A normalista - Colégio Pio XI Bessa

A voz de D. Terezinha chamou a Maria do outro lado da rua. Era hora do
almoço. O amanuense estava apressado porque tinha de ir à praia, ao
embarque do conselheiro Castro e Silva que seguia para o Rio de Janeiro.
João da Mata almoçou às carreiras, como quem vai tomar o trem, e
abalou, enfiando-se no inseparável e já velho chapéu-chile.
Seriam onze horas pouco mais ou menos. Um mormação de fornalha
abafava os transeuntes que desciam e subiam a rua de Baixo a pé, esbaforidos.
No porto havia grande lufa-lufa de gente que embarcava e desembarcava
simultaneamente, bracejando, falando alto. A maré de enchente, crispada
pela ventania de sudoeste, num contínuo vaivém, alagava o areal seco e
faiscante. Gente muita ao embarque do conselheiro. Curiosos de todas as
classes, trabalhadores aduaneiros de jaqueta azul, guardas de Alfândega e
oficiais de descarga com ar autoritário, de fardeta e boné, marinheiros da
Capitania, confundiam-se numa promiscuidade interessante. Jangadeiros,
arregaçados até aos joelhos, chapéu de palha de carnaúba, mostrando o
peito robusto e cabeludo, iam armando a vela às jangadas. A cada fluxo do
mar havia gritos e assobios. Um alvoroço! Jangadas iam e vinham em
direção do Nacional, que tombava como um ébrio, aproado ao vento. Apenas
quatro navios mercantes fundeados e uma canhoneira argentina. Reluzia em
caracteres garrafais, pintadinhos de fresco na popa duma barca italiana —
“Civita Vecchia”.
O vapor apitou pedindo mala. Era uma maçada ir a bordo com a maré
cheia e um vento como aquele. Demais o sol estava de rachar. Um carro
parou à porta da Escola de Aprendizes marinheiros: era o conselheiro,
metido numa sobrecasaca muito comprida, cheia de atenções. Já o
esperavam os amigos receosos de que o vapor não suspendesse sem “o
homem”.
A música da Polícia, formada à porta do quartel, gaguejou o Hino Nacional
e o conselheiro, cheio de si, cortejando à direita e à esquerda, muito ancho,
seguiu a tomar o escaler da Alfândega.
— Pílulas! fez João da Mata limpando a testa. Não vale a pena a gente se
sacrificar com um calor deste!
Lá adiante encontrou o Loureiro, que vinha de despachar uma fatura no
Trapiche, muito apressado com a sua calça branca lustrosa de gomas sem
uma dobra.
— “Por ali?” — “É verdade, tinha ido a negócio.”
— Que há de novo? tornou o Loureiro.
— Nada. Vou aqui ao embarque do conselheiro.
— Hás de ganhar muito com isto...
— Que queres, filho? A política, a política...
— Qual política, homem! Com um solão deste não havia quem me fizesse
ir a embarque de filho da mãe nenhum.
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