Valencia Escribe. Número 8.b

Estaba harto de la vida, de la
gran farsa, de la política, de los
políticos, de las mentiras de
los medios de comunicación, de la alienación
de las masas, del mundo en general, de
los mafiosos con corbata que medraban en
medio de los desastres y las guerras, de los
progres millonarios que vendían milongas,
de los ordenadores, las televisiones y los vídeojuegos
hipnotizando a jóvenes y ancianos,
el país cada vez más pobre y los ricos
más ricos. «¿Dónde estaba la revolución
que pregonaba mi viejo?». Detrás del muro
de Berlín no estaba el paraíso socialista,
solo había podredumbre y corrupción. Menudo
timo. Lenin era un mentiroso y Stalin,
un criminal de guerra. El Che hizo bien en
morirse, por lo menos se vendían camisetas
con su efigie. Debajo de los adoquines no
estaba la arena de la playa sino el capitalismo
más feroz. Los parias de la Tierra ya no
cantaban la Internacional, sino que se ahogaban
en el mar Mediterráneo. No iban a
encandilarle con más cuentos para incautos.
Le habían engañado siempre, desde la
infancia, le mecieron con historias de magos
y pesebres, vendedores de humo poderosos
escribieron en el libro en blanco de
su alma, y él había ido cayendo en todas las
trampas que pusieron a su paso. Ahora, demasiado
tarde, sabía que la vida también era
mentira y el amor, un espejismo que mataba
el tiempo. «Eran falsas tus promesas y mis
besos». Se sentía tan cansado.
Angelito colocó encima de la mesa la
maleta en la que había guardado sus recuerdos
antes de abandonar su casa de Madrid.
Sacó los libros. Mejor destruirlos. ¿Para qué
tanta sabiduría? La ignorancia y la posverdad
habían ganado la batalla. Las noticias
falsas se subían por las paredes de internet y
lo inundaban de bazofia para los adoradores
del becerro de oro de la tecnología. Tiró los
libros al suelo, se desparramaron a su alrededor.
«¿Para qué?, ¿para qué?», se repetía
en voz baja. Miró su colección de discos y
DVDs. También los sacó de la maleta. Cogió
uno con la mano al azar, del siglo pasado,
Quilapayún, el pueblo unido jamás será
vencido. «¡Seré imbécil!» Pisoteó el disco.
La maleta era el testigo mudo de su derrota,
del fracaso de su vida que se marchaba
por el estercolero. Era un náufrago camino
de la nada. Angelito extrajo los álbumes
49