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quejarme. Al menos estaba vivo. Al menos
podía respirar.
El Literato me esperaba con una nueva
andanada de preguntas. Quiso que le hablara
de la persona que me había llamado la víspera
por la noche. ¿Qué relación guardaba
conmigo? ¿En qué trabajaba? ¿Para qué me
había llamado? ¿Por qué no le devolví la
llamada? ¿Por qué estaba tomándome unas
vacaciones tan largas? ¿Acaso tenía tanto
ahorrado que no necesitaba trabajar?
¿Declaraba impuestos? Cada vez que le
respondía, él lo ponía todo por escrito con una
bonita caligrafía de imprenta. Me pregunté si
ellos creían que aquello les serviría de algo.
Tal vez para ellos fuese lo habitual y ni
siquiera se plantearan su utilidad. ¡Kafkiano!
O tal vez prolongaban aquel absurdo
interrogatorio con la intención de agotarme y
sonsacarme. Si era así, estaban a punto de
conseguirlo. Me sentía tan extenuado y tan