madreterra numero 22 - ottobre 2011 - Madreterranews.it

Anno II - Nr. 22 - Ottobre 2011 16
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Palmi&Dintorni
MadreTerra
CUltURA E FOlKlORE CUltURA E FOlKlORE
QUELLA CHIESETTA SUL PIANORO ANTICO
di Francesco Collura
Foto grande - La Chiesetta di San Fantino
Foto piccole - La Cripta - Il pozzo di San Fantino
Anno II - Nr. 22 - Ottobre 2011
Palmi&Dintorni
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Ero bambino e mia madre per mano mi conduceva con i miei fratelli
la domenica a messa in quella chiesa adagiata sul pianoro
di Taureana: la chiesa della Madonna dell’Altomare, per la gente del
luogo di san Fantino, nome anche della contrada, dove noi avevamo
casa e si trascorreva l’estate.
Piccola e disadorna, raccoglieva i pochi fedeli, contadini sparsi nelle
vicine campagne e, spesso, anche sparuti pescatori. Solo una volta
l’anno, l’ultima domenica di luglio (prima giugno), il giorno della festa
della Madonna si riempiva fino allo spazio davanti.
D’estate, all’imbrunire, non più di dieci persone erano presenti alla
benedizione impartita dal parroco ed io, fanciullo già, ero tra quelle.
Si tornava dal mare dopo un bagno nella sottostante e stupenda
scogliera di Pietrapiana, ora scomparsa ed occupata dal porto, e si
partecipava al rito.
Il silenzio riempiva la chiesa e l’odore d’incenso e di chiuso sovrastava
quello della campagna intorno. L’animo mio per poco era preso
da un certo timore, fino al momento della preghiera e del solenne
canto del Tantum ergo…poi, il segno della croce e fuori.
Intanto il sole presso l’orizzonte incendiava il mare e la sera, chiamata
dal suono della campana del vespro, s’avvicinava lenta e mi
portava un po’ di malinconia. Lungo la stradina del ritorno a casa,
mio padre, mio zio e gli altri, spesso sostando, parlavano, raccontavano
fatti che non conoscevo. Io preferivo osservare le lucertole
sui muri a secco, gli ulivi lontani, i filari di vite… e la chiesa che si
allontanava piano.
A casa, intorno al tavolo, la cena era schiarita dalla luce fioca dei
lumini d’argilla, tanti ad olio, posti da mia madre nelle stanze che
proiettavano come un gioco curioso ombre tremolanti nelle pareti. La
paura dei fantasmi, allora, ritardava il sonno di noi ragazzi e vinceva
la stanchezza dei giochi.
Passava così un altro giorno. Il mattino dopo, dai balconi spalancati
la luce inondava la casa ed il lungo ed atteso tintinnio della campana,
mischiato al canto degli uccelli ed alle note voci rade e lontane della
gente, invitava al lavoro ed ai nostri interminabili svaghi insieme con
gli altri della stessa età. Poi, il canto stridente delle cicale e l’odore
dei campi m’inebriavano ed il sole cocente della stagione mi riempiva
di vita.
Gli anni e le estati passavano e diventavo adulto, tutto preso da
altri impegni ed altre prove. Più in là, una nuova chiesa, intanto, era
stata costruita e la mia, quella dell’infanzia felice, abbandonata e
rimpianta da chi ancora in vita l’aveva frequentata come me.
I muri scalcinati, aggrediti dai rovi e dalle erbacce, mi ricordavano,
ogni qualvolta passavo accanto, che la mia prima età era finita e tutto
di essa mutato e quasi perduto. Il parroco aveva cambiato sede, la
campana ormai più lontana aveva per me un altro suono, le cicale
non stridevano più e tanti volti cari mi avevano lasciato per sempre.
Il mio mondo innocente era svanito e la mia fantasia e la mia gioia.
Col passar degli anni, la vecchia chiesetta, per un segreto volere del
destino, è stata recuperata, a poco a poco sottratta alla voracità del
tempo, ma messa a nuovo, trasformata in un luogo di raccolta di cose
antiche: pietre, mattoni e fuori accanto esumati tratti di muro, rifatta
per essere adibita ad un freddo museo o chissà altro.
Mesi addietro, trovando la porta aperta, la curiosità ed un misterioso
richiamo mi hanno spinto ad entrare. Non più i fedeli ed i loro
inni, ma buche nel pavimento, recinzioni, pietre antiche forse e vari
reperti di poco valore sparsi qua e là. Quanto strazio! Triste ho scrutato
le pareti dal colore ormai sbiadito, ho osservato il tetto, lo spoglio
e desolato altare, un tempo adorno con fiori di campo, verso cui
pregavo a mani giunte. Tutto era spento e muto.
Ho cercato invano di sentire l’odore d’incenso e di muffa d’una
volta, scacciato da altri, a me strani. Niente. Ad un tratto, il ricordo
sopraggiunto meraviglioso come la luce dell’estate e lieve come le
ali delle farfalle, che inseguivo sulle siepi, ha vinto l’amarezza. Sono
ritornato fanciullo e con me piano piano ha ripreso a vivere la mia
chiesetta. Dolce come una culla mi ha accolto tra le sue pareti dopo
avermi aspettato tanto. Ho udito il canto del sacerdote, il suono del
campanello ed il coro sommesso dei fedeli invocanti il Signore, le
voci dei miei e di quelli che tanti anni addietro mi accarezzavano.
Ho visto chiari i loro volti. Erano tutti lì per dirmi che mi volevano
ancora bene.
Ho compreso, allora, che quella chiesa (ed ogni altra) ha un’anima,
qualcosa di divino e di umano che parla al cuore ed accompagna
l’uomo nella sua dimora terrena, per cui gli appartiene. Solo in essa
si possono cantare le lodi del Signore e soprattutto mai potrà essere
trasformata in un museo, perché non è il luogo dell’antico, ma dell’eterno,
infatti conserva come in uno scrigno divino le implorazioni, le
lacrime, le attese, la fede e le storie di ogni credente. Custodisce i
momenti più belli dell’esistenza di ognuno, dal battesimo al congedo
da questa terra in grazia di Dio e li ridona, specie nello sconforto,
consolatori.
Una chiesa per un cristiano è una seconda casa, non può essere
altro. La casa della comunità devota, della carità, della pace e principalmente
della speranza, perciò in essa spesso si compiono per dono
celeste certi miracoli. Sulla porta, come d’incanto, un’eco gradita e
lieve ho sentito venire da lontano, quella della mia infanzia e della
mia fanciullezza e chiamarmi come una volta la voce soave di mio
padre e di mia madre.