alexandra guggenheim - Punto de Lectura

—¿Cómo? ¿Quiénes sois?
—Willem Bol, vendedor de flores de Muiderkamp,
y su hijo, tal como acabo de deciros.
La vieja se encogió de hombros con gesto imperturbable
y no se movió. Mi padre, impaciente, cargaba
su peso de un pie al otro.
—Escuchad, buena mujer: mi hijo quiere aprender
el oficio de pintor y el maestro Rembrandt va a enseñárselo.
¿Es aquí donde vive?
La anciana frunció los labios y miró a mi padre
con recelo.
—¿Cómo sé que sois las personas que decís ser?
Mi padre metió la mano en la bolsa que llevaba
atada al cinto, sacó una carta y se la puso a la anciana
debajo de las narices.
—El maestro ha escrito esta carta de su puño y letra
al pastor Jan Goltzius, de Muiderkamp. En ella afirma
que accede a tomar a mi hijo Samuel como aprendiz
para darle la formación de pintor.
La mujer entrecerró los ojos y lanzó un vistazo
rápido al documento. El corazón me latía deprisa y me
sudaban las manos. ¿Y si aquella señora no sabía leer?
Por fin se hizo a un lado y nos dejó pasar. Accedimos
a un vestíbulo en cuya esquina más alejada había
una estantería con jarras de estaño. A su lado había dos
alfombras enrolladas junto a la pared, el espacio parecía
desnudo y mal aprovechado.
—Se sube por allí. El maestro está en su taller
—dijo la mujer sin más, y señaló con la barbilla unos
escalones de madera empinados e irregulares que conducían
a la planta de arriba. Mi padre empezó a subir.
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