Cioran - Une Anthologie - Oeuvres ouvertes

De l'inconvénient d'être né 24
tabac. Et c'est d'ailleurs ce que fait ce « dépressif » lui-même quand il décide d'en finir : il emploie
les grands moyens.
Par rapport à n'importe quel acte de la vie, l'esprit joue le rôle de trouble-fête.
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Les éléments, fatigués de ressasser un thème éculé, dégoûtés de leurs combinaisons toujours les
mêmes, sans variation ni surprise, on les imagine très bien cherchant quelque divertissement : la vie
ne serait qu'une digression, qu'une anecdote...
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Tout ce qui se fait me semble pernicieux et, dans le meilleur des cas, inutile. A la rigueur, je peux
m'agiter mais je ne peux agir. Je comprends bien, trop bien, le mot de Wordsworth sur Coleridge :
Eternal activity without action.
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Toutes les fois que quelque chose me semble encore possible, j'ai l'impression d'avoir été
ensorcelé.
L'unique confession sincère est celle que nous faisons indirectement — en parlant des autres.
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Nous n'adoptons pas une croyance parce qu'elle est vraie (elles le sont toutes), mais parce qu'une
force obscure nous y pousse. Que cette force vienne à nous quitter, et c'est la prostration et le krach,
le tête-à-tête avec ce qui reste de nous-même.
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« C'est le propre de toute forme parfaite que l'esprit s'en dégage de façon immédiate et directe,
tandis que la forme vicieuse le retient prisonnier, tel un mauvais miroir qui ne nous rappelle rien
d'autre que lui-même. »
En faisant cet éloge — si peu allemand — de la limpidité, Kleist n'avait pas songé spécialement à
la philosophie, ce n'est en tout cas pas elle qu'il visait; il n'empêche que c'est la meilleure critique
qu'on ait faite du jargon philosophique, pseudo-langage qui, voulant refléter des idées, ne réussit
qu'à prendre du relief à leurs dépens, qu'à les dénaturer et à les obscurcir, qu'à se mettre lui-même
en valeur. Par une des usurpations les plus affligeantes, le mot est devenu vedette dans un domaine
où il devrait être imperceptible.
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« O Satan, mon Maître, je me donne à toi pour toujours! » — Que je regrette de n'avoir pas
retenu le nom de la religieuse qui, ayant écrit cela avec un clou trempé dans son sang, mériterait de
figurer dans une anthologie de la prière et du laconisme!
La conscience est bien plus que l'écharde, elle est le poignard dans la chair.
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