alexandra guggenheim - Punto de Lectura

—¿Habéis oído? —exclamó el hombre del sombrero,
dirigiéndose a la multitud—. Cree a su mujer
antes que a un reconocido artista sanador como yo,
que ha obrado incontables prodigios por todo el país.
—¡Eh, no seas tan remilgado, carcamal! ¡Hay que
sacarse la muela podrida, o si no acabas pudriéndote
entero! —berreó una mujer con la cara picada de viruelas,
y maldijo a un par de críos que habían atado un
cencerro a la cola de un gato. El animal desapareció
detrás de un tenderete de pescado dando grandes bufidos,
mientras los presentes festejaban lo ocurrido a
carcajada limpia.
Una horda de mendigos malolientes avanzó por
entre los puestos del mercado. De sus cuerpos famélicos
colgaban jirones de sucios harapos y tenían el rostro pálido
y hundido. A algunos les faltaba un pie o una pierna,
y se movían con dificultad apoyándose en muletas.
—Por caridad, buena gente, un poco de pan. Nos
morimos de hambre.
Aunque me dieron miedo, sentí compasión de aquellos
hombres. Saqué de mi zurrón un trozo de pan negro
que había guardado antes del viaje y se lo di al más joven
de todos ellos. Sería algo mayor que yo, tenía el pelo de
un color rojo encendido y arrastraba una pierna. Toda
su figura transmitía desamparo. Apenas tomó el pan con
dedos ávidos, los otros se precipitaron sobre él, lo golpearon
con sus muletas y trataron de quitarle un pedazo.
Por fin llegamos a la Westerkerk. La enorme iglesia estaba
junto al Prinsengracht. El barrio del Jordaan empezaba
al otro lado del canal. En aquella zona vivían
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