Valencia Escribe. Número 8.b

MUJER QUE LLORA,
MUJER QUE RÍE
VÍCTOR CALVO LUNA
Caminaba, como todas las
mañanas, absorto en las
personas que se cruzaban en
mi camino, ofreciéndome al sol de primavera
y cazando conversaciones al vuelo y
ojos ávidos como naúfragos que buscan
la superficie. Y fue ella quien me cazó.
Sentada a una mesita de bar, de esas que
en estos días aparecen en lugares imposibles,
sin espacio, sin sombra, junto a
contenedores de basura... Tenía los ojos
enrojecidos y acuosos, la nariz fresa, y la
boca: una mueca contenida de sufrimiento
y desesperanza. Era morena y joven y, a
pesar de su dolor, la sentí muy hermosa.
Junto a ella una mujer, también joven,
que escuchaba sus lamentos. Ralenticé mi
paso y su imagen se me quedó grabada
para siempre. Tuve la sensación inmediata
de que era una mujer a la que el llanto la
embellecía. Como si la naturaleza buscara
compensar el sufrimiento. Tal vez fuese un
pensamiento mágico, pero no pude sustraerme
a él.
Dos días después, pasé caminando por
el mismo lugar. Casualmente, en la misma
mesa se encontraba la misma mujer, con
la misma expresión de dolor y sufrimiento
en su rostro, como si el tiempo se hubiera
congelado en ese momento de aflicción,
como una foto de mis sentimientos. La
única diferencia era que se encontraba
sola. No pude pasar de largo, me detuve
junto a ella y, con un susurro, le pregunté
qué le ocurría y si necesitaba ayuda. Ni
me miró ni me contestó. Tan solo aumentó
sus gemidos y su belleza creció. Sin
pensarlo me senté frente a ella. En un acto
reflejo de intimidad y vergüenza se tapó la
cara con ambas manos.
—Perdone que me entrometa. Lamento
ser inoportuno, pero no soporto verla
20