Cioran - Une Anthologie - Oeuvres ouvertes

De l'inconvénient d'être né 35
En continuelle insurrection contre mon ascendance, toute ma vie j'ai souhaité être autre :
Espagnole, Russe, cannibale, — tout, excepté ce que j'étais. C'est une aberration de se vouloir
différent de ce qu'on est, d'épouser en théorie toutes les conditions, sauf la sienne.
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Le jour où je lus la liste d'à peu près tous les mots dont dispose le sanscrit pour désigner l'absolu,
je compris que je m'étais trompé de voie, de pays, et d'idiome.
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Une amie, après je ne sais combien d'années de silence, m'écrit qu'elle n'en a plus pour
longtemps, qu'elle s'apprête à « entrer dans l'Inconnu »... Ce cliché m'a fait tiqué. Par la mort, je
discerne mal dans quoi on peut entrer. Toute affirmation, ici, me paraît abusive. La mort n'est pas
un état, elle n'est peut-être même pas un passage. Qu'est-elle donc.? Et par cliché, à mon tour, vaisje
répondre à cette amie?
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Sur le même sujet, sur le même événement, il peut se faire que je change d'opinion dix, vingt,
trente fois dans l'espace d'une journée. Et dire qu'à chaque coup, comme le dernier des imposteurs,
j'ose prononcer le mot de « vérité »!
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La femme, encore solide, traînait après elle son mari, grand, voûté, les yeux ahuris; elle le traînait
comme s'il avait été une survivance d'une autre ère, un diplodocus apoplectique et suppliant.
Une heure après, seconde rencontre : une vieille très bien mise, courbée à l'extrême, « avançait ».
Décrivant un parfait demi-cercle, elle regardait, par la force des choses, le sol, et comptait sans
doute ses petits pas inimaginablement lents. On aurait cru qu'elle apprenait à marcher, qu'elle avait
peur de ne pas savoir où et comment mettre ses pieds pour bouger.
... Tout m'est bon de ce qui me rapproche du Bouddha.
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Malgré ses cheveux blancs, elle faisait encore le trottoir. Je la rencontrais souvent, au Quartier,
vers trois heures du matin, et n'aimais pas rentrer sans l'entendre raconter quelques exploits ou
quelques anecdotes. Les anecdotes, comme les exploits, je les ai oubliés. Mais je n'ai pas oublié la
promptitude avec laquelle, une nuit que je m'étais mis à tempêter contre tous ces « pouilleux » qui
dormaient, elle enchaîna, l'index dressé vers le ciel : « Et que dites-vous du pouilleux d'en haut? »
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« Tout est démuni d'assise et de substance », je ne me le redis jamais sans ressentir quelque chose
qui ressemble au bonheur. L'ennui est qu'il y a quantité de moments où je ne parviens pas à me le
redire...