un articolo

Luigi Nacci
In questa trilogia anche Luigi Nacci si muove nell’orizzonte del post-umano, un orizzonte declinato
in senso epico, dove, nel tentativo ricostruttivo che la parola mette in atto, si squadernano
i bordi di un tessuto etico.
Eppure la ricompattazione delle tracce sembra il compito affidato a un cadavere, come è
forse sottolineato dal ritmo da ballata del primo componimento (organizzato nella sigla minacciosa
del refrain), espressione di un Io ancora ansioso di tenersi a galla, ma già costretto a fare
i conti con un cupio dissolvi che lo marca stretto.
È poi evidente che ci si trova di fronte a un rito, dunque di fronte ad una classificazione
simbolica, dove lo strumento della ripetizione diviene tecnica di insegnamento ma anche segnale
di morte, rovesciato però nell’utilizzo del tempo futuro che, ambiguamente, ricatta il rito
stesso preparando così il campo alla fase successiva: quella della metamorfosi.
Ma è poi davvero una fase successiva? Non è forse tutto intricato? La Voce che dà unità
all’opera e l’orchestrazione dei piani e dei personaggi che ne segnalano la dialogicità?
I nomi da fare sono certo quelli di Pagliarani, di un certo Caproni, ma la saturazione scenografica
priva di raccordi sintattici porta un gradino sopra gli altri Corrado Govoni: è una scena
nominale affollata che risente di un certo gusto liberty vissuto in una simpatetica riedificazione
d’antan. Lo slegamento del tessuto sintattico (presente in parte anche nel secondo e nel terzo
componimento) presuppone una poesia dove le «cose», abbandonate spesso nella loro nudità
fenomenica, si rivelano feticci implosi del senso, ma proprio in virtù di ciò memorabili e non
crepuscolari. E a fare al futuro un poemetto della memoria viene fuori la lezione della sconfitta,
fondo urlante dell’intera opera del triestino Nacci.
INTER NOS. Trilogia del prima e del dopo (2005-2006)
I
Avrai poche cose ma quelle le avrai:
la forfora nei vasetti, i ciuffetti
di sebo, il pelo perso a primavera.
L’urna che mi conterrà non la mettere
nell’atrio: scoperchiala presto, riempila
di bora, fanne una fioriera
di cicloni. Stappali i vini,
versali a terra, allaga il corridoio:
chiama alla festa il condominio.
Avrai poche cose ma quelle le avrai:
febbri psicosomatiche, cirrosi
autunnali, climatiche sciatalgie.
Della mia collezione di tumori
salva i pezzi più rari.
Un paio di aritmie le ho lasciate
sotto il materasso matrimoniale:
aggiustale come puoi. Ma l’infarto
sotto il cuscino no, lascialo stare.
62
Avrai poche cose ma quelle le avrai:
i carteggi con il nano, con l’orco,
col vecchio cieco del piano di sotto.
A quelli del circo non dire niente,
piangerebbero troppo. Sul mio cippo
scrivi: qui giace temporaneamente
uno che ce l’avrebbe pure fatta.
Non aggiungere niente.
Girati, allontanati via di fretta.
Avrai poche cose ma quelle le avrai:
le multe della biblioteca,
i segnalibri parlanti di notte.
Farai fatica a respirare
d’estate. Più di sette, tanti, troppi
saranno i giorni della settimana.
Sfoglierai calendari come petali.
Costruirai un’altalena di nascosto
per venirmi a cercare sugli scivoli.