PAROLA DI DIO e dalla Vita - Webdiocesi

―Ancora latino! Che cosa vai farfugliando ora?‖
―Niente — mormorò il ragazzo — Dicevo per dire‖
Mastro Spatola tornò a far l‘atto di ghermirgli il pennello, ma si
trattenne. ―Che cosa hai dipinto finora?‖ domandò. L‘altro abbozzò un
gesto ancora più vago: ―Cieli.., campagne...‖. Il pittore fece una
smorfia. ―Paesaggi‖ ridacchiò. E con una specie di curiosità stizzosa
stette a guardarlo lavorare.
Ma la curiosità diventò presto meraviglia e la stizza si cambiò in
commozione. Con tre o quattro pennellate miracolose, il ragazzo aveva
creato una Madonna d‘una bellezza inimmaginabile.
Mastro Spatola non credeva ai suoi occhi. ―Ragazzo mio, — disse con
un tremito nella voce — dove mai ti è capitato di vedere una donna
così stupenda?‖.
―Sono vissuto con lei per tanti anni‖.
―E chi è? » insisté, sempre tremando, il pittore.
―Mia madre‖ disse il ragazzo. E sorrise...
…………………..
Più tardi, quando Fioravante arrivò, ancor mezzo addormentato, e
s‘arrampicò sulla scaletta a pioli, di malavoglia, come se andasse
all‘assalto, pronto a ritirar la testa alla prima scarica, si meravigliò del
gran silenzio che regnava in chiesa. Giunto in cima azzardò una
timidissima occhiata e vide.., vide Mastro Spatola, lungo disteso tra le
sue latte di colore. Si avvicinò tremando. Non doveva trattarsi di
malore improvviso: il pittore giaceva bocconi sul tavolato, ma in
un‘attitudine raccolta, composta, come di profondissima adorazione.
Rinvenne, quando si sentì toccare e chiamar per nome.
―L‘ho visto‖ mormorò, levandosi faticosamente sulle ginocchia. E lo
sguardo era assente, quasi abbacinato.
Finì di rizzarsi, aiutato da Fioravante più sbalordito che mai. ―L‘ho
visto‖ ripeteva. ―E dire che io, vecchio asino orecchiuto e caudato, non
ho saputo riconoscerlo‖.
Senza por tempo in mezzo, afferrò un pennello e, su un tratto di parete
sgombra, cominciò a dipingere con intensa concentrazione.
Il priore giunse mezz‘ora dopo e, levando il naso verso la parete, si
scompigliò la barba dalla meraviglia. Sotto il pennello di Mastro
Spatola, era nato un asino ch‘era un portento, un asino mansueto,
compunto, profumato d‘umiltà: un tale capolavoro, insomma, che il
biscione del paradiso terrestre, se avesse potuto farlo, non avrebbe
esitato, dalla vergogna, a imbucarsi chissà dove, magari nel canestro di
sant‘Isidoro, ch‘era lì poco distante.
―O dove l‘avete preso, Mastro Spatola, un ciuchino così?‖
Mastro Spatola non rispose. A cavallo dell‘asino, tra uno sventolio di
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