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hacia una esplendorosa y pacífica revolución.
Una situación en la que la perfección engulle
la imperfección y la cura. Ése era su ideal del
amor. El mío era distinto, por supuesto. Para
mí, el amor es un concepto puro de cuerpo
patoso que a través de una maraña de cables
subterráneos, líneas eléctricas o lo que sea
logra finalmente conectar con algo. Algo
sumamente imperfecto. A veces incluso se
producen cruces de líneas. Uno se olvida del
número. O llama al número equivocado. Pero
no era mi culpa. Mientras viviéramos dentro
de este cuerpo, siempre sería así. Así es como
funcionaba. Se lo expliqué a mi mujer una y
otra vez.
Pero un buen día se marchó.
Aunque quizá fui yo quien fomentó y
alimentó esa imperfección.
Mientras miraba el teléfono recordé la
época en que viví con mi mujer. Los últimos
tres meses antes de irse, sin embargo, no