Valencia Escribe. Número 8.b

Angelito cerró la puerta y salió a la
calle apoyándose en una muleta, le costaba
trabajo andar, le faltaban fuerzas, respiraba
fatigosamente gracias a un carrito que
arrastraba y le proporcionaba oxígeno, el
frío de Zúrich se le metía en sus huesos
carcomidos. Iba ligero de equipaje, como
Antonio Machado, su amado poeta. Al
lado de la ambulancia, llorosa, le esperaba
su hija Julia. «Todavía estás a tiempo de
arrepentirte», le dijo. No le contestó. ¿Para
qué?
No tardaron en llegar a la clínica donde
le iban a poner la inyección letal que acabaría
con su sufrimiento, con su cáncer y
con su vida, pronto sería ceniza entre las
olas, polvo abatido, nada. Antes de tumbarse
en la cama, Angelito le dio un beso a
Julia y le entregó su maleta vacía, su legado.
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