Família Saturno - Fundação Jose Augusto

am com suas crenças e melodias, um livro
recheado de avisos e apelos.
Quem simpatiza, acolhe e propaga versos
e batuques e que esteja afi nado como um
segredo do coração, é bom fi car atento.
O “Elegia” com seu som acústico, sem
quase nenhuma distorção eletrônica,
permite que a poesia de Drika pouse
como uma chuva de recados. É dessa forma
que o grupo, com seus couros, vozes
e sinos, abre espaço na cena da cidade
para mostrar para que veio. Com sua
sensível veia poética, Drika assume com
seu repertório, lugar de destaque na nova
safra de poetisas da cidade.
Com sua poesia, que chama todos nós
para o diálogo da escolha. Da escolha
de permanecer passivo, indiferente ou
indócil, ou mostrar-se de olhos abertos,
como percebendo que a vida capitula, só
se quisermos.
E assim também o som do “Elegia” acaricia
sambas, lamentos, manhãs, chuvas
e lágrimas. E ressuscita, como o arranjo
de Letto, banhado por suas mãos, verbos
e recados. Belezas e relíquias.
É como se fosse, rimas e sinos. A vazante
de uma infi nidade de possibilidades.
Como uma fl auta que se quer no meio
da noite, e que aponta o caminho que a
música segue, sempre procurando o melhor
inverno de letras. Sempre ao redor
de Maíra com seus cachos de sons, com
Ritinha com sua inabalável introspecção
letra/música, e de Jennifer, sincera e de
extremo bom gosto.
Eu sei, eu acredito na capacidade que
eles têm, de transformar o cotidiano em
pura arte. De irrigar com seus afl uentes,
a chama que alimenta o pão, a poesia, e
da sonoridade que liberta mãos e olhos.
Pois é preciso cada vez mais acreditar em
verdades e vontades poéticas. (Até na zona
desconhecida da criação). Como olhos
que investigam penumbras e sombras.
Como um garimpo de suor, como uma
lanterna que ilumina ao redor do nosso
mundo, a vontade de falar e de revelar o
suspiro que reina entre rios e encostas...
E sobre as veias que insistem em saciar
com seus encantos, trilhas e línguas da
nossa fragilidade humana. Sobre os
aguapés de palavras e tons, instante onde
se celebram pecados e promessas. Verões
e quimeras.
E sobre estalos e sussurros, também.
Sim, sobre estalos. Ou você se esquece
que a maioria do que se fala, nada vale?
Nada vale a pena. E é aí que a poesia entra
em cena.
Portanto, o que se fala sempre está ligado
a estalos. Como se fossem fi lmes
desconhecidos. Onde o cenário é nuvem.
Onde não se tem conhecimento
de nada. Feito a idéia de Buca Dantas,
que está fi lmando sem roteiro. O roteiro
é feito na hora. Parecido com a língua,
com o verbo e com as idéias que nos
tornam cúmplices do desenlace, de tatos
e tratos. E que (também) nos eleva
a mártires, e a salvadores de uma noção
que nada sabemos. E assim somos nós. E
assim é a vida.
Logo, quem, além da poesia, sobrevive
com frases curtas (ou longas), a mesmice
das coisas? Quem, íntegro e inteiro,
procura pela parte que lhe cabe nesse
latifúndio que nos resta? Quem há de
possuir extensas lentes híbridas, e vislumbram
a vastidão da estrada que nos
abocanha?
Poeticamente escrevemos. Poeticamente
podemos falar. E poeticamente pensamos.
A dança em que as palavras se
mostram, os pensamentos que de tão
enormes e vadios, nos transformam em
códigos, sobrenomes, lembranças e temores.
A poesia tem disso. Ela arma senhas e
procura saídas. Às vezes nem tão pródigas.
Outras, o próprio paraíso.
Pois a poesia, às vezes nua, às vezes encoberta
por silhuetas, não tem meio termo.
Ela, com sua língua, de saliva farta
e de longas abas, abocanha quem pensa
que somos somente espelhos bizantinos
e movediços.
E no nosso chão, bem na nossa frente,
poesia e música se fundem. Unem e irmanam
visões de tantos varais. Uma
melancolia que nos salva, recuperando
a janela do espírito tão esquecido. Tão
essência. Tão poesia.
Parecida com a calma que guardamos ao
redor do sol e da espuma do mar. Que
nos lava como se fôssemos ilhotas, prenúncios
de vento e tanta luz.
Por isso que o “Elegia” navega sem pudor
nas margens dos olhos e nas águas que
de tão profundas, desembocam silêncios
e riquezas. E ao redor das palavras que
vão se encaixando como desenhos, rascunhos,
abrigos. E na lenha do son(h)o
verbal, que ressuscita o quebradiço da
vida, que de sã, aceita avulsos acentos.
É como apalpar palavras, que nos querem
próximas de uma avalanche de ritmos.
Embalando a letra tão curva, tão lâmina
e tão frágil, como os pilares de uma
língua que não se parte. E que não se
curva. À espera de um dilúvio de tristes e
aromáticos jardins. Que não se esconde.
Como possuída por lentas e intransponíveis
pepitas. Que não se poupa, como o
prenúncio da espera do que virá. Como
o cordão que alimenta portos e estopins,
vazantes e amantes.
Assim, a elegia que escolhemos, não
passa por nós como uma andorinha que
fenece. Ela assina a vida como um corredor
de fantasias, quermesse de lendas e
truques. Maresias da fútil lembrança das
nossas sombras.
Passageiros somos todos nós. De uma
eterna e preciosa lembrança do passado.
Que passa por cima de morros. Aldeias.
Cardumes. Varreduras.
Assim somos nós. Hóspedes do passado.
Parentes de lentas e tontas agonias. Parceiros
da luz, que organiza circos. E da
imaginação que nos exorta.
E livre de toda e qualquer trapaça que
ainda podemos passar. Guerreiros de uma
louca e desavisada aventura chamada vida.
Recheada de tapumes e dragões. E dos
Jan/Fev 2006
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