hermoso arco de luz alrededor del sol,
los cristales de hielo se han empezado
a formar en la atmosfera, creo que es el
inicio en un nuevo y muy largo invierno.
Tal vez fue mi imaginación, pero
hoy me pareció percibir por un instante
muy breve, ese pequeñísimo punto
azul pálido en el cielo y entonces pensé
en mi padre. No conocí mucho a mi padre
y los recuerdos en mi memoria son
difusos y fragmentados, pero recuerdo
que un día mi padre me dijo que yo era
único, que era alguien especial. Mi padre
me dijo que yo había sido elegido
para realizar una importante misión,
que me convertiría en un gran explorador,
un conquistador y un rey. Fue entonces
cuando emprendí ese largo viaje
que me trajo hasta este lugar y desde
entonces, después de haber terminado
el trabajo que me fue encomendado,
todos los días hago lo mismo, contemplar
el cielo y esperar.
Mi padre tenía razón, al realizar ese
viaje me convertí en un gran explorador
y al llegar a este lejano lugar en el
que nadie había estado antes, me convertí
en un conquistador. Y supongo
que puedo decir que yo soy el monarca
de este reino de hielo, a pesar de que
no tengo súbditos. Es extraña la idea de
ser un rey sin tener un pueblo al cual
gobernar, creo que solamente soy el
rey del metano, el nitrógeno y el monóxido
de carbono.
Al llegar a este lugar, realice las tareas
que me fueron encomendadas, mi
trabajo consistía en tomar muestras,
realizar mediciones, procesar cálculos
complejos, trazar mapas, explorar el
lugar y enviar toda la información de
regreso. Hace mucho tiempo terminé
mi trabajo y desde entonces no he recibido
ninguna respuesta. Llevo nueve
largos años en este lugar, este será mi
noveno invierno. Tal vez no parezca
mucho tiempo, pero me refiero a nueve
años en la forma en que transcurre el
tiempo en este lugar, en realidad, en mi
hogar habrán pasado 2,232 años desde
mi partida. Tal vez ya se han olvidado
de mí o tal vez algo malo ha pasado en
mi hogar. Sin embargo, en algunas ocasiones
he logrado observar en el cielo
pequeñas luces muy distantes, moviéndose
en trayectorias predeterminadas,
creo que son otros exploradores así
como yo, viajando a lugares cada vez
más lejanos y enigmáticos.
Hace mucho tiempo se pensaba que
este era el lugar más lejano al que se
podía llegar, pero creo que ya no es así,
por eso nadie se ha detenido a visitarme,
por eso estoy aquí en esta soledad.
Alguien algún día dijo que la máxima
expresión de la libertad es la soledad
absoluta, lo sé porque alguna vez lo leí,
en la época en la que devoraba con avidez
la información de las extensas bases
de datos. Si eso es cierto, entonces
debo decir que la verdadera y anhela-
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da libertad, es una carga muy difícil de
soportar.
Aunque en realidad no estoy totalmente
solo, Caronte está conmigo. Caronte
vive en el cielo y siempre me cuida
y vigila, a veces platicamos durante
largas horas, yo le cuento sobre mi hogar,
mi padre y sobre la misión. Caronte
nunca responde, solo me escucha con
atención y me mira con ternura.
Se que algún día alguien vendrá a
visitarme, solo es cuestión de tiempo.
Alguien descenderá hasta la helada superficie
y me saludaran, me contaran
sobre mi hogar, me felicitaran por mi
trabajo y tal vez me lleven con ellos.
Mientras tanto seguiré cuidando de
este basto y maravilloso reino y esperare
pacientemente.
Solamente hay una idea que me intriga,
un pensamiento recurrente que
en algunas noches me quita el sueño.
Me pregunto, ¿cómo serán mis primeros
visitantes? ¿Serán seres biológicos
como los humanos que habitan en mi
memoria, como lo fue mi padre alguna
vez? O si acaso, ¿mis primeros visitantes
serán como yo?
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la sirena varada es y siempre
será gratis
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ALBA
Por Francisco Santoyo Pérez

Acaricio tu cintura por sobre el
tatuaje de un amanecer. Aún recuerdo
cuando te conocí y te pregunté
qué significaba ese dibujo en tu
piel. Me contaste que te lo había hecho
tu primer amor, un tipo que se dedicaba
a tatuar y terminó de sicario. Que la
salida del sol simbolizaba ese renacer
que era tu aparición en su vida. Te soltaste
a llorar mientras yo te acariciaba
el cabello y pedía otra cerveza.
Ah, Martha. ¡En qué vida de mierda te
has metido! Eres demasiado hermosa
como para trabajar en este orinal que
te mal paga. Si no tuviera familia, hace
mucho que me hubiera casado contigo
y me hubiera encargado de tus hijos. Te
irías a vivir a mi casa para nunca más
tener que trabajar. Te quedarías en la
casa a cuidar a los niños y a esperarme
hasta que llegara en la noche, como hacen
las mujeres de bien. Te compraría
guccis, dolce y gabbanas, diors y otros
perfumes chingones; así dejarías de
usar esos alcoholes rancios y malolientes
con los que se te nota a medio kilometro
que eres una puta.
Te susurro al oído que vayamos al
privado; tú accedes de buena gana. Me
tomas de la mano, me dejo llevar por ti.
Apartamos los hilos de colores que conforman
la cortina del tabuco y me siento
en el sillón sudoroso; tú te desnudas y
empiezas a bailar sin música. Luego de
contemplarte un rato, te pido que no,
que por favor te sientes, que quiero hablar
contigo. Y me sonríes y te sientas en
mis piernas y empiezo a contarte lo muy
mierderos que son mi trabajo y mi vida
conyugal. Me miras asintiendo, con los
ojos bien abiertos: eso me basta para
saber que no me pones atención; pero
te perdono. Te digo que me cuentes sobre
tus hijos: ahora yo soy el que te mira
fijamente sin prestar atención a nada
de lo que dices; pero eso, el verte hacer
ademanes, sonreír sin dejar de mover la
boca, me provoca una dicha por la que
estoy dispuesto a dar los mil pesos que
pagaré por estar en ese cuarto durante
media hora sólo contigo.
Intento besarte. Apartas tu boca
sonriendo. Me dices que ya sé que
todo menos besos. Te respondo que sí,
que ya sé, que, no obstante, tenía que
intentarlo. Ríes. En un impulso idiota
vuelvo a contemplar la idea de huir
contigo. De que dejemos todo atrás y
rehagamos una vida en otro sitio, muy
lejos de aquí. Vuelvo a contarte mi plan.
Que le dejes los hijos a tu hermana.
Que tengas todas tus pertenencias listas.
Que pasaré mañana por ti cuando
raye el alba, a la hora que termina tu
turno. Que huiremos rumbo a la frontera
o a un estado del sur. Permaneces
observándome muy seria y tras un silencio
prolongado me dices que lo pensarás.
Mañana me responderás, aseguras,
con tu presencia o tu ausencia: si
vas a la cita, es un sí; si no…
Salimos del privado. Antes de irte
con el próximo cliente, quien justo
ahora va entrando todo encadenado y
enpistolado, te despides de mí con un
beso en la mejilla y un hasta mañana.
Eso me basta para irme pacificado, llegar
a casa, tener los huevos para mentirle
a mi esposa acerca del origen de
tu perfume barato, y dormir con una
sonrisa en la cara.
Todo el día siguiente pienso en ti, Martha.
Me equivoco poniendo tu nombre en
los informes y mencionándolo cuando
contesto el radio. Hoy me harán trabajar
poco antes de que sea tu hora de salida.
Espero ansiosamente a tu sí o a tu no;
aunque en el fondo tema cualquiera de
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las dos respuestas. Si lo pienso un poco,
no tiene caso ilusionarme con algo que
te propuse casi como broma. Pero es que
mi vida me repugna a tal grado que lo
absurdo me parece una mejor solución
que seguir viviendo en esta racionalidad
que me aplasta el alma. Ya tengo en el
carro mis documentos de identificación,
la visa, las tarjetas de crédito y todos mis
ahorros, por si el acaso nos lleva a emprender
esta idiotez. Me ilusiona pensar
en todo lo que haríamos si los dos en verdad
estamos dispuestos a huir; aunque,
al mismo tiempo, me reconforta la negativa,
siempre que pueda seguir viéndote
a como dé lugar.
La última llamada del radio antes de
ir contigo. Un desmadre en el kilometro
cincuenta. Llegamos con otras cinco
patrullas. En el paraje hallamos un
rompecabezas de miembros humanos
desperdigados en la yerba. Recogemos
todo en bolsas. El recuento: veinte
piernas, veinte brazos y nueve torsos
con sus cabezas. Hay que encontrar
el que falta, ordena mi comandante.
Lámparas en mano, inspeccionamos
el perímetro con cautela. Ni siquiera
esta pestilente carnicería en la que me
encuentro hace que deje de pensar en
ti. Martha, Martha, me sorprendo repitiendo
tu nombre en busca de ese torso.
¿Dónde estás Martha? Y en respuesta a
esa involuntaria pregunta, formulada
en voz alta, reconozco entre los helechos
el tatuaje de un amanecer.
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CAMBIO
DE PIEL
Por Ruth Ríos Reséndiz

Mi abuela hace cosas raras, desalojó
a una anciana, eso me dio
pena. Nunca vi a la anciana y la
inquilina nueva no se me hacía desconocida,
esta familiaridad que tengo
con los extraños es debido a la renta de
los cuartos de la gran casa.
Comprendía ese sentimiento de melancolía
y soledad de mi abuela, ella
no soportaba a la otra anciana, tenerla
cerca, no sabía si yo también era quien
no soportaba ese acercamiento senil.
Al tener el cuarto disponible a los
días llegó ella, una mujer con gestos
de madurez y el cuerpo desdibujado
de una adolescente. Ese día mi abuela
preparó un té oloroso de hierbas amarillas
con miel para olvidar el calor, sus
nervios y el estrés.
El verano y los zancudos eran pretexto
para salir ya de tarde. Así decidí
revisar mi lista de música, depurar
contactos del celular y redes sociales.
Lo denso del calor y el letargo hacían
una costumbre de mi hastío, me dispuse
a prender una colilla «debe tener
un poco» Pensé mientras le daba una
fuerte calada.
En ese momento percaté su llegada,
la «nueva inquilina», el perro la anunciaba
desde hace tres días. Tras cruzar
con la mirada el patio común, la vi,
ella tenía movimientos delicados, los
gestos en su cara contrastaban, no sé
bien qué, pero era «algo». Tengo bruma
en la mente y su imagen en mi pensamiento
se esparcía. Una curiosidad me
atrajo a ella, un acertijo ¿Qué me había
inquietado en su imagen?
A una semana estaré sin vacaciones,
se me ha hecho costumbre esperarla
de la peletería de la otra colonia, ese
lugar huele a piel y ella traía ese olor;
sabía que la observaba, cruzaba el patio
envuelta en toalla entre su premura
y precaución para que su casera, mi
abuela, no la viera, se desplazaba con
torpeza y sensualidad. Juntos urdimos
un juego sutil de señas y miradas.
Yo perdía las reservas de serenidad,
el olor a piel curtida, gestos sin adolescencia,
el viaje de mi adquisición emocional
hacían aquel extraño deseo; la
buscaba, espiaba, asediaba… Quería
ver su piel, quería oler aquella piel.
Un sábado mi abuela atendiendo su
rutina cristiana se preparaba para ir a
la iglesia. Yo estaba en el patio atendiendo
al perro que parece enfermo.
Advertí como la nueva inquilina se despedía
en forma de agradecimiento, yo
reconocía ese gesto cuando están por
irse de los cuartos.
Ese día ella salió temprano de trabajar,
cargaba cosas, bolsas de sal y
algunas botellas de químicos y abrasivos,
la acompañé a su cuarto mientras
aligeraba su carga. De pie en su puerta
mientras con seductora torpeza abría la
atrancada cerradura, tenía que aplicar
fuerza, hacer palanca; al inclinarse noté
una cicatriz en su cara, recordé el acné
de las adolescentes y mi ser produjo rechazo,
pasé las bolsas a una mano, con
el brazo libre di un jalón a la puerta para
abrirla. La inquilina me ofreció entrar
por cortesía; no acepté y tras percibir un
golpe envolvente de olor penetrante de
ahí me produjo un síncope que arrebató
mi ser. Ella dejó sus cosas tomó de mi
mano las bolsas, «casi, casi» rozó mis
dedos. Me retiré y me llevé esa atmósfera,
nube olorosa y hechizante.
Acostado en mi habitación repasaba
mentalmente el suceso, un instante
que recreé toda la tarde agregando y
quitando detalles. No sé si por cansancio
o mareo le daba rienda suelta a una
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obsesión pretendiendo descifrar si recordarla
con alegría o con rechazo de
extrañeza, dormí; no quise fumar.
Escudriñando el silencio cerca del
amanecer bajé, toqué su puerta, abrió
como si estuviera esperándome, la miré,
acerqué su rostro con mis manos y la
besé, mis dedos sintieron más de una
cicatriz. Copulamos con rabia y desesperación
en la nube densa de olor.
¿Entraba a una etapa o huía de
otra? No soportaba a la abuela, el perro
era un recuerdo ensombrecido, no
frecuentaba amigos, mi humor tenía
bruscos arrebatos, renuncié a rutinas,
mis actividades no eran ni eso. Una
identidad se forjaba, no estaba feliz ni
insatisfecho. La comprensión hacia mi
abuela trazaba una línea, una separación
del espacio, de complicidad y secretos,
su disimulo era obvio, procuraba
no mirarme. La abuela me lanzó una
mirada y sólo alcanzó a decir:
—Ten cuidado, desaparecen muchachos
y protégete si haces cosas y no
fumes cochinadas.
«Protegerme» pensé, sé que me extrañará,
volverá de su retiro y me aprovecharía
para hacerla sentir culpable
de su estado y mi vida.
Un nuevo olor enrareció el aire, almizcle
y aceite aromado, en sueños
y a lo lejos imaginaba, recordaba los
jadeos de aquella madrugada con la
«no tan extraña nueva inquilina» quería
estar nuevamente con ella. Mi corazón
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alerta, tenía la atención puesta, no
quería salir de casa, quería verla llegar,
eso acrecentaba la ansiedad y reconcentraba
mi curiosidad.
Al verla llegar, velozmente me deslicé
con ella entrando juntos por su puerta;
un escalofrío también entró en la habitación
y se posó en el aire humedeciendo
todo, después de volcarme hacia ella,
ese enigma me volvía loco, estaba trastornado.
Su piel, si, su piel estaba dura, lo
recuerdo, porque repasé mentalmente
esa piel, que no era de adolescente, que
no era suya, que ya era mía, quería que
me tuviera ahí así de cerca pegado a ella.
Entré en la otra habitación al percibir
que de ahí emanaba aquel extraño olor,
encontré una caja llena de sal y algunos
trozos de piel estirándose en una malla,
estaba la correa de mi perro, no podía
dar crédito a lo que veía, un terror recorrió
toda mi dermis, todo mi ser por
dentro y por fuera sentía el horror al reconocer
pieles curtidas de diferentes tipos
incluso de animales. Ella no era una
extraña, no era una conocida, ella, la
misma, era la anciana la inquilina anterior,
que fue condenada y víctima al estar
atrapada en la piel de otros, piel que
curtía y cosía para luego pegarla ¿Qué
era ella? ¿Qué estaba haciendo yo ahí?
El sonido de la puerta al cerrarse forjó
un lazo de tenso silencio con olor espeso.
Lo comprendí todo: mis amigos no me
esperarían, ella se iría, mi abuela no regresaría
hasta el lunes y el perro no ladraría.
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LA INFLUENCIA
DE LA LECTURA
EN LOS JÓVENES
Por Mariana Isabel Sánchez Ochoa
Primero quiero empezar con una
pregunta: ¿A los jóvenes nos gusta
leer? Pues veamos, muchos de los
adultos creen que hoy en día los chicos
no leen mas que Facebook, WhatsApp
o Twitter y quiero que sepan que están
en lo incorrecto.
A nosotros nos encanta leer y nos
apasiona meternos dentro de las historias
de cada libro y de cada personaje.
Nos emociona, nos hace sentir tristes,
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hace que nos enamoremos de los personajes
y que lloremos junto a ellos.
Pero algo puedo aceptar, desde que
somos pequeños nos obligan a leer y
sobre todo en la escuela, y no me refiero
a que eso haya estado mal. Me refiero
a que nos ponían a leer algo que no nos
gustaba y que no disfrutábamos. Y aquí
pongo mi ejemplo, en la secundaria nos
ponían a leer un libro por año, el problema
era que los directivos escogían el

libro y siempre nos daban uno que no
nos gustaba y como no disfrutábamos
al leerlo nos poníamos a hacer otra cosa
que no fuera leer. Tal vez de ahí mi generación
no tomó el gusto por la lectura
y hasta lo empezó a odiar, por eso los
chicos ya no se acercan a un libro, lo ven
como un reto o algo que es muy estresante
ya que nos obligaban a hacerlo.
En cambio, si desde que éramos pequeños
nos hubiesen preguntado cuál libro
o qué tema nos interesaba, hubieran fomentado
nuestro interés hacia un tema.
Y vuelvo con lo del principio, porqué
a los jóvenes nos encanta leer. Pues
verás, yo junto mis amigos supimos
vencer ese miedo a la lectura, un día
fuimos a la biblioteca del municipio y
no se imaginan mi emoción al ver tantos
libros de astronomía o comics de
Star Wars. A mis amigos emocionados
por libros sobre historia musical, otros
19

tantos por los principios de su deporte
favorito, las chicas con sus sagas de
romance y ese día, lo juro, ese día fue
cuando nació nuestras ganas por leer
y divertimos al compartir lo que leías
con ellos, lo que pensaba de ese capítulo
y sobre el personaje.
Decidimos que cada sábado iríamos
y hasta el día de hoy lo seguimos haciendo
porque nos gusta, nos emociona
meternos en un mundo donde no
sabemos qué va a pasar y hasta cuándo
va a terminar.
El amor por la lectura nos hace pensar
más allá, hace que tengamos una imaginación
enorme y llena de colores, hace
sentirnos libres e identificados con los
personajes o hasta con la misma historia.
Alguna vez he escuchado decir «este
libro es igualito a mi vida» y esto es algo
increíble porque tanto el autor como el
lector se identifican uno con el otro.
Quiero decirles que leer es algo hermoso,
y si, gracias a la literatura tenemos
ortografía y nos hace ser personas
más cultas e interesantes. Y que sea
cual sea su caso, en el mío, la obligación
a leer, quiero que sepan que si van
y buscan un libro con cualquier tema
de su interés y si no fue lo que esperaban
busquen y busquen otro que los
llene y que se les ponga la piel chinita
cuando un capítulo les emocione y que
te enamores de un personaje.
Escoge tú tus libros, escoge lo que
más te gusta y, sobre todo, sé feliz
cuando estés leyendo, disfruta cada
verso o cada párrafo de tu libro, crea
una mente gigante y llena de imaginación,
respeta la opinión que tienen los
demás de tus gustos lectores y respeta
los gustos de otros.
Pero nunca nunca dejes de leer lo
que te gusta.
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HIGIENE
AMOROSA
Por Hernando Orozco Losada

El barrio gozaba de un orden impecable
ese día. Clara salió muy temprano
junto con algunas de sus vecinas
para asear las calles y adornar los
jardines por los que pasaría la procesión
del Santo Sepulcro esa noche. Le
comentó a una vecina: «Estoy contenta,
hoy tendré la oportunidad para que
me bendigan un Cristo, que he preparado
para la ocasión». Luego limpiaron
y pintaron un muro cercano, que tenía
grafitis de denuncia y manchas indeseables.
En la tarde rumbo a su trabajo
presenció el desalojo de algunos mendigos
y vendedores ambulantes, situados
en el parque frente a su casa. Ella y
sus vecinos, en general gente de bien y
devotos, estaban cansados de denunciar
su fastidiosa presencia.
Clara llamó con su acostumbrada
etiqueta al último cliente. El aire del
consultorio le produjo escalofríos, le
gustaba usarlo al máximo y con perfume,
así no sudaba y apagaba cualquier
mal olor. Se enfundó los guantes estériles
con pulcritud y placer, contempló
sus manos por ambos lados y sonrió.
Se puso las gafas protectoras y el tapabocas
cubriendo hasta la nariz, para
realizar una higiene oral meticulosa. Se
persignó mirando el crucifijo colgado
detrás de la camilla. Con ademanes
calculados tomó el instrumental necesario
de una bandeja perfectamente
ordenada y desinfectada, y prendió la
luz de la lámpara con su pie. La paciente
abrió la boca sin mediar ninguna orden.
Clara recorrió toda la cavidad con
el espejillo y el separador. Paró y sin
mirarla le dijo:
—Discúlpeme, señora, tiene los dientes
muy descuidados. Parece que no
conoce usted la seda dental y su cepillado
es superficial. Tiene mucho sarro,
debe cuidarse mejor. Le cuento que no
hay dientes como los de Manuel, mi
marido, son perfectos y blancos, eso
me enamoró de él. Todos los días se
los limpio con minuciosidad, para que
se le conserven —se sonrió para sí—. Al
principio me reprochaba: «no soy un
bebé para que me asees todos los días».
Pero yo insistía y como él sabía que eso
me animaba, accedía. ¿Me entiende?
Je, je. Luego se acostumbró, aunque le
sentaba mal lo que usaba para cuidar
su dentadura, es nuestra rutina secreta.
La paciente abrió los ojos y se sonrojó,
aunque no pudo decir nada con
su boca abierta y el separador adentro.
Luego de terminar la jornada, Clara
cerró el consultorio con una servilleta
desechable para no tocar la chapa. Se
puso los guantes de calle y otro tapabocas,
tendría que irse en bus, era el
día de su pico y placa vehicular, que
tanto detestaba.
Se encontró con una vecina en el
paradero, la saludó evitando todo
contacto.
—Hola. Otra vez nos toca coger bus,
con esos pasamanos tocados por todo
el mundo. Estar apretujada con esa
gente, sudada y maloliente, asientos
sin limpiar, ¡qué horrible!
—Maní, papitas, rosquillas, pruebe
señora…
—No, gracias, señor.
—Tranquila, es sin compromiso la degustación,
sino le gusta, no me compra.
—No quiero, señor, por favor
—Colabóreme, está rico el maní…
—¡Qué no, señor! —el vendedor se alejó.
—¡Que viejo tan desagradable! —dijo a
su vecina—. Con esas uñas sucias prepara
el maní y estoy segura que soplará en
la bolsita para abrirla, con ese aliento que
le debe oler a mortecina. Ni loca compra-
23

ía esa porquería. En cambio mi esposo
mantiene sus uñas largas, pero limpias y
no se le siente ningún mal aliento cuando
lo beso, me huele a limpio sinceramente.
Él siempre está dispuesto. Antes quería
besuquearme todo el tiempo y yo detesto
eso ¡qué asco! Las cosas en su momento y
lugar, sino se le acaba el encanto al sapo,
y hasta pecado será ¿verdad? Ja, ja —la
vecina la miró extrañada y sonrió. Llegó el
autobús en ese momento.
Se subió con fastidio y al llegar a su
parada fue a bajarse, cuando…
—La mano, señora, bien pueda, le ayudo.
—No, gracias, joven.
Él continuó con una mano extendida
y en la otra cargaba su ropa de trabajo.
Ella paralizada en el último escalón,
manoteó para que quitara su mano.
—Señora, baje ya —dijo con tono imperioso
el chofer.
—¡Joven, retire su mano!
—Como diga, doña. La gente no se
deja ayudar.
Se bajó seguida de su vecina.
—¿Cómo puede pensar ese joven que
me deje tocar? Con esa mano sudada y
untada de quién sabe qué más. Menos
mal yo llevaba guantes. Si me hubiera
tocado ¡huich! Solo me dejo tocar de mi
marido, que siempre me recibe con su
mano extendida. ¡Hasta luego!
Al llegar a su casa entró de inmediato al
baño, botó a la caneca los guantes y el ta-
24

pabocas. Frotó minuciosamente sus manos
con jabón líquido y luego, se lavó de los dedos
hacia el codo. Se secó con el vaporizador
y se dirigió a su cuarto. Antes de entrar miró
el crucifijo que estaba sobre el marco de la
puerta, se persignó, oró y siguió:
—Hola, mi amor, te cuento que hoy
un joven muy atractivo y pulcro, me
tendió su mano como todo un caballero
al bajar del bus. Me miró de manera
muy cortés, pero me hizo ruborizar.
¡Aún tengo atractivo! —lo miró y sonrió—.
No acepté su mano, la tuya es la
única que me puede tocar. Antes me
ofrecieron una degustación de un maní
que se veía delicioso, por supuesto no
acepté. Mi boca solo es para ti.
Tomó la mano rígida de Manuel, extendida
sobre el travesaño. Sus uñas largas
y sus dedos un poco huesudos, estaban
fríos por el aire acondicionado del cuarto.
—Te calentaré con mis pechos.
Se quitó su ropa y la colgó con esmero.
Se le acercó. Paseó la punta de sus
pezones por su mano y por su pecho.
Se sentó encima, se produjo un leve
crujido. Miró sus orbitas, acarició su cabello
y un mechón quedó en su mano.
—Hoy es un día muy especial para ti.
Observó sus dientes blancos y descarnados.
Aspiró hondo para contener
su respiración. Aproximó los labios a su
comisura, cerró los ojos y lo besó con
ternura. Como solo se puede besar un…
25

26
SEREMOS
NUTRIAS
Por Anaga Manrique

—Como las nutrias… —Nos dijo con
los ojos queriendo saltar de su rostro
sudoroso...
Julia empezaba a gimotear levemente
y mamá posó una mano decidida sobre
los labios temblorosos de la pequeña primero,
para después acariciarle la mejilla.
—¿Se acuerdan del libro que leímos
acerca de cómo dormían las nutrias?
Se daban las manos para no perderse
mientras dormían en el agua. ¿Recuerdas,
Julia, cómo nos reíamos al ver la
foto de las nutrias cogiditas de las manos
para no perderse? Nos parecían
muy listas, ¿verdad?
Yo no podía dar crédito a lo que escuchaba.
Sentía mareos debido al miedo
intenso y mi madre hablaba de nutrias
y de dormir entrelazados de manos.
—¡Mamá! —la mirada se me escabullía
a la puerta cerrada y regresaba
incrédula hacia mi madre arrodillada
ante nosotros…
Me miró por el rabillo del ojo y se tomó
un segundo de silencio para afinar el
oído. Un segundo en el que dejó de respirar,
aunque realmente boqueaba desde
que había entrado en la habitación.
Aparentemente, ningún nuevo escándalo
violento llegó desde el piso inferior,
y volvió a centrar su atención en
la más pequeña.
—Lo haremos así. Le darás la mano a
tu hermano…
—No me gusta subir ahí. Está muy
oscuro…
La protesta de la niña fue tajantemente
cortada con el siseo típico de nuestra
madre cuando quería imponer su autoridad
ante los tres y mandarnos a callar.
—Por eso mismo Nicky te llevará de la
mano y no te soltará, ¿verdad, Nicky? —se
dirigió ahora con urgencia a mi hermano
quien asintió con la cabeza—. ¿Puedes
guiarlos desde aquí a ese escondite tuyo
sin que nadie pueda escucharles?
—Sí, claro —el susurro de Nicky fue
apenas un hilo de voz.
Mamá prácticamente los empujó hacia
la escalera que subía a la buhardilla
mientras yo permanecía petrificado.
—¡Mamá! —insistí convulsivamente.
Pero ella me cortó con un ademán impaciente
de su mano apremiando silencio.
Seguía centrada en el hermano intermedio.
—¿Desde allí puedes buscarle una salida a
Mario para que salga de la casa sin ser visto?
No llegué a escuchar la respuesta
pero pareció complacer a nuestra madre,
mientras a mí me parecía que era
la puerta quien latía como si fuera mi
corazón desbocado.
—¡Mamá! —incapaz de moverme,
solo acertaba a repetir llamarla una y
otra vez transpirando y agitando mi pecho
sin control—. ¡Mamá!
Me sobresalté cuando ella me sacudió
para ponerme apenas a un palmo
de su cara.
—¡Mario, sigue con el plan! Dale la
mano a Julia y sal de la casa por donde
te diga Nicky.
— ¿Quiénes son? ¿Por qué estaban
pegando a Papá?
Se volvieron a escuchar voces intrusas,
y ahora más cerca.
—¿Me has entendido, Mario?
Aparté la mirada, preso de una vergüenza
espontánea, en parte por no
controlarme, en parte porque no podía
soportar ver la expresión de terror que
deformaba el hasta hace poco, dulce rostro
de mi madre. Con su dos manos agarró
con fuerza el mío y me obligó a mirarla,
creo que como nunca lo había hecho.
—¡Dale la mano a tus hermanos, sal
de la casa, corre lo más deprisa que
puedas, busca a alguien, pide ayuda!
27

Un crujido reconocible llegó hasta
nosotros. La vieja escalera de madera
del pasillo solía ceder ante el peso corporal.
Casi siempre a la misma altura,
en la esquina de este piso. Nunca antes
me había parecido una distancia tan
corta hasta nuestra habitación; nunca
antes me había hecho crujir los cimientos
de mi cordura. Podían quedarnos
unos diez metros de libertad.
—¡Ven tú también! —imploré.
Aún hoy trato de descifrar aquel semblante
alterado y emocionado que me
rozó la frente con la suya, previo a su
beso en mi mejilla. Aquella última mirada
cargada de amor, y su voz contenida
de emociones, encargándome
cuidar de los niños y dándome su más
sincero te quiero. Aún hoy, me pregunto
por qué no seguí resistiéndome, por
qué no miré atrás, o de qué manera
aquella valiente mujer me insufló su
coraje y ánimo para ejercer de hermano
mayor, sujetar la mano asustada
de mi hermana menor, aguardar que
hiciera lo mismo con Nicky, y con una
renovada determinación ordenar:
—Seremos nutrias.
28

29

30
¡MALDITA
SEA, MILLER!
Por Jesús Valdemar Pool Canul

Tras una hora conduciendo, Miller
abandonó la autopista para internarse
en el rústico camino que llevaba
a la guarida. Sobre el despoblado,
la tarde comenzaba a caer.
—Aquí en el campo todo es tranquilo,
me libera de esa paranoia que siento
cuando vamos a la ciudad —dijo el robusto
Charles Carter desde el asiento
del copiloto—. Además, nadie se entera
de lo que sucede aquí.
—Ya lo creo, jefe —asintió el agente con
ánimo fingido. En su mente repasaba toda
la información recabada hasta el momento
y que tendría que consignar en su informe
policiaco: Nombres, direcciones, sobornos,
compra ilegal de armas, distribución
transatlántica de drogas, ejecuciones.
—Cuando mi padre dirigía el negocio
la organización solía cambiar de guarida
cada mes, ¿sabes? —dijo Carter con
su voz grave—. Como si fueran… ¿cuál
es la palabra?
—¿Nómadas?
—Sí, exacto. Como si fueran nómadas.
Últimamente he pensado que ya es hora
de mudarnos, usar este mismo sitio por
tanto tiempo no es muy inteligente.
—Usted tiene buen olfato para el negocio,
jefe, lo que decida será lo mejor
para la organización —dijo Miller, sin
quitar la vista del camino.
—Bueno, creo que he sabido manejar
las cosas mejor que mi padre, y lo digo
con respeto a su memoria. Ahora producimos
el doble de cocaína y tenemos
contactos en más países. Aunque claro,
todo ha tenido su costo —respondió
Charles, acariciando su arma.
—Supongo que de eso se trata, jefe,
de hacerlo mejor que su predecesor sin
importar el costo.
Satisfecho por lo natural que había
sonado su comentario, el agente encubierto
Rudolph Miller pensaba: De
nada te servirá, Carter, tengo ya suficientes
pruebas como para que te condenen
dos veces a la silla eléctrica.
—Siempre tienes algo bueno que decir,
Henderson. Sabes —prosiguió—,
cuando tenía tu edad yo era muy parecido
a ti, has sabido crecer en el negocio
con rapidez. En poco tiempo pasaste
de ser el novato del grupo a ser uno
de mis hombres de mayor confianza.
Miller rio por dentro. Su mente retrocedió
seis meses, cuando con un nombre
falso se presentó ante Charles Carter.
Él y sus hombres habían mordido el anzuelo
fácilmente. Se había infiltrado en
la organización gracias a la información
que varios presos le facilitaron a cambio
de reducciones en sus condenas. Las
primeras semanas fueron duras, llenas
de incertidumbre, de temor porque se
descubriera su verdadera identidad y
por lo que pudiera pasarle a él o a su familia,
pero poco a poco fue creciendo en
su papel y sus superiores confiaban en
que llevaría a buen puerto este primer
trabajo encubierto que le habían confiado.
Aunque seguramente Johnson
pensaría lo contrario. El maldito agente
Johnson. Él se encargaba de adiestrar a
los oficiales novatos de la academia de
policía, disfrutaba haciéndolos sufrir,
pero con Miller se había encarnizado, lo
trataba como un bueno para nada, cinco
años atrás:
—¡Maldita sea, Miller, tú no acertarías
un disparo ni aunque tu propia cabeza
fuera el objetivo! —le gritaba al oído
con su voz rasposa.
—¡No hay excusa para olvidar tu arma,
estúpido! ¡Jamás te separes de ella! ¡Si
olvidas de nuevo en dónde la dejaste
yo mismo te volare los sesos, Miller! ¡Te
volaré los sesos!
31

Recuerda su aliento agrio cada vez
que le reprendía; recuerda su voz socarrona,
su pelo canoso y seco, los dientes
amarillos por el tabaco; recuerda
sus castigos, sus golpes, sus obscenidades,
sus insultos a su familia. El peor
mes de su vida. «Esto es peor que el
ejército», le decían algunos compañeros.
Muchos desistieron en el proceso,
pero no Rudolph. A pesar de que recibía
la peor parte no quería darle esa
satisfacción a Johnson. El malnacido
de Johnson.
—…te llevarás una gran sorpresa. Sigue
así y algún día serás un pez gordo —terminaba
Carter.
Miller sonrió. Sí, en unas semanas,
cuando Carter fuera apresado en una
redada, pasaría a convertirse en un pez
gordo dentro de la agencia de policía.
Tal vez le darían una medalla o un diploma.
Luego iría a la tumba de Johnson,
fallecido desde hace dos años, a
reír y mearse encima:
—¿Me recuerdas, Johnson? Solías decir
que no lograría nada.
—Detente aquí —ordenó Carter—,
debo hacer una llamada y sería bueno
estirar las piernas un rato.
Ambos descendieron del vehículo.
Con un movimiento de la mano Carter
indicó a Miller que lo dejara solo. A él no
le importó, lo que sea que Carter hablara
por teléfono lo averiguaría más tarde.
Además, comenzaba a sentir una ridícula
urgencia por orinar. Anduvo unos metros
por el camino hasta que encontró
unos matorrales. Mientras se aliviaba
32

tras ellos, se entretuvo imaginando la
tumba de Johnson frente a él, justo en
el sitio donde caía el chorro de orina.
—Perdón que lo interrumpa, agente
Miller, pero ya nos divertimos mucho
tiempo con esta farsa.
Sobresaltado, Miller dio la vuelta mientras
se cerraba la bragueta. Algunas gotas
de orina le mojaron las manos y el pantalón.
En otra situación, la escena habría resultado
cómica, pero no ahora. Frente a él,
a pocos metros, Charles Carter apuntaba
con su arma al centro de su frente.
—Fue un error que enviaran a un novato
—dijo, al tiempo que arrojaba una placa
de policía a los pies de Miller—, creen
poderlo todo pero fallan hasta en lo más
elemental. Ninguna evidencia que haya
recabado llegará a sus superiores.
Desesperado, el agente tanteó su
traje en busca de su arma, pero fue inútil,
la había olvidado dentro del automóvil.
Impotente, maldijo su torpeza y
maldijo a Charles Carter, que se había
aprovechado de la situación. En todo
su cuerpo sintió la sangre detener su
flujo; sus sienes, diaforéticas, palpitaban
sin cesar; de la boca, seca, no salió
palabra alguna.
Dentro de su cabeza, un eco resonó:
¡Maldita sea, Miller! ¡Te dije que nunca
lograrías nada! ¡Te dije que no olvidaras
tu arma, inútil! ¡Ahora tendré que
volarte los sesos!
Aquella tarde, en medio del campo,
no hubo testigo alguno de los diez disparos
que segaron la vida del agente
Rudolph Miller.
33

SERIES Y LIBROS:
EL DERECHO
A IMAGINAR
Por Rodrigo Alberto Montera
Vivimos en la época de las series
de televisión. Lo que permite afirmar
lo siguiente: la gente consume
historias (enhorabuena), y con ellas,
inevitablemente, personajes, conflictos
y emociones. Esto obliga a las
productoras a crear y contar cada vez
mejor porque conforme más historias
se consuman, más atenta y perceptiva
se vuelve la audiencia al modo y técnicas
con las que le narran una historia.
34
Así, la época de las series es también
la época del espectador más refinado
y exigente.
Mario Vargas Llosa escribió que las series
son a este siglo lo que las novelas al
XIX. Para corroborarlo basta con atestiguar
la frecuencia con la que se pregunta:
¿qué serie estás viendo? Y se pregunta
cómo en su momento se quería saber
qué libro se leía, o qué película se había
visto. Sin embargo, a diferencia del

cine y de la literatura, el hecho de que la
mayoría de las series se encuentren en
la red, permite que cuando se hable de
ellas, se hable de productos cercanos,
fácilmente consumibles.
La cercanía ayuda a que el rango
de edad de las audiencias sea muy
amplio: un joven de trece años puede
interesarse por igual que un adulto de
cuarenta por una misma historia. Los
espectadores se han homologado y
han aprendido diversas sutilezas narrativas,
como lo son personajes bien
definidos, o tramas complejas y acertadamente
resueltas. Pero será el espectador
más joven, el que ahora tiene
trece años, quien más series consumirá
a lo largo de su vida, lo que me hace
preguntarme: ¿qué series impactarán a
los espectadores del futuro?
¿Qué modo de contar se avecina?
Uno que sólo los jóvenes descifrarán,
35

porque para entender las historias del
futuro se necesitará haber consumido
las del presente.
Hemos entrado, sin duda, a la era de
la tecnología, pero también a la era de
las narraciones visuales.
El hecho de que las series de televisión
lideren el mundo de la ficción
implica que las demás artes narrativas
encuentren modos de contar, más que
originales, únicos. Historias que sólo
ellas puedan narrar.
Un ejemplo literario podría ser El
principito, narración que, curiosamente,
también ha homologado la edad de
sus lectores. Esta es una historia que
sólo la literatura puede contar (a pesar
de las adaptaciones cinematográficas
que existan) porque las palabras, el
modo en cómo están acomodadas, su
sencillez y sus vacíos, son parte del eje
narrativo. Los espacios en blanco no los
puede reproducir ninguna cámara y son
un elemento exclusivamente literario.
La literatura aventaja a la cinematografía
al entregarle al lector el derecho
a imaginar en su estado más puro, porque
el lector, a diferencia del espectador
de series, lo construye todo.
Imaginar es un acto inventivo y personal,
la construcción de un espacio o
de un personaje se elabora en la mente
del lector con particularidades que no
se pueden reproducir en ningún otro
imaginario. Mientras que el cine y las
series concretizan colores, vestuarios,
voces, el lector, en su lugar, pone se voz
a la de todos los personajes de un libro,
incluyendo al narrador. Se constituye
así en el narrador más importante: sin
él la historia no existe.
La periodista Leila Guerrero en su artículo
Facebook reproduce un tuit que
decía (con respecto a las redes sociales):
36

Están reventando la intimidad para que
se vuelva un lujo y haya que comprarla.
¿Qué pasaría si en lugar de redes sociales
decimos series de televisión y en lugar
de intimidad decimos imaginación?
Puede ser drástico, pero no tanto
cuando se reconoce que la imaginación
está muy ligada con la intimidad.
Imaginamos con lo que somos y lo hacemos
donde nadie más ha estado ni
podrá estar: dentro de nosotros.
Creo que en un momento la producción
masiva de series de televisión reventará.
No pronto, es cierto. Pero si
tal y como sucede constantemente en
la historia de la humanidad, donde se
va de un extremo al otro, de la racionalidad
de la ilustración a la emocionalidad
del romanticismo, por ejemplo,
quizá nuestra sociedad necesite volver
de lo concreto a lo abstracto, de lo público
a lo íntimo.
Y es ahí donde la literatura puede crecer
y hacer crecer a quien vaya a su encuentro.
Porque así como en su momento tendremos
que defender el derecho a tener
una intimidad, también tendremos que
defender el derecho a imaginar. Quizá
será una lucha como la de los lectores
que, cuando se hace una película de
uno de sus libros favoritos, se niegan
a ver la adaptación porque no quieren
que esa concretización altere el mundo
que, en su intimidad, erigieron.
Y si bien se puede pensar que hay que
alentar a todas las personas a abrir un libro
para que construyan historias en su intimidad,
son los nativos de la red, los que
han nacido inmersos en las series, en las
redes, en la fugacidad y futileza de las imágenes,
quienes más necesitan el contacto
del papel y de las letras, ese que otorga la
llave al cuarto más personal que los humanos
tenemos: la imaginación.
37

SELECCIÓN
NATURAL
Por Reinier del Pino Cejas
38

Andreu despertó sobresaltado y le
hicieron falta unos minutos para
orientarse. La cápsula de hibernación
le facilitó los datos necesarios.
La criogénesis siempre lo dejaba con
una fuerte jaqueca. En un reflejo incondicionado
buscó en el bolsillo de su
traje los comprimidos de nanites anestésicos
y disfrutó el sabor que abrazaba
sus papilas gustativas.
—Me encanta la menta —dijo reconociendo
su voz después de tanto tiempo.
Encendió la pantalla de la cápsula y
buscó en los registros. Profesor Andreu
Libius de la Tercera División de Investigaciones
Sensibles de la Unión. Asesor del
Gran Consejo. El dolor comenzaba a ceder.
—Bendita sea la nanotecnología —masculló
buscando en los resquicios de su
boca los restos de la menta casi imperceptible—,
y malditas mil veces las cápsulas
de hibernación.
Cerró los ojos un rato para ordenar sus
recuerdos. La base de la Unión había
sido atacada por aquellas criaturas del
espacio. Eran algo así como amebas. Sí.
Grandes amebas de apariencia estúpida
y primitiva. Su colega el doctor Líster las
había traído de su viaje a la Galaxia Focus
y sostenía la tesis de que eran inofensivas.
Su cubierta viscosa prometía ser un
producto de mucho mercado según los
resultados de estudios preliminares. Eso
había dicho Líster y él se había tragado la
historia como un impúber.
Líster nunca le había gustado mucho.
Pero se había vuelto aún más desagradable
después de la decisión del Consejo
de reconocerlo con el premio Neuros
en la Conferencia Interplanetaria
de Primer Grado. Desde entonces no se
sentaba a almorzar con el resto de los
compañeros de la División y miraba a
todos por encima de los hombros.
Andreu continuó su lectura. Según
los registros había activado el Programa
Ante Crisis. Ocupó su cápsula
de hibernación para un viaje hasta la
Sección Doce de la Unión, a dos galaxias
de distancia. Por sus cálculos el
alunizaje en el Fuerte Einstein se había
producido hacía dieciocho minutos. El
temporizador le confirmaba su sueño
químico de veintiún meses.
Las amebas inofensivas de Líster habían
atacado con precisión. Sin dudas
eran criaturas inteligentes. Primero
inhabilitaron las alarmas. Los de seguridad
pensaron que se trataba de
un fallo técnico. Luego esperaron en
secreto que alguna organización terrorista
se anotara la autoría del incidente.
Cuando aquellos bichos comenzaron a
acorralar a todos y a escupir sus dardos
de ácido pestilente ya era demasiado
tarde. Andreu tenía claras las órdenes
para casos como estos. Debía buscar al
doctor Cailus, Jefe de grupo de la Cuarta
División. Asesor del Gran Consejo. Su
responsabilidad era entregarle a Cailus
el disco con la información de las investigaciones
sensibles de su Base. Se cercioró
de que el dispositivo se encontraba
en su poder y trató de no pensar. Era
imposible. ¿Cuál habría sido el destino
de sus compañeros?
—Maldito Líster —gruñó—. Todo es su
culpa.
Una luz roja lo alertó de que su tensión
comenzaba a subir.
—Debo calmarme. Ahora lo más importante
es ver a Cailus y seguir adelante.
La información que traigo es
muy valiosa.
Apretó el botón de entretenimientos
holográficos. Diez minutos duró el
ensueño de la playa sureña del Brasil,
bajo el domo de la corporación NATU-
39

RA: la tierra del pasado al alcance del
futuro. Repitió el slogan con una sonrisa
y se dio cuenta de que la cápsula se
abriría de un momento a otro. Sostuvo
en la mano derecha su pistola laser
como establecía el Manual de Viajes
Criogénicos y esperó en silencio.
Cuando la escotilla del módulo cedió,
Andreu se incorporó con rapidez.
Definitivamente no se encontraba en la
Sección Doce. Ante él se extendía el paisaje
de una especie de desierto y toda
una flota de cápsulas de hibernación
que se abrían eructando sus pasajeros
como resortes con sus pistolas en la
mano. Algo había salido mal. De pronto,
a través de la arena fétida y azulosa
comenzaron a aparecer amebas. Eran
las mismas criaturas que habían traído
desde la Galaxia Focus en la última
expedición. Andreu levantó su pistola
en actitud defensiva y las criaturas comenzaron
a acercarse. De pronto, a sus
espaldas, escuchó una voz familiar.
—Bajen las armas —dijo la voz—. Probablemente
solo están asustadas.
40

Era la voz del viejo Líster. Otra vez el
maldito con su aire de superioridad. Con
sus ínfulas de héroe. Aquel no era un
buen momento para heroicidades. Había
mucho en riesgo. En un impulso, el
profesor Andreu Libius apuntó su arma
hacia el disco que contenía los descubrimientos
de toda su vida. Un leve
apretón del gatillo hizo desaparecer en
partículas el dispositivo de almacenaje.
—¿Qué has hecho, torpe? —escuchó
gritar al dueño del premio Neuros casi
en una súplica.
Pero ya era tarde. Como esperaba, las criaturas
avanzaron hacia ellos en actitud hostil.
—Se trata de individuos inteligentes
—razonó su mente habituada a las conclusiones
objetivas sin importar la situación—.
Y definitivamente tampoco
les gusta el doctor Lanier.
Después de estas apreciaciones sintió el
líquido caliente y viscoso quemándole el abdomen.
En su último segundo sintió el aroma
los nanites. Un olor fuerte a menta que
se mezclaba con la fetidez de las amebas de
la galaxia Focus que parecían ser inofensivas.
41

42
RAZONES
Y CAUSAS
Por Daniel Frini

Razones y causas —visibles y ocultas—
que llevaron a mi cliente, de manera
inevitable, a pegarle un hachazo
en la cabeza a su abuelito.
Señoría: mi cliente es inocente.
No es un asesino e intento demostrarlo:
mató a su abuelito en defensa propia.
El fiscal mostró las pruebas que implican
a mi defendido en ese crimen,
y reconocemos la veracidad de todas
ellas. Agrego que ha devanado correctamente
el hilo que las vincula y nos
ahorra la demostración de buena parte
de la historia.
Pero faltan evidencias que cambian
el sentido de los hechos.
La relación entre mi defendido y su
abuelo siempre fue amorosa y tierna.
Don Cosme compró los juguetes que
marcaron su infancia con tinta indeleble;
y entre ellos destacan los álbumes
de figuritas que le regalara en varias
oportunidades.
Mi cliente recuerda de manera muy
especial a uno de ellos. Los presentes
saben de la frustración que los embargaba
al no conseguir «la difícil», que llenaría
el último espacio vacío del álbum
y daría acceso a la ansiada número cinco,
para los caballeros, o a la barbie en
el caso de las damas.
Mi defendido lo experimentó allá en
los setenta, cuando su abuelo le regalara
el álbum «Maravillas Naturales».
Durante meses, Don Cosme le traía, a
diario, cinco paquetes de figuritas que
él abría, expectante. Los espacios se
fueron llenando hasta que pocos quedaron
vacíos. Mi cliente recuerda la
congoja que lo abrazaba en las últimas
semanas, cuando raleaban las figuritas
nuevas. Recuerda la cara de sufrimiento
del viejo al ver la frustración del nie-
to, y cómo el anciano cambiaba las repetidas
con otros niños y en su nombre,
con pingües ganancias aprovechando
la edad y experiencia del abuelo.
Sin embargo, la figurita número
veinte, «Ocelote o Gato Onza (leopardus
pardalis)», era inhallable; lo que
produjo en mi defendido un estado de
depresión profunda que repercutió en
el viejo, llevándolo a uno de los hechos
más extraños de la niñez de mi cliente:
el día que el abuelo, encapuchado y
con un treinta y ocho en la mano, encaró
al Pardo Ordóñez (que iba al mismo
grado que mi defendido, pero era dos
años mayor) y le robó «la difícil». Mi
cliente recuerda la cara de felicidad del
abuelo cuando él, plasticola en mano,
completó «Maravillas Naturales». No
tiene presente si canjearon el álbum
por la pelota, y, en tal caso, qué se hizo
de ella.
Pasado el tiempo, y fortuitamente,
mi defendido encontró un álbum de
fotos en el que había una imagen de
la familia (numerosa como solían serlo
las del campo). En una noche nostalgiosa,
junto a su madre, recordaron los
nombres e historias de quienes aparecían
en la instantánea. La fotografía, en
blanco y negro, databa de unos cuarenta
años y mostraba unas cincuenta personas.
Estaban la bisabuela Amanda,
que murió de fiebre, el tío Rolando (tío
abuelo de mi defendido) al que aplastó
el tractor; Carmencita, que estaba loca,
se fue una noche y nunca más encontraron;
Benito, que tenía ocho años
cuando se lo comieron los perros; o
Manolo, cuñado del abuelo Roque (de
su primer matrimonio), que se ahorcó
en la cárcel; Sabino que ahora vivía en
España y su propia madre, a los seis
años, en brazos de su abuelo.
43

En aquella oportunidad la progenitora
de mi cliente mostró ciertos titubeos
y, habiendo reconocido a alguien,
más adelante volvía atrás y decía, por
ejemplo, «No, ese no era el Abelardo.
Me parece que es este otro». De manera
natural, mi cliente tomó un marcador
rojo y comenzó a marcar con una equis
los rostros seguros de aquellos que ya
no estaban. Al final de la cuenta y la revisión,
sobrevivía una docena de personas.
Mi cliente guardó la fotografía.
En los años siguientes y casi sin darse
cuenta, mi cliente se encontró tachando
con una equis roja a los que iban
muriendo: la tía Carlota (tía de su madre,
se entiende), el Negro López, peón
que había acompañado a su familia y
murió con más de cien años en un asilo
del sur; y hasta su propia madre, que
murió de cáncer.
Poco antes de los hechos que nos
ocupan, la única testa que quedaba sin
tachar era la de su abuelo.
Cuando mi cliente visitó a Don Cosme,
el día de su muerte; lo encontró en su
galponcito del fondo, como era habitual,
reparando una vieja silla. Luego de los
consabidos saludos y preguntas sobre
el devenir de las respectivas vidas, el
anciano mandó a su nieto a la cocina,
a poner la pava para el mate; lo que mi
cliente hizo. Mientras esperaba que el
agua se calentase, distraídamente recorrió
la habitación con su mirada, y le
llamó la atención la imagen en la puerta
44

de la heladera: era una foto grupal de él
y sus compañeros de séptimo grado de
la escuela. Todas y cada una de las caras,
excepto la suya, estaban tachadas
con una equis roja: la Colorada Zapata,
que murió en un accidente de tránsito
(¿no fue atropellada por un conductor
que se fugó?), el Cholo Prieto, que tomó
vino hecho con metílico; el Pajarito Peluffo,
que se ahogó en el lago, aunque
sabía nadar perfectamente; la Gorda
Perdomo, el Chiquito Cepeda, el Zapito
Vélez; hasta la Señorita Palmira, a la que
encontraron muerta por salir a regar el
jardín, en camisón, una madrugada de
agosto. La revelación lo golpeó como
un mazazo: ¡El abuelo coleccionaba
equis sobre las caras, los había matado
a todos y él era «la difícil»! Anonadado,
volvió al tallercito donde Don Cosme lo
esperaba, cuchilla en mano, con la misma
cara de felicidad de cuando él pegó
el «Ocelote o gato Onza». Sin pensarlo,
dirigió su mano hacia atrás, que encontró
el hacha apoyada en la pared. El resto
es conocido.
Presento, Señoría, la próxima prueba:
la fotografía familiar que guarda mi
cliente donde usted verá que absolutamente
todas las caras, incluida la de
Don Cosme, están tachadas, como en
un álbum completo.
Por favor, explíqueme usted, Señoría,
porqué en lugar de una pelota número
cinco el señor fiscal pretende premiar a
mi cliente con prisión perpetua.
45

46
OSCURIDAD
Por Pancho Vega

—¿Qué fue ese ruido? ¡Despiértate!
¡Hey! Walo, despierta.
Le mueve con cierta violencia. Walo
abre sus ojos, aunque mantiene el uno
entrecerrado.
—¿Qué pasa?
—¡Shh…! —susurrando—. Tengo miedo.
—¿Tuviste un mal sueño?
—No. Escuché un ruido allá atrás,
como un crujir de hojas secas. Siento
que alguien o algo está justo atrás de
nuestras cabezas. Hay un olor extraño,
¿no lo sientes?
—Sí, es fuerte. Es un olor animal.
Cuchichean, la comunicación es lenta,
están demasiado atentos a eso. La
llama se ha apagado hace tiempo, solo
quedan unas pocas brasas debajo de
la ceniza. El silencio es total. Hay una
presencia acechando en la oscuridad. Y
no es nada buena. El ruido hizo que Ug
se despierte, cuando se volvió a repetir
se le erizaron los pelos de la nuca y los
brazos, no por el frío, sino por el miedo.
Más bien es terror. No se ve nada, la
oscuridad es total, así abran mucho sus
ojos, es como si estuvieran cerrados. Sin
embargo hay un olor fuerte como a cebo
mezclado con sudor seco. Falta mucho
para que amanezca, y los dos muchachos
solos en la espesura, aunque fuertes,
se sienten totalmente vulnerables.
Se incorporan lentamente. El uno toma
sus armas y el otro aviva la llama, para
poder ver algo, para poder encender
sus antorchas. La adrenalina se vierte a
mil por sus venas, el estado es de alerta
máxima. Alzan y viran sus cabezas al
unísono, sus ojos miran hacia arriba y a
un lado, se quedan quietos. Un ronroneo
allá mismo, una respiración, un jadeo,
un suave y muy ronco sonido gutural
no humano, les paraliza de terror. Ug
clava sus uñas en al antebrazo de Walo.
—¡Por aquí! ¡Vengan acá! Suban por
este lado.
Llegan.
—Mira. Son los restos de un fuego.
Aquí está su hacha, la reconozco, yo se
la di, tiene sus marcas. Ni rastro de ellos.
—Aquí hay algo. Obsérvalo bien, se ha
lavado con la lluvia, pero estas hojas
tienen restos de sangre. Bastante sangre.
Huele la tierra.
—No solo huele a sangre. Hay otro
olor fuerte y raro allí. Se miran los ojos,
al instante se les erizan los pelos.
Los tres hombres sienten una pena
indescriptible, la cual nunca la van a
olvidar, sin embargo jamás muestran
la más mínima emoción en sus rostros.
Han seguido por cuatro días este rastro,
buscando a sus hijos, debían haber regresado
hace días a la aldea. Rastro de
estos jóvenes solos, en su prueba ritual
de pasaje a la adultez. Estos hombres
están curtidos por el clima, las guerras
tribales, la caza, y últimamente por el
miedo… a la bestia. No saben cómo
es, nunca la han visto, ni siquiera la
nombran por temor a invocarla. Miedo
arraigado que se acrecienta con este hallazgo,
miedo que se hace insoportable
en las noches completamente oscuras
de luna tierna, y esta noche que ya mismo
cae lo es. Empuñan al unísono sus
amuletos, mientras hacen las señales
de respeto a Gaal, el dios del bosque…
—Nunca se deja ver…
—Antes solo atacaba a los infantes o
niños pequeños por la noche, ahora a
cualquiera…
—Vámonos, salgamos rápido de aquí.
Estas tierras están malditas. Hasta lo
pájaros se han ido. Tenemos que salir
antes de que oscurezca. En marcha.
Están solos los dos. No se ve nada.
Así abran mucho sus ojos, es como
47

si estuvieran cerrados. La presencia
maligna está al frente. Se la siente. La
adrenalina se vierte a mil por sus venas,
el estado es de alerta máxima. Un
ronroneo, una respiración, un jadeo,
un suave y muy ronco sonido gutural
no humano, les paraliza de terror. Miran
unos ojos rojos que les han estado
viendo en la oscuridad sin que se den
cuenta. La muchacha clava sus uñas en
el antebrazo de su compañero.
El violento ruido les manda hacia
atrás y se siente de golpe como una
vibración en todos sus cuerpos, el corazón
por poco les sale por la boca.
La chica cierra los ojos, grita, alza sus
manos tapándose el rostro y se eleva
de golpe, apenas ven al poseído saltar
hacia ellos desde la oscuridad…
Las letritas blancas bajan por miles
por la gran negra pantalla, mientras se
prenden las luces guía hacia la salida…
—Me encantan estas películas de terror
amor, me hacen sentir vivo.
—Yo las odio, casi me muero del susto. Vámonos,
salgamos rápido de aquí. En marcha.
48

49

LA LECTURA:
UNA FORMA DE
EMPODERAR A
LA JUVENTUD
Por Santos Romeo Barrientos Aldana
Uno de los elementos claves para
el proceso enseñanza-aprendizaje
es la lectura que empieza en
el hogar y en los centros de estudios y
más que eso en las universidades de
los distintos países latinoamericanos.
La lectura en muchos países ha sido
atrofiada, se les ha vedado el proceso
de aprendizaje a muchos jóvenes, las
causas pueden ser diversas, verbigracia,
pobreza, analfabetismo, etc.
50
Es evidente que la lectura es una disciplina
que se crea en la voluntad del
individuo para mantener o crear una
sociedad letrada y justa. No se puede
hablar de lectura sin antes hacer mención
a la capacidad estatal de asignar
mayoritariamente presupuestos al crecimiento
de la cultura y el fomento de la
lectura en los países latinoamericanos,
pues, esto permite girar en torno a tres
circunstancias claves para la juventud:

1. Aportar nuevos conocimientos objetivos,
2. Crecimiento espiritual y cultural,
y 3. Sociedades cultas. Sin embargo,
a pesar de los esfuerzos de muchos
sectores, la lectura se ha ido relegando
a segundo plano, sesgando las esperanzas
de un pensamiento crítico-intelectual
y creando robots parapetados
en las trincheras del «conocimiento».
La juventud juega un papel importante
en el ahora de la sociedad, y es
el desafío de ajustar su disciplina, su
nivel de lectura a las necesidades reales
de cada país para evitar caer en el
modus operandi (modo de operar) de
una sociedad que se vanagloria de las
injusticias. La lectura es la conditio sine
qua non la juventud y la historia de
cada país no podría existir y quedaría
vedada a las próximas generaciones.
El impacto de la lectura en el siglo
XXI y, específicamente, en los jóvenes
51

que constituyen un «nosotros» que
abarca a las mayorías y no un «yo» que
se sacramenta en la individualización,
repercute en un nuevo campo de concentración
y de desarrollo cognoscitivo
del deber ser y del ser. Esto quiere
decir que la lectura influye de manera
positiva ex profeso en los know-how de
formación ciudadana.
In abstracto, es necesario fortalecer
los lazos juventud-aprendizaje, a través
de la lectura creativa, empírica, social,
etc. Es decir, un tipo de aprendizaje que
fortalezca la identidad, la democracia
y la praxis del principio ético. La juventud
debe estar comprometida a ceder el
espacio al mágico mundo del saber, del
conocimiento y de las nuevas ciencias;
la lectura es un sistema de instrucción y
de auto-formación sin el cual es imposible
formular desarrollos macroinstitucionales
modernos, es una forma de
alzarse al vacío sin correr ningún peligro,
el único peligro que se corre es el aprendizaje
y la amplitud del campo cerebral.
El gran problema que corre la juventud
actual son los diferentes distractores
sociales (televisión, celulares, videojuegos,
redes sociales, etc.) que se
empeñan en estropear la creatividad, el
tiempo de lectura y el aprendizaje que
es uno de los pilares fundamentales
52

que relega el pensamiento estricto-sistemático,
produciendo con esto cambios
cuantitativos en los jóvenes —en
sus formas de vida—. Lo dicho debemos
entenderlo como un positivismo social
y un atractivo que no debe prohibirse o
vedarse en la juventud, empero, con la
conducta de leer.
El posicionamiento de las nuevas tecnologías
en el posmodernismo influye,
en muchos casos, de manera negativa
en los jóvenes que no saben aprovecharlas.
Las herramientas TIC (Tecnologías
de la Información y la Comunicación)
son clave para el desarrollo cognoscitivo
y de la amplitud del perímetro
cerebral. Entonces, cabe preguntarse
¿Qué pesa más en la balanza? La lectura
puede darse desde leer libros, revistas,
periódicos, etc., pero también se encuentran
las herramientas tecnológicas
que influyen, dependiendo como se utilicen,
en los jóvenes. Lo dicho respecta a
la ontología (el ser) y a la axiología (los
valores); si ambos están cimentados
desde el hogar y desde los estudios académicos,
la influencia de las TIC y de las
herramientas de lectura, las cuales ya se
mencionaron, pueden generar cambios
cuánticos en el proceso de aprendizaje
de la juventud y cambios positivos en
las sociedades.
53

54
MEDALLA
OLÍMPICA
Por Juan Luis Henares

Últimos 195 metros; luego de correr
42 kilómetros sus piernas
parecen querer doblarse. Ambos
ingresan al estadio, la pantalla gigante
—con el logo de «Marathon Olympic
Games New York 2036»— los muestra
en primer plano mientras pelean por
la medalla de bronce. De pronto pasa
a enfocar a los ganadores, quienes en
el estrado aguardan impacientes el final
para recibir sus correspondientes
preseas de oro y plata. En la pista, el
joven atleta local se impone por unos
pocos metros y festeja; al transponer
dos segundos después la meta, su rival
—vencido— cae al piso y comienza
con un leve llanto que lentamente aumenta
en intensidad, hasta convertirse
en un lastimoso alarido de dolor. Dos
auxiliares con ropa blanca le indican el
camino al primero, mientras otros dos
—éstos vestidos de negro— levantan
al atleta caído y casi que lo arrastran
hacia otro lugar; es la diferencia entre
arribar tercero o cuarto. En el podio entonan
los himnos nacionales y colocan
las medallas en los pechos de los tres
triunfadores, ensordecidos ante el bullicio
de la multitud.
Todo sucede muy rápido: el público
que aclama la coronación de pronto se
olvida de los vencedores y comienza a
gritar desaforadamente atento a lo que
sucede en la enorme pantalla. En ella se
ve a dos atletas —los que concluyen en
el quinto y sexto lugar—, quienes poco
antes de llegar al estadio se desvían
del camino e intentan perderse entre
el público. Tras ellos una decena de
guardias armados —que descendieron
de un oscuro camión— los persigue; la
gente empuja a los corredores, trata de
frenarlos para que sean apresados. Pero
no es necesario, el cansancio cobra su
factura y los deportistas son fácilmente
capturados; los suben al vehículo, el
que se junta con una caravana de otros
nueve similares que se dirigen al recinto.
Ingresan; la muchedumbre los aclama
frenéticamente. Ya nadie recuerda a los
medallistas, quienes desde el podio casi
desapercibidos observan el espectáculo.
Se aproxima el momento más esperado
por todos, el memorable desenlace
de esta fiesta olímpica.
Estacionan los camiones y se abren
las puertas traseras; de cada uno de
ellos desciende una veintena de atletas:
son los casi doscientos competidores
que no lograron obtener una medalla.
Bajan en silencio —resignados— ya
sin fuerzas para resistir. Los llevan junto
al muro —cien metros de un moderno y
resistente acrílico transparente— que
se levanta en uno de los laterales del
estadio, y son encadenados a los postes
que —con una distancia de medio
metro entre sí— están ubicados delante
de la extensa pared. Los parlantes
del estadio dejan escuchar el sonido de
las trompetas que anticipa al público el
inicio de tan esperado desenlace.
Anuncian el primer participante, un
poderoso personaje dueño de una cadena
de supermercados, que pagó la
cifra record de 908.000 dólares para adjudicarse
ese lugar tan codiciado y soñado
por millones de personas en todo
el mundo. Aparece por la boca del túnel
que lleva a la cancha; el público lo recibe
con gritos enloquecidos, a los que
el empresario responde dando brincos
mientras saluda con ambos brazos en
alto. Se acomoda en su puesto, de frente
al muro, exactamente a la mitad de
él. Las gargantas se silencian, ya casi
nadie se mueve en las gradas. Respira
hondo, estira su brazo, tensa sus mús-
55

culos y aprieta el gatillo. Al estampido
lo escuchan hasta los que no pudieron
pagar los mil dólares de la entrada más
económica al estadio, y que amontonados
afuera de él se conforman con
al menos poder disfrutar del sonido
del disparo. La bala se incrusta en el
acrílico del muro, a pocos centímetros
del cuerpo de un atleta africano al que
apuntó el excitado tirador. El público
—defraudado— lo abuchea; se retira cabizbajo,
pues en un segundo acaba de
perder toda la popularidad de la que
disfrutó en los días previos.
A continuación se acerca el segundo
concursante, hijo del presidente de
uno de los conglomerados industriales
más poderosos del continente, el
que pagó poco menos de novecientos
mil dólares por su turno. Luego de los
saludos se repite el procedimiento. Silencio.
Tras la detonación, la sangre y
partes del cráneo y cerebro del que fue
un gran atleta latinoamericano le dan —
tal cual magnífica obra artística— vida
y colorido al muro, que al ser transparente
ofrece un espléndido espectáculo
para los que están en la tribuna
detrás de él, y para los cientos de millones
de personas de todo el mundo
que lo disfrutan frente al televisor. El
griterío es ensordecedor; el joven tirador
—aclamado más aún que los atletas
medallistas— salta de alegría, corre
y festeja junto a la tribuna, saluda a los
cuatro costados. Sube al podio, recibe
su medalla de diamante y se retira por
el túnel, donde una larga fila de ansiosos
participantes aguardan que les llegue
la oportunidad de disparar.
56

57

58
EL PUENTE
Por Jorge Henríquez González

El ascensor frenó en seco entre las
plantas doce y trece. Viernes por la
noche antes de un largo puente de
Navidad.
Él se puso histérico golpeando la
puerta y gritando auxilio.
Ella intentaba calmarse mientras
pulsaba el botón de emergencia una y
otra vez.
No sonaba ni la alarma ni había nadie
al otro lado de la línea. No había línea.
Transcurrieron varias horas y nadie
había acudido en su ayuda.
Ambos sentados en el suelo, uno
frente al otro y con la mirada gacha. Él,
afónico de los gritos. Ella con el dedo
dolorido de tanto pulsar el botón.
Ninguno hablaba, perdidos en sus
pensamientos. Concentrados en mantener
la calma y el control de la situación.
Aunque lo acertado sería decir que era
la situación quien los controlaba a ellos.
Se pusieron tensos al escuchar un
crujido en el hueco del ascensor.
Otro crujido. Una sacudida.
Se levantaron de golpe. Volvieron los
aporreos a la puerta de la cabina mientras
se rompían las gargantas pidiendo socorro.
De nuevo silencio. Transcurrió otra
hora más hasta que volvieron a sentarse,
vencidos sobre el duro suelo del ascensor.
Costaba mantener la calma cada vez
más.
Las miradas esporádicas y nerviosas
iban desde el uno hasta el otro, pero
sin cruzarse. Todavía no se habían dirigido
ni una palabra.
Se levantaron, otra vez al unísono,
al oír un nuevo crujido en el hueco del
ascensor, preparados para una nueva
sacudida.
Esta había sido más larga que la anterior.
Tuvieron la impresión de que se
habían movido de planta.
Derrotada, se dejó caer de nuevo sobre
el suelo, desistiendo de continuar
pulsando el botón de emergencias. Un
botón del que sabía que no iba a llegar
ninguna ayuda.
Miró furiosa a su compañero de cautiverio.
No dejaba de aporrear la maldita
puerta con la garganta ya desgarrada
por completo.
Volvieron a transcurrir varias horas
sin que nada más sucediera. Ni un crujido.
Ni una sacudida. Ni una palabra.
—Al menos hay luz —se dijo así misma,
mirando los fluorescentes del techo
de la cabina.
Leyendo su pensamiento, el ascensor dio
una nueva sacudida, brusca e inesperada.
Esta vez descendieron dos plantas
en un segundo mientras el fuerte chirrido
de los frenos de la cabina contra
el metal de los carriles inundaba por
completo el espacio.
Ahora sí gritaban los dos.
Terminó como mismo empezó: de
manera brusca e inesperada. Tan brusca
fue, que los fluorescentes se desprendieron
del techo.
Oscuridad.
No se habían repuesto del golpe contra
suelo y paredes por el frenazo del
ascensor cuando se levantaron de nuevo,
golpeando desesperados con todas
sus fuerzas, intentando abrir la maldita
puerta que no cedía ni un milímetro.
Se miraron entre ellos pero sin poder verse.
La oscuridad era rotunda.
El silencio terrible.
—¿Por qué me quedaría terminando
el maldito informe? Podría haber salido
con los demás. Total, nadie lo iba a
leer hasta el martes —pensó ella mientras
lloraba en silencio.
El martes. Se acordó del personal
de mantenimiento, que seguramente
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también se habrían ido de puente y no
regresarían hasta ese día.
Alguien la echaría en falta, si tuviera a alguien
que lo hiciera. Pero no tenía a nadie:
ni familia, ni vecinos ni casero. Ni siquiera
un mísero gato. Otra lágrima resbaló.
En ese momento de oscuridad y profunda
soledad, le entró un pavor desesperado
al comprender que si desaparecía
del mundo nadie se enteraría.
Resolvió que, cuando saliera de allí,
se pondría a ello—. Menos trabajar y
más vivir —se dijo decidida.
Pero, para eso, habría que salir de allí.
Se levantó en medio de la oscuridad,
resuelta a escapar de aquel maldito
lugar como fuera, aunque tuviera que
abrirse paso con los dientes.
Con lo que no contaba era con las
piernas de su compañero de cautiverio.
Tras el tropiezo, el golpe de la cabeza
contra la cabina fue tremendo.
El crujido que escuchó del cuello y el latigazo
de dolor que atravesó su cuerpo en
una milésima de segundo le dijeron que
algo iba mal, muy mal, pero no sabía el qué.
Se le aclaró la vista.
¿Cómo era posible que pudiera tener
una visión tan perfecta y nítida en una
oscuridad tan absoluta?
Tardó unos instantes más en comprender
que aquel ascensor que estaba
viendo desde arriba era el suyo. Que
aquel hombre sentado en un rincón era
su compañero de cautiverio.
Lo que tardó más tiempo en asimilar
fue que aquel cuerpo que veía tendido
sobre el suelo del ascensor era el suyo.
Un miedo atroz la rodeó al observar
la extraña postura que tenía, la posición
antinatural del cuello, los ojos
abiertos sin parpadear. ¿Esa era ella?
Un desgarrador alarido brotó de una
garganta que ya no le pertenecía. Un ala-
60

ido que retumbó por el hueco de hormigón
del ascensor y que nadie escuchó.
Nadie.
Su compañero de cabina no se inmutó.
¿Qué demonios sucedía? ¿Qué estaba
pasando?
Ella tumbada con la cabeza hacia atrás.
Él sentado y encogido sobre sus rodillas.
Otro crujido.
No eran imaginaciones suyas. El
hombre se había levantado de golpe
sin parar de gritar. Sin reparar en ella.
—Pedazo de…
Ni siquiera en aquel estrecho espacio,
encerrados y sin escapatoria, un
hombre se había fijado en ella.
Más crujidos y una nueva sacudida.
El ascensor descendió una planta.
Podía ver las chispas de los frenos de
la cabina iluminando el estrecho hueco.
Más gritos, pero solo los de él. Del
cuerpo tumbado en el suelo de la cabina
no salía ningún sonido, ningún
movimiento.
Un chasquido ensordecedor y vio
como varios cables de acero saltaban
como resortes, cortando hormigón y
metal como mantequilla.
Al instante, otro crujido. Este, más
fuerte que ninguno anterior.
Una cortina de chispas comenzó a salir
de debajo de la cabina, una cabina que
cada vez se encontraba más y más abajo.
El grito de terror y la luz de las chispas
se alejaban de ella a una espantosa
velocidad mientras se acercaba a los
topes del fondo del foso.
Lo último que pudo ver antes del terrible estruendo
al estrellarse el ascensor y que la nube
de polvo, tornillos y chispas llenara el estrecho
y oscuro espacio fue su cuerpo inerte.
Después de todo, parecía que no había
tenido que esperar hasta el martes
para salir de allí.
61

62
¿QUIÉN FUE
IRA EMRID?
Por Ricardo Burnes

El sonoro aullido del altavoz de
emergencia catapulta un eco nervioso
en toda la sección doce, hacia
el final de la jornada de recolección
de desechos; esta alarma significa un
suceso extraño, las órdenes son claras:
no salir del área delimitada de cosecha.
Al encaminarme a la cabina de ascenso
a nuestra ciudadela veo que se inicia la
primera comitiva de búsqueda y el inspector
de sección sigue cada destello
de mis zarpadas, su acercamiento es
demasiado directo y escucho lo que suponía:
Otman desapareció. Me limito a
asentir, él sabe mi amistad con él, pero
no de sus ausencias repentinas durante
lapsos considerables y que a su regreso
se le notaba lúgubre, silencioso.
El supervisor nota mi mutismo y me
advierte que Shami, esposa de Otman
y madre de sus veintidós crías, precisa
enterarse de lo sucedido por una cara
conocida. Acepto la tarea. Mi ansiedad
se acrecienta al acercarme a la morada
de mi desaparecido amigo. Shami
me recibe gustosa y mantiene fija su
mirada en el conversor orgánico mientras
le doy la noticia. Yo sé dónde está,
esas son sus primeras palabras sobre
el desvanecimiento de su esposo, y el
apéndice de sus antenas se dirige obscenamente
hacia mí, con sus ojos amarillos
minúsculos tensionados. Durante
las últimas dos lunas llenas, ella dice,
Otman había mostrado cierto letargo,
llegando con cuentos sobre estrellas
acarreadas por titanes que alimentaban
el sol y gusanos dorados que salían
de la tierra durante las noches de
cuarto menguante. Shami me muestra
un objeto traído por Otman: un trozo
de hilo de cáñamo sujetando pequeñas
láminas agujereadas -su olor salado y
terroso-, una pulsera decorativa que
pertenece a alguna extremidad de Los
Contaminados.
No hace falta escuchar más: Otman
ha estado en territorio prohibido, acción
penada con muerte para el que
rompa la medida preventiva y aquellos
con los que haya tenido contacto. Tráelo
de vuelta, Ira, es necesario que lo hagas,
Shami me pide. Me despido de ella prometiendo
que lo hallaré. Llevo conmigo
el brazalete. Otman fue un imbécil, pienso.
Probablemente ya esté muerto.
Aprovecho el inicio de la jornada nocturna
para colarme en la primer plataforma
de descenso hacia el campo poniente
de recolección, donde sé que Otman
se auto designaba, al llegar comprendo
por qué: en la espesura de ruinas de cemento
hay dos montes suscitados por
el desbarajuste de los escombros que
limitan la visión de los supervisores en
turno; posteriormente una explanada
cementosa que desemboca en un laberinto
de caminos con pavimento abollado.
Mi guía se basa en los avistamientos
de los últimos hombres que caminan
sobre la superficie, descendientes de
quienes se negaron a la conversión, que
prefirieron dar sus últimos pasos sobre
este mundo como bípedos carroñeros,
auténticos desechos humanos cuya
primordial función es sobrevivir al aire
radioactivo, el sol fluctuante, la tierra
árida y la acidez del agua; ni su experimento
subterráneo resultó para revertir
su condena fatal. Ahora deambulan sin
rumbo, tallando simbologías extrañas
sobre piedras. Nos produce lástima su
decaimiento y la proclividad a enfermedades
constantes con virus mutados
nos obliga a dejar trampas con excremento
para ahuyentarlos.
La incipiente noche me da confianza
en mi camino, la oscuridad los asusta.
63

Debajo de un techo de arcilla diviso un
par de infantes humanos empalidecidos,
jugando con alambres oxidados.
Me hago notar y su primera reacción
es arrojarme piedras y correr por un
camino sinuoso. Los sigo hasta un
resquicio provocado por dos anchas
piedras sobrepuestas como entrada a
lo que parece es su refugio. Pego mis
antenas al suelo y noto las vibraciones
del suelo, no debe haber más de quince
individuos. Entro a un resguardo deprimente,
con un ambiente ahumado
nauseabundo, diviso los restos de una
pira reciente y unas antenas familiares
ahí tiradas… maldito salvajismo.
Unos ojos humanoides aterrados por
mi presencia en una esquina. Levan-
to mis cuatro brazos en señal de paz y
me enfilo hacia el esquelético hombre
que protege, detrás de él, a las únicas
tres mujeres visibles del campamento,
con su mano diestra blandiendo
un machete en posición de ataque. Le
arrojo el brazalete que Shami rescató
de las pertenecias de Otman, llamando
la atención de una de las mujeres resguardadas,
quien se acerca sutilmente
y la recoge, volteando, con mirada afligida,
hacia el escuálido líder.
La razón de las desapariciones de Otman
se esclarece ante mí.
El cabecilla da un salto delante, en
mi dirección, y suelta el primer machetazo,
lo esquivo sin esfuerzo. Los demás
hombres sólo observan, atentos a cual-
64

quier orden. El segundo arremetimiento
es más impetuoso, no alcanza a verme
agachar y enganchar su pie, la inercia
del movimiento lo hace caer y golpearse
la cabeza; antes que sus congéneres
vaya en su auxilio lo tomo entre mis
brazos céntricos y corro en zigzag, esquivando
sus arcaicas lanzas. Ya afuera
acelero mi andar hasta llegar a un paredón
oscuro, continúo abrazando a
mi presa y saboreo su rancia piel hasta
introducir su calvo cráneo en mi boca
y uso mi mandíbula para presionar su
cuello, empujando con mis brazos inferiores
sus hombros hasta arrancarle la
cabeza. Dejo el cadáver ahí mismo para
que lo encuentren sus iguales. Quizá lo
coman. Quizá lo entierren.
Regreso a tiempo para el final de la
jornada laboral nocturna. Llego a la morada
del difunto Otman y me encuentro
con una insomne Shami. Le doy la
noticia, explicándole que llegué tarde,
que lo quemaron y consumieron. Ignoro
las partes de la trampa y el conflicto
violento. La abrazo intentando aplacar
su sollozo. Después de un rato la beso y
copulamos dos veces sobre el suelo.
Me despido mirándola fijamente, sin
decir nada y me dirijo, aún azorado por lo
ocurrido, a las labores de cosecha diaria.
Y ahora, entre los restos de una civilización
perdida que no dejó más que
residuos químicos, pienso en el pasado
y en cómo se rehace. Y en su cobardía.
Su infame cobardía.
65

MI PRIMER
NOVELA
Por Valeria Dianei Aceves Estrada
Como bastantes adolescentes en
este país tengo lo que se conoce
como padres estrictos que me hicieron
la joven que escribe esto el día
de hoy, el tema central de este ensayo
habla acerca de la lectura en los jóvenes,
lo cual a mi parecer es un tema
controversial, ya que se dice que México
tiene talento, pero esto no es funcional
por la basta cantidad de analfabetismo
en el país; mi respuesta a este proble-
66
ma es que los papás no se esfuerzan en
inculcarles a sus hijos la lectura, ahora
bien, la mayoría hacemos eso, dictarles
culpa a los padres, restregárselo en la
cara, aunque no debería ser así; una
historia cómica es aquella de mi infancia,
a la edad de solo 4 años recuerdo
que en el kínder las maestras que nos
cuidaban siempre procuraban que nosotros
tuviésemos a nuestros padres
presentes en nuestro crecimiento y

que no perdieran ni un solo detalle, a
causa de esto las maestras pedían que
nosotros contáramos anécdotas de lo
que hacíamos con nuestros padres, la
historia más popular era aquella en la
que los niños con sus rostros iluminados
y orgullosos hablaban de los libros
y cuentos que sus padres les contaban
antes de ir a la cama, así como lo hacían
en la tele; y era entonces cuando
escuchaba estas historias que mi mente
se nublaba, porque por mi mente
solo pasaba la imagen de mis papas
demasiado ocupados para leerme un
cuento o demasiado cansados para
llevarme a dormir, por lo general solían
darme un cereal con leche y después
me dirigían directo a la cama, a diferencia
de mis compañeros de clase, yo
no contaba con los padres amorosos
que me leyeran antes de dormir o que
me arroparan por las noches, además
67

era bastante complicado explicar esto
a la maestra sin que pensara que mis
papas no me querían, yo lo sabía muy
bien, era la última hija de 4 y siempre
me habían dado todo lo que podían,
excepto cariño paternal, cosa que no
me molestaba, aunque para serles
honestos ese momento de escuchar a
los niños de sus cuentos leídos por sus
papis me hizo armarme de valor para
pedirle a mi mama que me leyera un
cuento, entonces cuando ya estaba en
casa y estaba ya a punto de dormir, fui
hacia la habitación de mis padres y con
mi carita más tierna les hice la petición
de un cuento para dormir, jamás podré
olvidar que después de ese día mi vida
dio un giro drástico para como yo conocía
las cosas; mi padre me dijo —si
tantas ganas tienes de escuchar un li-
bro, por qué no te lo lees tu misma—;
mi cara se quedó petrificada, cómo esperaba
que una niña de tan solo 4 años
leyese un cuento, ya era difícil saber
contar, lo sería más leer, decidí dejar
por la paz esa conversación y me dirigí
a dormir, al día siguiente mi padre me
tomo en sus brazos y me dijo, quiero
que me acompañes a un lugar, esa tarde
llegue a mi casa, con un obsequio
bastante peculiar para un infante de 4
años, tenía en mis manos un libro de 50
páginas, un libro que yo elegí, titulado
«el patito feo» jamás había escuchado
la historia, pero supuse que me gustaría,
la cuestión es que, mi padre me lo
compro para que yo lo leyera, no para
él leérmelo, así fue como poco a poco
fui pasando de no solo ver las imágenes
e imaginarme lo que pasaba, sino
68

también comencé a deletrear las palabras,
a unir vocales con otras letras, tararear,
palabra por palabra, oración tras
oración, conseguí saber leer de corridito
para cuando cumplí los 5 años, era
la única niña en mi salón que ya sabía
leer, después de esto mi padre comenzó
a comprarme libros pequeños, algo
que me fascinaba, y no solo para que
los leyera, él amaba que yo le contase
las historias de mis cuentos, mis amigos
del kínder empezaban a crecer en cuestión
de la lectura, yo ya había rebasado
ese nivel, y ahora les podía contar de lo
que trataba una historia. Soy la diferencia
entre el montón y la originalidad, no
me esforcé, no hice algo que cambiara al
mundo, simplemente tome iniciativa y
comencé por algo básico, muchos de los
padres en la actualidad utilizan los medios
electrónicos para satisfacer los requisitos
de sus hijos, pero lo que ellos no
saben es que cada vez que llevan a cabo
este tipo de soluciones, el país se retrasa
un año más en cuanto a innovaciones y
mejoras, los chavos ya no estamos interesados
en leer un buen libro, se debe a
la falta de lectura desde nacimiento, el
sistema escolar tiene que ver, la familia
tiene que ver, uno mismo tiene que ver.
No hay excusas en esta ocasión, somos
una sociedad diferente, cada persona es
distinta en aprendizaje, pero no se dan
cuenta, no logran ver más allá de lo que
tienen en frente, no se dan la oportunidad
de ser distintos, esta lección me la
enseñaron mis padres, y es que si ellos
me hubiesen leído el libro como al resto
de mis compañeros, yo jamás hubiese
salido del molde de la gente común.
69

70
EL
BOSQUE
Por Gabriela Manchini

Marconi prendió un cigarrillo, se
cerró la campera y empezó a
caminar. El pasto, incontrolable
y húmedo, se pegó a sus botas. Miró
hacía atrás, en dirección a la cabaña y
pensó en volver. Pero no lo hizo. Siguió
avanzando y se sumergió en el bosque
espeso y oscuro.
Desde chico, Lucio Marconi pensaba
que ese bosque estaba vivo. A veces
sentía que la arboleda que se abría
frente a él cambiaba durante las noches
para seducirlo y atraerlo. No importaba
cuántas veces lo intentara: cada vez que
lo recorría, descubría nuevos caminos
y terminaba saliendo por senderos que
nunca antes había transitado.
Algo era diferente esta vez. Pero no
lograba describirlo, ni enunciarlo. No
hacía mucho Lucio había soñado que
caminaba por un bosque tupido y desconocido
hasta que de pronto una luz
lo encandilaba y envolvía, como devorándolo.
Nunca se lo contó a nadie.
El colchón de hojas, bajo sus pies,
estaba húmedo y resbaladizo. Caminó
entre los Coihues y observó de cerca
algunas plantas. Le faltaba el aire y eso
le resultaba extraño. Se sentó sobre el
tronco de un árbol que yacía en el piso
y descansó.
Estaba intentando sacar un cigarrillo
de su campera cuando un ruido a sus
espaldas lo distrajo. Se dio vuelta con
rapidez. Las manos le temblaban. No
había nadie. Se río nerviosamente y
cambió de lugar.
Apoyó su espalda sobre el tronco de
un pino y se sentó en el suelo, todavía
sorprendido por su propio miedo. Iba a
ese bosque desde chico, nunca antes
se había sentido inseguro ahí.
Una brisa helada impactó contra su
cara y apagó el cigarrillo que acababa
de prender. Buscó otra vez su encendedor.
En una maniobra torpe este se
cayó y rebotó por una ladera hasta incrustarse
debajo de una roca, no muy
lejos de él. Marconi se paró, todavía
quejándose y fue a buscarlo.
Entre dos rocas inmensas, y apenas
visible, el encendedor permanecía intacto.
Lucio bajó y comenzó a empujar
una de las piedras. El macizo se corrió
de lugar y un leve destello le alumbró
la cara: algo de metal brillaba debajo
del encendedor. A simple vista le pareció
que se trataba de una caja de herramientas;
hundió una mano en la tierra
húmeda y escarbó.
Empezó a llover, pero él no se detuvo.
A su alrededor empezaban a formarse
charcos. Siguió cavando y vislumbró
una forma oval, algo asimétrica. Despejó
todo su borde y empezó a tironear de
esa especie de cofre. Era una caja profunda.
Excavó durante largo rato hasta
que por fin pudo retirarla totalmente.
Agitado, se sentó sobre el suelo unos
segundos y miró al cielo tratando de
discernir cuánto tiempo le quedaba
hasta que la lluvia empezara a caer con
intensidad. Se volvió a abalanzar sobre
la caja metálica y notó que estaba
oxidada. Parecía hermética. Limpió su
superficie con la manga de la campera
hasta encontrar un borde irregular.
Buscó un palo y se ayudó con el. Se clavó
varias astillas en la mano, pero continuó.
Al cabo de unos minutos escuchó
que un cerrojo, o algo en su interior,
hacía un ruido y el cofre abrió. Quitó la
tapa y se quedó inmóvil.
Durante algunos segundos, no hizo
más que recorrer con la vista el sin fin
de billetes que sobresalía de la caja.
Tomó uno y lo inspeccionó: Era auténtico,
como todos los demás. Introdujo sus
71

manos en el cofre y empezó a revolver
los papeles, emocionado por el hallazgo.
Inspeccionaba el dinero una y otra
vez, sin percibir que a su alrededor el
agua de la lluvia se acumulaba y formaba
surcos sobre la tierra. De pronto, y
aún no visible entre los papeles, sintió
una superficie dura y fría. Pensó que
se trataba de un revolver, lo tomó con
fuerza y lo retiró de golpe: era una pieza
de oro. No lo podía creer.
Dejó aquel macizo a su lado y siguió
escarbando desesperadamente, mientras
los billetes empezaban a teñirse
poco a poco de rojo; su mano todavía
tenía astillas y sangraba. Volvió a sentir
algo sólido. Esperanzado y suponiendo
de qué se trataba, tironeó hacia afuera.
Entre sus dedos escurría la sangre de
una mano ajena. Sin poder soltar aquel
pedazo de cuerpo, miró a su alrededor,
en busca de ayuda. Intentó gritar, pero
nuevamente no pudo emitir sonido.
Volvió en sí y la soltó de golpe; luego se
alejó rápidamente hacia atrás.
Se quedó mirando la mano ensangrentada
tirada en el suelo. Volvió a
dirigir la vista a la caja: Los papeles de
la superficie seguían teñidos de rojo.
Escuchó ruidos cercanos y giró en círculos,
tratando de rastrear de dónde
venían. Permaneció en silencio.
Volvió corriendo hacia el cofre ovalado
y se arrodilló frente a él. Desesperado, empezó
a retirar todo lo que contenía. Había
más dinero, alguna que otra pieza de oro
72

y partes de un cuerpo desconocido que
habían quedado tapados por los billetes.
Intentó tranquilizarse. Pensó en sus
huellas digitales inscriptas en los pedazos
del cuerpo que acababa de encontrar
y en las pocas probabilidades que
tendría de demostrar su inocencia.
Decidió guardar todo otra vez en la
caja, cerrarla y dejarla en el mismo lugar
que antes. La tapó como pudo con la tierra
que encontró a su alrededor. Sin saber
qué hacer, miró de lejos la mano ensangrentada
que yacía en la tierra y la tapó
con algunas hojas. Pensó que con esa lluvia,
todo posible rastro suyo desaparecería.
Huyó. Corrió durante todo el trayecto
hasta llegar al claro desde donde había
partido. Se metió en su cabaña y cerró tras
de sí. Recién ahí, respiró profundamente.
Tanteó en los bolsillos de su campera
en busca de un cigarrillo y percibió que
no tenía el encendedor, se dio cuenta
que lo había dejado en el bosque. Tomó
la caja de fósforos que estaba en la cocina
y recién al quinto intento pudo prenderlo.
Poco a poco se calmó. Fue hasta
el living, se recostó en el sillón y después
de un rato, se quedó dormido.
A la mañana siguiente, cuando despertó,
la migraña era insoportable. Había
dormido más de 12 horas seguidas.
Se dirigió a la cocina, para hacerse un
café y volvió al living. Fue entonces
cuando lo vio, intacto y sin rastro alguno
de tierra: el encendedor brillaba
sobre la mesa.
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74
EL MUELLE
DE LAS SIRENAS
Por Karen E. Villalón

Llevaba toda la mañana resuelto a
deshacerme de mi mujer. La razón
era simple, habíamos llegado a un
punto en nuestro matrimonio en el que
me exasperaba todo de ella: su aliento
cerca de mí, su respiración al lado de
mi almohada cada noche, sus lágrimas
de perro apaleado que resbalaban por
sus mejillas mientras se encerraba en
el cuarto de baño; cuanto me aborrecía
oírla llorar. A veces miraba su reflejo en
un espejo por horas u observaba por la
ventana como si afuera hubiera algo inusual
imposible de no mirar, no se diga
en los días de lluvia. En una ocasión estaba
más perdida que de costumbre y
ahí, una vez más y sin previo aviso, el
caudal de lágrimas; ella mirando con
fijeza el absurdo movimiento de la
lavadora.
No sé qué pretendía cada una de estas
ocasiones. Era como vivir junto a
un cascarón vacío. Hasta el gato dejó
de maullarle, él gustaba de recostarse
sobre ella y ronronear por un largo rato.
Ahora el gato ni siquiera la observaba,
la ignoraba mientras se restregaba entre
mis piernas, maullando por algo de
las sobras de amor que de vez en cuando
yo le obsequiaba.
Estaba cansado de la actitud petrea
de mi mujer, así que la convencí de salir
y dar un paseo. Mi idea era llevarla
al muelle de las sirenas, donde nos conocimos.
Pensé que si tal vez la dejaba
ahí sola y desprotegida se lanzaría por
su propia cuenta al mar, le gustaba el
mar y escuchar las olas, solía decir que
cantaban para ella. El problema fue
que no llegamos a nuestro destino, le
brotó una inesperada necesidad de
bajarse del auto en marcha tan espontaneamente
que no hubo tiempo de
detenerla. Corrió como una loca, hacía
tiempo que yo creía que lo estaba. Tal
vez bajó con la idea de alejarse de sí
misma, de su tristeza, de su oscuridad
negra como la noche.
La perseguí por horas antes de percatarme
que era mi oportunidad para
librarme de ella y de su corroído yo.
Entonces, como si leyera mi mente, mi
mujer se detuvo en seco, sus pasos dejaron
de ir con celeridad hacia todos lados
y ninguno a la vez, dio media vuelta
y me llamó. Primero lo hizo en lo que
creo fue un susurro, sus labios moviendose
arriba y abajo, luego con una voz
seca, después a gritos. La gente la miró
con lástima. Vi que una madre tomó a
su hijo de la mano y ambos se alejaron
de mi mujer. Otra más ofreció ayudarla
y llamar a la policía. Un hombre les gritó
que a quien necesitaban llamar era a
un loquero, mi mujer lloró al oirlo.
La lástima intentó colarse hasta mi
corazón, pero mis venas eran ya demasiado
estrechas y no lo permitieron. En
mi mente un grito de asombro y emoción
me instó a esconderme. Seguí
corriendo. Llegué a mi auto. Después
de algunos intentos abrí la puerta, me
senté y con manos temblorosas encendí
un cigarrillo. Casí provoco un incendio.
Prendí el fósforo y con la adrenalina
corriendo en mis venas dejé que se
quemara, lo solté cuando sentí el fuego
en mi piel. Por suerte no provoqué una
catástrofe, esa noche yo era un hombre
afortunado. Cuando terminé el
tercer cigarrillo encendí el motor, era
hora de irme a casa. Arranqué y en seguida
encolarecí, mi mujer apareció de
la nada a unos metros por delante de
mi auto. Sospeché que sólo quería hacerme
sentir el hombre más miserable
y desdichado del mundo, aún furibundo,
pisé el acelerador y pasé sobre ella.
75

Sentí cuando las llantas estrujaron su
dulce cuerpo, ese que en un tiempo fue
mi único deleite, mi refugio. Bajé del
auto y corrí hacia ella, vi sangre por todos
lados, entonces el que lloró fui yo.
Minutos después llegó la policía, me
obligaron a soltarla, me esposaron y
guiaron hasta el auto de luces estroboscópicas
próximo. Las lágrimas no
me dejaban ver, los pensamientos pasaban
como vorágine en mi mente: el
primer día con mi mujer en el muelle de
las sirenas, su sonora risa, cuando dijo
que sí a mi propuesta de matrimonio, al
besarla cada mañana antes de salir de
casa y cuando pasé sobre ella en el asfalto
de aquella calle para terminar con
nuestras vidas de una vez por todas.
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77

78
LA JAULA
DEL ZAR MALVA
Por Cyan Urón

‹‹Otro día asqueroso de engrudoso cielo
gris destapacorchos›› retuerce para
sí mismo Lutfin refiriéndose a todo.
Espera malhumorado sin percatar que
su alta sombrilla ha quedado atascada
entre la línea eléctrica. Llega Parpara.
Ambos entran estorbándose al Zar
Malva, una insalubre fonda de lo mejor
que puede encontrarse en la ciudad.
Hay un montón de cristales rotos en el
suelo. Se instalan en la primera mesilla
circular, junto al hueco de ventana.
—Perdón por el... los inconvenientes —dice
el empleado zafando la vista; y se queda ahí
parado sin verlos.
—¿Cómo están los pequeños engendros?
—suelta Lutfin a Parpara—. ¿Recibieron
las postales?
—No lo sé. No hay tales.
—¿Quién sabe?
—... pues no, no las hay.
Presionado por la gigantesca sombra
de la cocina que advierte traspasar
los umbrales de su guarida, el camarero
presta sus servicios y ofrece presto el
menú acelgado de temporada.
—¡Córtame un dedo! ¿Qué es está
porquería?
—¿Disculpe?
—Quiero las cebollas campesinas... y
un vaso bien nutrido de sake —Lutfin
ordena contentón.
—Para mí la trucha marrón a la plancha
con una naranjada sin hielos. Este
clima va a matarnos; mató a mis padres,
a mis hermanas y hermanos, sin
mencionar a los abuelos y a los abuelos
de mis abuelos... a mi esposa...
—Creí que se había alejado de aquí
tan pronto te dejó.
—Ah, sí. Eso pasó. De cualquier forma
debe estar muerta, donde quiera que
esté.
Risa nasal
—¿Y sigues correteando polluelas?
Debo decirte que no te queda el papel...
eres viejo, inmaduro, irritable, infiel, y
no olvidemos tu falta de tacto 1 .
—Pues algo a mi tendrías que aprender.
Por lo menos yo aparento sentir.
—Quisiera saber qué no aparentas.
Es para ti un deporte. En lo personal,
prefiero ser perseguido a perseguir... y
adoro las tipas simples y grises.
Los platillos y sus respectivas bebidas
fueron depositados frente a los comensales.
—...o tú qué opinas, cachorrín?
—¿Se refiere a mí? —señalando su
persona, el camarero, Yoruba, mira a
su interlocutor—. ¿Es a mí? —mira ahora
a Parpara que lo mira también, a la
vez que se columpia en su banco de
mimbre y acicala su bigote bombacho
de sheriff, lacio y perfectamente bien
cepillado—. ¿Sobre cuál asunto, señor?
—Iniciativa.
Yoruba se queda perplejo piquiabierto.
—Yo, yo, yo... no lo he pensado... estoy
casado.
—¡¿Casado!? ¿Quién lo diría? Te ves
tan verde... y ya has volado del nido.
—No, no exactamente.
—¡Uh! ¡Terrible! Mala idea, muchacho,
juntar a dos mujeres en la misma pecera.
—Se equivoca... son cinco. También
están mis abuelas y mi hija.
—Oiga usted esto, señor Parpara, es
horror de calidad. No contento con un
mal empleo, regresa a casa a bucear
entre pirañas.
El iris rubí de Yuruba arde intensamente.
—No soy el único varón, también está
mi hijo, además se aloja con nosotros
un tío... y un amigo que va de paso.
—¡Vaya circo!
Yuruba tiembla de rabia. Sin embargo
los clientes se muestran indiferentes
y vuelven a retomar su conversación.
79

—Y dime Parpara, ¿para qué tanta necesidad
de vernos?
—Lo logré... al fin te han abierto las
puertas en el Mamut Imperial; la exfábrica
de conservas.
—¡Maldito cabrón! Lo hiciste. ¿Con
quién tuviste que fornicar? ¿A cuántas
camas te metiste?
—Cuatro.
—No lo hubieras hecho... es que mírame;
no estoy listo, ni en forma. La
última gira fue un rotundo fracaso. Estoy
salado. En todos los sentidos. Compruébalo,
acércate y olfatea un poco 2 .
—Tonterías, el mundo del espectáculo
tiene sus altas y bajas. Este es el lugar
perfecto para brillar. Está lleno de sacos
rotos, mírales la cara —señala al empleado
que sigue de pie frente a ellos—, cansados
de sus vidas rutinarias, apacibles,
piden a gritos algo exótico y diferente...
como tú. Ya estás brillando.
—Odio este pueblo. El sol sale más
tarde que en cualquier otro lugar, las
montañas obstruyen albas y atardeceres.
Y por si fuera poco, no hay día no
nublado con su copiosa lluvia desabrida
por las tardes.
—¿Y qué hace exactamente? —interrumpió
el mesero, desdeñando en
tono y postura.
Lutfin ladeó la cabeza. Parpara tomó
la respuesta.
—Lutfin Paradice es la promesa
del power pop psicodélico bailable
experimental.
—¿Y sobre qué tratan sus composiciones?
—Sobre nada.
—¿¡Nada!?
—Nada.
80

—...nada...
—Puedes retirarte —dijo Lutfin con
toda propiedad y parsimonia mientras
desgarraba con las patas la cubierta de
papel periódico con que se había cubierto
el piso.
Yoruba se retira a la cocina y regresa
sin demora con la cuenta para pasar
un cuchillo por el gaznate del gran
prospecto de power pop psicodélico
bailable experimental. Su cabeza rota
desenfrenada, cae hacía atrás. Luego
la lengua reblandecida se asoma
y cuelga. Al mismo tiempo sus ojos se
van tachando. Y finalmente las articulaciones
en sus dedos se relajan y sueltan
el mantel que ha ruborizado.
—Deliciosa trucha, estoy satisfecho —Parpara
exhaló con todo su bienestar. Usó
como mondadientes una de las espinas
sobrantes. Pagó la cuenta, agregando una
generosa propina. Limpió su pico, y salió caminando
del establecimiento. Luego corrió,
trastornado, exaltado, hasta su ocasional
morada. Ahí escondió su cuerpecillo, tras
puertas y cobijas. Sin embargo, no sobrevivió
a aquella noche; había tragado muchas
espinas que perforaron su aparato digestivo
con una subsecuente hemorragia.
A las 5:45 de la mañana, Yoruba, tal
y como lo había planeado, disolvió
fluoruacetato de sodio a su café regular,
y se tomó el día libre.
1. Insensibilidad congénita al dolor.
2. Chiste bobo entre tengus, las aves no
tienen olfato.
81

EN POR
MARI
TAP
82
Nacida en la Ciudad de México de una
familia artística, Mariana desarrolló
desde la infancia el amor por las bellas
artes. Su madre, una pintora y pianista
profesional, fue la persona más influyente
en su vida. Mariana estudió diseño gráfico
en la Universidad Iberoamericana, donde
adquirió técnicas y una apreciación educada
de la pintura. Esta apreciación más
adelante se convertiría en un pilar para
transformar y transportar sus sentidos a
un mundo surrealista amalgamando colores
vivos con óleo y lienzo, explosiones
de energía y optimismos.
Estelarizó varias cintas como Todo
Contigo con Ana Bárbara, donde tuvo el
papel antagónico, Otaola o la República
en el exilio, El precio de nuestra sangre,
Tempo, Cursos prenupciales, entre
otras. Más tarde actuó en obras como
Drácula, con el personaje de Lucy, Anfitrión,
de Plauto, representando a Alcmena,
entre otras obras más.
En televisión, ha participado en varias
novelas, siendo las más recientes
Así son Ellas, con el personaje de Madona,
Velo de Novia, entre otras, así como
en varios programas de Mujer, casos de
la vida real y programas unitarios para
EE. UU., producidos por los Galindo y
René Cardona.
Sus personajes favoritos y donde ella
destaca más son los antagónicos y los
personajes de carácter un tanto oscuros.

TADA
ANA
IA
Ha dado a conocer su arte en distintos
puntos de la Ciudad de México,
eventos de gran importancia han sido
enmarcados con su obra, como cenas
homenaje a reconocidos actores mexicanos
como el Sr. Julio Alemán y la Sra.
Carmen Salinas, así como en asociaciones
como la ANAPCAA, en el Museo del
Desierto de los Leones, de gran importancia
en la Ciudad de México, en diversas
galerías de la Ciudad, en el Palacio
Legislativo del Congreso de la Unión,
en la Antigua Casa de Dolores Olmedo,
En el Centro Cultural Mexicano en San
Antonio, Texas, en el Museo Internacional
de Arte en Los Ángeles California,
en el Consulado General Mexicano de
California, en Santa Clarita, en Miami,
Coral Gables Florida, y también en ciudades
de España.
Participó con mural dentro de la campaña
ecológica Cómo me quieres, qué
sabes de mí y qué haces por mí, desarrollados
en coordinación con el Directorio
de las Artes Plásticas, Preservamb A C,
el Gobierno de la Ciudad de México, The
Global Fund for Childrens. Murales que
estuvieron en exhibición en estaciones
del Metro, Casa de Cultura Reyes Heroles
en Coyoacán, Bosque de Chapultepec,
y Zócalo de la Ciudad de México
Su firma distintiva, las sirenas nos
traen un mundo de misticismo y fantasía
sin igual.
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84

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86
DESTINO, BAILA
CON GRACIA
Por Allen Schavelzon

A mi exiliada alma aniquilada:
Iluso, jura haberse enamorado, sin
embargo el objeto de su enfermizo amor,
no es otro que un ente libertario.
Se ha encadenado voluntariamente a
mí, un ser que para desgracia suya y de
varios más, no lleva anclas indeseadas
que intenten atarle a cualquier aspecto.
Me culpa ingenuamente de haberlo seducido
para después arrojarle a un abismo,
cual vil traidor y cobarde... se equivoca.
Mis principios van en contra de eso.
Usted ha elegido su destino; simplemente
nuestros hilos se trenzaron para
luego desatarse y continuar su rumbo.
No le culpo de añorar estar al lado mío,
pero debió considerar que nuestras
mentes difieren. Busca mantenerse cerca,
sin embargo el frágil cristal de nuestro
trato se ha quebrado ante su imprudente
impaciencia.
Ahora jura necesitarme, que me he
convertido en su todo... ¡Joder! Me halaga
pero no quiero unirme a alguien que
no amo... Y para ser sincero no aseguro
que eso cambie. Lamentablemente se ha
vuelto dependiente de un hombre que no
acepta cargas ajenas... si buscaba consuelo
encantado lo habría brindado, más
ahora que todo ha dado un giro inesperado
y desagradable, no ha hecho otra cosa
que mi anhelo de ausentarme de su vida
aumente. Insensato, me pregunto si no le
dará vergüenza el drama que está armando,
su alma se halla dolida, en estado doliente
por mi rechazo.
¡Carajo! ¡Lárguese de mi vista! Déjeme
en paz. ¿Acaso no entiende que su inmadura
presencia resulta insoportable? ¿Tan
difícil es entender un simple «no»?
Vaya a dormir con el dolor que esto le
provoque. Nulo es en léxico la palabra
«culpa».
Sumérjase en su llanto, córtese las
venas. Se ha convertido en una esencia
repulsiva; sus dramas, mala imitación
de amor, lo que usted siente es algo estúpido
llamado obsesión.
No espere de mi consuelo, más que
evidente es la molestia y repugnancia
que me provoca.
Esta vez iré en contra del agnosticismo,
de mis principios... yo niego por
completo su existencia, no soy la única
persona de esta esfera, usted por mi se
encuentra en permanente espera, pero
le informó que no llegaré ni aunque usted
muera.
Me ha exigido honestidad, pues bien
he cumplido su capricho. Puede juzgarme
de cruel y frío... puesto que esa es mi
deliciosa realidad.
Así que ahora acepte el golpe de realismo,
continúe su existencia, que yo he
de hacer lo mismo para con la mía.
Guárdeme luto sí así lo gusta, discúlpeme
u ódieme, lo que le plazca, que ya
poco me importa lo que piense de mí.
Con mis más sinceras palabras, su
ya nada arrepentida y poco posible
servidora.
Pero yo amo todo de ti, quiero poseer
tus pensamientos y hacerme de tu vida.
Había transcurrido ya mucho tiempo
de esas palabras, quizá demasiado.
Desde que sus pasos tomaron diferente
rumbo del mío. Tanto que resultaba obvio
el hecho de que su rostro se perdiese
entre aquéllos otros amores mal pagados,
sin embargo, no era este el caso.
Su propia existencia atormentaba a la
mía, el simple pensamiento de que aún
respirase agitaba mi corazón y provocaba
que se contrajeran mis intestinos al
87

punto de no retorno en el que si alguien
dudara de la presencia de sangre en mis
venas sería justificable pues hacía mucho
atrás que ésta había cedido paso a
un espeso ácido repleto de resentimiento
circulante por mi cuerpo.
No me adjudicaba amor a su persona
sino a una obsesión enfermiza
que me arrastraba al abismo de la decadencia.
En mis oídos aún sonaba el
patetismo de mi trémula voz aquélla
anterior ocasión.
Ámame, sería capaz de mendigar
las migajas de lo que para ti ya es una
pasión irreal, compadécete de mi alma
errante, finge por piedad una pizca de
dulzura. Extingue mi infierno con el rocío
de las falsas esperanzas ¿serán vanas
mis ambiciones de conseguir algo
de calma a mitad de la tempestad?
Sin embargo no hubo respuesta de
sus labios. Sólo la indiferencia se hizo
presente en su mirada mientras dio la
vuelta y me abandonó a mi suerte.
¿Me preguntan si le amo? Le necesito,
como si fuese una brasa a punto de morir
en búsqueda del combustible que le
mantenga ardiendo. Necesito su presencia,
pero no para adorarle, mi pasión fue
muerta por sus garras de desprecio rego-
88

deándose en miseria ante el rechazo de
mis exigencias. Le necesito como la fiera
a la tierna presa de la cual alimentarse.
Porqué estos pensamientos tan crudos,
la pregunta no debe ser planteada
a mí sino al ser que me arrastró a la
desesperación; ése que se nutrió de mi
esencia, extrajo de mi hasta la última
gota de dulzura y me convirtió en una
versión caricaturesca de mí mismo. Llegué
a sentir náuseas de mi propio pesar.
Pero un día ocurrió lo que ya creía
impensable, volvió a mí. Volví a tenerle
entre mis brazos, mostraba dulce quietud
ante mi vista, docilidad inerte que
teñía mis manos. Le tenía de nuevo
pues su posesión me fue devuelta.
Vagamente recuerdo que demostraba
algo... ¿rechazo? ¿Forcejeo? Era obvio
que no, aún me amaba de lo contrario
no habría regresado. Además, me
merecía esa apacible dicha.
Quien navega por la paz con bandera
bélica merece el mismo respeto que
el hereje cremado en la hoguera de la
purificación. Era mi derecho, me lo había
confirmado desde un principio y yo
únicamente exigí lo que era mío.
Ese ser anhelaba mi vida, así que me
quedé con la suya.
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90
RENACIMIENTO
Por Cosme

Acomodó con cuidado la pala,
como tratando de no hacer ruido,
aunque no importaba, el vecino
más cercano estaba a más de cien metros,
después de la parcela que le había
heredado su tía, la única familia que
conoció. Abrió la puerta de la pequeña
bodega para salir, aunque no importaba,
daba lo mismo salir por alguno de
los enormes huecos que no cubría la
pared hecha de varios materiales una
parrilla de refrigerador, el panel trasero
de un televisor arcaico, un pedazo
de lámina galvanizada y demás desechos
que había reunido en su triciclo.
Las piedras de la banqueta del patio
estaban cubiertas de musgo por la casi
constante lluvia, pero no importaba,
pisó firmemente.
Con sus manos huesudas envejecidas
prematuramente acomodó unos
trozos de leña en fogón para hacerse
un café de tortilla, bebida que se permitía
después de un trabajo duro. Había
estado trabajando cerca de cuatro
horas, pero se sentía relajada y casi con
ganas de volar. Se movía sin expresión
como los últimos veinte años. Casi había
perdido la esperanza de volver a ser
libre, los últimos años había llevado su
existencia de una manera monótona
esperando muy poco y convirtiendo
las tareas caseras más pesadas y desagradables
en sus favoritas porque estaba
sola. Desde antes del amanecer
hacía las tortillas para el almuerzo de
don Pedro y antes que él se levantara
debía tener la choza impecable y las
herramientas listas para cuando se iba
a trabajar a la parcela. Cuando se marchaba,
ella se dirigía al molino a toda
prisa antes que fuera la hora de moler
cacao o café. Pero hoy, no importaba,
se acomodó en la mecedora del único
cuarto de la casa y se quitó las chanclas
de pata de gallo que había tenido que
coser por lo menos ocho veces cada
una. Antes le daba vergüenza salir con
ropa tan gastada, pero ya no importaba,
las banquetas no tenían miradas de
desprecio para ella y el orgullo se había
ido mucho antes que el color del vestido
que usaba a diario.
No encontraba que hacer y se puso a
observar sus olvidados pies, callosos y
descuidados, mientras usaba su imaginación
para decidir qué haría ahora que
sentía que tenía todo el tiempo del mundo.
Pensó en acostarse de nuevo, pero no
le llamó la atención, la continua tensión
hacía que su famélico cuerpo no hallara
relajante ni placentera ninguna actividad.
A lo lejos vio salir humo de la cocina de los
vecinos, no los conocía, sólo había visto
que con los años los niños habían crecido
y hasta la casa había crecido para engendrar
un segundo piso y barda nueva.
Se sobresaltó, pero enseguida reconoció
el perro que pedía su alimento. Pensó
en dejarlo morir de hambre, siempre
había sentido odio y repugnancia por
ese animal, aunque este la respetaba y
no la molestaba de más. Se levantó y bebió
agua de un pocillo, lo bebió rápido
como era la su costumbre, el cual lavó
y acomodó rápidamente, aunque ya no
había nadie que se lo exigiera.
Se tocó la cara con un dolor ahora
lejano, sacudiendo la sangre seca y se
perdió de nuevo en sus pensamientos
como hacía a cada rato. Se vio a ella
de niña mientras observaba a los otros
niños dirigirse a la escuela, lugar que
nunca visitó siquiera. Sólo conocía la
parcela donde había trabajado prácticamente
toda su vida y la choza donde
se encontraba. Siempre deseó ir al río,
no a la parte de los lavaderos, sino más
91

abajo donde nadaba la gente. Pensó
en la única vez que fue a la feria, pero
su pensamiento volvió a don Pedro penetrándola
con violencia y luego rompiéndole
la cara a golpes. Su tía la convenció
casarse con él aunque sólo tenía
catorce años. Cada vez que la montaba
y golpeaba, la dejaba en un rincón sintiendo
la cara explotar, los primeros
años se sentía desgraciada, pero luego
comprendió que para eso vivía, para trabajar,
ser chingada y recibir golpes de
ese hombre que por un trato con su tía
que murió poco después de realizarlo,
murió dejándole la tierra donde vivían.
En la época de cosecha le iba mejor,
porque don Pedro desaparecía por días
de la casa, era bien sabido que invitaba
a tomar a sus amigotes sin reparar en
gastos. , pero cuando no se iba el alcohol
lo embrutecía y las golpizas eran
más brutales. Volvió al presente sin sobresaltos,
encendió el fogón, porque ya
era hora de comer y puso unos tomates
y un chile al fuego para preparar una
salsa, esta vez comería lo que deseaba
y le gustaba, nadie le tiraría la comida al
suelo argumentando que era asquerosa.
Se sentó a comer después de enjuagarse
la cara. Sintió un dolor en la
espalda, pero lo recibió con agrado
recordando el trabajo de esa madrugada.
Dirigió la irada a la pila de rocas
al fondo del patio y por primera vez en
muchos años, sonrió.
No la perturbó imaginar el cadáver
del hombre odiado bajo esas rocas, ni
el dolor que le quedó en el brazo, luego
de rebanarlo a machetazos mientras
dormía la borrachera esa madrugada.
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94
LA CASA
DE LA LOCURA
Por Juan Pascal

El sol resplandecía en lo alto de un
cielo azul. Bajo sus cálidos rayos
la naturaleza bullía exultante. Disfrutando
de tan maravilloso día primaveral
estaban los cuatro amigos que
habían decidido ir de acampada el fin
de semana. Tras montar las tiendas
en donde dormirían, pasearon por los
senderos de la zona para contemplar la
prodigalidad que los rodeaba. Lo hicieron
por parejas, Peter y Claire encabezando
la marcha y Jason y Kate a unos
pasos de distancia. El camino los condujo
hasta la ribera de un caudaloso río
cuyo curso abandonaron para adentrarse
más en la foresta encandilados
por el canto de las aves y el esplendor
de la primavera.
En su deambular cansino llegaron
ante un edificio abandonado del que la
vegetación hacía mucho que se había
convertido en su dueña. No había nada
que los impidiera entrar. Ni alambras
delimitando el reciento ni puertas cortándoles
el paso a la construcción.
Peter y Claire esperaron que sus
compañeros llegaran a su altura.
—Jason, ¿sabes qué es este lugar? —
preguntó Claire.
—Ni idea —contestó encogiéndose
de hombros—. Me habían hablado de
la zona, pero nadie me comentó nada
acerca de un viejo edificio.
—Todavía es pronto. ¿Por qué no
echamos un vistazo? —sugirió Peter
comprobando el reloj y calculando las
horas de luz que aún tenían por delante.
—Sólo si no hay psicópatas asesinos
acechando dentro —bromeó Kate.
—Peter está un poco loco. ¿Eso descarta
la aventura? —se burló Jason.
—Querida, Kate, tienes un novio gallina.
Busca cualquier excusa para no
entrar —respondió Peter para después
dirigirse hacia su amigo—: ¿Has traído
calzoncillos de sobra, gallinita? Los vas
a necesitar.
—Venga, Kate, entremos y dejemos a
estos dos pavonearse aquí fuera.
Las jóvenes ascendieron los cuatro
escalones de piedra cubiertos de malas
hierbas que daban a la entrada. En el
suelo, a un lado, había una señal. Claire
se agachó para despejar las hierbas y
ver qué decía. La oxidada y desgastada
señal advertía de no pasar.
Hicieron caso omiso.
En la pared de la fachada, junto a la
entrada carente de puertas, leyeron unas
letras talladas: «Sanatorio Sanford». Debajo,
el año de la fundación: «1908».
Claire y Kate entraron agarradas del
brazo la una de la otra bajo un silencio
respetuoso.
Mientras ellas se adentraban en el
edificio, Peter y Jason deambularon
inspeccionando por los alrededores.
No paso mucho tiempo cuando unos
gritos llamaron la atención de los dos
hombres, quienes se apresuraron a ir
hacia la entrada principal. Con cara de
pánico surgió de las entrañas del sanatorio
Kate, gritando palabras sin sentido.
—Cálmate, ¿qué sucede? ¿Dónde está
Claire? —inquirió Peter intentando parecer
tranquilo.
—Se ha…se ha caído —tartamudeó
mientras señalaba hacia dentro del
edificio—. Se ha venido abajo el suelo
y ha caído a un piso inferior…
Peter, antes de que la joven terminara
de relatar lo acontecido, echó a correr
para ayudar a su novia, siendo seguidos
por la otra pareja. El desesperado joven
echaba la mirada atrás para que Kate le
indicara dónde estaba Claire.
Cuando llegaron a una siniestra habitación
de ventanas enrejadas por las que
95

apenas entraba la luz del sol, sólo hallaron
un agujero en el suelo, pero nadie en él.
—¿Dónde está? —Peter miró con desesperación
en los ojos a Kate.
—No…no lo sé. ¡Estaba ahí! Sin poder
moverse —contestó ésta asustada.
Había varios metros de altura, y era
imposible bajar. Más sin tener con que
ayudarse. Debían encontrar un acceso
al piso subterráneo. Kate, en un estado
de excitación casi incontrolable, les
contó que se habían separado. Poco
después escuchó un tremendo ruido y
un leve grito. Cuando llegó al lugar de
donde provenía el chillido, se encontró
el agujero que daba a una planta inferior
y a Claire que había caído en él y
estaba inconsciente. Tras lo cual, salió
a toda prisa a buscarlos. No entendía
cómo era posible que no siguiera allí.
Buscaron y buscaron la forma de llegar
a ese lugar bajo sus pies que habían
visto con sus propios ojos que existía.
Pero no lograban hallar la manera de
hacerlo. Ni siquiera una mísera cuerda
eran capaces de encontrar.
Claire comenzaba a despertarse.
Sentía un profundo dolor en la parte
posterior de la cabeza. Además tenía
todo el cuerpo magullado y cuando intentaba
mover las piernas o las manos
le resultaba imposible.
—Mira quien se despierta —oyó decir
a una voz gutural.
Cuando logró abrir al fin los ojos y enfocar
la imagen borrosa que tenía fren-
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te a sí, contempló la figura de un doctor
de enmarañado pelo canoso y gruesas
gafas. Claire se encontraba atada de
pies y manos en una silla. También
estaba sujeta por la frente para impedirle
mover la cabeza. No podía gritar
pidiendo auxilio a sus amigos, estaba
amordazada. Sólo observar aterrada
lo que tenía frente a ella y agitarse, sin
éxito, con desesperación.
La habitación parecía demasiado
moderna para un lugar abandonado
como aquel. ¿Dónde estaba?
El supuesto doctor cogió algo y se
acercó a Claire.
—Bien, joven. Vamos a curar los males
que te afligen. Comenzaremos por
el patente déficit de atención que padeces.
Después trataremos otros más
graves —dijo.
La joven no entendía nada de lo
que el chalado ese le decía. Se fijó en
su bata y en el nombre bordado: «Dr.
Sanford».
—Si no quieres perder un ojo, te aconsejo
que no te muevas.
Y se acercó al rostro de la joven con
un bisturí para cercenarle los párpados
y que pudiera prestar atención a cuanto
la rodeaba en el futuro. La próxima
vez que observara una señal de no pasar,
obedecería.
Los terroríficos gritos que se afanaban
por salir de la garganta se ahogaban
en la mordaza mientras la afilada
hoja del bisturí hacía su trabajo…
97

HOY EN DÍA
LOS JÓVENES
NO LEEN
DEMASIADO
Por Emmanuel Torres Hernández
Hoy en día los jóvenes no leen demasiado,
pero no podemos evitar
escuchar hablar de las diferentes
novelas que se hacen acerca de temas
relacionados con el amor, estas novelas
si que tienen una repercusión tremenda
en ellos por que mas que dejarles conocimientos,
es una forma de entretenimiento
para ellos los escritores de estas
novelas han sabido sacarle provecho a
sus historias, sin embargo estas novelas
98
tienen un par de aspectos negativos hacia
los jóvenes de la actualidad, ya que
se sienten muy identificados con estos
personajes ficticios lo cual puede producir
que el chico o chica que lea estas
pueda cambiar su forma de ser por quererse
parecer a su personaje del libro,
incluso podríamos decir que estos producen
estereotipos ya que al ponerse
tan de moda estas historias todos quieren
leerlas e inconscientemente estos

pueden creer que si eso esta de moda
ellos deben de ser como el personaje
del libro, hay otras formas en la que la
lectura repercute ya que aun hoy en día
hay jóvenes que leen las obras clásicas
llenos de conocimientos y diferentes géneros
que producen satisfacción al leer,
estas obras maestras que simplemente
son magníficas para cualquier lector.
Lo que si es indudable es que muchos
de los libros que leen los jóvenes actuales
son de acción y casi siempre llevan
consigo un tema en el que los protagonistas
sean competidores de algún tipo
de certamen (donde debe de ser mejor
que los demás para sobrevivir), lo cual
puede ser algo que produzca en los jóvenes
un poco más de atracción hacia la
lectura, aun que a decir verdad esto parece
ser de poco importancia para ellos
ya que lo que realmente les llama la
atención es la historia de los personajes.
99

Algo que sin lugar a duda no podemos
dejar pasar es que la mayoría de las
jóvenes que leen son mujeres, y un doto
curioso que podemos observar después
de que leen una de estas historias antes
mencionadas (novelas juveniles), se terminan
enamorando del protagonista, lo
cual significa que en el mundo real buscan
un chico con esas cualidades, que a
decir verdad es casi imposible.
También podríamos decir que la mayoría
de jóvenes leen por moda es decir
que si algún libro con buena historia o
con trama que atrape puede volverse
una película, como consiguiente los
jóvenes leen la película y como consecuencia
de esta comienzan a leer el libro,
incluso leen por que un autor de renombre
murió, como todos sabemos cuando
esto pasa es normal que se vendan
mas sus libros muerto que vivo, coincidencia
no lo creo es la moda que los
jóvenes tratan de seguir ya que ellos no
se sienten bien sin seguir a la mayoría.
Lo que es un hecho es que la lectura
de cualquier libro (de aventuras, acción,
etc.) necesita de la imaginación
del lector para dar una verdadera experiencia
a este, lo cual no es diferente en
los jóvenes y esta es otro de las razones
por la que leen ya que les produce una
sensación de satisfacción o al contrario
de desagrado y esto podría verse reflejado
en su estado de animo , ya que si
un joven le un libro alegre podríamos
decir que su estado de ánimo será positivo
y, que si lee una historia aburrida o
triste su estado de animo sea negativo.
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MÁS ALLÁ
DE TU CARNE
Por Israel Montalvo

El Sol era una nuez anaranjada que
se posaba sobre el firmamento, el
viejo alemán recorría el camino
que conducía a la choza que compartía
con su amante, ubicada al extremo
norte de la torre del fin de los tiempos.
El viejo aun usaba ese uniforme militar
con que había llegado al confín de los
mundos, era una segunda piel. Roída
y carcomida por una eternidad, como
su rostro, un reflejo de hastío, hacía un
tiempo que se había quitado el bigote
que había llevado por su rostro por
toda una vida, se parecía al de Chaplin,
aunque en él, perdía su gracia para
convertirse en algo amenazador.
El viejo era un ermitaño que vivía
en un aislamiento perpetuo, salvo por
su amante, el resto del mundo desconocía
su presencia, era un fantasma
en una ciudad de olvidos, como lo era
su amante, un judío tan frágil como el
cristal finamente cortado, él era una
contradicción, tanto con el viejo como
para la cordura, pasaba sus tardes en
la tienda de antigüedades de la Divine,
quien se consideraba «la persona más
inmunda del mundo», un título que se
había ganado en su juventud, en que
se dedicó a explorar el lado más oscuro
de la naturaleza humana. El judío iba
cada día en busca de condenaciones
para decorar su nido de amor. Ahí se
encontró con el libro de la vida de un
hombre llamado Destino, en el cual leía
lo que vendría y le daba las respuestas
para cada suceso. Siempre traía una
toalla blanca con manchas marrones
en la cabeza simulando un turbante.
Y vestía una piyama estampada con
ositos dormilones y pantuflas peludas.
Hablaba en su propio idioma, una mezcla
de palabras invertidas y parábolas
bíblicas, para el viejo ese despojo de
hombre era el amante más generoso
con que se hubiese topado en esa u
otra vida. Lo había conocido en su llegada
y sin pensárselo le brindó su casa
y consuelo después de haber huido de
otra existencia donde fue el verdugo de
hombres como su amado. A veces se
odiaba por llegar a sentir compasión
por él, quién había cargado el sufrimiento
del mundo bajo sus hombros,
sus manos aún tenían frescas las huellas
de la crucifixión, estigmas sangrantes
que le impedían ser útil en cualquier
cosa. En cierto modo ellos eran
dos gotas de agua, dos versiones de la
misma cosa, el ying y el yang, mientras
su amado intentó salvar a los hombres
con el sacrificio, el viejo intentó salvar
a su pueblo quitando del mapa a todos
los demás.
Ninguno logró una diferencia. El mundo
siguió sin ellos, enfrascado en sus
errores, mientras sus despojos de humanidad
terminaron en una minúscula
cabaña pérdida en el anonimato a las
afuera de la ciudad del otoño perpetuo.
Ese día según sus cálculos, sería su
aniversario, algo que tuvo que explicárselo
sin lograr hacerlo entrar en razón
al judío, aun así, el viejo decidió hacerle
un regalo, algo para demostrarle su
importancia, aunque, su amado no lo
comprendiera ni le interesara. Fue a
la tienda de la Divine y se hundió en el
foso de antigüedades por los confines
del sótano, entre las bizarrías más singulares
que Divine había acumulado
en vidas, muchas de ellas databan de
existencias, antes de los tiempos y las
eras, y ahí fue donde se encontró con
la caja blanca.
Pesaba menos de un gramo y en ella
podrían caber tan solo un par de zapatos.
Se perdía en una blancura perpetua
103

y estaba cubierta por algo que simulaba
la piel de algo vivo. Divine le contó
lo que creía saber sobre la caja blanca,
era en cierto modo, como la caja negra
de un avión, sólo que en su interior se
escondía el registro de universos perdidos
y humanidades extintas.
El viejo no lo pensó dos veces y se llevó
la caja, ese sería el regalo ideal para
su amado, el registro de otros tiempos,
mucho antes de que ellos marcaran
una vida con sus actos.
Esa noche, después de la cena, el viejo
le dio la caja, su amante estaba fascinado
con la textura que simulaba la piel
de algo vivo, y el viejo se preguntaba por
su contenido, Divine le rogó que no la
abriese por nada del mundo, sin darle
un porque, y eso, alimentó su curiosidad.
Después de beberse los restos de
un par de botellas (a fin de cuentas era
su noche), el viejo se había desinhibido
con la legua dejando libres las historias
de la gran guerra y el reinado de un milenio
que nunca llegó a existir, mientras su
amado no le prestaba gran atención ya
que estaba perdido en el libro de la vida,
en el pasaje que hablaba de quien leía
esta historia y de cómo acabarían sus
días. El viejo dejó libre a la curiosidad
que tanto deseaba indagar en la caja,
a la cual, su amante le había tomado
poco interés. Se balanceo sobre ella y la
tomó en sus manos. No lo pensó, quitó
104

la tapadera que cubría la superficie y
se encontró con una ranura vaginal, un
himen inmaculado, que bien podría ser
unos labios carnosos. El viejo la acarició
con sus dedos y se le puso dura con ese
suave roce. Se dejó llevar por el impulso
y al darse cuenta le daba un beso a la ranura,
separó sus labios al sentir como se
habría y dejaba una obertura donde se
asomaba la oscuridad, aquello que habitó
la existencia antes de la existencia.
Era tan pura y hermosa. Un negro absoluto.
Despertó emociones que no sabía
que se podían sentir y una necesidad de
fundirse en aquel olvido, y dejar de ser.
La caja cayó de sus manos que eran un
temblor palpitante. Levantó la vista y vio
a su amante, su atención estaba tanto en
él como en aquello que había indagado,
era como si ese negro profundo lo hubiese
poseído, dejó de lado el libro donde
todo está escrito, como lo que debía hacer
en ese momento. Se quitó el turbante,
en su mirada, se podía ver una lucidez
que nunca se le había conocido. El judío
fue al encuentro del viejo y tomó sus manos
temblorosas, le dio un prolongado
beso y lo guio a los confines de otros
cosmos, en busca de un lugar en que por
fin serían solo uno. Se hundieron por esa
ranura hasta perderse en la negrura dejando
a la caja por el piso, en su lomo la
obertura simulaba una boca hambrienta,
deseosa por dar otro gran bocado.
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106
PERSEIDE
Por Miriam Guadalupe Ubaldo Colín

Perseide era una chica huérfana
que vivía sola en un departamento
en el centro de la ciudad; era
muy soñadora, anhelaba ser parte del
universo. Era tan indecisa que pasaba
sus días pidiendo opinión sobre lo que
quiere. Rafael era un chico egocéntrico
que buscaba dejar una marca en el
mundo y vivir luchando para lograrlo.
A pesar de ser tan diferentes, tenían
algo en común: ellos se amaban.
Un día, mientras Perseide miraba el
cielo nocturno por el balcón de su departamento
mientras fumaba un cigarrillo,
pasó una estrella fugaz; entonces
ella pidió un deseo, pidió ser parte del
universo: ella pidió ser una estrella.
Al siguiente día Rafael fue a buscarla
al colegio para que fueran al cine y
charlaran, pero al llegar al colegio se
encontró con sus amigas, las cuales
le dijeron que no había asistido a clases.
Él, extrañado, fue a buscarla a su
departamento, pero el portero le dijo
que no había llegado la noche anterior.
Entonces él paso días buscándola por
todas partes pero no encontró nada.
Perseide no pensó en las consecuencias
que tendría su deseo, jamás pensó
que por algo así dejaría de estar al lado
de Rafael. Le pidió al universo que deshiciera
el deseo, pero este le respondió
que ya no podía deshacer el deseo, aunque
le dio una opción: le dijo que solo le
daría un día a mitad del verano para que
pudiera susurrarle a Rafael mensajes al
corazón, y le dijo que para que Rafael la
reconociera le daría el color de su labial
preferido y tendría una luz tan brillante
que él la reconocería al instante.
Así transcurrió el primer verano, en el
cual ella ya era una estrella.
Rafael, en una noche del primer verano
sin Perseide, se paró en el balcón
y miró el cielo estrellado, recordándola,
cuando de repente vio una luz brillante
de color celeste, quedando perplejo
ante tal suceso; después sintió un sobresalto.
Cuando reaccionó, en un parpadeó,
vio frente a él a Perseide quien
le tomó la mano, ella le susurró al oído
que su amor era especial, infinitamente
humano, transparente y frágil como
el cristal que tal vez podría romperse
y que era mejor no tocarlo, ella le dijo
que quizá por eso el universo le había
concedido lo que tanto anhelaba, pues
ahora era parte del universo he iba a
estar junto a él en todo momento. Él no
comprendió lo que paso, solo despertó
del otro lado de la cama con los ojos
cerrados, no supo si ella estaba cerca o
solo lo había soñado.
Rafael tardo días para entender lo
que había sucedido, entonces decidió
ser astronauta para así poder buscar a
Perseide y estar de alguna forma junto
a ella, pero a pesar de eso él no pudo
encontrarla en los tantos viajes que hizo.
Así pasaron los años, el comenzó a
envejecer y solo Perseide lo visitaba en
medio del verano, siempre recordándole
lo tanto que lo amaba.
Un día de verano Rafael enfermó demasiado,
y debido a sus problemas de
salud él debía dejar su profesión, pero
esto era algo que él no quería pues seguía
teniendo la esperanza de encontrar
a Perseide, así que decidió hacer su último
viaje, aunque sabía que no volvería.
Entonces su nave despegó y todo iba
de maravilla, pero al llegar al espacio
su nave comenzó a fallar. Entonces, al
querer controlarla, la nave dio un jaloneo
y sucedió algo inexplicable, fue
como si de repente todo comenzara a
pasar de manera más lenta. Al parecer
había entrado en una dimensión alter-
107

na; sabía que todo está perdido pues
ahora menos encontraría a Perseide.
Se sentía impotente.
El tiempo siguió su marcha y Rafael no
sabía cómo volver; después de estar un
largo rato comenzó a quedarse dormido,
pero en un cabeceó lo deslumbro una luz
celeste, entonces despertó y miró con los
ojos muy abiertos, juró verla bailando
junto a las estrellas, y en efecto, era ella.
Era Perseide que caminaba hacia él y
cuando llego frente suyo, dijo
—Rafael, ¿quieres ir conmigo?
—Sí, Perseide —contesto él.
—Bien, ahora ya no tienes boleto de vuelta.
Cuando salga el sol en la tierra, este
revelará el secreto de nuestra existencia,
hablarán de nuestra belleza como algo que
jamás se ha visto en la tierra y vendrán a
buscarnos de todos los puertos y querrán
nuestra magia en las tiendas. Tú y yo ahora
somos dos cometas. Ahora seremos dos
estrellas a las que ni siquiera los astrónomos
sabrán darles nombre. Ahora que estamos
fuera de contexto, el universo nos
queda pequeño. Nadie nos alcanza, nadie
nos conoce, solo somos el viento que sopla
las nocturnas noches del verano.
Pasado esto nadie sabía que había
pasado con Rafael, quienes lo conocían
sabían que había ido a buscar a
Perseide, pero que en su intento vano
el murió. Otros comentan que algo extraño
pasó en el espacio.
Al final, ellos se volvieron todo y
nada a la vez.
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RETIRO
ESPIRITUAL
Por Anys Felici

Día 1
Empiezo con el ayuno, orar en silencio
de rodillas sobre el pequeño espacio
que tengo para dormir, luego escuchar
misa a las siete de la mañana, reflexionar
sobre los errores cometidos en
nuestra corta vida, agradecer a Dios, el
seminarista pregunta quién no se ha
confesado, el cura está listo para escuchar
nuestros pecados.
—Ave María purísima.
—Sin pecado concebida.
—¿Cuándo fue tu última confesión?
—No me acuerdo, padre.
—Dime tus pecados.
Mi primer pecado es haber comulgado
sin la confesión, y el segundo es que
no he hecho mi primera comunión,
—¡Santa madre de Dios! ¡¿Quién te
dijo que podías comulgar sin el sacramento,
muchacho sin vergüenza?!
¡Y no le he dicho lo peor! Me da mi penitencia
y dice que saliendo del encierro
me van a preparar para mi primera
comunión.
El lugar huele a comida, pero no nos
dan, nos hacen sufrir hasta que cae la noche
y nos regalan un vaso de agua natural.
Día 2
El ayuno es de a huevo todos los días,
la misa también, comida si hay, pero
para mí no, se la tengo que ofrecer a
Dios por comulgar sin recibir el sacramento,
rezar el rosario cuando cae la
tarde, y después dar gracias a Dios por
el día que me permitió vivir.
A la cama a las diez en punto y yo con
el estómago vacío, me pongo de rodillas
y pido perdón a dios porque me estoy
muriendo de hambre y pienso salir
a robar algo para comer.
La puerta está abierta, no nos tienen a
fuerzas. ¡A huevo nos tienen a dieta! Por
lo menos a mí, los seminaristas y sacerdotes
se encierran en un salón a rezar y
planear lo que se hará el siguiente día.
Camino como orangután por todo el lugar
hasta que doy con la cocina, fuerzo la
cerradura con delicadeza, soy un delincuente
con modales, entro por la parte
de atrás, por adelante está el comedor
y está cerrado, aunque parece que hay
alguien adentro, una luz se ve al interior.
Una vez adentro escucho un cuchillo
picando sobre una tabla de madera, la
luz está apagada pero el sonido es muy
claro, alguien pica verdura, me guio por
el sonido, una mujer con el pelo en la
cara es la que está preparando un guiso,
imagino para almorzar. ¡Me muero
de hambre, me gruñen las tripas! Hablo
para no espantarla, levanta el rostro y
el que se asusta soy yo, sus ojos son rojos
por el reflejo de la luz, deja de picar
y pone un dedo en sus labios, susurra
despacio, hay alguien afuera y no quiere
que haga ruido, luego sigue picando.
Con el corazón latiendo a un ritmo
fuera de lo normal, busco cualquier
cosa que pueda comer, abro el refrigerador
y saco leche, manzanas y un poco
de queso fresco, no es suficiente pero
me conformo con poco. ¡Del susto el
hambre se me fue! Me apuro, el gordo
que limpia las mesas viene directo hacia
la cocina, corro a la puerta y miro a
la mujer, entonces encienden la luz.
Día 3
A las once es la merienda, fruta picada con
sal y limón, el chile es para los valientes. El
hombre que prepara la comida vive diario
enojado, es el gordo que limpiaba las mesas,
la niña no se ve por ningún lado.
111

Dios me perdono porque tengo derecho
a comer y me muero de hambre,
entramos todos juntos en fila ordenada
a tomar lugar en el comedor, el cocinero
y su ayudante sirven mesa por
mesa. Después de comer, nos organizan
en grupos y salimos a dar un paseo
por el lugar.
—Hay una vieja escondida en la
cocina.
—Aquí no permiten mujeres, es un retiro
exclusivo para hombres, una mujer
es una tentación muy grande para cualquiera
de nosotros.
—Yo la vi, el gordo la tiene escondida
en la cocina, ha de ser su hija, esta chavala
y bien preciosa.
—A lo mejor es su mujer, el chamaquillo
puede que sea su hijo. No es su
mujer, pero se lo voy a preguntar en la
noche, cuando nos manden a dormir
me voy a meter a la cocina.
⁂
—¿Por qué picas a oscuras? —pregunto
comiéndome una manzana que saque
del refrigerador, hablo en voz baja.
Su respuesta es su dedo en los labios
y el susurro para pedirme que me calle,
nos van a escuchar. En silencio la miro
picar, picar y picar, parece un fantasma
pero es real.
Día 4
Dios tardó una semana en crear al
mundo. El primero; el cielo y la tierra
El segundo; el día y la noche. El tercero,
las aguas y lo seco. El cuarto; el sol, la
luna y firmamento. El quinto; Animales
marinos, aves. El sexto, los animales
domésticos, los animales salvajes, y
además a todos los reptiles, según su
112
especie. Y luego Dios dijo: «Hagamos al
ser humano a nuestra imagen y semejanza.
Y Dios creo al Hombre. Al séptimo
decidió descansar.
—¿Qué te llama el viejo? ¿Es tu papá?
La muchacha asiente para confirmar,
quiero escucharla hablar pero ella sigue
picando, me voy porque escucho que alguien
viene, en el comedor siempre hay
luz, la cocina está en penumbras.
Día 5
Los pecados, aunque sean chicos, sobre
todo si son habituales, frenan el
crecimiento espiritual, y no dejan alcanzar
la santidad.
Esta noche vamos a acampar, quemamos
bombones e instalamos casas
de campaña, hacemos fuego y contamos
historias de terror para no descansar
en toda la noche, nos robamos
el vino para consagrar, las personas
que nos cuidan todavía no se ordenan
como sacerdotes, están en sus días
para desertar, este día no queremos
que nos hablen de Dios.
—¿Y de que quieren hablar? —pregunta
el seminarista.
—Del viejo de la cocina, el velador —digo yo.
—¿Qué quieres saber que te intriga tanto?
Somos quince cristianos arrepentidos
y maltratados por la vida, todos
recién salidos de la penal.
—Tiene una mujer escondida en la cocina,
mi amigo ya la vio —dice mi vecino.
—¡Está prohibido salir a media noche
y hurgar por todo el lugar! No hay nadie,
don Pepe vive solo con su hijo, no
tiene mujer ni ninguna hija —se altera
el seminarista.
—¡Tiene una hija y bien preciosa
la condenada mocosa! —afirmo con
seguridad.

—¿Quiere ayunar por tres días? —se
dirige a mí—. Eres el más tragón del
grupo y es un sacrificio que puedes
ofrecer a Dios, estas aquí por algo, es la
quinta noche y no has entendido nada
—camina en círculo rodeándonos y nos
cuenta una historia de terror—. Hay un
fantasma que ronda por el lugar todas
las noches, toma la forma de lo que
más nos hace daño en la vida, una tentación
como el demonio quiso a engañar
a Jesús en sus días de soledad, es
lo mismo con esa mujer que dices ver.
No alucino ni cuando estoy drogado,
me quiere asustar, pero yo estoy curado
de espantos. No le tengo miedo ni al
diablo. No alego porque no quiero que
me refundan otra vez en el bote. ¡Acabo
de salir! No he visto a mi mujer, vi a mi
madre antes de subir al camión, me dio
la bendición. Salgo a media noche de
la casa de campaña, camino descalzo
entre la oscuridad, la luz del comedor
me guía y también el sonido que hace
el cuchillo en la tabla de madera.
—Mi papá invento esa historia, no
quiere que nadie venga por las noches
y me mire aquí picar.
La hermosa chica susurra, es blanca
de ojos negros, cabello largo liso y pesado,
no pasa de los quince años, está
en la edad de la belleza, de la perfección
y de la pureza.
—¿Por eso picas a oscuras? Te vas
a cortar un dedo, eres muy bonita.
¿Cómo te llamas?
Me muestras sus delicadas manos, hay
marcas de cortadas viejas en las plantas
y en los brazos, el viejo la pone a picar de
noche, en el día la encierra en otro lugar,
quiero tocar sus manos pero las retira y
sigue picando, nos escucha y se acercan
a paso rápido, me escondo donde puedo,
el chamaco enciende la luz, hace un
ruido con los labios, mira a su hermana y
apaga la luz, regresa al comedor.
Continúa en el número 7...
113

¿SERÁ POSIBLE
FORMATEARSE
LA MENTE?
Por Manuel Rodriguez
Un ordenador lo adquirimos del
centro comercial programado y
nuevo…, en el trabajo diario llegan
hasta su disco duro nuevos programas
mediante: señal WiFi, USB, CD, memorias,
etc. Y, con ellos; los virus (pequeños
programitas que se instalan de contrabando)
entonces: hay que limpiarlos.
Nuestro cerebro como en el caso del
ordenador, llegó a este mundo limpio y
nuevo para ir poco a poco programán-
114
dose de acuerdo a la calidad y forma de
vida. Después del paso de los años ese
ser humano se convierte en: amargado,
inestable y esclavo de perjuicios; es el
momento de procurarse una limpieza,
formatear la mente para convertirse en
una mejor persona (tratable con los demás,
dar felicidad a los seres queridos y
también ser feliz…) Cuando el ordenador
está lento y va perdiendo memoria,
es preciso formatear su disco duro en-

viando los virus al tacho de basura empujados
por el antivirus; consiguiendo
una súper máquina otra vez.
Las vivencias diarias perturban la
mente, la enturbian, lo saturan bombardeando
al cerebro desde las primeras
horas de la mañana ya sea por la
televisión con sus noticias de crímenes,
violaciones, catástrofes y abusos; o los
diarios, las noticias de la radio, las quejas
de la pareja, la conducta de la gente,
el tráfico, el jefe, el delincuente que
asalta en fin; una serie de virus que van
acabando con nuestra lucidez, paciencia,
tolerancia, complacencia y todas
esas bondades que aún nos quedan;
transformándose en fatiga mental…
explotamos ante lo más mínimo o simplemente
consentimos para evitarnos
disgustos en la espera que llegue la
noche para poder descansar y volver
al nuevo día renovados. ¿Cómo liberar-
115

nos de estos pequeños programas instalados
en nuestra mente?
Empecemos contando una historia, y
otra, y otra, y otra… acá una corta historia
de cierta persona que nació en el
campo, libre de toda contaminación; en
sus primeros años de vida lo pasó pastoreando
sus ovejas en sus praderas con
flores y pajaritos volando por entre los
pétalos de las flores. Se fue a la ciudad
ilusionado por las bondades que contaban
quienes le habían antecedido en
su aventura de explorador; sin embargo
encontró todo mezclado y vicios que dé
a pocos le iban contaminando su mente
fresca. Trabajó en una empresa industrial
en calidad de contrato indefinido,
hizo carrera adaptándose a los vaivenes
de la vida diaria hasta que un día fue
despedido; empezando sus preocupaciones
y problemas por mantener sus
comodidades a las que estaba acostumbrado
y, sin ingreso económico en su haber
empezaron las preocupaciones y el
dolor de cabeza.
Su mente se le nublaba negándose
aceptar lo que le pasaba, se sentía desplazado
creyendo que tal vez la gente o
sus amigos se estarían burlando de él,
llegando a enfermarse de estrés; tumbado
en la cama le llegó la miseria de la que
siempre quiso huir, pero ya estaba ahí
como si la hubiere llamado sin querer;
entonces, decidió tomar la experiencia
de los ordenadores y pensó… ¡yo podría
también formatearme la mente!, y se
ideo un plan a seguir. Había conseguido
informarse algunos detalles de cuando
preparaban al hombre para ir a la luna,
donde el principal problema era su sentido
de orientación; en los aviones de guerra
el horizonte estaba siempre ahí por
muchas vueltas que se diera la nave no
perdía orientación, sin embargo en el espacio
la cosa era distinta, sabiendo que
allá no existe las dimensiones terrestres
(arriba, abajo, derecha, izquierda). Los
laboratoristas y físicos de la NASA idearon
unos anteojos los cuales no deberían
de ser retirados en ningún momento, ni
siquiera cuando dormían.
Pasaron los días y la cosa iba muy
bien hasta que uno de ellos se aburrió
y optó por quitárselos para ver qué es
lo que sucedía; era el día veintinueve
de la misión y, no pasó nada; veía todo
116

normal, por lo tanto sugirió a sus compañeros
hicieran lo mismo; llegando a
establecer algo especial que fue motivo
de estudio por los laboratoristas para
los viajes espaciales; llegando a una feliz
conclusión: «Si por el tiempo de treinta
días te repites constantemente una
orden, tu mente termina aceptándolo
como cierta y adapta todo su sistema en
función al nuevo suceso» entonces pensó:
¡Claro pues, ahí está la solución…!
Durante treinta días o más se encargó
de escribir todo lo que recordaba de su
vida pasada y que no le interesaría más,
incluso decidió que los veinte años de
trabajo permanente en la empresa industrial
deberían de ser formateados
de su mente; como en efecto así lo hizo.
Llenó varios cuadernos de historias sin
sentido. Estaba contando historias a
alguien, escribiéndolos en los papeles
y los iba depositando en una caja que
abandonaba por bajo su cama.
Cuando se cansaba de escribir los
leía imaginándolo en su mente como
algo sin valor y repudiable, con desprecio;
escribía en el día y en la noche,
hasta llenar la caja de escritos y los
guardó en un lugar que solo él conocía
(nuestro tacho de desperdicios en la
PC) en donde estarían disponibles por
si necesitara alguna información pasada
por accidente. De vez en cuando le
daba una ojeadita a algunas historias
y se reía de ellas para contentar a su
mente y decirles que ahí estaban, que
si fueran necesarios podría traerlos de
regreso en cualquier momento para
ver alguna información necesaria y así,
pasaron algunos años hasta que un día
decidió quemarlos; sin siquiera mirar
lo que alguna vez escribió (Vaciar el tachito
de desperdicios) y decidió poner
su mente en esos momentos que más
feliz se sintió para vivir en paz y tranquilidad.
Joseph Campbell decía: «El
único modo de averiguar algo sobre
tu felicidad, es poner la mente en esos
momentos en que más feliz te sientes,
cuando realmente eres feliz; no excitado,
no solo entusiasmado, sino profundamente
feliz. Esto requiere un poco
de auto análisis. ¿Qué es y porque te
hace feliz? Tómalo, no importa lo que
diga la gente. Eso es lo que yo llamo seguir
el camino de tu corazón».
117

118

NOVELAS
POR ENTREGAS
119

120
EL
CEMENTERIO
DE
SOULDETH
(SEGUNDA PARTE)
Por
Aly Cañizales
Siguió caminando después de su
último encuentro, siempre se sentía
un poco cansada después de
ayudar a alguien, pero no tanto como
para no seguir en su trayecto, era una
misión que no se podía abandonar, la
satisfacción de formar parte del fin de
un doloroso ciclo la obligaba aun a
querer seguir interviniendo. Muchas
historias se había topado en su haber,
cada visita era una aventura extenuante,
se empezaba a sentir sabia, como
aquella persona que conoce demasiados
lugares en poco tiempo.
No faltaba mucho para llegar a la
tumba de su madre, pero eso no era
garantía de nada, pues en Souldeth
todo podía suceder, pues no solo se había
topado en sus viajes con historias
como la de Amiel y Sarah, recordó la de
Dylan y Kevin un par de gemelos que
conoció años atrás, uno fanático del
rock pesado, siempre llevaba un bastón,
mientras Kevin era un fiel seguidor
de los Pixies, honorable y preocupado,
casi un ángel, recordó también a Santiago
y a Carlos, padre e hijo, quienes
contaban una historia bastante difícil
de tragar, lo de ellos databa de antes
de la llegada de la tercera guerra mundial
donde los ángeles y los demonios
(según los libros) habían tenido algo
que ver en la llegada de la nueva era.
A veces se escondía detrás de las
tumbas, si comparamos su visión con
la de una persona normal sería tanto
como un soldado que ve en la noche
al enemigo con sus propios ojos contra
otro que usa lentes para detectar el
calor de los cuerpos, esta vez intentó
dejar a los muertos llorar sus pérdidas,
pretendía llegar más temprano pues
como cada noche esperaba que el espíritu
de su madre se presentara, jamás

había podido verla, pero como cada
noche, estaba llena de fe.
No pasó mucho tiempo para que viera
una figura femenina llorando al pie
de una tumba llamativa, llena de flores
y querubines, de un diámetro pequeño
y sencillo, pero adornada como cualquier
príncipe querría, nuevamente
utilizó todo el sigilo que le aprendió a
los gatos de aquel lugar, caminó despacio
arrastrando esas estúpidas muletas,
iba lento, despacio, pero algo en
su cuerpo la traicionó, el par de armatostes
metálicos que la acompañaba
de sus muslos a sus pies rechinó por
primera vez en años.
No era casualidad se dijo a sí misma,
era el destino y ese no se podía modificar,
no lo hizo con la muerte de su madre, entonces
ella entendió que el destino solo
pasa, como la brisa en verano, como la
caída de hojas en otoño, como el frío en
invierno, siguió caminando con la frente
en alto y tratando de mostrar una cara
desinteresada, no había sorpresa en lo
que estaba por pasar, pues apenas dio
cinco pasos y quedó a tres metros de
aquel fantasma, este lo divisó sin problemas
volteando a la derecha, no la llamó a
que se presentase, ni siquiera se le quedó
viendo fijamente como Amiel, esta vez
simplemente el fantasma regresó a sollozar
frente a la lápida.
Fue ella esta vez la que al ver ese dolor
en la mirada, esa perdición en esos
ojos negros, tuvo que acercarse.
—¿Cuál es tu nombre?
—¡Aziza! —respondió el fantasma.
—¿Por qué sufres así? —interrogó
Dayreen.
Aquella chica de piel tostada cubierta
por velos que daban vuelta en su cabeza
no respondió, se limitó a darle una mirada,
no más que una mirada, sus verdes
ojos regresaron a aquella obscura esquina
adquiriendo un semblante afligido.
Este era el momento para que
Dayreen se alejara, para que huyera de
la responsabilidad de tener que hacer
algo, pero como toda mujer y aún más,
como toda heroína, espero a que el sollozo
de Aziza terminara, en el fondo
sabía que ya no era cosa de aquel fantasma,
era cosa de ambas y así tendría
que solucionarse, entre ambas.
—¿Y qué pasa Aziza? ¿Por qué tu alma
sufre tanto?
—Eres tan pequeña, tan inofensiva, tal
vez no tanto como ella, pero te aseguro
que tu como ella tienen un lugar donde
descansar, no como yo, que cada noche
vuelvo a este lugar —respondió.
La respuesta de Aziza no había hecho
más que confirmar lo que Dayreen se temía,
todos esos querubines y esa tumba
pequeña, eran de una niña, de una niña
posiblemente más pequeña que ella, y
eso le dolía demasiado, solo pensarlo,
seguro pudieron ser amigas y jugar juntas,
pero la vida no era así de tierna, sino
que era tan dura como para arrebatarle
una madre a una hija, o lo contrario a
una hija de los brazos de su madre.
—No sé qué te pasó Aziza, pero lo que
puedo decirte es que si tú fueras mi
madre llorándome todo este tiempo,
te abrazaría hasta llegar al cielo.
—¿El cielo? ¿Qué hay con él? No tiene
nada de especial, nunca he estado ahí,
pero si toma bebés, animales y gente
buena, no puede haber nadie bueno
tras de él.
—El dolor te hace hablar, en mis más
duras noches, en mis más solitarios días,
siempre pienso en el cielo y cada día
descubro que es real —repuso Dayreen.
—¿De qué hablas? Yo sé que el cielo
existe y es mejor que esto, pienso que
121

el motivo de tu amabilidad, solo puede
ser el resultado de tu dolor.
—No sabes nada, y ciertamente yo
tampoco lo sé, pero estoy seguro de
que en el fondo tú sabes que necesitas
reposo, tranquilidad y paz.
Aziza nuevamente dirigió una mirada a
la pequeña que estaba detrás de ella, no
entendía por qué esta niña estaba interesada
o preocupada por ella y su situación,
secó sus lágrimas, se giró completamente
hacia ella y se puso a analizarla tanto como
pudo, sus ojos eran tan hermosos como los
de ella misma, su mirada desprendía un
aire de inocencia que solo era opacado por
lo profundo que parecían ser sus palabras,
cuando realmente puso atención, se dio
cuenta que aquella no era una niña normal
y decidió continuar su conversación.
—Ya sabes cuál es mi nombre, ahora
me gustaría saber el tuyo y me gustaría
que me contaras que haces aquí —dijo
Aziza forzando una sonrisa.
—Mi nombre es Dayreen, estoy yendo a
visitar la tumba de mi madre, no me queda
mucho trayecto, pero me gustaría pasar
más tiempo con ella, como ves, yo también
he perdido a un ser importante en mi vida,
tengo mucho tiempo sola, pero no me permito
ponerme triste, lo hago por ella.
—No me cabe duda que eres fuerte
Dayreen, pero no entiendes que nuestra
situación es completamente diferente,
se supone que un hijo entierre a sus padres,
no al revés; un hijo que entierra a
su padre, continúa su legado, un padre
que entierra a su hijo ve morir el suyo.
Estas palabras abrieron por completo
la perspectiva de Dayreen, pudo sentir
el dolor que Aziza cargaba, era más
grande de lo que ella pensaba, pero
para entender por completo tenía que
pedirle algo más.
—Me gustaría saber tu historia Aziza,
ayúdame a entenderte, tal vez si lo haces,
te sentirás mejor, mi madre decía
siempre que desahogarse te liberaba.
Los ojos de aquella chiquilla penetraron
hasta el fondo de su alma, algo
la obligo a ceder, reviviría una vez más
su dolor, pero de alguna manera sabía
que era lo correcto, era momento de
dejar que alguien la escuchara, después
de tantos cientos de años.
—Nací cerca del año 1300 en la ciudad
de Damasco, fui criada en un ambiente
espiritual y conservador, por aquel
entonces, las más bellas mujeres eran
solo sirvientes sexuales de los gobernantes,
pero no yo, mi posición cercana
a la realeza me permitía tener mucha libertad,
tanta como nuestras creencias le
permitían tener a una mujer, yo era muy
feliz con eso, se me enseñó desde muy
pequeña a servir a los hombres, pero
también se me enseñó la valía del abolengo,
me gustaba leer y escribir aunque
esto último no era del todo apreciado,
pues aun entre riquezas, las mujeres no
teníamos derecho a ser partidarias de la
propia voluntad, sin embargo yo soñaba,
creía que podría cambiar las cosas, más
cuando me di cuenta del desfile de pretendientes
que mis padres rechazaban a
mi nombre, supuse que ellos pretendían
que me casara por amor, no por un arreglo
como nuestras costumbres dictaban
desde siempre, no sabía que era lo que
122

ealmente me esperaba, de haberlo sabido,
hubiera cambiado las cosas.
Aziza dejaba el corazón en cada una de
sus palabras, Dayreen sospechaba de a
poco lo que venía a continuación en esta
historia, pues al ver aquellos ojos verdes
pudo darse cuenta que nuevamente el
amor por otra persona, tenía algo que ver
con el desenlace de la misma.
—La situación cambiaría cuando Dareh
llegó, era rico, galante, venia de
una familia posicionada aun por encima
de la mía, lo podríamos definir
como el primo del Rey, yo había escuchado
de él, de su cabello negro rizado,
de su fuerza en la batalla al venir de
un padre militar, lo conocían como la
sombra de Damasco y así, un día simplemente
llegó y encantó a mis padres,
encantó a todos, menos a mí, por otro
lado su hermano menor Gazsi llegó con
él, eran muy parecidos aunque completamente
diferentes, era un caballero,
era perfecto, su único pecado era
no ser primogénito, fue entonces que
mis papás me vendieron, me canjearon
por poder, y ahí me di cuenta de que no
rechazaron a los demás por mí, esperaban
un príncipe y había llegado, me di
cuenta de que era solo una moneda de
cambio que fortalecería relaciones, no
me enojé, me decepcioné, Dareh dedicaba
todo su tiempo a las cúpulas elitistas,
Gazsi estuvo cuidándome la mayor
parte del tiempo que su hermano
se encontraba de viaje, al principio creí
que lo hacía solo en nombre de su hermano,
para asegurarse de que yo no le
faltara a su honor, pero poco a poco me
di cuenta de que él estaba muy interesado
en mí, más de lo que yo creía…
»Poco a poco empecé a desarrollar
un sentimiento debido al gran interés
de Gazsi en mí, yo sabía que era una
mujer casada, pero a causa de los «importantes
viajes de Dareh» ni siquiera
pudimos consumar nuestro matrimonio,
de vez en cuando volvía con
regalos, comíamos en la misma mesa,
incluso dormíamos en la misma cama,
pero éramos dos desconocidos, sus regalos
se apilaban sin abrir en el rincón
de la habitación donde tenía mi ropa,
no me molestaba en abrirlos.
—No me imaginaba que así fueran los
matrimonios, recuerdo que cuando mi
madre estaba viva, al principio mi padre
llegaba y la tomaba entre sus brazos,
la cargaba y le daba vueltas, eso la
hacía reír mucho, pero después el obtuvo
aquel gran trabajo que lo alejó de
nosotros igual que tu esposo se alejó
de ti, pero por lo menos el siempre trató
de estar presente y se preocupaba
por nosotros, te entiendo —Dayreen se
puso triste al recordar.
Aziza pudo ver por un momento en
el semblante de la niña un espejo, ambas
sentían el dolor de la soledad, de la
separación, en diferente escala, pero a
final de cuentas, el mismo sentimiento
obscuro, sin demorar más, continuó.
—Una noche mientras Dareh estaba
lejos, su hermano me hizo compañía
por los jardines del palacio donde vivíamos,
el sabía de mis deseos de salir a la
ciudad, pero al no poder desobedecer
las órdenes de su hermano mandó traer
123

todo el mercado rodante dentro del
palacio, sabía que seguía encerrada en
una jaula de oro, pero por lo menos él
le había puesto una ventana con esa acción,
quedé fascinada con cada uno de
los puestos, me hice con algunos inciensos,
mantas, semillas y fragancias, después
de eso me acompañó a mi alcoba,
sin mediar palabra me besó y me confesó
su amor, yo no pude corresponderle
del todo pues, era una mujer casada, así
que le pedí que se fuera, él lo hizo sin
poner objeción, pero dijo algo más antes
de irse: «No pasarán muchas lunas,
antes de que nuestro amor se funda, y
no hay nada que Dareh pueda hacer, lo
quitaré de en medio».
—No debe ser para nada fácil estar
en esa situación, Aziza —dijo Dayreen
asombrada.
—No lo era, tenía un compromiso con
alguien a quien no conocía y un lazo
emocional con alguien prohibido. Tenía
ya medio año de casada cuando un
sirviente me anunció el retorno de mi
esposo, esta vez vendría de manera definitiva,
me puse nerviosa, Gazsi estaba
molesto, fue a buscarme nuevamente
por la noche a mis aposentos.
—¿No lo entiendes Aziza? Él no te
merece, regresará a quitarnos lo que
sentimos el uno por el otro, te llena de
obsequios vacíos y de caricias falsas,
no puedo soportar la idea de que estés
con él, tú deberías estar conmigo —dijo
Gazsi con desesperación.
—No puedo romper mi matrimonio,
no puedo faltar al honor de mi familia ni
al de mis creencias, no importa si siento
algo por ti o no, esto debe parar —Aziza
cerró la puerta de golpe.
Gazsi golpeó la puerta de madera
con todas sus fuerzas, gritaba su nombre,
repitiendo que tenía que ser de él,
124
que habían nacido para estar juntos. No
aceptaría un no por respuesta, su rencor
era tal que juro por Dios que tomaría lo
que por derecho le correspondía.
El día anunciado había llegado, Dareh
arribó al palacio cargado con regalos
y una sonrisa perfecta, se había preparado
una celebración de bienvenida,
la cerveza y la comida estaba servida
sobre una mesa que recibió al hombre
de la casa, además de a sus generales
que lo habían acompañado a través de
sus viajes políticos. Cruzó la puerta enfundado
en su traje de batalla mientras
Aziza lo veía desde el balcón, entró en
la capilla y presento sus respetos a sus
ancestros y a su profeta. Se quedó ahí.
—No podía negar lo mucho que me
dolía perder la cercanía que tenía con
Gazsi, así que me armé de valor y bajé
al altar lista para confrontarlo, para pedirle
que me dejara en libertad, al acercarse
a la entrada pude escuchar la voz
de mi esposo.
—Oh, gran Señor, he sido paciente, he
viajado a cada lugar de las cercanías
para formar una alianza, una que proteja
a mi mujer, una que me permita
formar una familia que esté libre de peligro,
cumplí mi promesa de no tocar a
mi mujer en todo este tiempo para no
traer a un heredero a un reino inseguro,
hoy ya no quiero ser más la sombra de
Damasco, hoy solo quiero ser Dareh, esposo
de Aziza, hermano de Gazsi, hoy te
pido me des la bendición de ser padre
pues estoy listo, a pesar de los consejos
de mi hermano, compré un obsequio de
cada una de las tierras que visite pues el
recuerdo de la mirada de mi esposa no
se iba, cargué con él en cada lugar, permíteme
acercarme a ella.
Tenía una mano recargada en el marco
de la puerta, la otra cubría su boca

mientras las lágrimas rodaban por su
rostro, sin hacer ruido se alejó hasta las
escaleras que conducían nuevamente
a su habitación, abrió la puerta que
ocultaba todos esos regalos que había
mandado Dareh, revisó caja por caja
y se arrepintió de su soberbia apenas
descubrió el contenido de la primera.
Un hermoso collar de oro blanco con
una esmeralda, en el fondo de la caja,
una carta redactada a puño y letra que
iba dirigida a ella, en esta lo explicaba
todo, tras darse cuenta de esto, continuó
abriendo los regalos, ignorando las valiosas
joyas comenzó a leer carta por carta.
—Recuerdo cada palabra, algunas de
ellas aún retumban en mi memoria...
Me la paso pensando en ti, ruego porque
cuando regrese entiendas que toda
esta distancia solo ha sido para acercarme
a ti.
Gazsi me ha dicho que te sientes sola,
que tal vez debería dejarte ir, pero mi
amor egoísta no hace más que pedir
una oportunidad de remediarlo todo,
mis acciones podrán no ser las mejores,
pero te juro que son nobles, porque son
de corazón.
Muero con cada luna que se esconde
en el horizonte, la sola idea de un beso
tuyo me devuelve el ánimo, el tiempo
eterno muere asesino de tranquilidad
con cada instante de tu falta.
Hoy le he pedido a Gazsi que te lleve el
mercado sobre ruedas al palacio, le ha
parecido una tontería, incluso inapropiado,
pero si tu felicidad es lo que está
en juego, romperé todas las reglas que
han sido impuestas, que Dios me perdone,
pero prefiero verte feliz.
Dayreen apenas procesaba lo que
aquella chica le estaba diciendo, Dareh
no era ese guerrero torpe y sin sentimientos
que se antojaba con las impre-
Ilustración de
Leiver Álvarez
125

siones de las primeras palabras de Aziza,
era solo un torpe y brusco guerrero enamorado,
Gazsi había mentido en todos
y cada uno de los días que había pasado
con aquella mujer, ¿Cómo puede haber
gente tan ruin en el mundo? La respuesta
era muy sencilla, el amor y el poder
son sentimientos similares, son acciones
gemelas, pues ambas están llenas
de ambición, solo que mientras el poder
busca la felicidad propia, el amor busca
la felicidad de alguien más.
—¿Qué hiciste entonces, Aziza? —preguntó
Dayreen.
—Morir, matar y vivir. Morí en dolor al
darme cuenta del engaño del que había
sido víctima, maté el sentimiento
falso que Gazsi había logrado despertar
en mí y finalmente me decidí a vivir
el verdadero amor que Dareh me ofrecía,
aquel que era puro de corazón.
»En cuanto entró a la habitación y sin
mediar palabra lo tomé del rostro con
mis manos, mis lágrimas aun caían por
mis mejillas, y le dije que era el hombre
más maravilloso del mundo, lo besé con
toda la pasión que había en mi ser y me
dejé amar por él por primera vez, desde
ese día cargué con el fruto de su amor que
se abultó en mi vientre, nueve meses de
espera llenos de detalles, de comprensión,
de amor verdadero. Desgraciadamente
estaba olvidándome de un sentimiento
tan grande como ese amor, un sentimiento
que tampoco muere… la venganza.
»Al nacer Anjum, nombre que le dio
Dareh por su difunta madre, las cosas
se complicaron, la guerra con los pueblos
judíos se había recrudecido, las invasiones
a nuestros pueblos eran cada
vez más comunes, Dareh se volvió a
enfundar su traje de batalla, Gazsi que
todo ese tiempo se había mantenido
sin dirigirme la palabra nuevamente se
quedó conmigo encargado de mi protección
y la de mi hija, apenas me dirigía
la mirada, pero de igual manera, yo
sentía aún un enorme rencor hacia él.
»Llegó una noche de guerra, las aldeas
alrededor del palacio se preparaban
para recibir el embate del ejército
judío, yo estaba lista para tomar a
Anjum y resguardarme con ella como
Dareh me lo había pedido, enorme fue
mi sorpresa al escuchar la puerta de mi
cuarto partirse y ver entrar a Dareh furibundo,
se acercó a mí y me golpeó con
su mano abierta en la mejilla, la sorpresa
entumeció mis pensamientos; el miedo
se había apoderado de mi cuerpo.
—¡Eres una maldita! Jamás debí enamorarme
de ti, nunca debí creer en tus
mentiras, no mereces nada de mí.
—Dareh, ¿qué estás haciendo? ¿Por
qué me hablas de ese modo?
—No intentes mentir, perra, ahora lo
sé todo. ¿Cómo pudiste jugar así conmigo?
¡Con mi propio hermano! Ya no
tiene caso que lo ocultes más, te daré
tu merecido.
—Al principio no entendía de que hablaba,
pero a lo lejos pude notar a Gazsi
sonriendo en la entrada, acompañado
de tres de los sirvientes más fieles del
126

palacio, entonces lo comprendí, los había
comprado para mentir a mi esposo,
le hizo creer que yo había sido de él, que
habíamos tenido amoríos mientras el
buscaba el bien de nuestra familia, mis
explicaciones no sirvieron de nada, no
había palabras que entraran en sus oídos.
Escuché el llanto de Anjum que
despertaba por todo aquel ruido y le
pedí que reconsiderara sus acciones y
me escuchara, por nuestra hija.
—Esta bastarda no es mi hija, no lo
será nunca, no es más que el fruto de
tu aventura con el infeliz de mi hermano,
no merece estar viva.
Dayreen escuchaba en silencio la
cruenta narración.
—Mi dolor no podía ser más grande, al
menos eso creí, hasta que lo vi tomarla
con una mano de la cama cual trapo
sucio, todo se me hizo demasiado
lento, me incorporé, gritándole extendí
mis manos hacia ella, queriendo arrebatársela,
pero era demasiado tarde, la
arrojó desde el balcón, el ruido seco del
impacto me impulsó hacia la barandilla
desde donde solo se distinguía un
charco de sangre. Quedé inmóvil.
»No pude articular palabra, apenas
unos instantes después de eso, pude
ver como caía en la cuenta de lo que
había hecho Dareh, estaba perdiendo
la cordura, pues no apartó la vista de
nuestra hija muerta, no duro mucho
cuando de pronto la sangre brotó de su
boca, la luna brilló en el filo de la espada
que atravesó su pecho. Gazsi cumplió
su venganza acabando con los dos
seres que más amé en el mundo.
—Me encerró en un calabozo y solo
me dejó salir para el funeral de mi hija,
pues a Dareh lo tiró a un foso que rodeaba
el palacio, quiso obligarme a
ser su esclava, pero fui más fuerte que
él, tomé su daga y la clavé en mi corazón.
Lo siguiente fue que desperté aquí
hace ya muchos años…
Dayreen no paraba de llorar, la historia
la había consumido, pero eso no era
todo, o más bien, no era lo peor, pues
al tratar de usar su don para ayudarla
se dio cuenta de que no podía y eso se
debía a una simple razón, Dareh estaba
en el infierno, Anjum estaba ya de otro
lado y al ser solo una bebe no podía
usar su energía para llamarla pues esta
no tenía noción de su nombre, Aziza estaba
condenada a penar: por siempre.
No fue necesario que se lo explicara,
ella ya lo sabía, así que solo volvió a mirar
la tumba de su hija y se quedó llorando
otra vez, como si nada hubiera pasado,
Dayreen caminó sin dejar de llorar,
pero se forzó a seguir en búsqueda de
su madre, esta noche había comprendido,
que el amor no lo puede todo y que
la gente si bien no nacía condenada, un
solo instante de su vida, podía cambiar
todo el rumbo de su destino…
Continúa en el número 7
127

¿Cuántas manos han tocado tus manos?
Las mismas que te han asesinado.
¿Cuántos ojos te han mirado a los ojos?
Los mismos que al mirarte se han burlado…
Luis Álvarez
128
LA IGLESIA
DEL DIOS
MUERTO
(CAPÍTULO 2)
Por
José Luis Vázquez
La ciudad, como de costumbre, parecía
estar cubierta por el lúgubre
manto de luces de diferentes colores
pertenecientes a las marquesinas de
los locales de comida y bares que aún
seguían abiertos, los cuales ofrecían
cobijo a las personas que regresaban
de sus trabajos y a todos aquellos que
buscaban pasar la noche olvidando los
problemas y responsabilidades del día.
La lluvia, poco a poco, había comenzado
a caer con mayor fuerza, empapando
a todo aquel que se aventurara a tratar
de sortear los grandes charcos que se
formaban en los baches de las calles y
creando una profunda capa de oscuridad,
la cual distorsionaba aquel manto
de coloridas luces en Ciudad Satélite.
Pese a ir conduciendo aquel Datsun
76 con pericia, Claudia hacía distintos
tipos de ademanes mientras hablaba,
en algunas ocasiones golpeaba el volante
y su voz era aún más fuerte que
el volumen de la música que salía de
las bocinas del automóvil. Julio, recargado
por completo en el respaldo del
asiento del copiloto, solo miraba las
gotas de lluvia golpear la ventanilla del
coche mientras exhalaba el humo de su
cigarrillo, el cual consumía con cierto
grado de desesperación.
—A ver, cabrón —exclamó Claudia
tras dar un golpe al volante, mientras
el automóvil estaba detenido frente a
la luz roja del semáforo—. ¿Me estás
poniendo atención o sólo estoy hablando
como pendeja?

—Perdón… ¿qué me decías? —respondió
Julio, con tranquilidad, mientras
giraba su cabeza para ver a Claudia.
Ella movió la cabeza en franco ademán
de fastidio, y simplemente resopló al
momento en que los automóviles reiniciaron
la marcha.
—Hijo de tu puta madre. No soy tu
pinche chofer como para que vengas
tan tranquilo y ni siquiera tengas la decencia
de ponerme atención —atinó a
responder, tras bufar de forma frustrada—.
Te estoy preguntando si es que
crees que podamos detener al imbécil
este antes de que cometa un nuevo
asesinato. Digo, ya te dije mis teorías,
pero estoy segura de que no pusiste
nada de atención a lo que te estaba diciendo,
¿verdad?
—Tranquila, realmente no te ignoraba,
también pienso en todo lo del
caso… Principalmente en el comandante
—lentamente sacó otro cigarrillo
de su cazadora y lo encendió una vez
que apagó el que ya casi se había consumido
en el cenicero del automóvil—.
Pienso en Rosa y pienso que eso le puede
pasar a cualquiera de ustedes…
—¡Ja! —interrumpió Claudia, con una
marcada ironía—. ¿Tú crees que a nosotras
nos puede pasar algo así?
—Nadie sabe lo que puede pasar —
respondió Julio, con la misma calma
que demostraba en ese momento.
—Hasta parece que no nos conoces
—añadió Claudia, soltando una carcajada
llena de ironía—. Rosa era una tarada
y si le pasó lo que le pasó fue por
eso, por tarada. Estoy segura de que
ella dejó pasar a su asesino. ¡Además
era hija de un policía! ¿De verdad el
comandante no supo enseñarle a defenderse…?
—tras decir esto hizo una
pausa, miró de reojo a Julio y suspiró—.
A nosotros no nos puede pasar eso y
mucho menos con todo lo que traemos
a cuestas…
—No lo sé mejor dímelo tú —respondió
Julio, con la misma tranquilidad que
había mantenido durante toda la conversación—.
Has estado muy insistente
con todo este asunto, más de lo normal…
Mejor dime, ¿qué te preocupa? —preguntó,
Claudia guardó silencio y evitó dirigirle
la mirada. Se aferró con un poco más
de fuerza al volante, y respondió:
—Es que no le encuentro sentido a
todo esto —respondió Claudia, de forma
sincera y preocupada—. Nosotros
nunca nos habíamos hecho cargo de
algo así. El pinche tamarindo siempre
nos deja cosas que ellos no se molestan
en resolver además de los casos
que nos llegan a nosotros, pero esto,
pese a que nos va a dejar una muy buena
paga, es algo bastante grande.
—¿Crees que no demos el ancho? —preguntó
Julio nuevamente, con un dejo de
curiosidad en su voz.
—Claro que no me refiero a eso, nosotros
somos más capaces que esos
imbéciles que andan en patrulla —respondió
Claudia, molesta—. Quiero decir
que debe haber algo más que no
nos han dicho…
—Es sencillo —interrumpió Julio, tras
una bocanada al cigarrillo—. El comandante
no quiere justicia y estoy seguro
de que tampoco le preocupa si hay o
no más muertes. El comandante, lo
que en realidad quiere, es venganza…
—Venganza… —repitió Claudia en voz
alta—. Qué no se haga pendejo, él tiene
los recursos para hacerlo. No necesita
de nosotros para ir a matar al pendejo
que se chingó a su hija.
—Sí nos necesita —interrumpió Julio
nuevamente—. Con la presión de los
129

medios y de los grupos contrarios dentro
del gobierno no se puede iniciar la
cacería de un hombre con recursos de
la policía sin que nadie se entere —hizo
una pausa para tomar una bocanada
más de su cigarrillo antes de que este se
consumiera—, y si la gente se entera de
que hay un loco que está matando mujeres
nada más porque sí, no solo le va a
estallar el problema en la cara a él, sino
que también le va a estallar al regente…
—¿Piensas que ese imbécil también está
enterado de todo? —preguntó Claudia, con
sincera ingenuidad, mientras que bajaba la
velocidad del automóvil para estacionarse
a un lado de la banqueta. El fuerte ruido de
la música que salía de aquel lugar opacaba
el ruido del estéreo del automóvil.
—Claro, debió enterarse al segundo o
tercer asesinato —Claudia apagó el motor
del automóvil y ambos se quedaron dentro.
Julio, sin pensarlo sacó otro cigarrillo—. Estas
cosas no escapan de su oficina y menos
si de alguna manera le puede perjudicar.
Pero al final eso nos conviene, nos van a
dar todo lo que podamos necesitar.
—Dinero, y mucho… esto no va a ser
sencillo —añadió Claudia, mientras apagaba
el motor del automóvil. Ambos
guardaron silencio mientras que, a su
alrededor, la vida nocturna del lugar se
mostraba en todo su esplendor. Julio
sacó la cajetilla de su cazadora y la entregó
a Claudia, quien tomó uno de los cigarrillos
y lo encendió rápidamente, con el
encendedor que también estaba dentro
de la cajetilla. A su alrededor, diversos
grupos de jóvenes entraban y salían de
las discotecas que había en la calle.
—Bueno, ya, lo que sea que tenga que
pasar, pasará… y no podremos evitarlo.
Si tenemos que esperar a que vuelva a
matar para capturarlo entonces así tendrá
que ser —exclamó Claudia, estiran-
130
do su cuerpo sobre el asiento mientras
exhalaba el humo del cigarrillo. Después
abrió la ventanilla del automóvil, dejando
entrar el sonido de la música de las
discotecas, el cual se mezclaba formando
una infortunada melodía—. ¿En qué
disco se supone que iban a estar Aurora
y Laura? —Julio guardó silencio un momento,
para después lanzar una ligera
carcajada—. ¿De qué te ríes, pendejo?
—Es que se supone que teníamos que
verlas en el Magic Circus —respondió
Julio, aun riendo. Claudia azotó las manos
en el volante, para después lanzar
el cigarrillo por la ventanilla.
—No mames, ¿y por qué no me dijiste
antes? A mi Laura me había dicho que
era en Satélite.
—Sí, pero Laura no conoce nada de
esta zona, no puedes culparla por decirte…
—en ese momento, una serie de
gritos se escuchó muy cerca de ellos a
pesar del fuerte sonido de la música.
Cerca de ellos pudieron ver a un grupo
de personas saliendo de una de las discotecas
entre gritos y desesperación.
—¿Ahora qué? —exclamó Claudia, asomando
ligeramente la cabeza por la ventanilla
del automóvil. La gente en la calle y en
otros locales rápidamente se contagió por
el pánico, y, tras unos segundos, una serie
de disparos retumbaron con fuerza en el
aire. Julio sacó un revólver de la guantera.
—No lo sé, pero lo mejor será ir a investigar.
Tú quédate aq… —antes de
terminar la oración, escuchó el portazo
al momento en el que Claudia bajó, y la
miró caminando con tranquilidad hacia
el lugar del que las personas corrían.
Julio también bajó y cerró la puerta del
automóvil con tranquilidad.
Continúa en el número 7

131

132

NUESTROS
ARTÍCULOS
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134

EL CIBERPUNK SIGUE VIVO
CYBERBUNK:
UNA AVENTURA
EN WEBCÓMIC
Por Marco Antonio Ayala García
Nos encontramos en un punto
donde existe un gran exceso de
información, y descartar aquella
que es útil de la que no se ha vuelto
una tarea difícil y muchas veces, cayendo
en negligencia, nos encontramos
ante la incertidumbre de creer o no
creer lo que encontramos en los medios
digitales. Pocas publicaciones o
contenido realmente llegan a tener un
nicho de mercado amplio, de hecho el
mercado está ya tan segmentado que
es cada vez más difícil detectar la efectividad
de un medio, sin embargo uno
de los medios de comunicación que
más ha soportado el paso de los años
es el llamado noveno arte, encontrado
un espacio muy amplio dentro de la internet,
sobretodo mediante el uso de
las redes sociales.
Prueba de ello son los llamados webcómics.
Con el uso de los medios sociales
llegan cada vez a más personas, algunos
con éxito, otros definitivamente
pasan desapercibidos, no obstante, es
un hecho que el webcómic constituye
un escaparate para una gran cantidad
de artistas, muchos de ellos huyendo de
la censura y la falta de apoyo de las grandes
empresas del medio, encuentran en
la web un nicho y verdadero apoyo.
La compañía LINE, fuerte competidor
de compañías como Facebook o WhatsApp,
lanzó una aplicación llama Web-
Toons donde aquellos artistas tienen
la posibilidad de compartir sus webcómics
y pueden ser leídos por millones
de usuarios. Esta aplicación se ha popularizado
tanto que muchos artistas
consagrados están subiendo proyectos
personales aprovechando el público.
Es a través de esta aplicación que
nos llega Cyberbunk, una obra creada
por Bradley Mason, escrita por Sam
Machado e ilustrada por Cynthia Sousa
y Amanda Sousa Machado.
135

Tomando miles de referencias a videojuegos
y a la cultura popular nos sumerge
en una historia llena de elementos
de fantasía y futuristas que le dan un
sello único, visiblemente influida por la
ola ciberpunk. Es un webcómic bastante
entrenado, con dibujos llamativos y
divertidos; además cuenta con una historia
firme pero a la vez fácil de digerir,
en un tono ligero de fácil comprensión
característica de un webcómic.
Otros cómics regulares como Transmetropolitan
tienen tintes más políticos
o de crítica social, sin embargo
Cyberbunk, aunque si hace una crítica
social, deja el aspecto político un poco
a un lado, hondándonos más en la relación
entre personajes, como si de un
juego de rol se tratara.
A menudo he pensado en Shadowrun
como la droga de entrada al
cyberpunk. Si tan solo me pagaran por
cada persona que coaccioné para jugar
a Shadowrun como D & D futurista, luego
los dejé caer en una aventura hardcore
de cyberpunk. Claro que los dragones,
los duendes y la magia podrían
aparecer, pero principalmente como
vendajes para entretener a mis amigos
cautivados por la fantasía. Cyberbunk
realmente trae este sentimiento.
Los cuatro personajes principales
son un gnomo con el nombre de Ian, un
robot aparentemente llamado Math y
dos elfos llamados Thame y Ranial. Ian
es nuestro personaje de punto de vista
que es un hacker. Poco después de su
presentación, Ian activa a Math después
de encontrarlo abandonado en el camino.
Sospecho que a medida que avance
la historia aprenderemos más sobre el
misterioso pasado de Math. Ranial es un
guerrero que resuelve todos sus problemas
con sus espadas. Thame, por otro
136
lado, es un agente de una misteriosa
agencia llamada Living Eye (¿o quizás
un ojo viviente real?), que está buscando
algo llamado Facility X.
La historia hasta ahora sigue a nuestros
personajes que se encuentran y
van en una misión para encontrar al
Doctor MacGuffin, que aparentemente
conoce la ubicación de la Instalación
X. Sin embargo, es asesinado por un
robot que trabaja para The Forge. The
Forge es un grupo terrorista robot que
está empeñado en matar a los orgánicos.
Nuestro grupo es culpado por la
muerte de MacGuffin y traído por alguna
oscura autoridad. Aparentemente,
Thame es también el sobrino de una de
estas misteriosas autoridades. Estoy
emocionado de ver a dónde va la historia
desde aquí.
Otro aspecto divertido de Cyberbunk
son las referencias aleatorias a la ciencia
ficción. Parte de la apertura tiene
lugar en una tienda de fideos tomada
directamente de Blade Runner, vemos
una referencia al sistema de orientación
de Fallout 3, la palabra Frak es una referencia
a Battlestar Galactica, e incluso
el nombre del Doctor MacGuffin es una
referencia a un concepto usado en la
ciencia ficción llamada MacGuffin, que
es cuando existe una tecnología (u otro
dispositivo de diagramación) no porque
sea científicamente plausible, sino para
impulsar la historia. Estas referencias
agregan una pizca de humor a un comic
que de otra manera se toma en serio.
Cyberbunk fue creado por Bradley
Mason, escrito por Sam Machado e
ilustrado por Cynthia Sousa y Amanda
Sousa Machado. Cyberbunk se actualiza
todos los martes.

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138

EL ARTE
DEL PLAGIO
O CÓMO COPIAR SIN
MORIR EN EL INTENTO
Por Aurora Ceres
Sí, aunque no quieras aceptarlo, todos
en algún momento de nuestra
vida hemos cometido plagio…
¡¿Cómo?! ¡Eso no es posible! ¡Me estás difamando!
Te aseguró que muchos pensarán
eso o algo similar al leer esa primera
línea, pero es la verdad. Desde los niños
pequeños hasta los autores reconocidos
han plagiado alguna vez un texto.
Pero, en lugar de querer convencerte
con palabras, mejor te lo demuestro: ¿Recuerdas
cuándo eras niño y te dejaban
hacer un resumen de un libro, monografía,
biografía, enciclopedia o cualquier otro
medio que gustes y mandes? Bien, si lo
recuerdas bien, tú copiabas párrafos enteros
de aquellos libros que llevabas a la
escuela, y después pegabas en tu cuaderno
una imagen ad hoc al resumen en cuestión
y… ¡Voilà! Tu resumen estaba listo.
O tal vez recuerdes que, cuando cursabas
la educación media superior, te
dejaban de tarea realizar un ensayo en
la materia que más te caía gorda, por
supuesto tú no tenías ni la más remota
idea del tema en cuestión y mucho
menos te perderías la tarde de cervezas
con tu novia o con tus amigos y
recurrías a la solución más sencilla (al
menos para la gente que es de mi generación
y para los que siguieron): buscar
en El rincón del vago o en Buenas tareas
el tema que necesitabas, medio lo leías
y medio le cambiabas las palabras, lo
hacías lo más bonito posible en Word
con márgenes de colores, letras llamativas
(por supuesto que Comic Sans no
podía faltar… qué horror) y rezabas
para que ninguno de tus compañeros
copiara el mismo trabajo.
Por supuesto, si eras más listo la solución
era buscar en internet ese mismo
tema pero en otro idioma, después
traducirlo con Babel Fish (el traductor
más confiable en aquellos días en que
Belanova cantaba Tus ojos. Sí, muchos
de ustedes no sabían ni hacer del baño
en aquel entonces), arreglar las frases
139

que no se entendieran, darle formato
(Comic Sans, de nuevo…) y entregarlo
de forma triunfante porque sabías que
nadie haría un trabajo igual al tuyo, o
al menos ninguno de tus compañeros.
Claro que, ya en la carrera, los profesores
eran más listos, o al menos eso te
hacía creer, y decían que ellos podrían
detectar cualquier clase de plagio con
solo leerlo… Qué gran mentira, pues
no se dieron cuenta de que tu tesis
era en realidad un monstruo similar a
Frankenstein, hecho de diversas partes
de libros poco conocidos del tema todavía
menos conocido y relevante que
encontraste para hacerla.
Admítelo, eras un genio. Pero claro,
estos casos son solo la punta del iceberg,
pues también solías copiar en los
exámenes, o copiar de los solucionarios
los ejercicios que los profesores de
cálculo diferencial e integral te dejaban
de tarea; aunque si tu profesor era inteligente
no sacaría sus ejercicios de un
libro, sino de su propia cosecha… Por
supuesto eso no impedía que copiaras
los ejercicios del cerebrito del salón,
aquel pobre marginado que solo quería
ser parte de tu grupo social y al que
tus amigos y tú solo utilizaban para
obtener el tan ansiado éxito y reconocimiento
de tus profesores.
Después de haber tenido un éxito rotundo
en tu carrera de plagiador, ¿qué
siguió? El plagio en el trabajo, por supuesto.
Pero eso ya es algo menor pues,
a menos de que trabajes en alguna
área de investigación, o seas periodista,
o redactor, o cualquier otra labor que
necesite un gramo de creatividad, ya
no necesitas el plagio para nada.
Aunque después tendrás que pasarle
esas habilidades a tus hijos, si es que
quieres tener, pese a que tendrás que
140
hacerte el indignado cuando llegue
a ser descubierto por sus profesores.
Aun así, en el fondo estarás orgulloso
de que siga tus pasos…
Siendo honesta, y después de soltar
tanta arena de ese lugar que todos los
hombres con los que he salido desean,
debo decir que pedí permiso al editor
en jefe para poder escribir esto ya que,
como miembro del Honorable Consejo
Editorial de La Sirena Varada, me he
dado cuenta que nunca falta alguien
que realiza un plagio y cree que no nos
vamos a dar cuenta.
Es algo que pasa más con los microcuentos,
mucho más, de verdad. En diversas
ocasiones me he visto tentada a
escribir al autor para decirle sus verdades,
pero, para la buena fortuna de todos, no
tengo acceso a los correos electrónicos.
Sin embargo esta vez no me pude
quedar callada… ¿Por qué? Resulta
que los alumnos de segundo semestre
de preparatoria de la Universidad de
la Salle en Guanajuato participaron en
masa en la sexta convocatoria. Aquí entre
nos, el editor en jefe casi llora como
niñita debido a la emoción de ver tanta
participación. Yo quería llorar pero por
todo lo que tendría que leer.
Bueno, siguiendo con el tema, me parece
que todos estos niños (porque al fin
y al cabo un adolescente sigue siendo
un niño, solo que insoportable) hicieron
su mejor esfuerzo para participar, además
participaron única y exclusivamente
con ensayos. Por un momento me
emocioné casi de la misma forma que el
editor (eso sí, sin llorar como niñita) porque
considero que eligieron un género
muy difícil para su edad.
No tuve más remedio que preparar
una jarra de café y dedicar un día completo
a leer sus ensayos. Al principio

141

fue lo que esperaba: un lenguaje y una
forma de expresarse correspondiente
a niños de su edad, pero, conforme
avanzaba, los ensayos comenzaron a
tornarse más extraños. Primero, las palabras
usadas no correspondían al lenguaje
que normalmente tendrían que
manejar, además, curiosamente, en
muchos de los ensayos que ya llevaba
leídos se culpaba a la tecnología por la
falta de interés de los jóvenes hacia la
lectura. ¿Curioso, no? Un grupo de adolescentes
pensando de la misma forma…
En fin, seguí leyendo más hasta
que me cansé de leer tantas similitudes
en cada uno de ellos, y decidí llegar al
fondo del asunto.
Resulta, que todos estos niños tomaron
como «fuente» el mismo artículo
de monografías.com, titulado «La importancia
de la lectura en los adolescentes»
(o al menos la mayoría de ellos,
porque otros tomaron otras fuentes
que también tengo identificadas).
Estuve a punto de comunicarme con
las autoridades de aquella institución
por aquel insulto, porque de verdad
lo consideré un insulto, y para que tomaran
cartas en el asunto. ¡¿Cómo es
posible que estos alumnos no puedan
escribir un ensayo sin plagiar?! La respuesta
me llegó en un momento de
reflexión: simplemente no saben hacer
un ensayo.
Y creo que es la verdad, pues es la única
respuesta que de verdad me satisfizo.
Pienso que este grupo de niños no
pensó en las consecuencias de sus actos,
y mucho menos pensaron que estaban
plagiando (bueno, tengo mis reservas,
pero trato de ver lo mejor en la
gente sin importar qué). Y el verdadero
problema detrás de todo esto es que no
saben lo que realmente tenían que ha-
142

cer, y eso es peor aún, porque (desde mi
punto de vista) no tienen el nivel necesario
para estar cursando la educación
media superior. De cierta forma no es
culpa de ellos… bueno, es y no es, usted
me entiende. Es culpa de ellos por
la falta de interés que tienen en su educación;
es culpa de los maestros por no
saber enseñar correctamente este tipo
de conceptos; es culpa de los padres por
no estar más atentos a lo que sus hijos
tienen que hacer, y claro, por no saber
hacer ellos también las cosas.
Al final me alegra saber que, tanto
en este número como en el siguiente,
pudimos incluir algunos ensayos de estos
niños. Siendo sincera, sus ensayos
no son tan buenos como yo quisiera,
y estoy segura de que el editor en jefe
tendrá que hacer mucha talacha para
que estén bien redactados (a final de
cuentas ese es su trabajo). Pero esos
ensayos tienen algo muy importante:
son originales y tienen corazón.
Eso sí, si a alguien se le ocurre volver
a enviar un plagio no pienso ser
tan condescendiente.
143

144

EL ESCRITOR
QUE ESCRIBE
Por Aly Cañizales
Eran exactamente las 3:30 de la
madrugada cuando vi mi reloj, me
levante con mucho miedo, estaba
completamente petrificado, aun no
caía en cuenta de que lo que había pasado
no era mas que un sueño, para ser
mas exactos una pesadilla, me talle la
cara con ambas manos, cualquiera se
habría sentido superado por solo un
momento y hubiera vuelto a dormir,
pero no yo. En lugar de eso me levante
de manera inmediata y tome mi celular,
y no para llamar a alguien que me
tranquilizara ni mucho menos para
ver algún video que borrara la horrible
pesadilla que tuve, sino porque desde
hace algún tiempo, llevo un registro
preciso de mis pesadillas, desde que
días las tengo, en que condiciones y
por supuesto el contenido tan especifico
como la memoria a corto plazo me
permite recuperar.
¿Qué por qué hago esto? Es simple,
las tres novelas que tengo en mi haber
han nacido de esta manera, llegaron
a mi en forma de pesadillas, no solo
«malos sueños» sino verdaderas representaciones
de terror, debo decir que
al momento tengo mas registros de
mis sueños que novelas escritas, sin
embargo esto se debe a que me ha sido
mas fácil seleccionar algunos de estos
y desarrollar novelas con coherencia y
que tengan el mejor contenido que me
es posible, que solamente hacer «historias
al vapor» y subirlas para ustedes.
Todo esto me ha llevado a cuestionarme
¿Cómo es que un escritor obtiene su
inspiración? Es decir, no me creo que haya
un común denominador entre George R.R.
Martin y Stephen King como así mismo
no encuentro relación entre It y Game of
Thrones y ciertamente mucho menos entre
sus narrativas y comparativas.
Pero en serio ¿Dónde nace el artista
y muere el género? ¿El género escoge al
artista? ¿El artista tiene alguna clase de
tendencia al género ya impuesta? ¿Alguno
de ustedes ha salido de su zona
de confort y ha escrito algo completamente
opuesto a lo que regularmente
consumen y crean? Muchos dirían que
esta en el ADN, muchos otros dirían
que tiene que ver con la personalidad
que desarrollas con el paso del tiempo
según la manera en la que se haya de-
145

finido tu carácter, yo sin embargo, creo
que va mucho mas allá.
En mi experiencia no encontré por
causalidad el terror y la fantasía desde
mi infancia, pues si mal no recuerdo, la
primer novela que quise escribir tenia
mas que ver con conspiraciones y suspenso
(Bendito sea el señor no pude
escribir ni tres hojas) termine haciendo
bolas de papel con el pedazo de
basura que había escrito y jugando a
tiro al blanco en el cesto, eso tuvo que
haber pasado cerca de mis 23 años; sin
embargo, con mi primera novela fue
diferente, la vida me estaba llevando
por un camino de problemas inagotables,
sufría de ataques de pánico y de
ansiedad, para los que saben de que
trata este trastorno, sabrán bien que
es como morir cien veces en un día, estaba
desempleado, vivía con una chica
que me engañaba y además estaba alejado
completamente de mi familia, me
sentía un verdadero inútil y además un
bueno para nada.
así pasaba la mayoría de mis días en
una depresión constante, hasta que
finalmente llego, «la primera pesadilla»
no se como expresarlo, o mas bien
quiero de verdad transmitirles que en
ese primer viaje de dolor y de terror
tuve una epifanía, no era casualidad
del destino, en el peor momento de
mi vida llego el peor de mis sueños, la
construcción social que me seguía había
generado en mi una alternativa de
escape, era como si mi mente en su estado
mas puro me tendiera la mano, y
es que para lo que muchos pudo ser solamente
una burla mas de una mente
que ya no controlaba, para mi fue el camino
a la salida de una psiquis completamente
arrasada por las vicisitudes.
Cada ataque de ansiedad era la opor-
146
tunidad para escribir una historia de
terror, cada sueño me permitía transportarme
a los lugares mas recónditos
de el pánico que radica en cada uno de
nosotros, y no se trata solo de querer
ver dragones y caballeros, si no de realmente
transportarnos y transportar al
lector a esa desesperación que se siente
cuando mueres cien veces al día.
Mira si la ironía es grande, la chica
termino por irse de mi vida, conseguí un
trabajo relacionado con la literatura un
poco tiempo después, pero lo verdaderamente
importante, es que había encontrado
mi alma gemela dentro de este
mundo, no creo que haya sido solo una
casualidad, pienso mas bien que poco a
poco se gesto dentro de mi una especie
de remedio a lo que me estaba pasando,
por eso te digo a ti, que estas leyendo
este articulo, que no desesperes, que no
te rindas y que no claudiques, no fuerces
a tu mente y a tu mano a crear algo
que no comparten, tu esencia jugara un
papel trascendente en la toma de decisiones,
finalmente eres lo que escribes,
y lo que escribes esta lleno lo que eres.
Y creo que esto es muy importante
y quiero que todos lo analicen, es una
realidad que llego a mi como un pensamiento
«Es mas fácil perdonar a un
sueño por alejarte de una persona, que
a una persona por alejarte de un sueño».
Pero bueno, ya entrando un poco en
materia, me gustaría realmente saber
cual es la razón por la que escriben y
cual fue su experiencia hasta encontrarse
como escritores, se que de algún
modo, todos escribimos, pero también
estoy conciente de que no todos
escribimos igual, incluso imagino que
muchos de ustedes, lectores de Dreamers,
tienen la inquietud de comunicarse
con José Luís Vázquez, Aly Cañi-

zales, Xeko Estrada, Uresti, Juss, Anys
o demás autores que pertenecen a esta
sociedad cultural y poder preguntarles
tantas cosas, así mismo como decirles,
la manera en la que la literatura a cambiado
la vida de cada uno de nosotros,
y vaya que no tenemos siempre todo
en común, Xeko es un arquitecto, Aly
es un gerente de tienda, José Luís es
un investigador, Juss es una verdadera
estudiosa, Anys es un ama de casa con
un talento de muerte, entre ellos no
hay nada en común, solo el amor por
las palabras, seguramente cada uno
de ellos tiene una historia que contar
acerca de la inspiración y de cómo se
obtiene, posiblemente no sea la misma,
pero al mismo tiempo, como en
la escuela filosófica antigua, se puede
aprender de todos y cada uno de los
exponentes y formar tu propia escuela.
Así que finalmente para cerrar este
articulo que he disfrutado tanto me
gustaría lanzar un par de convocatorias,
la primera es bastante sencilla.
contactoeditorial@editorialdreamers.com.mx
elescritorqueescribe10@gmail.com
Por supuesto que buscaremos la manera
de darte cabida en este espacio,
para sugerir temas y demás, y no olvides
que pronto, se acercan las entrevistas y
también axial los videos que serán tomados
con temáticas relevantes, todo esto,
solo para acercarte mas con este mundo
que amamos, el mundo de las letras.
¿Qué le preguntarías a tu autor favorito
de Dreamers? (mandar nombre novela
y pregunta)
La segunda no es tan sencilla, porque
tiene que ver mucho con la autocrítica
en cada uno de nosotros como
lector o como escritor
¿Cómo fue que encontraste tu camino
en la literatura?
Te recuerdo que esta columna no es
mía, sino tuya y me gustaría conocer tu
opinión, desde una critica, hasta una
sugerencia, por supuesto además de
las encuestas que te lanzo el día de hoy
que puedes responder a los correos:
147

148

MICRO
CUENTOS
149

Al término de un viaje que se extendió
por décadas, la sonda espacial arriba
al confín de la galaxia. El objetivo está
a la vista: he ahí el cuerpo celeste que
más se asemeja a la Tierra.
Propulsores y antenas, paneles y detectores
se alinean para iniciar el descenso.
Las cámaras recorren la superficie
ignota.
De pronto, en nuestro planeta, miles
de millones de seres humanos observamos
atónitos en toda pantalla disponible
un formidable arco de piedra que
anuncia en correcto hebreo antiguo —la
traducción es simultánea—: «Bienvenidos
al Edén. Obedezca los mandamientos
de Jehová y evite ser expulsado».
Samuel Santiago
Es absurdo pensar que alguien note
mi existencia, los humanos ya no se
acercan a estos lugares, si no fuera por
sus persecuciones… En fin, creo que
yo también tuve la culpa al no fijarme
donde pisaba, y estar tan lanudo no me
ayudó mucho. Bueno, seguiré esperando
a que alguien… ¡Hey, se acerca un
sujeto, ya me vio! Ojalá sepa descongelarme
con cuidado.
150
Alfred Notario

Aquella era la noche más gélida que el
invierno había presenciado hasta ese
momento. Aún recuerdo como sus cálidas
y suaves manos pasaban por mi
cuerpo, como intentando transmitirme
calor. Con cada respiración frustrada
que daba, mi nariz se deleitaba con el
olor a lavanda que su olor que su cuerpo
despedía. Sin embargo, ante aquellos
detalles que pareciesen placenteros
yo solo podía sentir pavor, porque
yo sé una cosa que tú no sabes, y es
que vivo solo.
Marifer De Luna
La cólera se regaba en su cuerpo, las
lágrimas rodaban por sus mejillas como
ríos sin descanso, el terror dominaba
su alma, sus manos temblaban; la lluvia
mojaba aquella vieja cabaña, sus las
pupilas parecían querer abandonar las
cuencas de sus ojos y los truenos retumbaban
en el cielo rompiendo el silencio
de la madrugada.
Poco faltaba para iniciar un día nuevo
y que la claridad inundara aquel recinto;
con una lámpara en la mano imploraba
que amaneciera y con temblores en todo
el cuerpo ilumino hacia las gradas donde
contempló a una cabra ensangrentada
inclinarse en señal de reverencia..
Liliana Ortìz
151

La muchacha de los ojos grandes me
miraba fijamente.
Aquellos ojos tan familiares pero tan
desconocidos a la vez. Era imposible
evitarlos, como si un halo verde surgiera
de ellos y se enroscara al rededor de
mi rostro, haciendo que mi mirada y la
suya chocaran.
Y al chocar, un nexo inexplicable pero
evidente se hacia presente. Aquellos
ojos, tan distantes y cercanos a la vez.
La muchacha me dirigió una ultima
mirada antes de voltearse, obligándome
a voltearme, y al marcharse ella de
aquel cuarto, debí yo marcharme del
marco. Hasta que decidiera venir a jugar
conmigo otra vez.
María Julieta Chaves
Me desperté con el primer rayo de sol, me
giré y dije Nic, te quiero. Se acercó hasta
juntar su esternón al mío conectando
nuestros simuladores de fusión cromosómica.
Mi corazón nunca había latido
tan rápido. Apretamos nuestras manos al
máximo como si aumentara las probabilidades
de obtener un resultado negativo.
Hoy en día es de locos seguir con alguien
con quien das positivo, sabiendo que
tus hijos con esa persona tendrán más
probabilidades de enfermar, de no ser
perfectos en su genoma y serán tratados
de manera diferente por todo el sistema
social. Es de locos... de amor.
152
Wety

Las actividades de nuestra organización
siempre se han realizado por la noche;
sin embargo, considero que es tiempo de
ampliar el horario de nuestras operaciones
incluyendo las mañanas o las tardes
si queremos mejorar nuestros resultados.
He analizado cada una de las problemáticas
que afectan actualmente nuestro
acercamiento a mayor número de personas
y he resuelto casi todas. Solo hay
un tema que aún me falta superar: la incapacidad
de nosotros, los vampiros, de
exponernos a la luz solar.
Jorge Isaacs Quispe Correa Angulo
Scrooge había aparecido en un sitio que
desconocía por completo. El cielo no se
podía ver, pero caía de él nieve negra.
Frente a él, el fantasma de las Navidades
futuras se quitó la capucha y
pudo descubrir que este era una máquina
con forma humana, y con una
capacidad de habla similar a la suya.
—Te enseñaría todo lo que provocaste
al despedir a ese empleado, pero la
fábrica que ordenaste construir hizo
explosionar este planeta en el futuro.
Es mi misión destruirte. Gracias a ti, todos
podremos celebrar la Navidad.
Y Scrooge fue despedazado. Nadie
lamentó su muerte.
Arturo Urbanos
153

Juan nació en 1905 y durante su parto
en Ciudad de México confluyó una
energía cósmica altamente radioactiva,
que chocó con una emisión de plasma
y residuos de antimateria. 45 años
después, un aumento de partículas
relativistas activó algo en Juan, quien
era pintor e hizo algo genial: Autorretrato
múltiple con tanta energía cuántica
que rompió el continuo espacio-tiempo
del lugar. Al entrar a esa casa, uno
ve cómo las cosas cambian espontáneamente
de sitio y coexiste todo lo que
uno ha escrito, escribe o escribirá alguna
vez, haciendo que este relato fuera
cierto y es falso a la vez.
Carlos Andrés Soto Vargas
Aquel famoso médium descubrió, después
de tantos años de rigurosa investigación,
que los fantasmas son en realidad
nuestras sombras proyectándose
desde el futuro. Esto se explicaba bajo
el principio del reciclaje espiritual, basado
en la primera ley de la termodinámica,
el cual argumenta que la cantidad
de materia espiritual en el universo es
finita: el alma se transforma y adquiere
una nueva configuración para ser recibida
por su próximo huésped.
El alma transita en sentido contrario
del tiempo y la entropía. Su destino final
es la luz: aquella que en una gran
explosión marca el inicio del tiempo
154
Víctor Andrés Parra Avellaneda

El Bobby va a todas las protestas, porque
es solidario con los problemas de
la gente.
No tiene ideas políticas, no sabe si levantar
la pata izquierda o la pata derecha.
Pero, esta con los problemas de la
gente, los deudores habitacionales,
los estudiantes que quieren educación
gratuita, los trabajadores que quieren
mejoras salariares, los que quieren
cambios en el sistema previsional.
Pero lo único que no le gusta es que
la policía los duche con agua hedionda,
cuando él es muy aseado.
Víctor Hugo toledo Aguilar
La tierra había girado sobre su eje una
vez más, ocultando así la ardiente luz
del sol, un escenario irrelevante para
quienes se preocupan solo por envolverse
en sus tibias camas y esperar el
amanecer, sin embargo, quizá esto
puede defender a quienes se encuentran
perdidos, ajenos a ellos mismos,
es curioso como en ocasiones evitamos
el contacto con la oscuridad a lo
largo de nuestras vidas, huimos del silencio
que este provoca, pues al mismo
tiempo, nos obliga a vernos cara a cara
con nosotros mismos, debe ser difícil
cuando prefieres olvidar quién eres y lo
que has hecho.
Alfredo Alànis
155

Observaba Patria en silencio los relámpagos
a través de la ventana empapada la
noche que alguien tocó a su puerta. Sigilosamente,
la señora se levantó a abrir. Mirando
la reja de la entrada moverse por el
viento, y mientras escuchaba sus chirridos
acompañados de la lluvia que golpeaba el
tejado, Patria comprendió, tras asegurarse,
que fuera no había nadie. Prontamente
sintió al viejo acercarse detrás de ella y
preguntarle quien era. Viejo era el apodo
que usaba para referirse a su padre.
—Nadie —le respondió. Sin voltearse,
a Patria se le erizó la piel
Le estaba hablando a un muerto.
Violeta González
Ana camina al anochecer, temerosa, piensa
en aquellas que no volvieron a casa, anhela
no ser una víctima más, anhela.
Alejandro Aldan
El caso era simple, sólo tenía que seguir a
Camila para asegurarme que su identidad
no hubiese sido descubierta por la mafia.
Aquella tarde hacía frío y ella llevaba
un abrigo azul y bufanda blanca; esperé
por horas en mi carro justo frente a su
casa, de repente bum todo se nubló. Me
despertó la llamada del teniente; yo estaba
en el auto, acostado, con el abrigo azul
en el asiento trasero y la bufanda. Quería
que fuera a identificar el cuerpo.
156
Daniela Guadalupe Villarreal Rubio

Estaba solo esperándola, hacía ya
tiempo, que todas las personas a las
que había amado se habían marchado
con ella. Tantas veces invocando su
nombre, que un atisbo de incredulidad
se dejaba entrever en su rostro erosionado
por los años. . Miro por la ventana,
la puesta de sol estaba en su apogeo.
Golpearon tres veces la puerta.
—Entra —dijo.
La oscuridad inundo toda la
habitación.
—Es la hora —escuchó—. Llevo mucho
tiempo esperándote. Has sido insaciable
conmigo. Vete, llegas tarde.
Ahora decido yo quedarme —contestó.
La oscuridad retrocedió, dejando espacio
a los últimos rayos de sol.
Justo Gonzalo Burcio
Las pelé como zanahorias. Como las cabezas
eran duras, las corté como zanahorias.
Después vino el agua caliente para suavizarlas,
como a las zanahorias. Todo se llenó
de un aroma era exquisito. Los perros
se alborotaron, teníamos hambre.
—¿Dónde están? —dijo con los ojos
llenos de rabia.
El detective le mostraba las fotos
de tres mujeres pelirrojas. Sacudía las
imágenes frente a su sucio rostro y repitió
la misma pregunta, ya sin dejo de
paciencia y temiendo la respuesta.
El hombre se aclaró la garganta y
eructó al mismo tiempo que se desabotonaba
cerca del inflamado estómago.
Dengue
157

Recuerdo a mi hermanita Julieta y
nuestros juegos dentro de la habitación
que mi madre había llenado con
muñecas y libros para colorear. Todos
los días después de la comida nos íbamos
a jugar mientras Blanca, mi niñera,
preparaba pasteles en la cocina. Un día
vinieron y nos llevaron con ellos. Dijeron
que íbamos a casa. No son como
los dibujan en La Guerra de los Dos
Mundos o en mis libros de ciencia ficción.
Esa misma noche trajimos a Blanca
pero no vio nada, nosotros sí. Ahora
ya somos de otro mundo.
Javier Guerrero
No puedo salir de la habitación. Llevo
varios días intentándolo pero no encuentro
la puerta. Juraría que estaba
frente a la cama, pero esta también
ha desaparecido. Tengo frío y me miro
los pies descalzos y pálidos. Necesito
tomar algo de sol, pero no recuerdo
como se llega al patio.
Hoy me han puesto flores frescas en
el tejado y el agua ha mojado mi rostro.
Creo que esta no es mi casa, ni tampoco
mi dormitorio…
Entre nosotros, a veces pienso que
estoy muerta y enterrada.
158
Gloria de la Soledad López Perera

Los oficiales se acercaron a la casa donde
estaban sentados en la mesa: Cesar,
Claudia, el tío Pedro y Doña Eugenia en
la cocina, cuando miraron a través de
la ventana vieron al tío Pedro beber un
vaso con sangre lleno de ojos, a Cesar
y Claudia compartiendo un hígado del
mismo plato y a Doña Eugenia hirviendo
los huesos de una pierna para la
sopa. Los oficiales salieron corriendo,
pero se escuchó un ruido metálico que
se cerró muy fuerte, mi abuela Eugenia
me miró y me dijo: Deja de escribir y
anda quítale los uniformes a la cena.
Darling Harrison Pérez Olivera
El pasaje. La mano del chofer rozando
la piel. La mirada de todos los pasajeros.
El roce indecente al ir todos
parados. El asiento vacío. La mirada libidinosa
de alguien sobre el desbordamiento
de los senos. El descubrimiento
de esa mirada.
Un vistazo al celular.
Un mensaje sugestivo esperando
a ser visto; luego otro y otro más. Las
respuestas condescendientes: ¿Hoy?
¿A qué hora? ¿Dónde te veo? Mientras
un cosquilleo moja el sexo esperando
ansiosa la respuesta.
Escribiendo…
¡Este es un asalto, cabrones! ¡Celulares,
carteras y cosas de valor o se los
lleva la chingada!
Las sirenas a lo lejos.
El MP.
Jonathan Santamaría
159

160

CONOCE A
LOS AUTORES
QUE COMPONEN
ESTE NÚMERO
161

Cyan Urón
Uriel López Delgadillo (31 de mayo de
1988) oriundo de Guadalajara, Jalisco.
Entre sus aficiones figuran el dibujo y
el modelado de figurillas artesanales.
Estudió Letras hispánicas en la Universidad
de Guadalajara del 2009 al 2015,
año en que desertó. Ha publicado en
revistas como La Cigarra n°0 (2012) bajo
el heterónimo de Jeremías Croy, Numen
n°8 (2010), y La Sirena varada n°1 (2017)
bajo seudónimo de Cyan Urón.
Ricardo Burnes Romo
Nació y creció en una ciudad minera.
A los quince años leyó On the road y
pensó que su vida adulta sería como
vagabundo viviendo en trenes de alta
velocidad, comiendo a diario chicozapote
en alguna selva sureña de México.
Al final estudió Historia y se fue a vivir
a Monterrey. Ahora se dedica al rescate
del patrimonio documental en el Estado
de Nuevo León.
Pancho Vega
Francisco (Pancho) Vega González nació
el 30 de mayo de 1968 en Cuenca,
Ecuador. Es el mayor de tres hermanos,
hijos del matrimonio formado por Alcibíades
Vega y Susana González. Actualmente
está divorciado y tiene tres hijos.
Estudió diseño gráfico en su ciudad natal
y actualmente trabaja administrando
una finca ganadera de su familia,
lo cual alterna con una pasión recientemente
adquirida, escribir relatos, al
igual que su fallecido padre.
162
Karen E. Villalón
Estudiante de Letras hispánicas Universidad
Autónoma Metropolitana. Tomé
los talleres: Narrativa breve (SOGEM)
con el escritor Gerardo de la Torre, Lectura
y redacción (SOGEM), Cuentos anormales
y relatos contrahechos (Claustro
de Sor Juana) y Creación Literaria en
línea (Sinjania). Ganadora del XIX Concurso
internacional de cuento navideño
por la editorial Ficticia y del Concurso
de Calaveras literarias por la Embajada
Mexicana en Montreal Canadá (2017).

Jorge Henríquez González
Autodidacta, aunque ha asistido a varios
talleres de escritura, entre ellos a
los impartidos por los autores canarios
Alexis Ravelo y Santiago Gil. Se ha presentado
a varios concursos, siendo su
mayor logro, hasta la fecha, ser finalista
en el VI Concurso de Relatos del
Bistró de la Central de Callao (Madrid)
y Mención en Concurso de Relatos Cortos
de la Biblioteca Municipal de Arucas
Rescatando la Memoria.
Juan Luis Henares
Nacido en 1963 en la ciudad de Paraná,
Argentina. Profesor en Ciencias
Sociales. En el año 2004 con el ensayo
Treinta mil imprescindibles obtuvo el
Primer Premio en el Concurso de Ensayos
Memorias y Dictadura, organizado
por Universidad Nacional de Entre
Ríos y Universidad Autónoma de Entre
Ríos. Desde noviembre de 2015 escribe
cuentos y relatos, algunos de los cuales
han obtenido premios y/o han sido publicados
en antologías.
Reinier del Pino Cejas
Nació en la Habana, Cuba. Escritor de
cuentos, poesía, teatro, guiones radiales
y literatura para niños. Actualmente
se desempeña como Coordinador de
Producción Radiofónica en la Emisora
Provincial Radio Artemisa, donde escribe
varios programas. Ha obtenido premios
en poesía, relato, fábula y ensayo en concursos
internacionales en España, Uruguay,
Chile, México, Argentina, Puerto
Rico. Obras suyas se encuentran publicadas
en antologías en diferentes países.
Jesús Valdemar Pool Canul
Nacido en febrero de 1995. Estudiante
de medicina en Yucatán, México. De espíritu
literario, pero también indeciso,
comenzó a escribir esta semana. Solo
aspira a no estar creando basura.
163

Anaga Manrique
Pedro de la Rosa Rodríguez, nacido y
residente en Santa Cruz de Tenerife,
España. Cuando se dio cuenta que leía
y releía párrafos enteros para saborearlos
y comprender mejor cómo estaban
redactados y por qué conseguían hacerlo
sentir determinadas reacciones,
supo que escribir era el siguiente paso.
Gabriela Manchini
Gabriela Manchini nació en San Carlos
de Bariloche, Argentina, rodeada de
bosques y montañas. Estudió en Buenos
Aires: Es licenciada en comunicación
social, periodista y trabaja como
profesora de comunicación y literatura.
Poeta de alma, cuentista de a ratos y
comunicadora siempre; su vida gira en
torno a las palabras.
Hernando Orozco Losada
Médico y Magíster en Sociología de
la Universidad del Valle, estudios de
Especialización en filosofía política
contemporánea y de Maestría en Literaturas
Colombiana y Latinoamericana.
Docente varios años de sociología
y publicó artículos de investigación y
ponencias nacionales e internacionales
(CvLAC-RG). Tiene algunos cuentos
publicados en Colombia Y España.
Ruth Ríos Reséndiz
María Ruth Ríos Reséndiz (Guadalajara,
1982). Licenciada en Estudios Políticos
y de Gobierno en la Universidad de
Guadalajara; trabaja en actividades enfocadas
a la cultura y el arte; profesora.
164

Francisco Santoyo Pérez
Francisco Santoyo Pérez nació en la
Ciudad de México en 1992. Estudió Filosofía
en la Facultad de Filosofía y Letras
de la UNAM. Actualmente trabaja para
una empresa inhumana y sin rostro.
Lucha consigo mismo por ser escritor.
Ramiro Garza Dominguez
Ingeniero en sistemas computacionales
con maestria en inteligencia artificial,
profesor-investigador, amante de
la ciencia y la literatura en general.
Miriam Guadalupe Ubaldo Colín
Estudiante de Ciencias Políticas y
Administración Publica en el Grupo
Colegio Mexiquense durante cuatro
semestres. Actualmente estudia Artes
Plásticas en la UAEMEX. Toca el violín y
es bajista en la Tuna Femenina Verde y
Oro de la UAEMEX.
Daniel Frini
Argentina, 1963. Ingeniero, escritor y
artista plástico. Publicó en revistas, en
blogs y en antologías de Argentina, España,
México, Colombia, Chile, Perú;
y, además, traducido y publicado en
Italia, Portugal, Brasil, Francia, Estados
Unidos, Canadá, Uzbekistán, Hungría
y Grecia. Publicó Poemas de Adriana
(Libros en Red, 2000 / Artilugio Ediciones,
2017), Manual de autoayuda para
fantasmas (Editorial Micópolis, 2015).
entre otros.
165

Allen Schavelzon
Ha escrito desde su adolescencia pues
su pasión por las letras es casi nata,
definiendo su estilo en una amalgama
de tintes oscuros y auras melancólicas.
Actualmente funge como estudiante,
redactora independiente, promotora
de la lectura y en sus ratos libres es autora
del blog La Rosa de Jericó.
Juan Pascal
Licenciado en Economía. Obtuvo uno
de los accésit en el I, II y III Certamen literario
Sierra de Francia con unos relatos
titulados La búsqueda, La mujer del paraguas
y Por su alma, respectivamente.
Además, su relato Los heraldos del bosque
fue seleccionado y publicado en la
antología Kalpa III Relatos satánicos de
Castilla y León.
Mariana Isabel Sánchez Ochoa
Nacida el 19 de julio de 2002 en Acámbaro,
Guanajuato. Tiene quince años. Actualmente
vive en León y cursa el segundo semestre
de preparatoria en la Universidad
De La Salle Bajíio, Campus Américas.
Emmanuel Torres Hernández
Nacído el dia 3 de junio, en la ciudad de
León, Guanajuato. Es hijo de María Gabriela
Hernández Juárez y José Juan
Torres Plasencia, tercer hijo de cuatro.
Estudió el preescolar, primaria, secundaria
y actualmente estudia la preparatoria
en la Universidad de la Salle Bajío
Campus Américas, Cursa el segundo semestre;
le gusta practicar deporte y ver
videos en Youtube.
166

Manuel Rodriguez
Nació en el valle del Alto Chicama región
La Libertad Perú en junio de 1951. Se
identifica como AUTODIDACTA para
contar sus experiencias vividas en los
lugares por donde anduvo trabajando
en el Montaje de Empresas Industriales,
conviviendo en campamentos, junto
a otros miles de trabajadores como
él; es miembro virtual del Círculo
Latinoamericano de Escritores (CLE)
y administrador de la página Web
Valeria Dianei Aceves Estrada
Nacida el 24 de mayo de 2002 en la cuidad
de León, Guanajuato. Es la menor
de cuatro hijos. Estudia la preparatoria
en la Universidad de la Salle Bajío,
Campus Américas. Vive actualmente
en león Guanajuato zona centro con su
familia.
Santos Romeo Barrientos Aldana
Nacido en Puerto Barrios, Izabal, Guatemala.
Es estudiante en la Facultad de
Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad
de San Carlos, escribe ensayos de
distintos temas en blogs y revistas. Se ha
desempeñado en el área jurídica. Es investigador
y aprecia las letras. Ha participado
en foros, diplomados y en distintos
concursos de carácter académico.
Rodrigo Alberto Montera
Rodrigo Alberto Montera es licenciado
en Literatura y Creación Literaria por
el Centro de Cultura Casa Lamm, también
es director de la compañía de teatro
Rodar la casa y durante cuatro años
fue coordinador del bachillerato en el
Liceo Mexicano de Humanidades. Actualmente
radica en Madrid, España.
167

Aly Cañizales
Escritor regiomontano, su inspiración
llegó a partir de un sueño, complementando
que su sueño fue siempre
ser escritor, A sus 29 años comenta
que desde pequeño se interesó en
la lectura y en las bellas artes como
la fotografía, el teatro, la pintura y la
música. Es fiel seguidor de escritores
digitales españoles tales como Fernando
Trujillo Sáenz, y Cesar García.
Cosme
Nació en el puerto fronterizo de Nuevo
Laredo, Tam. Donde pasó su infancia
y parte de su juventud. Después se
trasladó a la Ciudad de Morelia, Mich.,
dónde estuvo algunos años paseando
y aprendiendo. Ahora nuevamente vive
en el Norte del País con su bella esposa e
hijo. Dedicado actualmente a la docencia,
al Kendo, su iglesia y otras actividades,
nunca perdió el gusto por la lectura.
Aurora Ceres
Nacida el 13 de septiembre de 1988
en Londres, Reino Unido. De madre
mexicana y padre irlandés, ha escrito
desde que tiene memoria. Es egresada
de la carrera de Ingeniería en sistemas,
la cual estudió en la Universidad del
Valle de México. Entre sus principales
pasiones destacan la caza deportiva, la
tauromaquia, la literatura, cocinar y el
estudio formal del fenómeno OVNI. Ha
públicado cinco novelas con su nombre
real.
168
José Luis Vázquez
Editor, cantautor, investigador privado
retirado y estudiante de la carrera
de Lengua y literatura hispánica en
la facultad de filosofía y letras de la
UNAM y exalumno de la Universidad
del Valle de México y la Universidad
Autónoma Metropolitana. Además
de diversos premios literarios en Japón,
ostenta el segundo lugar como
mejor jugador de Super Contra en
Retroachievemens

Marco Antonio Ayala García
Redactor y coolaborador en Robotto
Comics.
Israel Montalvo
Artista multidisciplinario que ha
desarrollado en su mayor parte una
obra narrativa (tanto literaria como
en el arte secuencial) en la cual
aborda principalmente temáticas
como metaficción, el horror en todas
sus manifestaciones, y la condición
humana.
Anys Felici
Anys Felici nace un veintisiete de febrero
de 1982 en Zapopan. Desarrolla facilidad
por el dibujo técnico, y le llama la
atención la arquitectura. Es la primera
integrante de la familia que ingresa a
una licenciatura, estudia Administración
Financiera en la Universidad de
Guadalajara. Actualmente tiene 35
años, vive en el mismo pueblo, sigue
casada, tiene dos hijos y trabaja como
administrativo en una empresa de productos
para el campo.
169

SÉPTIMA
CONVOCATORIA
DE MICROCUENTO,
ENSAYO Y RELATO
«LA SIRENA VARADA,
REVISTA LITERARIA»

«La sirena varada, revista literaria», publicación digital mexicana en castellano,
especializada en relato corto, ensayo y microcuentos, convoca a todas aquellas
personas que quieran colaborar con la publicación de textos en el octavo y
noveno número de la revista, los cuales se publicarán en junio y julio del 2018
respectivamente. Todas las obras deberán ser originales e inéditas, y deberán
apegarse a los siguientes lineamientos:
• Ensayo: La extensión deberá ser mínimo de 3000 caracteres (contando
también los espacios) y máximo de 5000. Los trabajos deberán tratar el
tema de la influencia de la lectura en la juventud.
• Relato: Se recibirán relatos que entren dentro del género del terror, ciencia
ficción y policial. La extensión deberá ser mínimo de 4000 caracteres (contando
también los espacios) y máximo de 6000.
• Microcuento: Se recibirán microcuentos dentro del género del terror, ciencia
ficción o policial y con una extensión máxima de cien (100) palabras en
idioma español. No deberá llevar título y cada participante podrá enviar solo
un microrrelato.
Sólo se podrá participar en una de las tres categorías especificadas. El formato
de envío para los textos será .txt .doc o .docx, no se tomará en cuenta cualquier
otro formato. El tipo y tamaño de letra, así como el interlineado no tienen relevancia.
El nombre del archivo deberá estar estructurado de la siguiente forma:
Categoría_ApellidosNombre (del autor). Y deberán ser enviados con el asunto «7°
convocatoria la sirena varada» a:
contactoeditorial@editorialdreamers.com
En el cuerpo del correo deberán incluir: Nombre completo o seudónimo con el
que se desea publicar, correo electrónico para contacto, una biografía de no más
de 70 palabras y una fotografía del autor. Si la información no se encuentra como
ha sido solicitada, se descatará de inmediato la participación.
El plazo de recepción de trabajos terminará el viernes 1º de junio a las 23:59 horas
UT-6:00 (CST). Se seleccionarán cinco (5) ensayos, quince (15) relatos y veinte (20)
microcuentos para cada uno de los números, siendo un total de diez (10) ensayos,
treinta (30) relatos y cuarenta (40) microcuentos, los cuales serán anunciados el
día viernes 8 de junio a través de nuestras redes sociales y nuestro sitio web,
Cabe aclarar que las fotografías, así como las biografías, serán utilizadas para
hacer una mención de los autores dentro de la revista. Al ser una publicación digital
sin fines de lucro, no existirá premio en metálico. Sólo se entregará un reconocimiento
digital a los autores seleccionados.
¡Esperamos su participación!

en nuestro siguiente número:
Más entrevistas,
más cuentos y microcuentos,
y todo lo que ustedes aman
leer en esta, su revista