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febbraio 2010 – la Biblioteca di via Senato Milano 9
A sinistra: Katsuma Ryusui Umi no
sachi (La ricchezza del mare). Edo,
1778; Lella e Gianni Morra Stampe e
Libri giapponesi. A destra: Munari,
Bruno-Le macchine di Munari. Einaudi,
1942. Antiquariat Hans Lindner
lefonata, ordinazione, arrivo contrassegno,
pagamento e finalmente
il piacere di avere tra le mani il libretto
riottoso. Imbolsito, piagato dall’usura,
ma sostanzialmente ancora
in buona salute.
Un mese dopo. Trenta giorni. I
milanesi la rammenteranno la libreria
Einaudi nella Galleria che ospita
il Teatro Manzoni. Svendita per trasferimento locali. Da
Torino avevano inviato anche fondi di magazzino. Ci vado
per altra ricerca, una Storia della Gondola riccamente
illustrata. E con la sicurezza svogliata di chi non deve più
cercare. Ma i libri hanno un’anima e una volontà: sanno
dove e da chi vogliono andare. E allora flash di un attimo,
eccolo, sul quarto scaffale! Per prenderlo ci vuole la scala,
ma è lui: INTONSO. Copertina e pagine perfette.
Lui, il diabolico Francis Franklin che in risarcimento per
tanta attesa mi fa un regalo: accanto, spudoratarnente
Sotto: Andrea Pazienza, Glamour Book 1984;
Libreria Antiquaria Little Nemo, Torino
disinvolto, inclinato di sessanta gradi,
quasi un gemello, saggetto sulla
Rivoluzione Americana, a sua volta dispettosamente
irreperibile.
Ho fatto tombola!
Una storia. Ne ho sentite raccontare
di incredibili da Armando
Torno, Matteo Collura e Salvatore
Carrubba, amici bibliofili .
Quel primo catalogo della
Mostra del Libro Antico, pubblicato
dalle edizioni Rovello, certamente
potrebbe raccontarne di
strabilianti.
Un bibliofilo convive con molti tormenti e qualche
piacere. Il tormento dell’incertezza, il tormento di
sapere di non sapere. «Quanti libri tiene il mondo/ non
saziar l’appetito mio profondo quanto ho mangiato! E
del digiun pur moro» scriveva Tommaso Campanella
nel sonetto Anima Immortale. Non esiste pozzo che
possa placare la sete del bibliofilo. Autoinferta, trova
appena sollievo nel contatto con una nuova scoperta.
Piccolo piacere subito cancellato dall’ansia della ricerca
di un nuovo, essenziale, tassello.