alexandra guggenheim - Punto de Lectura

también mi cama. Una ventana diminuta daba al jardín.
Desde el trastero se subía al desván por una angosta
escalera. A través de un hueco del tejado se filtraba
una luz débil. Cuando llegamos arriba el maestro
respiraba con dificultad, la subida le había fatigado notablemente.
—Aquí vivía mi hijo Titus.
Señaló con el dedo un retrato de la pared que mostraba
a un joven de unos catorce años, con rizos oscuros
hasta los hombros, sentado tras un escritorio con
actitud pensativa. (1) La voz del maestro vaciló, y yo noté
que le resultaba difícil seguir hablando.
—Hace mes y medio que lo enterramos. La peste
pudo con él. Llevaba sólo medio año casado, y dentro
de poco mi nuera dará a luz a una criatura que nunca
conocerá a su padre.
Hasta Muiderkamp habían llegado noticias de la
última epidemia de peste en Ámsterdam. Aquella vez
no nos afectó, ya que sólo había causado estragos en
las grandes ciudades.
—Descanse en paz —añadí yo, sin saber muy bien
qué otra cosa podía decir.
De todos modos, el maestro parecía sumido en
sus pensamientos. Me miró —sin verme, en realidad—
y pasó a mi lado en dirección a un armario que contenía
otros objetos de valor: medallas, minerales, flautas,
copas, cajas de veneras y trajes pasados de moda. Me
mostró un infolio y fue pasando las hojas, que contenían
aguafuertes y grabados de pinturas célebres.
—¡Esto es un paisaje de Tiziano! ¡Y esto de aquí
un retrato de Leonardo! —exclamé alborozado, pues
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