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Plus loin, devant lui, une gigantesque catapulte manœuvrée<br />
par de petits démons ridés ressemblant à des bonnets-rouges<br />
lançait ses projectiles sur la ville. <strong>Amos</strong> se lança dans une course<br />
folle et plongea sous l’engin de guerre sans se faire voir.<br />
« Ici, je serai en sécurité. Les catapultes pilonnent la ville,<br />
mais au moins elles ne s’attaquent pas entre elles. Cette cachette<br />
me donnera quelques minutes pour faire le point. »<br />
Sans répit, la machine de guerre sous laquelle <strong>Amos</strong> s’était<br />
tapi lançait projectile sur projectile dans un vacarme diabolique.<br />
Le mécanisme du treuil grinçait dans un concert de bruits<br />
stridents et inquiétants alors que le choc constant du bras sur la<br />
traverse tonnait chaque fois de façon assourdissante. Malgré<br />
cette turbulence incroyable, <strong>Amos</strong> demeura concentré et<br />
observa la trajectoire des obus dans le ciel. Il remarqua que les<br />
engins lançaient leurs boules de feu en suivant toujours le<br />
même rythme et qu’ils ne déplaçaient que lentement l’axe de<br />
leurs tirs. Une folle idée lui traversa l’esprit.<br />
« Je pourrais peut-être sauter de projectile en projectile !<br />
Cela me ferait survoler la ville et me donnerait peut-être la<br />
chance d’apercevoir une porte quelconque pour sortir d’ici…<br />
Mais non ! voyons !… Je déraisonne ! Je n’ai pas les ailes de<br />
Médousa pour planer et assurer mon atterrissage. Je suis<br />
incapable de saisir au vol ces énormes boules de feu ! Quand<br />
même, je ne suis pas invincible ! »<br />
<strong>Amos</strong> constatait l’absurdité de son plan lorsque,<br />
soudainement, il fut retiré de sa cachette par une lance qui lui<br />
transperçait l’abdomen. Un chevalier en armure noire<br />
chevauchant un superbe étalon roux aux yeux de feu venait de<br />
l’empaler. Le garçon se retrouva dans les airs, l’arme lui<br />
traversant le corps, incapable de se défendre. Sous l’apparence<br />
d’un humain d’une soixantaine d’années, cheveux longs et barbe<br />
blanche, le démon demanda :<br />
ŕ Es-tu <strong>Amos</strong> <strong>Daragon</strong> ?<br />
Le porteur de masques, presque asphyxié par une<br />
hémorragie interne, ne répondit pas et se contenta de regarder<br />
machinalement autour de lui : une armée de vingt-neuf légions<br />
de chevaliers s’avançait dans la ville en ruine. Les catapultes<br />
avaient cessé leur pilonnage afin de laisser passer l’imposant<br />
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