Echo de la Réhab - N°25 - Archéologie du présent - Septembre 2019

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C i c a t r i c e s d e l ' é t e r n e l
l ' é c h o d e l a r é h a b N ° 2 5
Peut-on appeler « souvenir » quelque chose qu’on a oublié ?
Maisquiesttrèsvivantchez vosproches…
Lessouvenirsoubliés, c’estcommeunfeuilleton
dontonauraitsautéunépisode, qu’ondécouvrepetità petit…
Avecbeaucoupdeplaisir!
Mémoireetpuissantstranquillisantsnefontpasbonménage…
Onnepeut«oublier» quelquechosequ’onalesentiment
denejamaisavoirvécu…
Deslettres, desadressesneconstituentpasdes«souvenirs», maisdesfaits…
qued’autresontvécu… etquis’adressentà quelqu'und’autre?...
Jean-Paul
Réminiscences d’un passé fort lointain et superflu…
… où je m’en retournais une fois de
plus la tête basse et la queue molle,
sifflotant piteusement ‘Balada para
un loco’. Des rêves trop étroits
dans le ciboulot.
Pedro le sempiternel, ancré dans la
Sagesse, Pedro l’immuable, mais
Pedro le bienheureux, m’a arraché
pour un temps un demi-sourire,
à force de conversations
simples et directes :
« Tu l’exhibes quand, ta basse
acoustique ? Quand aura-t-on enfin
le bonheur de t’entendre, te voir,
naviguer sur ses cordes et
t’écouter déblatérer tes écrits,
vieux scribouillard ? »
Un joyau à la place du cœur.
Ragaillardi, j’ai enfin éclaté de rire,
un rire franc, sincère, sans l’once
d’une pointe d’amertume.
Le jour où ta compagne te qualifie
d’« homme parfait », c’est d’autant
plus dur de conserver le niveau. La
moindre défaillance, un défaut de
confiance, enfin bref, tu m’as en face
de toi, vois dans quel état je me
calcine. Pedro, les éclairs déchirent
les cieux, la pluie saigne des nuages,
tout suppure autour de moi.
Désertion sentimentale. Des rêves à
la pelle mais point de force pour en
esquisser la réalisation. God, Pedro,
décris-moi ton secret, comment faistu,
toi, pour conserver ton
impassibilité et afficher en
permanence cette ombre de sourire ?
T’as gobé une substance ? T’as
rencontré Dieu ou l’un de ses
avatars ? T’as tout compris ou quoi,
et quoi donc, dans ce cas, dis-moi,
affranchis-moi, veux-tu bien ?
J’ai passé mes six dernières heures à
remonter à poil un torrent gelé,
m’identifiant aux truites saumonées,
chutant, progressant parfois par
bonds tout comme elles. Je suis las.
Ai reposé tout mon esprit en
chantant à tue-tête et écoutant les
‘Liminanas’ en boucle. Anges et
démons se disputent mon cerveau.
Je suis las.
Avant ces épisodes, j’ai gravi les plus
hauts sommets des plus hauts pics du
Tibet, bousillant mes solides godasses,
terminant nu-pieds dans la neige, ai
respiré les airs les plus purs.
Mais vois-tu, je suis las.
Les volcans en éruption, la lave me
dévorant la plante des panards, les
océans dans lesquels je m’éloignais
trop loin du bord, par temps de
tempête, et harcelé par les goélands
irascibles, les déserts et leurs vents de
sable m’ont rendu aveugle. Je suis las.
J’ai absorbé tous les venins, survécu
aux abus de toutes les drogues
imaginables, ai affronté leur carence,
la pénurie, le manque.
J’ai poussé jusqu’à leur extrêmes
limites mon corps et mon âme. Ai
même embroché Belzébuth.
Je suis un rescapé.
Exutoires physiques pour éliminer de
mon être les empreintes amoureuses
dont elle m’avait marqué comme on
marque au fer le bétail docile. Corps
et âme dévoués à sa personne.
Désormais, je suis las.
Un cheval fou aux yeux ardents lancé
au galop, dénué de toute douleur.
PIL