A normalista - Colégio Pio XI Bessa

grandes pregos dourados, o retrato a óleo do coronel com a sua barba em
ponta, olhava para o piano, muito sério, em simetria com o da esposa.
O corredor da entrada separava a sala de visitas do gabinete do Zuza que
ficava à esquerda. — “Não faltava mais nada!” repetia mentalmente o
coronel, estendido na espreguiçadeira de lona, pernas trançadas, defronte da
varanda, aparando as unhas.
Em casa usava calças brancas, paletó de seda amarelo e sapatos de
entrada baixa com flores no rosto de lã.
Era hora do almoço, o Zuza não devia tardar. Ia falar-lhe decididamente;
aquela história do namoro não lhe cheirava bem. Talvez o filho tivesse
mesmo a estroinice pueril de desfrutar a rapariga.
Daí a pouco entrou o estudante. Vinha muito jovial, cantarolando o
Bocácio:
Se acaso algum de nós
tiver por sina atroz
mulher que se não cale
que a toda hora fale...
E repetia muito alegre:
— Trá lá lá lá... trá lá lá lá...
— Vens muito alegre, hein, meu filho? interrompeu o coronel da sala.
Zuza tinha entrado para o gabinete e começava a despir-se.
— Ah! meu pai estava aí?
E logo:
— Trago uma novidade.
— Vejamos...
— Vou a Baturité com o presidente.
— Ainda bem, ainda bem... fez o coronel num tom desusado, sem erguer
a cabeça.
— Como ainda bem? inquiriu o estudante aproximando-se.
Apenas trocara o fraque por um paletó de brim branco.
— Porque... porque... Eu precisava mesmo falar-te. Ora, dize, uma coisa:
leste o último número da Matraca?
Zuza franziu os sobrolhos desconfiado, com um risinho seco. — “Não tinha
lido a Matraca, não. Um jornaleco imoral que andava por aí? Não, não tinha
lido. Por quê?”
— Que história é uma de namoro no Trilho de Ferro? Fala-se em ti, no teu
nome, numa normalista...
Cresceu o assombro do rapaz.
— Eu?!... Meu pai está gracejando...
— Juro-te que não. Mas olha, quem diz é a Matraca e alguém afirmou-me
particularmente que a rua está cheia...
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