Valencia Escribe. Número 8.b

Imagen de Alexandra
de fotos, donde estaban sus padres,
sus hermanos, su mujer, sus hijas, tan
jóvenes, sus nietos, ajenos al futuro
que se los tragaría a todos. Rompió
las fotos una detrás de otra.
Todavía le quedaban sus más
preciados tesoros, una novela negra,
La caída de los últimos guerreros,
que había sido un éxito cuando era
un jovencito que soñaba con comerse
el mundo, tres novelas acabadas y
sin publicar, dos libros de relatos, su
maravilloso libro de poesía que le iba
a llevar al Parnaso. Ahora le parecía
una ruina. «¿Para qué, para qué?»,
repetía una y otra vez mientras destruía
página a página lo que le había
costado tantos esfuerzos. No valían
nada. «La vida pierde siempre, todos
somos perdedores».
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