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Dorade
Dorade
France, semestriel, 148 p., n° 1,
235 x 300 mm, 17 euros.
Directeurs de création :
Philippe Jarrigeon, Sylvain Menétrey.
Design : Emmanuel Crivelli
Editeur : Dorade
dorademagazine.com
On peut avoir été baptisé d’un nom
de poisson et être un caprice. Dorade,
«revue galante, photographie et formes
critiques » procède d’un habile équilibre,
alternant portfolios et textes,
dont l’absurde ne reste jamais étranger
très longtemps. Dorade est une
affaire de couples : déférence et impertinence,
référence et pieds dans le plat,
grâce et prout. Il y a aussi la question
du masculin et du féminin, dont les
frontières ne cessent de se déplacer,
pour se poser là où on ne les attendait
pas. Côté textes, le magazine n’est pas
avare : une quinzaine de propositions,
en français, variant les formes, récit ou
essai, balayant les champs du cinéma,
des années 60, de l’art ou de la cosmétique.
Ce premier numéro consacré
aux débuts envisage les questions
de la première pierre, du premier soir,
du primitif dans l’art suisse ; on y croisera
Fichli & Weiss, Natacha Lesueur,
Henri Chapier et même Yoann Gourcuff.
Côté graphisme, on notera une
gestion inhabituelle du blanc, une raréfaction
des marges et une composition
des pages de texte plus proche d’un
tableau de Mondrian que d’une façade
d’immeuble moderne. Sans indication,
on penserait presque davantage
aux Pays-Bas qu’à la Suisse, dont Philippe
Jarrigeon et Sylvain Menétrey
nous arrivent. L’affaire de Dorade
n’est pas simple : un intérêt pour la
mode teinté d’irrévérence, des références
artistiques très présentes et des
choses à dire qui virent à l’absurde ; en
tout cas, un cocktail inhabituel dans
nos contrées.
Extrait
Ne jetez pas la première pierre
Comme on l’a appris à l’école, la pierre
est le premier outil de l’homme, celui
qui lui a permis de chasser, de manger,
de s’abriter et certainement bien
d’autres choses encore. Avec le temps,
la pierre est devenue un matériau indifférent.
Il ne signifie rien en architecture
où l’on parle depuis Le Corbusier
de béton, de verre et d’acier. Et il
ne viendrait à l’idée de personne de
chasser ou de découper de la viande
avec une pierre tranchante alors qu’on
peut acheter de très bons couteaux et
fusils à l’armurerie du coin. Tout au
plus conseille-t-on dans les magazines
d’investissement de placer sa fortune
«dans la pierre», une façon de parler
d’immobilier selon l’idée rassurante du
roc solide et inerte, alors qu’il s’agit bel
et bien d’un marché et donc d’un risque
potentiel.
Mais bien qu’imprécise, pas rare et
anachronique («On n’est plus à l’âge
de pierre que je sache !», me disait ma
mère quand je me chamaillais avec des
camarades d’école), la persistance d’on
ne sait quelle coutume cromagnone,
doublée d’un instinct grégaire pousse
les notables locaux à se retrouver autour
d’une pierre—et d’un verre—pour
la célébrer comme s’il s’agissait d’un
matériau ou d’une substance aussi vitale
que le pétrole dont nous allons bientôt
manquer.
Dans une ambiance de kermesse,
les cérémonies de pose de première
pierre sont de véritables épisodes de
comédies humaines. Tout se passe en
deux temps, généralement entre un
chapiteau dressé pour l’occasion où
l’on prononce les discours et le champ
boueux où la pierre est déposée.
Rituels de politique locale qui
rythment le calendrier d’une région,
ces cérémonies sont fréquentes.
Aux moindres bâtiments religieux,
travaux publics et complexes industriels
d’importance, on dresse le chapiteau
dans la gadoue. Son origine remonte
au Moyen Âge, c’était alors un
rituel purement religieux. On avait
l’habitude de tracer une croix sur la
première pierre. L’évêque faisait le tour
du périmètre du chantier en dispersant
de l’eau bénite pour marquer le territoire
divin.
[…] Sylvain Menétrey, p. 48
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