PAROLA DI DIO e dalla Vita - Webdiocesi

l'udivano erano pieni di stupore per la sua intelligenza e le sue
risposte. [48]Al vederlo restarono stupiti e sua madre gli disse:
. [49]Ed egli rispose: .
[50]Ma essi non compresero le sue parole. [51]Partì dunque con loro
e tornò a Nazaret e stava loro sottomesso. SUA MADRE SERBAVA
TUTTE QUESTE COSE NEL SUO CUORE.
Nel giorno della festa del cuore di Maria vi offro ancora un racconto di
Don Bossù sia per ricordare a Maria un suo caro devoto sia per
ricordare che nel cuore di Maria c‘è posto per tutti fosse anche per un
asino come Mastro Spatola o come noi.
Quel giorno Mastro Spatola aveva un diavolo per capello. I capelli erano
esattamente tre, disperatamente superstiti sulla sua zucca di pittore
bizzarro, ma tre diavoli son più che sufficienti a trasformare in una
specie d‘inferno anche una chiesa piena zeppa di santi. Quella del
convento ne riboccava: un intero ciclo di storie edificanti: e Antonio, e
Barbara, e Agnese, e Martino... Tutti usciti dal pennello di Mastro
Spatola, ch‘era un pittore abilissimo, geniale e incredibilmente fecondo:
un vulcano, addirittura. In tutti i sensi, però. Se aveva la luna a
rovescio, cosa che gli avveniva spesso, entrava in eruzione ed erano
guai: invece di vampe e lapilli, scagliava su Fioravante (il suo giovane
aiuto) pennelli, spatole e barattoli. Quel giorno, dunque, stava
pennelleggiando furiosamente, perché era indietro nel lavoro e quel
solennissimo rompistivali del padre priore, ch‘era peggio d‘una mosca
cavallina, non avrebbe tardato a ronzargli intorno. Lavorando, pensava
che, mentre lui si dannava l‘anima a quel modo, l‘ineffabile Fioravante,
dopo aver fatto l‘ore piccole con gli amici, votando boccali e pizzicando
la mandola, adesso sonava beatamente il contrabbasso, con le coperte
tirate fin sugli orecchi. Uh! Mastro Spatola, solo a pensarci, si sentiva
schiattare. Per l‘appunto, stava dipingendo il serpente del paradiso
terrestre e, con tutto quel veleno in corpo e la collaborazione di quei tre
diavoli che sapete, il lavoro non poteva fallire. Difatti, ne venne fuori un
serpentaccio coi fiocchi, una viscida meraviglia dalla pelle screziata, un
rotolo di furore represso, di malizia e d‘orgoglio.
L‘aveva appena terminato, quando sentì uno scalpiccio: quel canchero
arrivava finalmente!
Ma, sporgendo il capo dal tavolato d‘assi e d‘abetelle su cui stava
lavorando, vide sul limitare un ragazzo di forse quindici anni. Alto,
snello, in calzoni attillati e giustacuore, potava a tracolla una bisaccia;
un fagottino gli pendeva dal bastone appoggiato alla spalla. ―Salve,
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