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hay poetas que son tipos duros.
El hombre me miró, miró a Yuki, volvió
a mirarme, inclinó un poco el mentón y
sonrió. «Hello!», dijo con voz serena. Acto
seguido repitió el saludo en japonés:
«Konnichiwa». Nos tendió la mano y nos la
estrechó. «Adelante», añadió en perfecto
japonés.
Tras conducirnos a una amplia sala de
estar, nos invitó a sentarnos en un amplio sofá
y trajo de la cocina una bandeja con dos vasos
de cerveza Primo y un vaso de Coca-Cola. Él
y yo bebimos cerveza; Yuki ni tocó su vaso.
Luego él se levantó, se acercó al equipo de
música, bajó un poco el volumen de Vivaldi y
volvió a sentarse. La sala, de grandes
ventanas, ventilador en el techo y decorada
con artesanía de los Mares del Sur, era digna
de una novela de Somerset Maugham.
- Ame está en el cuarto de revelado.
Vendrá en diez minutos -dijo-. Yo me llamo