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tren no aflojaba la velocidad. Todavía oía los
pitidos. Como cuando la pasta de dientes se
endurece al quedarse adherida a algo: así de
entumecida la tenía. A mi alrededor otros
huéspedes desayunaban con ansia. Le
echaban azúcar al café, untaban mantequilla
en las tostadas, comían huevos con beicon
con cuchillo y tenedor. No cesaba el estrépito
de los platos y la cubertería al entrechocar.
Igual que una estación de clasificación
ferroviaria.
De pronto me acordé del hombre
carnero. En este preciso instante él está vivo,
me dije. Se encuentra en una pequeña
deformación espacio-temporal en algún lugar
de este hotel. Sí, está ahí. E intenta mostrarme
algo. Pero es imposible. No consigo captarlo.
Va demasiado rápido. Tengo la mente
demasiado entumecida para descifrar las
letras. Sólo soy capaz de leer lo que está
quieto. «A) Desayuno continental: zumo