A MORTE DE DANTON - Teatro Nacional D.Maria II

A este respeito ele é inesperadamente antiquado: considerando que Lenz e as três
peças são magnificamente modernistas na sua articulação, a fé e a visão
subjacentes a elas são largamente fundamentadas num Zeitgeist que estava já
desatualizado quando Büchner o abarcou. À semelhança de tantos outros
escritores prévios pertencentes ao período febril que começa no Sturm und
Drang, passando pelo classicismo de Weimar e culminando no romantismo
alemão, ele foi abençoado e amaldiçoado com uma visão idealista da totalidade e
harmonia essenciais – mas num tempo em que a realidade prevalecente era, por
contraste, ainda mais ruidosamente discordante. Encontramos precisamente este
contraste numa das mais pungentes cartas de Büchner à sua amada noiva, Minna
Jaeglé, escrita em março de 1834 quando este recuperava de um período de
severa doença – e severa crise pessoal. Ele tinha “acabado de voltar do exterior”,
conta a Minna, onde “Um único tom ressonante vindo de uma centena de cotovias
estoura através do melancólico ar de verão, um pesado pedaço de nuvem vagueia
pela terra, o vento em expansão ressoa à semelhança do seu melodioso passo”. É
assim o vibrante e bonito presente de Büchner. Mas, ele continua, até ao momento
em que o ar primaveril o libertou e lhe deu vida outra vez, ele tinha sido há muito
trespassado por um género de rigor, por uma impressão de estar já morto,
enquanto tudo à sua volta se assemelhava a cadáveres com olhos de vidro e
bochechas de cera. Os “cadáveres” falavam e moviam-se, e com esta descrição
Büchner lança-se num dos seus característicos e emocionantes compassos de
desespero:
Então, quando toda a maquinaria começou a trabalhar com membros que se
sacudiam e vozes dissonantes a chiar, e eu ouvi a mesma velha melodia no órgão
a tralala e vi os pequenos dentes e os cilindros a zumbir na caixa do órgão – eu
amaldiçoei o concerto, a caixa, a melodia – oh, que pobres músicos gritantes
somos nós – será possível que os nossos gritos de agonia na estante apenas
existam para ressoar através de brechas entre as nuvens e, ecoando em contínuo,
morram como um suspiro melódico em ouvidos celestiais?
- Uma antífona enervante: na natureza, o vento e as cotovias e a sua
melodia libertadora; entre os homens, uma raspagem mecânica e mortífera, gritos
tortuosos extraídos talvez por qualquer divindade distante para sua excitação
privada. E é esta mesma trágica antífona que Büchner usa nove meses depois para
iniciar o grande clímax de ópera em A Morte de Danton:
PHILLIPPEAU: Meus amigos, não temos de nos erguer muito acima da terra
para perder de vista todo este vacilar, todas estas incertezas e encher os olhos de
uns grandes contornos divinos. Há um ouvido interior que ouve o clamor e a
discórdia, em que nos aturdimos, e os transforma numa torrente de harmonia.
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