Febbraio - The Church of Jesus Christ of Latter-day Saints

22 Liahona
Altre due volte nel corso della riunione
menzionò il programma e insistette per chiamare
“i migliori oratori” del palo. “Perché non
riserviamo questo tempo per coloro che ne
hanno più bisogno?”, chiesi. La sua reazione fu
un deluso “Beh, è lei l’Autorità generale”.
La domenica, di mattina presto, mi ricordò
che c’era ancora del tempo per chiamare
qualcuno così da lasciare una migliore
impressione.
La sessione del mattino fu aperta dal presidente
con un bel discorso ben presentato
ed emozionante. Di seguito, chiamammo
il suo secondo consigliere. Era ovviamente
nervoso… (Avevamo detto in precedenza
che entrambi i consiglieri avrebbero parlato
probabilmente nella sessione pomeridiana.
Dovevamo andare a pranzo da lui e, sapendo
che ci sarebbe stato tempo per rivedere i suoi
appunti, li aveva lasciati a casa).
In assenza degli appunti, diede la sua
testimonianza su una storia toccante di una
benedizione che aveva impartito in settimana.
Un fratello, dato per spacciato dai dottori, era
stato richiamato dall’ombra della morte per il
potere del sacerdozio. Non so cosa contenessero
i suoi appunti, ma di certo non poteva
esserci paragone con la testimonianza da lui
condivisa, quanto a ispirazione.
C’era una donna anziana in prima fila che
era mano nella mano con un uomo dal volto
pieno di rughe. Lei sembrava un po’ fuori
posto in quella congregazione vestita di tutto
punto: i suoi vestiti parevano più fatti a mano
al confronto. Sembrava come se avesse dovuto
intervenire alla conferenza e, una volta concessole
il privilegio, parlò della sua missione.
Cinquantadue anni prima, era ritornata dalla
missione e da allora non era più stata invitata
a parlare in chiesa. Fu una testimonianza toccante
e commovente.
Altre persone furono chiamate a parlare
e poco prima del termine della riunione il
presidente suggerì che io prendessi il resto
del tempo a disposizione. “Ha avuto qualche
ispirazione?”, gli chiesi. Rispose che continuava
a pensare al sindaco (gli elettori di
quella grande città avevano votato un membro
della Chiesa come sindaco e lui era presente).
Quando gli dissi che avremmo potuto ascoltare
il sindaco, mi sussurrò che quell’uomo
non era attivo nella Chiesa. Quando proposi
che lo si facesse parlare lo stesso, si oppose
fermamente dicendo che non era degno di
parlare in quella riunione. Su mia insistenza,
però, lo chiamò al pulpito.
Il padre del sindaco era stato un pioniere
della Chiesa in quella zona. Aveva servito
come vescovo di uno dei rioni e a lui era
succeduto uno dei suoi figli, il gemello del
sindaco, se non ricordo male. Il sindaco era la
pecora smarrita. Venne al pulpito e parlò, con
mia sorpresa, esprimendo amarezza e ostilità.
Cominciò più o meno così: “Non so perché
avete chiamato me. Non so perché sono in
chiesa oggi. Non è il mio posto. Non mi sono
mai sentito a mio agio. Non sono d’accordo
con il modo in cui la Chiesa fa le cose”.
Confesso che iniziai a preoccuparmi, poi
fece una pausa e abbassò gli occhi verso il
pulpito. Da quel punto in poi, non guardò
più in avanti. Dopo qualche esitazione, continuò:
“A questo punto tanto vale che ve lo
dica. Ho smesso di fumare sei settimane fa”.
Poi, scuotendo il pugno sopra la propria testa
in direzione della congregazione, disse: “Se
pensate che sia facile, non avete mai sopportato
l’inferno che ho sofferto io nelle ultime
settimane”.
Poi si sciolse. “So che il Vangelo è vero”,
disse. “Ho sempre saputo che era vero. L’ho
imparato da mia mamma quando ero piccolo.
So che la Chiesa non è il problema”, confessò.
“Sono io che sono il problema e ho
sempre saputo anche questo”.
Poi parlò forse in favore di tutte le pecore
smarrite quando supplicò: “So che sono io ad
aver errato e voglio ritornare. Ho cercato di