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A las nueve menos veinte, Gotanda llegó
en su Maserati. Aparcado ahí, delante de mi
edificio, el coche parecía totalmente fuera de
lugar. Nadie tenía la culpa. Ciertas cosas
nunca casarán con otras. Ni el imponente
Mercedes ni el Maserati pegaban con aquel
barrio. Era inevitable. Cada uno tiene su estilo
de vida.
Gotanda vestía un jersey gris de cuello en
pico normal y corriente, una camisa de cuello
abotonado normal y corriente y unos
pantalones de algodón normales y corrientes.
Aun así, llamaba tanto la atención como la
llamaría Elton John haciendo salto de altura
vestido con una camisa naranja y una
americana morada. Llamó con los nudillos a la
puerta de mi apartamento y, cuando abrí, me