Heft 4 (2009) - Igda.net

Organ der 

Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger 

Autoren e. V. (IGdA) 

ISSN 0930-7079 

33. Jahrgang 2009 

Ausgabe 4 

Einzelheft € 4,-

inhalt impressum 

EDITORIAL 

Gaby G. Blattl S. 3 

LYRIK 

A. Korte: Orangenfarben; C. Scheel: Unterwegs; 

W. Weiß: So golden; W. Volka: Haiku; K. Manke: Fenster; 

S. 5 

J.A.Stöckl: Grossstadt; G. Walz: Frostig; K. E. Hofmann: Im Winter; 

G. Walz: Schneesturm im Christbaum; H. Wolff: 

Ferngesteuerter Gast; U. Gressmann: Verwachten, Still is de 

Nacht, Winterdag; G. Jaekel: Aus einem Engel-Zyklus; 

T. Schmich: Auf dem Weihnachtsmarkt; 

C. Scheel: Nach dem Mauerfall 

PROSA S. 9 

Wie sich die Bilder gleichen G. Franze: S. 9 

Grenzübergang 1986 Ch. Engelmann: S. 11 

Berliner Mauer R. Weidauer: S. 12 

Das Geschenk E. Schanda S. 15 

Nun engeln sie wieder W. Ehrismann: S. 19 

Zu viel Weihnachten D. Buzatti/C. Scheel: S. 21 

Die letzte Weihnachtsgans I. Ott/S.Hinzmann S. 23 

Nikolaus, Klaubauf, Krampus & Co G. Hühn-Keller: S. 26 

Die etwas andere Weihnachtsgeschichte H. Schaller: S. 29 

Das Kellerfenster 

ESSAY 

R. Bachmann-Voelkel S. 32 

Ist Dichten lernbar? M. Andreotti S. 33 

Kitsch und Kunst I. M. Hörning S. 37 

IGdA 

Kleines Feuilleton S. 38 

Neue Mitglieder 

J.K. Kuppe: pfeil an die rippen 

M. H. Fischer: Kleiner Engel 

M. Stark: Zeit ohne Seele 

S. 40 

Aktivitäten der Mitglieder S. 41 

Bücherschau S. 42 

C. Matter: Moderne Literatur – ein neuer Zugang S. 42 

H. Knoll: Rätselbuch S. 43 

H. Knoll: Ich kenne gar kein Dezifit S. 43 

C. Scheel: Versöhnung S. 45 

Service S. 50 

G. Franze: Jahrestreffen 2009 S. 50 

K. Wirner: Protokoll 2009 S. 52 

G.G. Blattl: Ein paar Worte zum Festabend S. 54 

Interner Wettbewerb – Ergebnis S. 55 

Geburtstage und Leserbriefe S. 56 

MIT SPITZER FEDER BETRACHTET 

Georg Walz S. 57 

IGDA aktuell, Heft 4 (2009) Seite 2 

Redaktion der IGdA-aktuell: 

Angelika Zöllner (Lyrik u. Service) 

e-mail: angelika.zoellner@gmx.de) 

Gaby G. Blattl (Prosa) 

e-mail: gabyblattl@chello.at 

Renate Weidauer (Prosa) 

r-r.weidauer@freenet.de 

Georg Walz (Mit spitzer Feder …) 

georgwalz@web.de 

Anschrift der Redaktion : 

IGdA-aktuell -Angelika Zöllner 

Imkerweg 11, 42279 Wuppertal 

Tel: 0202/526512 

Layout: Gaby G. Blattl 

Titelbild und Illustration: 

Mag. A. Wirski-Saini 

Fotos Frankenberg: Georg Walz 

Druck: Druckerei Meyer, Scheinfeld 

IGdA-aktuell 

- erscheint viermal pro Jahr 

Einzelpreis € 4.-zzügl. Porto 

Doppelnummer € 8.- zzgl. Porto 

Abonnement: € 21.-/Jahr 

Alle Rechte an den Beiträgen liegen 

bei den Autoren. Nachdruck nur mit 

ausdrücklicher Genehmigung der 

Redaktion. Namentlich gezeichnete 

Beiträge geben die Meinung der Autoren, 

nicht unbedingt die der Redaktion 

wieder. 

ISSN 0930-7079 

1. Vorsitzender: 

Othmar Seidner 

A-1020 Wien, Handelskai 224/5/9/59 

e-mail: othmar-seidner@chello.at 

Tel: 00431/9252565 

Geschäftsstelle: 

Gaby G. Blattl 

A-1230 Wien 

Anton- Baumgartnerstr. 44/C3/2503 

e-mail: gabyblattl@chello.at 

Tel: 00431/9671024 

Schatzmeister: 

Dr. Volker Wille 

D-30659 Hannover, Platanenhof 23 

e-mail: adl.wille@t-online.de 

Tel: 0511/652823 

Bankverbindung: 

Postbank Hannover, BLZ: 250 100 30 

Konto: 102088-302 

IBAN DE50 2501 0030 0102 0883 02 

BIC PBNKDEFF 

IGdA-Aktuell wird auf chlorfrei 

gebleichtem Papier gedruckt.

Liebe Mitglieder, 

liebe Leser, 

ein nicht ganz einfaches, in Summe aber doch gutes Jahr liegt hinter uns. Viele Probleme 

konnten gelöst werden. Wie überall bleibt auch einiges unerledigt, sozusagen in der Warteschleife; 

einige Ihrer Anregungen werden nach und nach aufgenommen. 

Vorweg zwei Termine: 

Editorial 

Karin Manke organisiert zum zweiten Mal ein Frühlingstreffen in 

Berlin vom 6. – 9. Mai 2010 und 

Wilfried Auer hat sich bereiterklärt, das nächste Jahrestreffen in 

Schlüsselfeld vom 23. – 26. September 2010 

zu organisieren. 

Bitte merken Sie beide Termine vor. Es wäre schön, wenn wir möglichst viele Mitglieder 

und interessierte Gäste begrüßen dürften. 

Nun zu dieser Ausgabe: 

Erstaunlich wenige Einsendungen haben uns erreicht. Offenbar ist der Mauerfall vor 20 

Jahren – an dem wir nicht vorbeigehen wollten – kein Thema oder kaum eines für Lyriker. 

Auch Prosabeiträge sind rar, und wenn, befassen sie sich mit dem ‚vorher‘. So ist es diesmal 

wohl eher ein ‚Bericht-Heft‘ geworden. Auch das hat seine Berechtigung. 

Wir werden hin und wieder ein Thema durch mehrere Lyrik- und Prosa-Beiträge vertiefen, 

wie jetzt z. B. „Mauerfall“. Das werden wir rechtzeitig, in der jeweils vorherigen Ausgabe 

ankündigen, Sie gleichzeitig zur Mitarbeit (Beiträge einsenden) einladen und den Redaktionsschluss 

bekannt geben. 

Eine Problematik besteht leider immer noch: kein Archiv. Trotz großer Anstrengungen ist 

es auch 2009 nicht gelungen, Unterlagen von Jutta Miller-Waldner zu bekommen. Deshalb 

appelliere ich an Sie: Zeitungen – Dokumente – Almanach … was Sie abgeben wollen bzw. 

können (Dokumente selbstverständlich auch in Kopie) schicken Sie bitte an die Geschäftsstelle. 

Das gilt auch für Texte. Sie wissen: Gedichte an Angelika Zöllner, Prosa, Essay, etc. an die 

Geschäftsstelle. Wenn es Ihnen möglich ist, per email, auf Diskette oder CD. 



Der Vorstand der IGdA wünscht Ihnen einen schönen, 

stimmungsvollen Advent, ein frohes Fest und einen guten Jahresbeginn 

für ein glückliches und erfolgreiches Jahr 2010 !

anneliese Korte 

Orangefarben 

Orangefarben wie ein letzter Gruß 

Versinkt die Sonne 

Sommergesättigt hinter dem Deich 

In windstiller Dämmerung 

Spreizt ein Nachtvogel 

Sein seidenglänzendes Gefieder. 

Im verblassenden Licht 

Entgleitet er meinem Blick. 

Cordula Scheel 

Unterwegs 

Schatten dunkeln 

im Feuermohn 

unbekannt 

die Stufen 

Veränderungen 

im Geröll 

Erinnerung der Füße 

In kühler Luft 

eine schimmernde Spur 

zu den Anhöhen 

weiß die Schlehen 

dunkler die Schatten 

weiß ich noch 

wer du bist? 

(wir entschuldigen uns für den unzureichenden abdruck im 

letzten Heft und wiederholen den text) . 

lyriK 

Spätsommer, Herbstliches und danach 

Waltraud Weiß 

So golden 

Und so durchsichtig 

Und so zart 

Scheint die Herbstsonne 

Auf das Leben 

Altgewordene Schönheit 

Färbt sich langsam 

Ins Goldene 

Und wird zur Ewigkeit 

Und so durchsichtig 

Und so zart 

Berühren wir 

Mit alten Händen 

Den Himmel 

Sehnsuchtsbang 

Und hoffnungsfroh 

Mit beiden Händen 


Wenn sich die Himmelspforte öffnet 

Werden wir 

In den Arm genommen 

Und sind angekommen 

Willi Volka 

Wie wirbelt im Wind 

blattverspielt der Übermut. 

Bunt maskiert der Herbst.

Karin Manke 

Fenster 

An manchen Tagen 

sind die Fenster blind 

und verschwommen 

wie meine Augen – 

und trauen der Welt nur 

In mir – meinem Lichtweg zur Seele, 

die mir die Stille öffnet. 

An manchen Tagen 

stehe ich lange am Fenster, 

nehme wahr und lass mich 

mit den Wolken forttreiben. 

Dann zieht’s mich raus – 

Aus mir –in die Welt, 

ins Fremde und Ferne. 

An manchen Tagen strömt Licht, 

viel Licht und Sonnenschein, 

durch mein Fenster herein. 

Staubkörner spiegeln die Strahlen – 

Einer Milchstraße gleich, 

die den Wohnraum durchquert. 

Alles Lebendige in mir 

Und außerhalb von mir 

Strömt aus dem Licht, 

durch meine Fenster, 

die abgrenzen und 

mich immer wieder 

mit dem Universum verbinden. 

lyriK 

Josef albert Stöckl 

Grossstadt 

Was bist Du nur 

für eine Königin ! 

Mächtige und Reiche 

birgst Du 

in Deinen Mauern 

Heimatlose aber verbirgst Du 

unter Brücken und Bäumen. 

Gewalztes Blech 

strömt unaufhörlich 

durch Deine Adern. 

Ruhelos bist Du 

denn noch in der Dunkelheit 

pulsiert in Dir 

das Blut der Nächte 

bereichert vom Geruch 

von Lust und Leid. 

Schlaftrunken wie eine 

heimkehrende Geliebte 

taumelst Du 

dem jungen Morgen entgegen. 

IGDA aktuell, Heft 4 (2009) Seite 5

Georg Walz 

Frostig 

Ratlosigkeit geht 

Zwischen den Tagen spazieren 

Sucht verlorene Zeit 

In der Ruhe im Park 

Schritte verhallen 

Im Heulen streunender Hunde 

Kälte der Luft 

Lässt die Gedanken beim Einatmen 

In der Nase gefrieren 

Herzschlag 

pocht in wilder Hast 

einsam die verlassene Straße entlang 

lehnt sich 

von Stund zu Stund 

an eiserne Pfeiler 

die an der Spitze das Dunkel erhellen 

Kräftige Arme 

Umarmen den Schneemann 

Der über den Zugang zum Garten wacht 

brennendes Holz bläst weißen Atem 

in kräuselnden Säulen über rote Dächer 

obgleich in der Wärme der Stube 

spärliche Sonnenstrahlen neue Kraft geben 

und müde Bäume 

die längst alle Blätter verloren 

ihre entblößten Arme 

Erwartungsvoll gegen neues Leben strecken 

lyriK 

Winter und Weihnacht 


Kornelia Eleonore Hofmann 

Im Winter 

Im Winter schwebt ein reifbesetztes 

Kleid im Geäst 

ich schweige 

bis der Wind mich heim jagt 

die Wolken erzittern, manchmal 

fliehen sie in das Wasser 

und finden Worte für alles 

diese Sprache verstehe ich nicht. 

sie wissen es 

und lachen auf offenem Feld 

Nebelland habe ich gesehen 

Georg Walz 

Schneesturm im Christbaum 

Nacht - 

denke ich Glockenklang 

es funkeln rote Sterne 

Kerzen flackern 

Bienenwachs 

tropft auf Harmonie 

im Gefolge der Weisen 

fällt Lametta in das Grün der Nadeln 

frischer Duft von Harz umhüllt 

die Ruhe spricht 

Hektik hält 

dagegen können Feiertage 

die Völlerei im Saufgelage 

übertreffen

Muße 

legt Mandelduft 

in Gesang der Chöre 

Freude in unbekümmertem Kinderlachen 

sorgt nach der Geburt für fröhlichen 

Ausklang. 

Hannelore Wolff 

Ferngestirnter Gast 

Neigt sich 

Ein unerschlossener Stern dir zu 

Setz bedächtig deine Schritte 

Überschattet sichtverklärt 

Der übrige Mut 

Kniet ein fremder Tag 

Vor dem Fensterkreuz 

Erschließe sein Ersinnen 

Lass Augenblicke da verweilen 

Wo Monde beflügelt 

Gewölk umgleiten 

Halt inne 

Wo gestirnter Regen 

Glühende Haut benetzt 

Lass ungeacht’ enteilen 

Den zweifelsträchtigen Blick 

Wo zügelscheue Zungen 

Deinen Traum entweihen. 

lyriK 

ursula Gressmann 

Verwachten 

In disse Tied, Advent, 

we wachten up uns Redder 

Jesus Christ, de Heiland. 

He sall und weer freeimaken 

vun Knojeree un Gebreken. 

Frede mit uns Heergott 

bedüded, dat geiht uns better. 

De Seel is denn neet so licht, 

as een Flinnerk un we möten 

uns Hart festhollen, 

umdat’t net offlegt. 

Still is de Nacht 

Noch is’t neet Dag, 

Maan un Steern 

över de Wulken lüchten. 

Still is den Welt. 

De Wind spöölt sein Musik. 

Wiet ofgelegen hör ik 

de Klocken gahn. 

Ruugfrost, dörsichtig 

as Glas, glinstert. 

Nu fleegen Engel dör 

de Nacht in disse stillste 

Stünne, keen Minsk 

mutt sück nu sörgen: 

Se flegen allerwegens. 


Winterdag 

Keen Klören, all witt, 

Ruugfröst up de Bomen, 

Swartdrussels as swarte 

Blössems in de Twiegen. 

Sneeiglinstern up de Felden, 

Sünn achter swarte Wulken. 

Ik hebb dien Hand in miene 

un frei me, da’t kold is 

un we uns tegensiedig 

warmhollen. 

Gerda Jaekel 

Aus einem Engel-Zyklus 

1 Engel der Barmherzigkeit 

2 

willst wieder leben 

aller Befürchtungen grau 

breitest ein weißes Tuch darüber 

kein Ruf gibt dir Auftrag 

wandelst nicht im Licht 

Engel der Freundlichkeit 

lächelst in den Morgen 

Wärme hüllt dich ein 

Trost bringt dein Licht 

Zieht mich selig hinan 

Strahlende Geborgenheit. 

lyriK 

Engel der Dankbarkeit 


3 

Wächter der Betrübten 

Weiß glänzt dein Mond 

Darunter sechs grüne Steine 

Mit ihrem hellen Glanz. 

(wir bedanken uns bei unserem Gast ursulaGressmann, die 

eine reihe von mundarttexten geschrieben hat, für diese zur 

Verfügung gestellten texte) 

theo Schmich 

Auf dem Weihnachtsmarkt 

Geschäftig-eilig 

Erwachsen-nüchtern 

Betrete ich den Weihnachtsmarkt – 

Auf einen raschen Schlenker nur 

Tauche ahnungslos 

Ganz ohne Vorbereitung 

Ins Land der Märchen, Träume ein – 

Das Herz sogleich schlägt 

Überglücklich jung 

Spielzeugautos, Puppen, Zinnfiguren 

Glitzerketten, bunter Christbaumschmuck 

Zuckeräpfel, Glühwein, Reibekuchen – 

Menschen 

Festtagsstimmung hüllt mich ein 

Und nimmt mich mit 

Tiefer in die Weihnachtszeit 

Mit jedem Schritt 

Zum Kind geworden 

Schwebe ich auf einer Wolke 

Seliger Erinnerung.

Cordula Scheel 

Nach dem Mauerfall 

wieder im Grenzland 

Sperrgebiet unbetretbar 

lange Jahre 

vermisst gemeldet 

die Kindheit. 

Erste Begegnung - 

Regen verwischt 

die Schwere 

die Kehle zu eng 

die Augen überflutet. 

Justiert die Waage 

der Gerechtigkeit 

leichter die Erinnerung 

erlöst gerückt 

an die Dankbarkeit 

lyriK / ProSa 

Zum zwanzigjährigen Mauerfall... 

Gabriela Franze 


Wie die Bilder sich gleichen 

- 20 Jahre deutsche Einheit - 

Gut, es war nicht alles schlecht. Aber 

dennoch: Endlich frei! Frei! Frei!!! 

Ich war siebenundzwanzig Jahre alt und 

bedauerte jeden einzelnen Wessi, weil 

er niemals wissen würde, wie restlos 

überwältigend sich das anfühlte. Bananen, 

Kiwis, Autos, Reisen – geschenkt. Aber 

sagen zu dürfen, was ich dachte, das war 

das Größte für mich. Es war, als hätte mir 

endlich jemand Leben eingehaucht. Ich 

fühlte, wie mein Herz klopfte, mein Hirn sich 

überschlug und mein Körper Endorphine 

am Fließband produzierte. Jemand hatte 

das Licht angeknipst. Es blendete meine 

Augen noch. An die Helligkeit musste ich 

mich erst gewöhnen. 

Nicht nur Deutschland, ganz Europa wuchs 

nach und nach zusammen. Kaum hatte ich 

die Währungsunion verdaut, mich an die 

neuen Münzen gewöhnt und mitgeschnitten, 

was Mehrwertsteuer, Freibetrag und 

Vorsteuerabzug bedeuteten, kamen neue 

DM-Scheine. Ich war bereits in Übung und 

nahm diese Hürde mit Leichtigkeit. Ein Jahr 

ohne Währungsreform ist kein Leben! Gott 

sei Dank wurde der Euro eingeführt! Mir 

hätte etwas gefehlt! 

„die Jungfer Europa ist verlobt mit dem schönen 

Genusse der Freiheit, sie liegen einander im arm 

und schwelgen im ersten Kusse.“ 

Einen Wermutstropfen gab es allerdings. 

Das mit dem Sagen, was man denkt, hing 

irgendwie wiederum davon ab, was man 

dachte und wem man es sagte. 

Ich examinierte Vollblutidealistin stellte fest, 

dass Betonköpfigkeit und Ewiggestrigkeit

keine ostdeutschen Monopole waren. 

Nicht umsonst nannten wir die Wessis 

„Besserwessis“. Sie waren uns auch hierin 

überlegen. Ich hoffte, ausschließlich auf 

Großkarierte zu treffen, Nonkonformisten 

und Freidenker. Die gab es. Auch. Zuweilen. 

Aber es war im Grunde „noch immer das 

hölzerne Volk, noch immer ein rechter Winkel in 

jeder Bewegung und im Gesicht der eingefrorne 

dünkel“. 

Image war alles. Die Masse definierte sich 

überwiegend über den Schein statt über 

das Sein. Ich verstand die Wessis nicht. Sie 

hatten mit der Muttermilch aufgesogen, die 

freie Wahl aus Millionen von Möglichkeiten 

zu haben. Statt die Probleme auf dem Weg 

zum eigentlichen Sein zu meistern, sich ein 

Rückgrat anzuschaffen und mit Haltung 

durchs Leben zu gehen, duckten und 

schleimten sich die meisten auf dem Weg 

des geringsten Widerstandes in eine besser 

bezahlte Position, um vor ihren Nachbarn 

mit dem größeren Auto angeben zu können. 

Deutsche sind glücklich, wenn andere 

Deutsche neidisch auf sie sind. Das eint uns 

wirklich. 

„Sie stelzen noch immer so steif herum, so 

kerzengerade und geschniegelt, als hätten sie 

verschluckt den Stock, womit man sie einst 

geprügelt.“ Die körperliche Züchtigung ist 

längst abgeschafft. Aber in der seelischen 

setzt sie sich fort. Sie nennt sich jetzt 

Leistungsdruck, Markenjeans, Internethandy 

und Cabrio zum Abi. Haste was, dann biste 

was, haste nüscht, dann wirste gemobbt. 

Erfolg ist sexy. Erfolg hat, wer mit der 

perfekten Kulisse perfekt ins Bild passt. Wer 

sind wir eigentlich?! Was haben wir nur 

aus unserer Freiheit gemacht?! Ich würde 

sagen, da sind auf beiden Seiten noch alle 

Möglichkeiten offen! 

ProSa 


An dieser Stelle bringe ich mich ins 

Spiel. Erinnern Sie sich: Examinierte 

Vollblutidealistin! Obendrein Sternzeichen 

Schütze! Schützen wollen die Welt 

verbessern. Ich auch. Vor allem ich! Die 

Welt baut auf mich! Zur Wende habe ich 

das Blut der Freiheit geleckt. Ein Schütze 

im Blutrausch fügt sich nicht. Er verbeißt 

sich, lässt nicht locker, kapituliert niemals! 

Durch Hindernisse ist er nicht aufzuhalten 

- im Gegenteil - er rennt sie um, aber mit 

einem Lächeln. Wozu sonst bin ich mit 

diesem abgrundtiefen Humor und diesem 

gottverdammten Schreibtalent gesegnet? 

Absicht des Schöpfers! Ich bin ein moderner 

Till Eulenspiegel! 

„hier (im Kopf) hab ich die Spitzen, die feiner 

sind, als die von Brüssel und mecheln, und pack 

ich dereinst meine Spitzen aus, sie werden euch 

sticheln und hecheln. 

im Kopfe trag ich Bijouterien, der Zukunft 

Krondiamanten, die tempelkleinodien des neuen 

Gotts, des großen unbekannten.“ 

Heute bin ich siebenundvierzig Jahre alt und 

lebe in Köln. Ich sächsle gegen jedes Image 

an, trete an gegen bürokratische Holzköpfe, 

Ignoranten und Krümelkacker. Wie eh und je. 

Aber die Menschen hier im Rheinland - wie 

soll ich sagen - oh Mann! - die Rheinländer 

sind irgendwie anders. Zum ersten Mal im 

Leben habe ich das Gefühl, dass das mit der 

besseren Welt machbar ist. Wenn nicht in 

Köln, wo sonst?! 

Ich war noch niemals in New York, ich war 

noch niemals auf Hawaii, ging noch nie 

durch San Franzisco in zerriss‘nen Jeans - 

aber ich bin seit Jahren frei!!! 

(Zitate aus Heinrich Heine „Deutschland - Ein 

Wintermärchen“ und Udo Jürgens „Ich war noch 

niemals in New York“)

Christiane Engelmann 

Im April 1985 heiratete unsere einzige 

Tochter. Wir hatten vor, ein schönes Familienfest 

zu feiern. Die Schwester unseres 

Schwiegersohnes war jedoch mit ihrer Familie 

einige Jahre zuvor aus der DDR in die BRD 

umgezogen. Strafe muss sein, sie bekam auf 

unseren Antrag hin keine Erlaubnis, an der 

Hochzeit ihres Bruders teilzu-nehmen. Die 

Einreise in die DDR wurde ihr verweigert. 

Da sie ihre Schwägerin und die dazugehörige 

Familie kennenlernen wollte, wir ebenfalls 

diesen Wunsch hatten, vereinbarten 

wir ein Familientreffen auf dem Boden der 

Tschechoslowakei, in Eger (Cheb). Aus Ost 

und West reisten alle der Familie zugehörigen 

Jungen und Alten an, wir verlebten 

frohe gemeinsame Stunden 1986 bei herrlichem 

Spätsommerwetter und trennten uns 

schweren Herzens wieder. 

Wir hatten in unserem Lada unsere hochschwangere 

Tochter mitgenommen, da er 

bequemer war als der Trabant des Schwiegersohnes. 

Im Trabant war der Bruder aus 

Leipzg mit angereist. Auf der Heimfahrt 

benutzten die beiden Männer, wieder Richtung 

Leipzig fahrend, einen anderen Grenzübergang 

als wir. 

Als wir im Dunklen die Grenze der DDR 

bei Reizenhain erreichten, schienen die 

Zollorgane regelrecht auf uns gewartet zu 

haben. Sie nahmen uns die Pässe ab und ließen 

uns dann eine halbe Stunde im Dunklen 

stehen, einfach so. Wir waren die Einzigen an 

der Grenze. Dann kamen sie zum Auto und 

fingen an, uns nach dem wohin und woher zu 

befragen. Da das Treffen mit Westdeutschen 

in der CSSR unerwünscht war, erzählten wir 

von einem Wochenendausflug, was ja auch 

stimmte. Nun mussten wir den Kofferraum 

öffnen, und da entdeckten die Zöllner einen 

Korb voller Südfrüchte, welche ein Hinweis 

auf Westkontakt waren. Sofort kam die Frage 

ProSa 

Grenzübergang 1986 

Ein Tatsachenbericht 


nach dem Spender des Obstes. Ich muss 

gestehen, dass ich die Beherrschung verlor 

und sehr laut und deutlich meine Meinung 

gesagt habe. Ich habe regelrecht gebrüllt, 

wie gerne ich diese Früchte für unsere 

schwangere Tochter in Dresden gekauft 

hätte, wenn es sie nur gäbe. Wie gern ich die 

westdeutschen Verwandten zur Hochzeit 

oder irgendwann im Jahr als Gäste in der 

DDR bewirtet hätte, wenn sie hätten kommen 

dürfen. Ich war sehr wütend und aufgeregt 

und habe sie noch darauf aufmerksam 

gemacht, dass unsere Tochter im Auto kurz 

vor der Entbindung sei und ihr Kind nicht in 

Reizenhain zur Welt kommen solle. 

Nachdem sich die Kontrollorgane noch einmal 

zurückgezogen und telefoniert hatten, 

durften wir nach Hause fahren, mit den Südfrüchten. 

Wir hatten fast zwei Stunden am 

Kontrollpunkt verbracht. 

Ich war dermaßen aufgebracht und ärgerlich, 

dass ich zu Hause Beruhigungsmittel 

schlucken musste. 

Diese Erlebnisse gehören mit in unser Leben 

und haben nicht dazu beigetragen, uns für 

die DDR und den praktizierten Sozialismus 

zu begeistern.

enate Weidauer 

ProSa 

„Ich habe Angst, Mutti, ich möchte 

lieber wieder zurück fahren“ reagierte 

meine Tochter, fast 17jährig, auf die 

seltsame Atmosphäre am innerdeutschen 

Grenzübergang Rudolfstein/Hirschberg. 

Straffer Kommandoton überdeckte notdürftig 

Hilflosigkeit und Unsicherheit bei den 

diensttuenden Grenzern. Weder sie noch 

wir wussten, woran wir eigentlich waren 

an diesem 30. Oktober 1989 . In der DDR 

rumorte es. 

Wir beide waren im Auto auf dem Weg nach 

Westberlin, ein Wunsch meiner Tochter, die 

die Mauer in Berlin zum ersten Mal sehen 

wollte, denn die kurzen Hinweise im knapp 

gehaltenen Unterricht in Zeitgeschichte 

hatten diese Reise ausgelöst. 

„Ich kann mir das mit der Grenze, an der 

geschossen wird, und einer Mauer, quer 

durch eine Stadt, gar nicht richtig vorstellen. 

Das will ich sehen,“ hatte sie mir erklärt, als 

sie nach Schuljahresbeginn im September 

1989 diesen Wunsch äußerte. Die in Bayern 

schulfreien Tage um das Reformationsfest 

und Allerheiligen, Allerseelen boten eine 

Gelegenheit, nach Berlin zu fahren. 

1945 bis 52 im englischen Sektor Westberlins 

aufgewachsen, bin ich in Grunewald 

zur Oberschule gegangen und wollte 

ihr bei dieser Gelegenheit auch die Orte 

meiner Kindheit und unsere Wohnung in 

Schmargendorf zeigen. 

Auf der Autobahn fuhren wir in München 

am Meilen-Gedenkstein für „Berlin: 600 km“ 

und dem Berliner Bären als Krönung waren 

vorbei und standen nun bei Rudolfstein, auf 

die Grenzabfertigung in die DDR wartend, in 

einer der Autoschlangen. Ein beklemmendes 

Gefühl beschlich uns. Uniformierte Grenzer, 

bewusst abweisend und unfreundlich, gingen 

die Reihen der Fahrzeuge kontrollierend 

entlang, strahlten Abwehr und Fremdheit 

aus, freundlichen Worten unzugänglich. 

Der Hals war uns wie zugeschnürt, der 

Berliner Mauer: 

Besuch im letzten Moment 


Kloß dahinter wurde dicker und dicker, wir 

wagten nicht einmal laut zu husten oder 

gar miteinander zu reden, im Blick dieser 

Uniformierten, die dort standen, Gewehr 

im Anschlag. Andere nahmen uns durch die 

Autofenster die Papiere ab, unwirsch und 

jedes Gespräch erstickend, ließen uns in 

Unwissenheit des Kommenden im Wagen 

zurück. Aussteigen verboten! Formulare 

waren auszufüllen, Transitantrag für die 

Einreisebewilligung, die Pässe wurden uns 

abgenommen sowie pro Person 25.- DM 

West als „Eintrittsgeld“ wie es heimlich 

genannt wurde. Umtausch West- in Ostgeld 

1 : 1. Unsere Papiere verschwanden durch 

kleine Luken, uneinsehbar, zur Bearbeitung 

(„Was machen die jetzt so lange damit?“) 

und dann hieß es warten. Wie lange? Das 

wusste keiner, niemand sprach mit anderen 

Wageninsassen, immer fürchtend, etwas 

Falsches zu tun. Angst hatte uns fest im 

Griff. 

In ungleichem Schneckentempo rückte Auto 

für Auto – es waren drei oder vier wartende 

Reihen – an die Absperrung vor. Uns klopfte 

das Herz oben im Hals, wir waren eingesperrt 

im Auto, malten uns Schreckensszenarien 

der Gefahr und Willkür aus. Die Atmosphäre 

des Ganzen, ein Gemisch aus Hilflosigkeit, 

befürchteter Gewalt, Kasernenton 

und körperlich fühlbarer Unfreiheit 

umgab uns lähmend. Und wir meinten, 

Unsicherheit auch auf der Gegenseite zu 

erkennen. Grenzbefestigungen, Schilder: 

DDR STAATSGRENZE und „Motoren 

abstellen!“, „Wagen nicht verlassen!“ 

waren unsere einzige Lektüre, fürchteten 

wir doch, ein Buch zum Lesen in die Hand 

zu nehmen, es hätte auf dem Index der 

DDR stehen können, wer wusste das schon 

genau. Sorgfältig hatten wir es vermieden, 

Gedrucktes mit uns zu führen, nicht einmal 

Taschenkalender waren gestattet, da dort 

der 17. Juni als „Tag der Deutschen Einheit“ 

ausgewiesen war – eine Provokation für das 

SED-Regime. Fanden NVP oder NVA solches

ei „Westlern“ drohten drastische Strafen, 

bis hin zu Gefängnis. 

Nach Rückgabe der Papiere und Kontrolle 

des Kofferraumes durften wir endlich 

weiterfahren, hinein in die DDR. Mit 

mulmigem Gefühl und unter Beachtung aller, 

auch sinnloser Vorschriften näherten wir uns 

– meist mit Tempo 80, 100 km/h waren selten 

auf den Autobahnen erlaubt – Westberlin. 

Keinesfalls anhalten und aussteigen! 

(Toilettenpause gestrichen) Nichts aus dem 

Wagen werfen (es könnte Westpropaganda 

sein)! Nicht nach links ausweichen, um bei 

Einfahrten Autos sicher auf die AB fahren zu 

lassen. 

Endlich erreichten wir Dreilinden, den 

DDR-Kontrollpunkt vor der Einfahrt nach 

Westberlin. Wieder die beängstigende 

Prozedur der Grenzkontrolle: Abgabe der 

Pässe und der Einreisegenehmigung mit 

Transiterlaubnis. Die darf keinesfalls verloren 

werden, sonst setzen die uns fest! Und wieder 

warten, warten – Taktik der DDR-Grenzer 

zur Einschüchterung der Reisenden. Auch 

hier die gleiche Atmosphäre der aggressiven 

Unsicherheit. Schließlich bekamen wir die 

Papiere mit Stempeln zurück und durften 

nach Westberlin hinein fahren. Wir atmeten 

tief durch, fühlten uns wieder in frei. 

Westberlin – Insel der Freiheit! 

Am nächsten Tag näherten wir uns am 

Reichstag von westlicher Seite her der 

Mauer. Meine Tochter wollte unbedingt auf 

die Aussichtsplattform, auf der seinerzeit 

Kennedy gestanden und mit Blick in den 

Osten seine historischen Worte: „Ich bin 

ein Berliner!“ gesagt hatte. Auch sie sah 

hinüber in den anderen Teil Deutschlands, 

spürte die Trennung durch die Mauer, sah 

auf die schwarzen Kreuze mit der weißen 

Beschriftung, die Namen der Toten an 

der Mauer, die ihr Freiheitsstreben mit 

dem Leben hatten bezahlen müssen – ein 

ergreifendes Erlebnis für eine 16Jährige. 

Erst recht lebte bei meiner Tochter das 

Gefühl der Beklemmung wieder auf, 

als mein Vetter, dank seines politischen 

Amtes – er war als Zehlendorfer Bezirksrat 

zeitweise Beauftragter für Steinstücken 

– mit uns in diese Westberliner Exklave* 

ProSa 


Steinstücken fuhr. Als einziges Zehlendorfer 

Territorium, also zu Westberlin gehörend, 

war sie, umgeben vom „Roten Meer“, dem 

Ostsektor, nur auf östlichem Gebiet, durch 

einen schmalen Korridor, ihre Lebensader, 

mit dem Westen verbunden. Er durfte nur 

mit Sondergenehmigung befahren werden, 

die hatte mein Vetter. Beidseits der schmalen 

Zufahrtsstraße standen hart, hoch und grau 

die Betonmauern, ein besonderer Teil der 

Berliner Mauer. Musste jemand schnell die 

Enklave* verlassen oder erreichen, war dies 

nur per alliiertem Hubschrauber möglich, 

denn der Luftraum über Gesamtberlin 

unterstand dem Alliierten Kontrollrat, 

bestehend aus den drei Westmächten und 

der UdSSR (seinerzeit Rechtsgrundlage für 

die Luftbrücke während der Blockade). 

Dieser Besuch im abgesperrten Steinstücken 

und der Anblick von Mauer als sichtbarer 

Grenze, mit Todesstreifen, ebenso auch 

die unsichtbare Grenze im Wasser, z. B. in 

der Mitte des Teltowkanals, prägten sich 

meiner Tochter unauslöschlich ein, so wie 

die Erinnerung an Angst und Beklemmung, 

die uns dort, auch auf der Rückfahrt, 

wieder befielen. Das Verhalten und die 

Stimmung der DDR-Grenzer war in den 

wenigen Tagen unseres Berlinaufenthaltes 

noch diffuser, unerklärlicher, eigentlich 

hilfloser geworden. Es lag etwas in der Luft, 

aber was? Zwar verfolgten wir im Radio 

und Fernsehen die kärglichen Nachrichten 

über Montagsdemonstrationen und 

Friedensgebete in Leipzig, doch ohne zu 

wissen, wie umfassend Protest und Aufruhr 

zu diesem Zeitpunkt bereits in der DDR 

waren Wir wussten nicht, dass es bereits die 

Agonie des Unterganges war. Noch konnte 

keiner ahnen, dass nur wenige Tage nach 

unserer Rückkehr die Mauer fallen und die 

DDR sich auflösen würde. 

Heute noch, nach 20 Jahren, ist meine längst 

erwachsene Tochter froh darüber, die Mauer 

noch als tödliche Realität erlebt zu haben. 

„Bloß vorstellen könnte ich sie mir nicht. Es 

ist gut, dass ich sie wirklich selbst gesehen 

habe, nicht nur davon gehört!“ 

*Steinstücken = enklave vom Osten her gesehen, vom Westen her 

= Exklave

enate Weidauer 

Vor 20 Jahren – Mauerfall 

Die Wunde vernarbt, 

die Mauer gefallen, 

verjährt und 

abgebaut 

Wachttürme, 

Stacheldraht und 

Elektrozaun; 

Todesstreifen. 

Verheißungsvoll 

holte sich 

die Natur 

das Leben zurück 

an vielen Stellen, 

Todesstreifen ehemals. 

Todesschüsse - 

ebenfalls verjährt, 

vergessen? 

Zwanzig Jahre erst 

nach dem Mauerfall. 

Jetzt aber 

beginnt sie wieder 

zu wachsen 

die Mauer 

in den Köpfen 

der Menschen. 

lyriK 


Erich Schanda 

»Du bist sicher, dass dieses – Spiel – auch 

funktioniert?« 

Mein Freund Harald blickte mich an, als 

sei ich nicht Herr meiner Sinne; nicht ganz 

zu Unrecht, wie ich angesichts der Situation 

einräumen musste. 

»Natürlich! Ich kenne doch meine Cousine 

lange genug. Sie wird dich begeistert wieder 

in ihre Arme nehmen. Alles wird gut, keine 

Sorge. Los jetzt!« 

Er reckte das Kinn vor, verschränkte seine 

Arme vor der Brust und nickte auffordernd 

in Richtung des bereits geöffneten Kartons, 

der zwischen Dutzenden anderen in seiner 

großen Garage stand. Irgendwie deplatziert 

wirkte er schon zwischen dem roten Ferrari 

und dem schwarzen Porsche, dessen 

imposanter Heckflügel als Ablage seiner 

Aktentasche diente. Vielleicht auch nur 

deswegen, weil er einerseits der mit Abstand 

größte Karton war und zum andern nicht in 

weihnachtliches Geschenkpapier eingehüllt 

war, sondern nur nüchtern, pappbraun und 

vergleichsweise lieblos auf seinen Inhalt 

zu warten schien – ähnlich einer weit offen 

stehenden Toilettentür auf einem zugigen 

Bahnhof. Und ebenso einladend. 

»Ich weiß wirklich nicht, ob ...« 

»Willst du sie wiederhaben oder nicht? 

Hast du den dummen Streit am Nikolaustag 

vom Zaun gebrochen oder nicht? Hast du 

einen besseren Vorschlag?« 

Resigniert schüttelte ich den Kopf und ging 

mit langsamen Schritten auf den hässlichen 

Karton zu. 

»Aber ich kann doch nicht in diesem ...« 

»Du musst!«, schnitt mir Harald brüsk das 

Wort ab. »Ich bin Unternehmer, wie du weißt. 

Ich kenne mich mit Schadensregulierung 

aus. Du bist nur Zahnarzt, beschäftigst dich 

ProSa 

Das Geschenk 


zuviel mir Ruinen und faulen Wurzeln. Deine 

Lebenserfahrung beschränkt sich auf zwei 

Zahnreihen, Kassen- und Privatpatienten 

und darüber hinaus nur noch auf Prophylaxe. 

Das hier, mein Freund, ist in gewisser Weise 

auch ein prophylaktischer Eingriff! Er 

wird dein gestörtes Liebesleben wieder in 

Ordnung bringen. Steig also endlich ein!« 

Gegen die Autorität und den imperativen 

Ton eines Firmenchefs kann man nur 

bestehen, wenn der Erstgenannte als Patient 

auf Einfühlsamkeit angewiesen ist. Im 

Augenblick war ich sein Patient. Seufzend 

schlüpfte ich also aus meinen Schuhen, zog 

den Mantel enger um mich und kletterte 

ich in den Karton, der früher einmal einen 

großen Farbfernseher beherbergt hatte und 

versuchte, mit angezogenen Knien eine 

halbwegs passable Sitzposition auf der 

Styroporschale einzunehmen. 

»Er ist viel zu klein«, protestierte ich 

schwach und halbherzig, doch Harald ging 

überhaupt nicht darauf ein. Entschlossen 

drückte er mich tiefer in den Karton und 

stülpte das abschließende Styroporpolster 

über mich. 

»Perfekt. Fast wie ein Zahnersatz für 

Elefanten. Geht doch wunderbar. In 

spätestens zwei Stunden packt sie dich 

aus. Also, mach es dir einstweilen bequem! 

Carola wird Augen machen!« 

»Was ist, wenn der Karton aufreißt? Ich 

bin doch viel zu schwer!« 

»Das Schlimmste, was passieren kann, ist, 

dass du ihr vor die Füße kullerst, wenn dich 

der Bote ablädt! Und jetzt Schluss – er muss 

ohnehin jeden Moment kommen!« 

»Ja, aber ...« 

Er schlug die beiden offenen Kartondeckel 

über mir zusammen. Schlagartig wurde es

dunkel um mich. Einen Moment überfiel mich 

Panik: Würde die Luft reichen? Was, wenn 

der Paketdienst in einen Unfall verwickelt 

würde? Wenn das Fahrzeug ausgerechnet 

am späten Nachmittag des Heiligen Abends 

in den Fluss stürzte? Oder gar in Flammen 

aufging? 

»Ja, ich komme sofort«, hörte ich Haralds 

dumpfe Stimme von außerhalb. Das 

schabende Geräusch des Klebebandrollers, 

mit dem er den Karton versandfertig machte, 

hörte auf. Seine Schritte entfernten sich. Das 

elektrische Garagentor wurde geöffnet. Die 

Kette quietschte rhythmisch, seit Monaten 

quietschte sie schon. Ich konnte förmlich mit 

einem inneren Auge sehen, wie das Tor von 

der Kette nach oben gezogen wurde. 

»Alle Pakete heute ausliefern?«, hörte ich 

dann mit angehaltenem Atem die Stimme 

des Boten. Er sprach mit stark südländischem 

Akzent. Vermutlich ein Türke, dachte ich. 

Oder doch ein Pole? Egal. Hauptsache, 

Carola ... 

»Ja. Sind alle in Berlin abzuliefern«, erklärte 

Harald in meine Gedanken hinein. »Meine 

Sekretärin hat Paketzettel geschrieben. Aber 

dann bemerkte sie, dass heute nur noch private 

Zusteller ausliefern. Macht es Ihnen etwas 

aus, wenn Sie die Adressen abschreiben und 

mit Ihren Aufklebern auf die Kartons kleben? 

Sehen Sie: alle Kartons sind nummeriert und 

auf der Rückseite meiner Paketzettel steht 

die jeweilige Nummer ebenfalls. Sie können 

gar nichts falsch machen.« 

Undeutliches Gemurmel setzte ein. 

Schritte, die offenbar das Gebirge aus 

Kartons umwanderten und dann vor meiner 

Behausung zur Ruhe fanden. 

»Kostet mich aber viel Zeit. Ist schon fast 

vier Uhr...« 

»Klar, ich verstehe. Reicht das für den 

Zeitvertreib?« 

Ich kannte das Geräusch von Haralds 

Portemonnaie; ein kurzes, an ein scharfes 

Beil erinnerndes schnelles Ziehen am 

Reißverschluss, welches durch den dicken 

ProSa 


Karton jedoch nur dumpf zu vernehmen 

war. Der Schein, den er aus der Börse 

entnommen hatte, schien den Boten jedoch 

schnell überzeugt zu haben. 

»Alles klar, Boss!« 

»Perfekt. Die Rechnung geht an meine 

Firma? Sehr gut. Ich werde Sie weiterhin 

beauftragen, wenn Sie diesen Eilauftrag 

erledigt haben. Schließen Sie bitte das 

Garagentor, wenn Sie fertig sind? Danke. Ich 

muss jetzt los ...« 

Eine Autotür wurde geöffnet und fiel 

gleich darauf mit einem satten und für 

diese Luxusklasse typischen »Flopp« 

wieder zu. Sicher hatte er zwischen Öffnen 

und Schließen seine Aktentasche vom 

Spoiler genommen und zielsicher auf den 

Beifahrersitz befördert, so wie er es immer 

zu tun pflegte. Sekunden später röhrte 

der Porsche auf und entfernte sich schnell. 

Angestrengt lauschte ich nach draußen, 

doch außer meinem eigenen Herzschlag war 

nichts zu hören. 

Wo war der verdammte Paketbote? 

Bestimmt nutzte er die Gelegenheit, in Haralds 

Ferrari Probe zu sitzen. Wahrscheinlich 

träumte er davon, ebenfalls als Schuhfabrikant 

in diesem Boliden durch Berlin zu 

dröhnen, von jungen und älteren Mädchen 

angelächelt zu werden, während ich in meiner 

unbequemen Haltung bereits Nackenschmerzen 

bekam. Entsetzt stellte ich fest, 

dass ich trotz der zunehmenden Kälte zu 

schwitzen begann. Ich versuchte, langsam 

und konzentriert zu atmen und meine Phantasien 

abzuschalten. 

Plötzlich wurde ich noch tiefer in mein 

Styroporlager gepresst. Der Kerl hatte 

sich auf meinen Karton gesetzt und war 

offenbar damit beschäftigt, die Adressen der 

Paketaufkleber in seine eigenen Formulare 

zu übertragen. Zu allem Überfluss begann 

er auch noch, eine mir fremde Melodie zu 

pfeifen und mit dem Absatz den Takt gegen 

den Karton zu klopfen. So ein Karton ist 

ein hervorragender Resonanzkörper und 

innerhalb kürzester Zeit befand ich mich in

einem Zustand lethargischer Jenseitsfreude, 

wie ihn nur ein langzeitgefolterter Mensch 

nachvollziehen kann, der endlich den 

erlösenden Genickschuss bekommt. 

Irgendwann hörte er auf und der lästige 

Druck über mir verschwand wieder. Der 

Bote schien fertig zu sein und klebte nun 

die Empfängerkarten auf die Kartons. Mein 

Karton schien der letzte zu sein, den er mit 

einem klatschenden Geräusch hinter meinem 

gebeugten Rücken reisefertig machte. Kurz 

danach rumpelte eine Sackkarre durch die 

Garage. 

Und dann lud er mich auf. 

Ich wurde zur Seite gekippt, unter Stöhnen 

und fremdsprachlichen Flüchen (ich hatte 

mich inzwischen dazu entschlossen, dass 

er doch Türke sein musste) in eine leichte 

Schräglage versetzt und dann einige 

Meter weit aus der Garage bis zu seinem 

Transporter gerollt, wo ich kurzerhand auf 

den Kopf gestellt wurde. 

Idiot, schoss es mir durch den Kopf, 

kannst du nicht lesen? Fragile! Handle with 

care! Nicht stürzen! Vermutlich war der Bote 

ein Emigrant aus Schwarzafrika. Obwohl – 

pfeifen und schreiben konnte er offenbar. 

Egal. 

Ich versuchte, wieder flach und bewusst 

zu atmen, schloss ergeben meine Augen, 

dachte an gewisse Stellungen mit Carola 

und wartete ab. 

Er stellte den Karton tatsächlich wieder 

aufrecht, so wie es auch die entsprechenden 

Beschreibungen auf dem Karton 

vorschrieben. Mittlerweile versuchte ich 

gar nicht mehr, die Augen zu öffnen, um 

die absolute Dunkelheit zu durchdringen, 

sondern verließ mich in immer stärkerem 

Maße auf meine anderen Sinne. 

Es war erstaunlich, selbst für einen 

Mediziner wie mich, festzustellen, wie schnell 

man auf einen scheinbar lebensnotwendigen 

Sinn verzichten kann. Die Nase übernahm 

plötzlich die Kontrolle über meine nächste 

ProSa 


Umwelt. Styropor hat einen ganz eigenen, 

unverwechselbaren Geruch in so einer 

Situation. Auch der Karton lebt – alle 

paar Zentimeter verströmt der Abfallstoff 

seine eigene Nuance, die zu beschreiben 

selbst die Phantasie eines Stephen King 

überstrapazieren dürfte. Über Heu, Blut und 

Schweiß bis hin zu diversen menschlichen 

Ausdünstungen und sogar anorganischen, 

metallischen Verbindungen wie verloren 

gegangenen Auspuffrohren oder dem 

typischen Ampèregeruch eines elektrischen 

Kurzschlusses – alles war seltsam intensiv zu 

erriechen. Und während sich das Fahrzeug 

in Bewegung setzte, irgendwelche Berliner 

Straßen durchquerte, an unsichtbaren roten 

Ampeln oder vor die Straße überquerenden 

Fußgängern stehen blieb und ruckelnd (das 

Getriebe schien Probleme mit dem ersten 

Gang zu haben) und widerspenstig wieder 

Fahrt aufnahm, dachte ich notgedrungen 

noch einmal über Erfolg und Misserfolg 

meiner Mission nach. 

Carola. Zufällig kennen und lieben gelernt 

auf einer Party meines Freundes Harald, wo 

er sie mir vorgestellt hatte. Drei Wochen lang 

das perfekte Glück. So lange, bis ich einer 

dummen Eingebung folgend versucht hatte, 

sie betrunken zu machen, um endlich ... 

»So schnell geht das nicht«, hatte sie mich 

wiederholt abgewehrt. »Ich möchte dich erst 

besser kennen, bevor ich mit dir schlafe. Das 

verstehst du doch sicher?« 

Ich hatte verständnisvoll genickt und ihr 

weiter eingeschenkt. So lange, bis sie auf 

meiner Couch eingeschlafen war. Doch als 

ich sie in mein Schlafzimmer tragen wollte, 

wachte sie schlagartig auf. 

Wenige Worte danach und eine schallende 

Ohrfeige später stand sie unten auf der 

Strasse und kletterte in das Taxi, ohne sich 

noch einmal umzudrehen. Sie ging nicht ans 

Telefon, beantwortete keine Mails und öffnete 

nie auf mein Läuten an ihrer Haustür. 

So wandte ich mich an ihren Cousin Harald. 

Er hatte schließlich den Vorschlag gemacht 

und mich zum Mitmachen überredet ...

Der Wagen bremste scharf und kam zum 

Stehen. Die Hecktür wurde geöffnet. Kartons 

wurden zur Seite geschoben, dann setzte 

sich mein Karton ebenfalls in Bewegung. 

Schräglage, einige Meter über knirschenden 

Schnee, dann unsanft auf den Boden gestellt. 

Der Bote schien zu klingeln. Verzerrte Worte 

aus einer Sprechanlage waren zu hören. 

Ein Türöffner summte. Dann wurde ich 

wieder auf die Sackkarre gehievt und ins 

Innere des Hauses geschoben. Ich biss auf 

die Zähne. Nur noch wenige Minuten, dann 

war ich am Ziel. Zum ersten Mal in Carolas 

Wohnung, mit ihr allein! Das Fest der 

Freude konnte beginnen. Ich war in einer 

so erwartungsfrohen Stimmung, dass ich 

dem Boten sogar verzieh, mich die Treppe 

hinauf in den ersten Stock noch einmal 

richtig durchzuschütteln. Offenbar besaß die 

Sackkarre einen Radkranz aus drei oder vier 

Rädern auf jeder Seite und war demzufolge 

imstande, Lasten auch über Treppen hinweg 

zu bewegen. Vor Aufregung bekam ich 

Kopfschmerzen, konnte kaum noch etwas 

hören. Erst als eine Tür geöffnet wurde und 

ich noch einige Meter weit geschoben wurde, 

kam ich auch innerlich wieder zur Ruhe. 

Entspannt atmete ich aus. Ich war am Ziel! 

Schritte auf einem Parkettboden näherten 

sich. Leise Weihnachtsmusik erfüllte mein 

Versteck. Vom Himmel hoch, da komm ich 

her... 

Sie blieb vor dem Karton stehen. Welche 

Gedanken mochte sie wohl jetzt haben? Wer 

käme auf die Idee, ihr einen Farbfernseher 

ins Haus zu schicken? Sicher studierte 

sie bereits den Paketzettel. Harald hatte 

in weiser Voraussicht natürlich meine 

Anschrift angegeben. Ob sie eine Ahnung 

überschleichen würde? Einen furchtbaren 

Augenblick lang wartete ich darauf, dass 

sie den Boten zurück beordern würde, 

um sich des Geschenkes sofort wieder zu 

entledigen. 

Nein, sie hatte beschlossen, es zu 

behalten. 

Ohne Vorwarnung durchstach eine 

Messerklinge den Kartondeckel, genau in 

ProSa 


der Mitte, und zog sich sägend durch den 

entstandenen Schlitz zwischen meinen Knien 

hindurch weiter auf mich zu. Spärliches 

Licht drang in das Innere, während die 

Klinge unbeirrt weiter auf mich zu eilte. 

Der einladende Duft nach Lebkuchen, 

Tannennadeln und Kerzenwachs folgte ihr 

nach. Ich holte noch einmal tief Luft. Dann 

stemmte ich mich nach oben, riss die Deckel 

auseinander und breitete die Arme aus, 

während der rote Morgenmantel von meinen 

Schultern rutschte. 

»Ho ho! Hier kommt das Geschenk des 

Herrn!«, rief ich in den Raum hinein, bemüht 

um ein strahlendes Lächeln. Meine Augen 

mussten sich erst an das Kerzenlicht des 

Weihnachtsbaumes gewöhnen. 

»Mein Gott!«, sagte die Frau mit dem 

Messer in der Hand, bevor sie zu Boden 

stürzte und dabei den brennenden Baum mit 

sich riss. 

»Ihr Kinderlein kommet«, plärrte es aus 

einem altmodischen Grammophon aus der 

Ecke. 

Zwei Tage saß ich in Untersuchungshaft. 

Grober Unfug, Hausfriedensbruch, Verstoß 

gegen das Transportsicherungsgesetz, 

fahrlässige Körperverletzung und Verstoß 

gegen die guten Sitten lauteten die 

Anklagepunkte, um nur die wichtigsten zu 

nennen. 

Der von mir eiligst herbei gerufene 

Notarzt konnte die alte Dame erfolgreich 

reanimieren. Schlimmer war der Schaden 

durch den ausgelösten Wohnungsbrand. Die 

Feuerwehr rückte mit drei Wagen an, obwohl 

ich geistesgegenwärtig den Brand mit einem 

Teppich ersticken konnte, nachdem ich die alte 

Dame in Sicherheit gebracht hatte. Trotzdem 

löschten die Feuerwehrleute ausgiebig nach. 

Das gab dem Parkett und dem teuren Perser 

den Rest. Harald und der Paketbote, der 

zwei der Aufkleber miteinander vertauscht 

hatte (die 6 und die 9), konnten schließlich 

den Richter davon überzeugen, dass es sich 

um ein tragisches Versehen gehandelt hatte.

Alles war wieder in Ordnung. Ich 

musste lediglich für den ganzen Schaden 

aufkommen und mich bei besagter Dame 

– einer im wahrsten Sinn des Wortes alten 

Stammkundin von Harald - entschuldigen. 

Ich habe sie natürlich zum Essen eingeladen, 

zusammen mit Harald. 

»Was ist denn nun mit Ihnen und der 

jungen Dame, der Sie sich als erotischer 

Weihnachtsmann schenken wollten? 

Ich meine, es ist schon etwas frivol, sich 

gleich nackt unter dem Nikolausmantel 

zu präsentieren, oder?«, fragte sie mich 

augenzwinkernd beim Nachtisch. Ich blickte 

etwas verlegen zu Boden, doch Harald klärte 

sie mit einem verschwörerischem Lächeln 

auf. 

»Ach, meine kleine Cousine Carola? Nun, 

wissen Sie – sie hat bereits einen neuen 

Freund, einen belgischen Medizinstudenten. 

Gérard. Er arbeitet übrigens neben seinem 

Studium als Kurierfahrer. Und wissen Sie, 

was das Unglaubliche ist?« 

»Nein, was denn?« 

In diesem Moment beschloss ich, ihm bei 

Walter Ehrismann 

ProSa 

Nun engeln sie wieder 


seinem nächsten Besuch in meiner Praxis 

ohne Betäubung einen Backenzahn zu 

extrahieren. Ich versuchte verzweifelt, einen 

Freundschaft beschwörenden Blickkontakt 

mit ihm herzustellen, doch er nahm mich 

gar nicht mehr wahr. Mit gekreuzten Armen 

saß er am Tisch und genoss die kleine, 

dramaturgische Pause. 

Die alte Dame blickte ihn auch 

erwartungsvoll an und beugte sich etwas 

nach vorn. Harald machte eine bedauernde 

Geste mit den Händen, die durch sein 

schadenfrohes Grinsen sofort der Lüge 

überführt wurde. 

»Wissen Sie, Gnädigste: Es ist derselbe 

Mann, der Ihnen am Heiligen Abend dieses 

...«, er musterte mich aus den Augenwinkeln 

und hatte sichtlich Mühe, nicht laut 

loszuprusten, »... Geschenk zugestellt hat. 

Zuletzt brachte Gerard Carolas Geschenk zu 

ihr und blieb gleich selbst da. Seitdem wohnt 

er wohl auch dort...« 

Während ich mich insgeheim fragte, warum 

so etwas immer nur mir passiert, winkte er 

lachend nach dem Ober und bestellte noch 

eine Flasche Chardonnay trocken. 

Da steh ich unterm Lichterraum 

Und möchte wohl was denken 

Ein Weihnachtslamento 

Vor wenigen Jahren leistete sich meine 

Stadt den Luxus, den Himmel über 

der Bahnhofstrasse neu zu ordnen und zu 

gestalten. Sie kennen Zürichs Luxusmeile? 

Ich spüre weder Zeit noch Raum 

Nebst dem Broadway die teuerste Einkaufstrasse 

der Welt. Sie führt vom Haupt- 

Und nichts, mich zu verschenken 

bahnhof an vielen Modegeschäften, dem 

Hier bin ich sehr verloren 

Hotel St. Gotthard mit seiner Austernbar, 

dem Baur en Ville, den Bankgebäuden 

Im Warten auf das Licht 

und der Confiserie Sprüngli vorbei zum 

See. Bislang erstrahlte sie im Advent unter 

Vielleicht doch auserkoren 

einem Baldachin leuchtender Punkte, 

So plötzlich diese Zuversicht 

kleine Glühlämpchen an Elektrokabeln, in 

unterschiedlicher Höhe und Länge aufge- 

J. E. 

hängt, den Sternenhimmel vortäuschend.

Das war ein Wintererlebnis! Aus der weiten 

Welt reisten Leute an, nur um diesen Lichterhimmel 

zu sehen. Man fühlte sich traumhaft 

wohl, wenn man nach oben blickte. 

In den Geschäftsauslagen war das 

ganze Weihnachtspersonal als Dekoration 

anwesend. Die Heiligen Drei Könige beim 

Juwelier, die Hirten hinter der Mortadella 

und dem Rollschinken, Josef und Maria 

mit Kind, von Seidenblusen und Schals 

umrahmt. Und viel Stroh. Und erst die 

Kinderaugen, wenn die Spielzeugeisenbahn 

bei Franz Carl Weber, von nickenden 

Schäfchen beladen, mitten durch den Stall 

fuhr. In einem Tordurchgang drei Mitglieder 

der Heilsarmee, den Spendenkessel vor sich 

und zur Gitarre mit dünner Stimme »Süßer 

die Glocken nie klingen« intonierend. 

Weihnachtsengel und der neue Velohelm. 

Engel mit lockigem Haar, daneben die Nikon 

mit Lametta. Alles auf engstem Raum. 

Wie alleine wir in dieser Zeit sind. 

Wie unergründlich ist unser Dasein. In einer 

kalten Nacht der Traum: Der Kampf mit 

dem Engel, den Jakob nicht loslässt, bis er 

gesegnet wird, aber eine Wunde davonträgt. 

Ich habe große Scheu, Engel zu denken, 

gerade im Advent. Sie sind da, und doch 

nicht da, ihre Gewalt und Leichtigkeit ist 

nicht fassbar. Giotto hat es getan, und Blake. 

Bei ihm ist es das Abgründige, bei Giotto das 

Lichtvolle. 

Eine Findungskommission wurde von 

der City-Vereinigung der Geschäfte an der 

Bahnhofstrasse eingesetzt mit dem Auftrag, 

für Zürichs Edelstraße einen neuen Himmel 

zu erfinden. Das dauerte. Was dabei endlich 

herauskam, war der Eindruck einer sterilen, 

tiefgekühlten Aufbewahrungshalle. Vom 

Bahnhofplatz bis hinauf zum See hängen, 

hingen, muss man bald sagen, schmale, 

längliche Lichtquader, einer neben dem 

andern wie Eisstangen, die der Bierfuhrmann 

oder der Eismann früher anlieferten, auf 

groben Säcken über der Schulter getragen. 

Wellenartig flossen kalte, wirre Schatten- und 

Lichtspiele die Bahnhofstrasse hinauf und 

hinab, computergesteuert. Die Menschen 

erstarrten. Das ist vielleicht Kunst, äußerten 

sich viele in den Leserbriefspalten der 

Zeitungen, aber was hat das mit Weihnachten 

zu tun? Dann doch lieber die Kitschengel 

ProSa 


und den Lichterbaldachin. Vom nächsten 

Jahr an wieder alles, wie gehabt. 

Sich Engel denken. Zur Weihnachtszeit 

wird seit einigen Jahren in Zürich ein 

alter Tessiner Brauch neu belebt: Von der 

Hauptkirche herab, bei herein brechender 

Nacht, ruft, singt eine Frau Weihnachtsklagen 

(Lamenti) über Dächer und Sträßchen der 

Altstadt. Archaische Laute, die einen das 

Blut in den Adern gefrieren lassen. 

Ich komme durch ein schmales Tor 

bei der Kirche und gehe den Weg entlang der 

verschneiten Gräber. Die Schritte knirschen 

im ersten Schnee. Überall stehen Tempelchen 

mit Urnen und Seitenkapellen, Stelen und 

Altären aus orange- und ockerfarbigem 

Gestein, das wie Marmor wirkt, 

symbolträchtig aufgebrochene Grüfte, aber 

auch kalte, glatte Ottomanen, darauf halb 

hingestreckte, halb hochgelagerte schlafende 

Frauengestalten in faltenreichen, weißen 

Gewändern, Gestalten zwischen Tod und 

Traum, deren endgültiges Wiedererwachen 

nur eine Frage der Zeit zu sein scheint. Ein 

Handrücken ist wie in Trance an die Stirne 

gelegt, versucht, das Unfassbare aus dem 

Bewusstsein zu bannen. 

Ich bleibe stehen und betrachte lange 

diese Engelsfiguren, Mädchengestalten aus 

glattem Stein, mit schwerelosen Flügeln, die 

Hände bittend zum Himmel erhoben, unter 

ihren luftigen Gewändern in Andeutungen 

erste erwachende Reize, da die Figuren etwas 

zeitlos Erhabenes, Entrücktes ausstrahlen, 

die Gedanken und menschliches Sehnen 

weit hinaus führend in den endlosen 

Raum, wo das Irdische, auch wenn es nur 

angedeutete kleine, weiße Marmorbrüste 

und verborgene Venushügel sind, den 

Wunsch nach unbelasteter Unsterblichkeit, 

vom Geschlechtlichen unberührter 

Unendlichkeit wecken, einer makellosen, 

aber nie zu stillenden Sehnsucht, für immer 

in diese Sphären zu entschweben. Jedes der 

Gräber ist anders gestaltet, geharkter Kies 

hinter den tiefhängenden Absperrketten, 

die nur einen einzigen Sinn haben können, 

den Betrachter darauf einzustimmen, dass 

die Überwindung dieser kleinen Distanz 

zwischen Lebensweg und Totenplatz auf 

dem Zufall eines zu lange geratenen Schritts 

beruht. Frohe Weihnachten!

ProSa 

dino Buzatti (Übersetzung: Cordula Scheel) 

Erinnerst du dich noch, - fragte im Paradies 

der Tiere die Seele des kleinen Esels 

die Seele des Ochsen - erinnerst du dich zufällig 

noch an jene Nacht vor so vielen Jahren, 

als wir uns in einer Art Stall befanden 

und dort, ausgerechnet in der Krippe ... 

- Lass mich nachdenken - Aber ja, - 

bestätigte der Ochse, - in der Krippe war 

ein neugeborenes Kind. Wie konnte ich das 

vergessen? Es war ein so schönes Kind. 

- Seither, wenn ich mich nicht irre, - sagte 

der Ochse - weißt du wie viele Jahre seither 

vergangen sind? 

- Was denkst du, ich mit meinem 

Ochsengedächtnis! 

- Fast zweitausend. 

- Du liebe Zeit. 

- Und, à propos, weißt du, wer dieses Kind 

war? 

- Woher soll ich das wissen? Es waren reisende 

Leute. Allerdings, es war ein wunderbares 

Kind. Es ist mir niemals aus dem Sinn 

gegangen, warum auch immer. Und ja, die 

Eltern schienen sehr einfache Leute zu sein. 

Sag mir, wer war es? 

Der Esel flüsterte etwas in das Ohr des 

Ochsen. 

- Aber nein! - sagte dieser verwirrt. - Wirklich? 

Du machst dich bestimmt über mich lustig. 

- Das ist die reine Wahrheit. Ich schwöre es ... 

Übrigens, ich hatte das sofort begriffen. 

- Ich nicht, das muss ich schon zugeben 

- sagte der Ochse. - Man sieht, dass du 

intelligenter bist. Mir ist nicht einmal der 

Verdacht gekommen. Obwohl, wenn ich es 

recht betrachte, das Kind war schon etwas 

Besonderes. 

Zu viel Weihnachten 


- Siehst du, seit damals feiern die Menschen 

jedes Jahr ein großes Fest zu Ehren seines 

Geburtstages. Es gibt für sie keine schöneren 

Tage. Wenn du sie sehen könntest. Es ist 

die Zeit der Fröhlichkeit, des Ausruhens, der 

Muße für die Seele, des Friedens, der Familienfreuden, 

man ist einander gut. Selbst die 

Mörder werden lammfromm. Sie nennen 

das Fest Weihnachten. Ach, lieber Freund, 

mir kommt da eine Idee. Soll ich dich nicht 

hinbringen, damit du sie sehen kannst? 

- Wen? 

- Die Menschen, die Weihnachten feiern. 

- Wo? 

- Unten auf der Erde natürlich. 

- Bist du schon dort gewesen? 

- Ich schaue jedes Jahr einmal schnell vorbei. 

Sie haben mir eine Spezialerlaubnis dafür 

gegeben. Aber ich denke, ich kann dir auch 

eine beschaffen. Immerhin haben wir beide 

uns damals auch einen kleinen Verdienst 

erworben. 

- Weil wir das Kind mit unserem Atem 

gewärmt haben? 

- Also los, komm, wenn du nicht das 

Beste verpassen willst. Genau heute ist 

Heiligabend. 

- Und wie soll das gehen? 

- Das ist schnell gemacht. Ich habe einen 

Vetter auf der Pass-Stelle. 

Sie bekamen einen Ausweis und reisten 

ab. Ganz sanft schwebten sie vom Himmel 

auf die Erde. Sie erblickten ein Licht. Sie 

schwebten darauf zu, und das Licht wurde 

zu einer Myriade von Lichtern, es war eine 

große Stadt. Und ecco der kleine Esel und der 

Ochse, wie sie sich unsichtbar auf den Straßen 

inmitten der Stadt bewegten. Da sie Geister

waren, fuhren die Autos, die Autobusse und 

die Straßenbahn durch sie hindurch, ohne 

ihnen weh zu tun und sie ihrerseits gingen 

unbekümmert durch Mauern hindurch, als 

wären diese aus Luft. 

So konnten sie in Ruhe alles betrachten. 

Wohin sie auch kamen, überall das gleiche 

Spektakel. Ein Kommen und Gehen, Kaufen 

und Einpacken, Schicken und Bekommen, 

Rufen und Antworten. Alle sahen unentwegt 

auf die Uhr, alle liefen, alle hatten Angst, 

nicht rechtzeitig zu kommen, und manch 

einer brach erschöpft zusammen unter der 

Sturzflut von Paketen, Broschüren, Papieren, 

Kalendern, Geschenken, Telegrammen, 

Briefen, Karten, Eintrittskarten usw. 

- Du hast mir gesagt - bemerkte der Ochse - 

es sei das Fest der Fröhlichkeit, des Friedens, 

der Erholung für Leib und Seele. 

- Ja, schon - antwortete der Esel. - Früher 

war es so. Aber, was willst du machen, 

seit einigen Jahren werden die Menschen, 

sobald Weihnachten herankommt, von einer 

geheimnisvollen Tarantel gestochen und 

verstehen nichts mehr. Höre ihnen nur zu. 

Der Ochse lauschte erstaunt. Auf den 

Straßen, in den Büros, in den Fabriken 

sprachen Männer und Frauen nur noch 

abgehackt miteinander und tauschten wie 

Automaten monotone Formeln aus. Frohe 

Weihnachten, alles Gute, alles Gute für sie, 

danke gleichfalls, gute Wünsche, alles Gute, 

frohes Fest, danke, alles Gute, alles Gute, 

alles Gute. Ein Stimmengewirr erfüllte die 

ganze Stadt. 

Es war ein eindrucksvolles Schauspiel: 

die tausend Lichter der Ladenfenster, der 

Schmuck, die Girlanden, die Tannenbäume 

und der unendliche Autostrom, das eilige 

Schwanken der Menschen, ihr Kommen 

und Gehen, Eintreten und Herauskommen, 

das Gedränge in den Geschäften, das 

Beladensein mit Paketen und Päckchen, alle 

waren sie ängstlich und gehetzt, als würden 

sie verfolgt. Der Esel schien sich über diesen 

Anblick zu amüsieren. Der Ochse hingegen 

sah sich voller Entsetzen um. 

- Hör mal, Freund Esel, du hast mir gesagt, 

ProSa 


dass du mir Weihnachten zeigen würdest. 

Und was ist das hier? Du musst dich geirrt 

haben. Ich will dir mal eines sagen: Dies hier 

ist ein Krieg. 

- Aber siehst du nicht, wie alle zufrieden 

sind? 

- Zufrieden? Mir scheinen sie verrückt 

zu sein. Sieh dir doch nur ihre verstörten 

Gesichter an. Ihre fieberhaften Augen. 

- Weil du ein Trottel vom Lande bist, mein 

lieber Ochse, weil du dich niemals aus dem 

Paradies herausbewegt hast. Du bist die 

modernen Menschen nicht gewohnt, daran 

liegt das. Sie müssen sich eben ihre Nerven 

ruinieren, um Spaß zu haben, um sich zu 

freuen, um sich glücklich zu fühlen. 

Der Ochse, als reiner Geist, machte einen 

hohen Sprung und hielt an einem Fenster 

im siebten Stockwerk an, um ein bisschen zu 

schauen. Und das Eselchen kam gutmütig 

hinterher. 

Sie sahen in ein reich möbliertes Zimmer, 

und im Zimmer an einem Tisch eine sehr 

beschäftigte Dame sitzen. Zu ihrer Linken 

auf dem Tisch befand sich ein Stapel, etwa 

einen halben Meter hoch, von Karten und 

Kärtchen in allen Farben, zu ihrer Rechten 

ein Stapel weißer Karten. 

Flink nahm die Dame eine der bunten 

Glückwunschkarten, betrachtete sie kurz, 

schlug in einem dicken Buch nach, schrieb 

etwas auf eine der weißen Karten, tat diese 

in einen Umschlag, schrieb etwas darauf 

und verschloss ihn. Dann nahm sie vom 

Stapel zu ihrer Linken eine weitere bunte 

Glückwunschkarte und begann von vorne. 

- Sie werden sie wohl wenigstens gut 

bezahlen für eine solche Arbeit - sagte der 

Ochse, - für eine solche Strafarbeit. 

- Was du dir so vorstellst, mein lieber Freund. 

Das ist eine ganz reiche Dame, aus der besten 

Gesellschaft. 

- Aber warum tut sie sich das an? 

- Sie tut sich nichts an. Sie beantwortet nur 

Glückwunschkarten.

- Glückwünsche? Wozu sind die gut? 

- Zu nichts, absolut nichts. Aber, warum auch 

immer, die heutigen Menschen haben dafür 

geradezu eine Manie entwickelt. 

Sie flogen zu einem weiter entfernten Fenster. 

Und auch hier gab es wieder Menschen, die 

voller Eifer und mit feuchter Stirn Karte um 

Karte schrieben. 

- Aber glauben sie daran? - Meinen sie das 

ernst? Wünschen sie ihren Nächsten wirklich 

so viel Gutes? 

Der Esel schwieg. 

- Sag‘ mir mal, du, der du so praktisch 

bist, - fragte der Ochse, immer noch wenig 

überzeugt, bist du ganz sicher, dass sie nicht 

alle verrückt sind? 

- Nein, nein, es ist nur Weihnachten. 

- Dann ist es zuviel Weihnachten. Erinnerst 

du dich an jene Nacht in Bethlehem, an den 

Stall, die Hirten, an jenes schöne Kind? Es war 

kalt, dort auch, aber ein Frieden herrschte, 

eine Zufriedenheit, es war ganz anders! 

Das vorweihnachtliche Einkaufsfieber 

war in die letzte Runde gekommen. Die 

nervösen Kunden, die es noch nicht geschafft 

hatten, Geschenke für ihre Familienangehörigen, 

Freunde und Bekannten zu besorgen, 

hetzten durch die Geschäfte, deren leer geräumten 

Regale und Vitrinen davon zeugten, 

dass durch diese Räume eine Armada 

von Käufern gerauscht war, die alles, was 

wertvoll und schön war, mit sich fortgerissen 

hatte. Das Konsum-Weihnachten war bereit, 

den Staffelstab an seinem Nachfolger, das 

religiöse Weihnachtsfest zu überreichen. Es 

fehlten nur noch ein paar Schritte, ein paar 

Meter, ein paar Stunden bis zur Übergabe. 

In der kroatischen Familie Kovač 

ProSa 


- Das ist wahr. Und die wunderbare Musik 

von weither, kaum zu hören. 

- Und auf dem Dach ein leichtes 

Flügelrauschen. Wer weiß, was das für Vögel 

waren. 

- Vögel! Du Dummkopf! Das waren Engel. 

- Und diese drei reichen Herren, die 

Geschenke brachten, erinnerst du dich an 

sie? Wie gut erzogen sie waren, wie leise sie 

sprachen, vornehme Leute. Könntest du dir 

vorstellen, wie das wäre, wenn sie plötzlich 

mitten in diesem Wirrwarr auftauchten? 

- Und der Stern? Erinnerst du dich nicht, 

was für eine besondere Art von Stern das 

war, genau über dem Stall? Wer weiß, ob er 

nicht immer noch dort ist. Die Sterne haben 

im Allgemeinen ein langes Leben. 

- Ich denke mir eher nicht - sagte der Ochse. 

- Für Sterne bleibt hier wenig Platz. 

Sie erhoben die Köpfe um nachzusehen, und 

wirklich, es war nichts zu sehen. Über der 

Stadt lag dichter Nebel. 

ivan ott Übersetzung: Silvija Hinzmann 

Die letzte Weihnachtsgans 

war alles bereit für das höchste christliche 

Fest, Weihnachten. Die Geschenke waren 

eingekauft und versteckt, damit sie von 

den Familienmitgliedern nicht vorzeitig 

gefunden wurden. Auf dem Balkon breitete 

sich die duftende Tanne aus, die in einem 

Ständer mit Wasser steckte, damit sie 

nicht austrocknete. Mutter Kovač hatte die 

letzten Lebensmittel und Getränke für den 

Heiligabend kurz vor dem Schließen des 

Supermarktes erledigt. Vollbeladen mit 

schweren Plastiktüten stapfte sie zum ersten 

Stock zu ihrer Wohnung hinauf, stellte die 

Einkaufstüten in der Küche ab und ließ 

sich völlig erschöpft in einem Sessel im 

Wohnzimmer fallen.

Kurz darauf kam ihr Mann Marko 

nach Hause, der seine Schicht in der Fabrik 

auch hinter sich gebracht hatte. Als er seine 

Frau sah, die von der Müdigkeit übermannt 

im Sessel eingenickt war, ging er in die 

Küche, packte die Tüten aus und legte die 

Lebensmittel in den Kühlschrank oder stellte 

sie auf die Regale in der Vorratskammer. Als 

er fertig war, öffnete er eine Flasche Bier und 

setzte sich zu seiner Frau. Sie blinzelte ihn 

an. 

„Ich habe die Weihnachtsgans nicht 

gesehen. Falls du sie in die Kühltruhe getan 

hast, solltest du sie jetzt herausnehmen, damit 

sie auftaut. Sonst bleiben wir womöglich 

noch ohne den Weihnachtsbraten.“ 

Seine Frau wurde blass. 

„Oh je, die habe ich völlig vergessen! 

Ich wollte sie erst heute kaufen, weil die 

Kühltruhe so voll ist. Die Gans hätte da 

gar nicht mehr reingepasst. Die ganze Zeit 

habe ich überlegt, was ich noch besorgen 

muss. Und wegen der vielen Kleinigkeiten, 

die ich dann noch gekauft habe, hab‘ ich 

die wichtigste Sache vergessen“, vertraute 

sie ihrem Mann an. Sie verschwieg ihm 

allerdings dabei, dass sie eine Bekannte im 

Supermarkt getroffen und sie ein Weilchen 

getratscht hatten, worüber sie dann die Gans 

ganz vergaß. Nach dieser Beichte schaute sie 

auf die Uhr und sagte zu ihrem Mann: 

„Heute machen die Geschäfte früher 

zu, aber bis zum Mittagsladenschluss bleibt 

noch eine Stunde. Sei so gut, beeil dich in 

unseren Supermarkt und hol eine Gans. Ich 

bin so müde, dass ich nicht mehr auf den 

Beinen stehen kann.“ 

Sie musste es Marko nicht zwei 

Mal sagen. Neben allen weihnachtlichen 

Leckereien wie die obligatorische Sarma 

mit geräucherten Rippchen und Speck, war 

ihm die Weihnachtsgans mit Mlinci doch 

viel lieber. Auch die Kinder mochten eher 

den Braten als Sarma, die sie mehrere Tage 

hintereinander würden essen müssen, weil 

Sarma bekanntlich aufgewärmt viel besser 

schmeckte. Er schnappte seinen Mantel, 

rannte die Treppe hinunter zum Haus hinaus 

und zu seinem Auto, das davor stand. 

ProSa 


Im letzten Moment erreichte er den 

Supermarkt. Nur noch wenige Kunden waren 

da. Die Lebensmittelregale waren fast leer 

geräumt und die gereizten Verkäuferrinnen 

waren dabei, die restlichen Waren 

wegzuräumen. Marko rannte zu der großen 

Kühltruhe mit Geflügel, Wild und Gemüse. 

Eine Frau beugte sich über den Kasten, 

verschwand fast mit dem Oberkörper darin 

und untersuchte dessen Inhalt. Auch Marko 

beugte sich vor. Was er darin erblickte, jagte 

seinen Blutdruck, der sowieso schon hoch 

war, noch mehr in die Höhe. Außer ein paar 

Päckchen Tiefkühlspinat, Möhrchen und 

Erbsen, befand sich in der Truhe nur noch eine 

einzige Gans. Marko stellte sich brav hinter 

der Frau an und wartete geduldig, dass sie 

sich entfernte. Doch sie hatte es nicht eilig. 

Marko wurde schwarz vor Augen, als sie 

ausgerechnet nach der Gans griff. Sie nahm 

sie heraus und betrachtete sie neugierig von 

allen Seiten. Marko stellte eindeutig fest, dass 

es eine mickrige, magere Gans war, die zuvor 

von hunderten neugierigen Kundenhänden 

betastet worden war. Die tiefen Druckspuren 

ihrer Finger sprachen Bände. 

Die Frau drehte den armen Eisvogel 

noch ein paar Mal um, legte ihn dann, 

unzufrieden mit dessen Aussehen, in die 

Kühltruhe zurück. Markos Stirn erhellte sich. 

Ein Lächeln breitete sich augenblicklich über 

sein Gesicht, als er nach der Gans griff. Doch 

bevor noch sie seine Hände fassen konnten, 

packte die Frau, die immer noch vor ihm 

stand, plötzlich wieder danach. Sie hob sie 

unter die Nase, wohl um zu prüfen, ob sie 

nach dem so häufigem Herausnehmen und 

Betasten einen Geruch angenommen hatte. 

Sich ihres Qualitätsurteils nicht 

sicher, machte sie eine Bewegung, als würde 

sie die Gans zurücklegen. Schnell streckte 

Marko die Hände aus, um die Gans im Flug 

zu fangen, bevor sie den Boden der Truhe 

erreichte. Doch da drehte sich die Frau zu 

ihm um und sprach ihn an. 

„Ach, wären Sie so nett und halten mal 

kurz. Meine Finger sind schon ganz gefroren. 

Ich muss ein Taschentuch herausnehmen.“ 

Das Lächeln auf Markos Gesicht 

gefror ebenfalls. Als er die eiskalte Gans in

den Fingern spürte, schoss ihm ein Gedanke 

durch den Kopf: Los, mach dich auf die 

Socken, auf zur Kasse! Sein Gefühl trieb ihn 

zur Flucht an, der Verstand jedoch befahl 

ihm zu bleiben. Was, wenn die Frau zu 

schreien anfinge? Die Leute würden denken, 

er sei ein Dieb, der die Frau bestohlen hatte. 

Nein. Es würde ihm gerade noch fehlen sich 

zu blamieren, ausgerechnet an Heiligabend. 

Unwillig hielt er die Gans und als die Frau 

die Taschentücher herausnahm, gab er ihr 

seinen bescheidenen Weihnachtsbraten 

zurück. 

„Was meinen Sie? Soll ich diese arme, 

gemarterte Gans nehmen oder nicht?“ 

Markos Gesicht erhellte sich. 

Seine Chancen, doch noch an den Braten 

zu kommen, stiegen plötzlich wieder. 

Er runzelte die Stirn und schnitt eine 

unzufriedene Grimasse und antwortete, wie 

aus der Kanone geschossen: 

„An Ihrer Stelle, liebe Frau, würde ich 

diese Gans, die Hunderte von Kunden nicht 

haben wollten, auch nicht nehmen. Sehen sie 

nur wie mager und abgegriffen sie ist. Das 

ist doch ein jämmerlicher Weihnachtsbraten. 

Nein, kaufen sie die bloß nicht!“ 

„Sie haben recht“, sagte die Frau. 

„Das meine ich auch.“ Sie machte eine 

Bewegung, als würde sie die Gans in die 

Truhe zurücklegen. 

In der Angst, die Frau könnte es sich 

doch noch überlegen, unterstrich Marko sein 

Urteil mit einem weiteren Argument: 

„Sehen Sie nur den Preis. Es ist eine 

Unverschämtheit für diesen armen Vogel so 

viel zu verlangen. Der ist doch nicht mal die 

Hälfte Wert. Wird so oder so nicht verkauft. 

Außerdem wird der Laden in ein paar 

Minuten geschlossen.“ 

Bei diesen Worten zuckte die Frau 

zusammen und, als ob ihr ein Licht der 

Vorsehung aufgegangen wäre, lächelte sie 

dankbar und antwortete dem verdutzten 

Marko: 

„Danke, daran habe ich gar nicht 

gedacht. Ich gehe gleich zum Geschäftsführer 

ProSa 


und frage ihn, ob er sie mir um die Hälfte 

verkauft.“ Sie drückte die schon zu 

genüge verdrückte Gans an ihre Brust und 

machte sich auf zu der Stelle, wo man den 

Geschäftsführer antreffen müsste. 

Marko verfluchte seine lose Zunge und 

verabschiedete sich in Gedanken von seinem 

Weihnachtsbraten. Was sollte er jetzt bloß 

seiner Frau sagen? Sollte er sie wegen ihrer 

Vergesslichkeit ausschimpfen oder ihr sein 

erfolgloses taktisches Spiel beichten? So oder 

so, die Weihnachtsgans konnte er vergessen. 

Zu allem Unglück wurden jetzt die Kunden 

über die Lautsprecher an die Kassen gebeten, 

da in ein paar Minuten geschlossen würde. 

Traurig ging er in Richtung Ausgang. Noch 

bevor er die Schiebetür erreichte, drehte er 

sich um und sah zum Ort seiner Niederlage, 

der Kühltruhe. Es war genau im richtigen 

Moment. Die Frau mit der Gans näherte sich 

der Truhe und ließ sie krachend hineinfallen. 

Marko drehte sich auf dem Absatz um und 

rannte wie von einer Rakete angetrieben zur 

Kühltruhe. Er wäre beinahe mit der Frau 

zusammengestoßen, hörte im Vorbeirennen 

nur ihre letzten Worte. 

„… wollte nicht den Preis 

nachlassen!“ 

Marko war der Preis egal. Hauptsache, er 

hatte die letzte Weihnachtsgans ergattert. 

Auch der böse Blick der Kassiererin, die ihre 

Kasse endlich schließen wollte, war ihm egal. 

Das bekannte „Alle Jahre wieder...“ begleitete 

ihn zum Ausgang. Das war ihm nicht egal. 

So ein Einkauf passiert dir nie wieder, 

dachte er, als er seine Beute triumphierend 

im Kofferraum verstaute. Dann gab er Gas 

und verließ mit quietschenden Reifen das 

Kampffeld um die letzte Weihnachtsgans.

Gaby Hühn-Keller 

Als ich im Mai 1946 als vierjähriges Kind 

mit meinen Eltern aus Ungarn ausgesiedelt 

wurde, hatte ich sofort, schon im 

Aussiedlerzug, ein Problem: Ich konnte mit 

niemandem, außer mit ihnen sprechen. Erst 

jetzt hörte ich, dass meine Eltern mit den 

Mitausgesiedelten anders sprachen als mit 

mir. In Ungarn hatten wir zusammen mit der 

Schwester meiner ungarischen Mutter, deren 

Mann und den drei Kindern in einem dieser 

lang gestreckten burgenländischen Gehöfte 

gewohnt und ausschließlich ungarisch gesprochen. 

Meine Cousine und meine Cousins 

vermisste ich als Spielkameraden sehr. 

Wir lebten jetzt in Bayern, in einem Dorf in der 

Nähe von Landsberg am Lech. Täglich wurde 

ich vors Haus geschickt, damit ich andere 

Kinder treffe, um schnell deutsch zu lernen. Es 

gab auch viele Kinder. Aber, die so genannten 

Flüchtlingskinder sprachen ein Deutsch, 

wie man es im südlichen österreichischen 

Burgenland spricht, die bayerischen einen lokal 

begrenzten Lechraindialekt. Solcherlei feine 

Unterscheidungen kenne ich jetzt. Damals 

verstand ich noch gar nichts. Ich musste 

hinhören, aufpassen, den Gesichtsausdruck 

des Sprechenden studieren und überhaupt 

alle Zusammenhänge um das Gesprochene 

herum genau beobachten. Nach und nach 

blieb ein Wort oder Halbsatz hängen und ich 

erriet den Inhalt des Gehörten. Mit richtigem 

Verstehen hatte das noch nichts zu tun. 

Der Herbst 1947 war vorbei. Es hatte schon 

etwas geschneit, da begannen die Buben, die 

schon in die Schule gingen, etwas von einem 

Nikolaus zu erzählen: „I furcht mi itt“, sagte 

der bayerische Bub. Der Flüchtlingsbub sagte: 

„I fiacht mi aa net. Awa wan da Krampus 

kummt, scho.“ „Was isch’n a Krampus?“ der 

erste. „Dees iis da Schwoaze mit’m Sook. Dear 

nimmt di mit, mei Liawa, wanst net ziagst.“ 

„Was fiar a Schwarzer, a Neger oder was?“ 

„A Krampus hojt.“ Ein anderer bayerischer 

ProSa 

Nikolaus, Klaubauf, Krampus & Co. 


Bub mischt sich ein: „Woasch waas, der 

muant vielleicht an Klaubauf.“ „Sog i ja eh, 

Krampus.“ 

Ich, mit gespitzten Ohren immer zwischen 

drin, habe längst gespürt, dass sie alle 

furchtbar Angst hatten. Sie taten nur so, als 

machte ihnen nichts etwas aus. Mit dem 

Wort „Krampus“ war bei mir der Groschen 

gefallen. Und, da es schon zu dämmern 

begann, lief ich sofort nach Hause zu 

meiner Mutter. „Stell dir vor“, sprudelte es 

gleich in Ungarisch aus mir heraus, denn 

das ging mir viel schneller von der Zunge, 

„es gibt hier einen Krampus. Und der soll 

bald kommen. Die Buben sagen, sie hauen 

ihn um oder reißen ihm den Sack weg 

oder verstecken sich auf dem Heuboden. 

Aber sie haben Angst, das merke ich ganz 

genau. Es ist wie beim Tihamér.“ Tihamér 

war mein etwas älterer Cousin in Ungarn. 

Ein äußerst aufgewecktes Bürschlein, 

dessen Kreativität und Können noch nicht 

sinnbringend in Schulfächer kanalisiert 

war. Kindergarten gab es auch keinen. Ihm 

wurde oft mit dem Krampusz gedroht. Ich 

wusste vom Krampusz noch nichts. Nur so 

viel: ‘Mikolás és (und) Krampusz’ wurden 

immer gemeinsam erwähnt. Offensichtlich 

gehörten sie zusammen. Und jetzt sah ich 

die Szene wieder ganz genau vor mir. 

Tihamér prahlte: „Ich werde doch einen 

Krampusz nicht fürchten.“ Kurz darauf 

jedoch, beide Familien waren in der großen 

Wohnküche versammelt, hörte man ein 

Poltern, Stampfen, Glockenklingeln, 

Kettenrasseln auf das Haus zukommen. 

„Jaj, a Mikolás és a Krampusz“ kreischte 

Tihamér völlig hysterisch und verschwand 

auch schon unter dem großen Küchentisch. 

Angesteckt von seinem Geschrei, folgten 

ihm sein kleiner Bruder und ich. Wir 

kauerten uns mucksmäuschenstill neben 

ihn. Nur seine ältere Schwester blieb bei

den Erwachsenen. Der Lärm kam näher. 

Nun hörte man die Ketten an die Außentür 

schlagen. Nach drei, vier schweren Schritten 

pochten wuchtige Schläge an die Küchentür 

und schon ging sie auf. Herein traten 

zwei riesige, Furcht erregende Gestalten, 

gekleidet in Sackleinen und vielerlei Fell. Ich 

saß zu vorderst neben einem Tischbein und 

sah ihre Knüppel und einen großen Sack. 

Einer hatte einen langen grauen Bart, der 

andere ein mit Ruß verschmiertes schwarzes 

Gesicht und schwarze Hände. „Sind hier 

keine anderen Kinder im Haus?“ ertönte die 

tiefe Stimme des Bärtigen. „Ich sehe nur ein 

Mädchen. Wo ist der freche Bube, den der 

Krampusz sucht?“ Tihamér fing nun wieder 

an zu kreischen. Wir Kleinen stimmten ein. 

Der Krampusz bückte sich, griff mit seiner 

schwarzen Hand an mir vorbei und holte 

sich Tihamér zielsicher mit einem Ruck 

unter dem Tisch hervor und klemmte ihn 

unter die Achsel. Da zappelte er nun, kratzte 

und schlug um sich, um sich zu befreien und 

schrie ein ums andere Mal „Ich will mich 

bessern, ich will mich bessern.“ Wir Kleinen 

krochen weinend zu unseren Müttern, die 

uns auf den Arm nahmen. Der Mikolás half 

nun, den großen Sack zu öffnen. Schon steckte 

Tihamér halb drin, da schrieen alle: „Nein, 

nein, lass ihn da. Er will sich bessern.“ Der 

Krampusz ließ ihn noch ein wenig zappeln, 

dann stellte er ihn auf den Boden. Ruckzuck 

war Tihamér weg und verschwand unter 

dem Küchensofa. Während der Krampusz 

mit der Kette rasselte und herumschimpfte, 

dass man ihn nicht einmal die frechsten 

Buben mitnehmen lässt, kramte der Mikolás 

aus einem kleineren Sack Walnüsse und 

getrocknete Birnen heraus und legte sie 

auf den Tisch. Er mahnte dann die Kinder, 

immer brav zu sein und den Krampusz, sich 

endlich zu beruhigen. Er wünschte noch eine 

gute Vorweihnachtszeit, dann stapften die 

beiden mit Geglockel und Gerassel weg. 

„Kommt der Krampus auch hierher?“, 

wollte ich wissen, wieder ins Deutsche 

umschwenkend. „Ich weiß nicht, wie hier 

ist die Brauch“, antwortete meine Mutter in 

ihrem Deutsch. Ich hätte jetzt fragen müssen, 

ProSa 


was ein Brauch ist, weil ich das Wort nicht 

kannte. Aber ich war viel zu aufgeregt. „Und 

wenn er kommt, nimmt er dann nur freche 

Kinder mit oder auch brave oder überhaupt 

alle?“ „Letztes Jahr war die Mikulàs nicht 

da“, fuhr meine Mutter fort, „aber wenn ich 

recht sinne, habe ich eine umgehen gehert.“ 

Mein Vater mischte sich ein: „Du kannst 

noch dreimal ruhig schlafen, bis es so weit 

ist. Wenn ein Nikolaus kommt, hört man 

ihn am Klingeln. Dann kommst du zu mir. 

Ich lasse nicht zu, dass er dich mitnimmt.“ 

Langsam beruhigte ich mich. Ohne Wenn 

und Aber ging ich in den nächsten drei 

Abenden ins Bett. Das Zubettgehen war 

meine Schwachstelle. 

Der vierte Tag war gekommen. Ich spielte, 

wie immer, draußen. Die meisten Kinder 

waren in der Schule und die kleineren 

verbreiteten keine Angst. Gegen Abend 

ging ich zum Bauern Winterholler in den 

Stall. Dort gab es junge Kätzchen, die sich 

mit der alten Miezl um die Melkzeit im Stall 

einfanden. Die ließen gerne mit sich spielen. 

Da kam Seppl, der etwa zwanzigjährige 

Sohn des Bauern mit einem Korb Heu aus 

der Tenne und sagte: „Dasch du no drauß 

rumlofsch, heit kimmt dr Kloos. Dear 

kennt di doch mitnejma, wennsch dann 

hua geasch.“ Das hatte ich noch gar nicht 

bedacht und bekam einen fürchterlichen 

Schreck. Das sah er mir wohl an. „Bisch itt 

brav gwejsa?“ fragte er nach. „Doch, doch“, 

gab ich schnell zurück. „Ja, dann brauchsch o 

koa Angscht itt hawa.“ „Ich hab aber Angst“ 

sagte ich weinerlich und versuchte, ihm die 

Geschichte von Tihamér so gut ich eben 

konnte, zu erzählen. Er hörte mir genau zu 

und ließ mich ausreden. Dann meinte er. „Ja, 

a diamol isch so a wülder Hund dabei. Aber 

wennsch schia betsch, tuat a dr nix. Und iaz 

hau ab, bevors naacht weard.“ Ich lief sofort 

nach Hause. Aber was hatte er eigentlich 

gesagt? Ich hatte etwas von einem „wilden 

Hund“ verstanden und von einem „schönen 

Bett“ oder ähnlich. Wollte er mir sagen, 

dass hier der Nikolaus außer dem Krampus 

sogar noch einen wilden Hund dabei hatte? 

Ich fürchtete ja sogar schon Winterhollers

kleinen Spitz. Und was war mit dem Bett. 

Meinte Seppl, ich müsste immer schia brav 

ins Bett gehen? Wusste jeder, auch der 

Nikolaus, dass ich ...? Ich setzte mich gleich 

neben meinen Vater, der die Zeitung las und 

fragte: „Weiß der Nikolaus überhaupt, dass 

ich jetzt in Petzenhausen wohne?“ Er schaute 

auf: „Das werden ihm irgendwelche kleinen 

Engel schon gesagt haben“. „Hörst du schon 

was klingeln?“ „Noch nicht. Ich lese dir 

jetzt vor, was gestern in Landsberg passiert 

ist. Und dann wollen wir zu Abend essen.“ 

Ich merkte, er wollte mich ablenken. Und 

unversehens, ich wollte gerade wieder ohne 

Widerrede „schia ins Bett gehen“, klingelte 

eine kleine Glocke am Gartenzaun entlang. 

Der Ton kam auf die Haustür zu und schon 

klopfte es an unserer Küchentür. Mein Vater 

rief mit fester Stimme „herein“ und ein 

Nikolaus mit knielanger Kutte, um die Taille 

eine Art Kälberstrick, an dem eine kleine 

Kuhglocke hing, kam herein. Mit weißem 

Bart, einer Zipfelmütze auf dem Kopf, einem 

kleinen Sack in der einen und einer Rute in 

der anderen Hand, stand er direkt vor mir. 

Ist er allein? Kommt noch ein Krampus 

nach oder ein wilder Hund...?, schoss es mir 

gerade durch den Kopf, da fragte er mich, 

bemüht, hochdeutsch zu sprechen: „Wie 

heißt du?“ Ich sagte meinen Namen. „Aha. Ist 

sie brav?“ Er schaute zu meinen Eltern. „Ja, 

ja, sie ist brav“, gab mein Vater die Antwort. 

„Kannst du beten?“ Beten! Bett! beten? Was 

will er? Jetzt hat er mich! „Ich geh schon 

immer schia ins Bett,“ stotterte ich. „Ich will 

nicht wissen, ob du ins Bett gehst. Du sollst 

das „Vater unser“ beten.“ Vater unser ...? 

Ich schaute Hilfe suchend zu meinem Vater. 

Vielleicht war er gemeint. Meine Mutter sagte 

ja „unser Vater“, wenn sie in Deutsch von 

ihm sprach. Er reagierte nicht. „Ich, ich weiß 

nicht ...“, begann ich zögerlich. Nun hob der 

ProSa 


Nikolaus die Rute und fragte mit tadelnder 

Stimme: „Was, du kannst nicht das „Vater 

unser“ beten?“ „Halt, halt, Nikolaus“, griff 

mein Vater jetzt ein, „sie kann es wirklich 

nicht. Aber sie kann ein Abendgebet. Das 

allerdings in Ungarisch. Das könnte sie 

beten. Ich muss ihr aber erstmal sagen, um 

was es geht.“ „Gut, soll sie ungarisch beten.“ 

Mein Vater erklärte mir nun, dass beten 

„imátkozni“ ist und dass der Nikolaus als 

frommer Mann mein Abendgebet hören 

möchte. Ich hatte begriffen und stellte mich 

ordentlich hin, faltete die Hände und begann 

laut und deutlich „O édes Istenem ...“ zu 

beten, bis das Gebet zu Ende war. Ich merkte, 

dass der Nikolaus gerührt war. Er sagte, so 

ein schönes Gebet hätte er noch nie gehört. 

Dann ging er zum Tisch und legte Äpfel, 

Haselnüsse und einen Lebkuchen mit einem 

schönen aufgeklebten Nikolausbild auf den 

Tisch. Nach einem „Guat Nacht mitnand“ 

ging er. 

Ich seufzte vor Erleichterung. Man hörte noch 

das eine oder andere Geklingel. Die großen 

Wachhunde der reichen Bauern schlugen 

dabei an und zerrten an ihren Laufketten. 

Aber das gehörte zu den normalen 

Dorfgeräuschen. Lange betrachtete ich das 

Bild auf dem Lebkuchen. Der Nikolaus darauf 

hatte einen dunkelroten Mantel mit Kapuze 

und einen mit weißem Pelz verbrämten 

Kragen. Ein Sack voller Spielzeug stand vor 

ihm und er trug wunderschöne schwarze 

kniehohe Schaftstiefel. „Schau mal her“, sagte 

ich zu meinem Vater, der angefangen hatte, 

die Nüsse zu knacken, „dieser Nikolaus 

hier hat genau so schöne Stiefel wie sie der 

Opa in Ungarn hatte. Und die vom Nikolaus 

vorhin, die sahen aus wie die Stallstiefel vom 

Winterholler Seppl.“

Heidrun Schaller 

Eine etwas andere „Weihnachtsgeschichte“ 

„Leise rieselt der Schnee“ und „Kling - 

Glöckchen - kilingelingeling“ haben sich in 

„Stille Nacht, Heilige Nacht“ und „ O Du 

Fröhliche“ emotional und zeitlich verdichtet 

, haben die Poren der Mitmenschlichkeit 

verkitscht, eine Illusion von Friede und 

Freude auf Erden erzeugt, das Alibi für 

Gedankenlosigkeit und Abgrenzung wieder 

mal perfekt geliefert. 

Das Familienfest hinter fest verschlossenen 

Türen. Ja, der Zusammenhang zwischen 

„ Fest“ und „fest-verschlossen“ wird 

offensichtlich. 

Selbst da, hinter diesen “fest“ verschlossenen 

Türen, wo man das „Fest der Liebe“ feiert 

, wird unter der oberflächlich heilen 

süßlichen Weihnachtsharmonie züngelnder 

Frust und wabernder Unfriede nur mühsam 

unterdrückt und kann sich bei der kleinsten 

Unaufmerksamkeit heftig entladen. 

Mit jeder verschlossenen Türe hinter der 

die Weihnachtsstimmung steigt, werden 

die, die nicht dazugehören, noch mehr 

ausgeschlossen. 

Wer sieht die Frau, die nach der Scheidung, 

das Kind musste dieses Jahr - man ist ja 

aufgeklärt, liberal, tolerant und so vernünftig 

und wechselt sich jedes Jahr ab - in die neue 

Familie des Mannes, sie ist zum ersten Mal 

nach der Scheidung ganz alleine, mit dem 

traurigen Blick, die ganz alleine zwischen 

all den Paaren und den Familien in der 

Heiligabendmesse sitzt ? 

Einsam, alleine und ihrer kummervollen 

Gedanken bewusst, ist sie aus ihrem 

Traum von Familienglück, aus diesem 

Traum vom Einssein, vom Familienkreis 

als Paradieszustand unsanft in der Realität 

erwacht. 

Sie fühlt sich nackt und isoliert von allen 

sozialen Kontakten, Möglichkeiten, 

Beziehungen. Keine Nähe, Geborgenheit ist 

für sie in dieser „ Heiligen Nacht „ bereit. 

ProSa 


Die unerbittlich vergehenden Sekunden, 

Minuten ticken die Energie aus ihrer 

Lebenskraft, hinterlassen ein Vakuum in 

dem keine Bewegung, Freude, Initiative, 

mehr möglich ist. 

Sie erlebt ihre Einsamkeit als schwere 

Last und Bürde und ist kaum noch fähig 

zu spüren, dass dieses Getrenntsein von 

der einlullenden Harmonie, von der 

Scheingeborgenheit ihre Chance ist zu 

eigenem Willen, zu Bewusstheit und aktiver 

Lebensgestaltung. 

Noch sieht sie auf ihrem Heimweg mit 

tränenfeuchtem Gesicht nur zu den 

hellerleuchteten Fenstern hinauf und fühlt 

schwarze, festverschlossene Türen, in dem 

Bewusstsein, herausgefallen zu sein aus der 

Welt der Lebenden, der Glücklichen. 

Doch dann huscht ihr ein Gedanke durch den 

Sinn, und schon diese gedankliche Bewegung, 

lässt das Vakuum zischend wieder mit Luft, 

Atemluft, Energie volllaufen. 

Bewegung wird wieder möglich. 

Ihr kommt der aufmüpfige Gedanke, diese 

heiligabend-seligen Menschen mit sich und 

ihrer Einsamkeit zu konfrontieren, einfach 

zu klingeln, an einer dieser Türen und zu 

sagen: 

„Im Namen dieses Weihnachtsheiligenabends, 

bitte ich um Teilhabe an ihrem 

Fest“ und sie malt sich in Gedanken aus, 

wie die Reaktionen der von ihr so betroffen 

gemachten sein könnten: 

„ Das tut mir leid, wir haben die 

Schwiegereltern zu Besuch, das geht leider 

nicht, aber warten Sie, ich bringe ihnen einen 

Schluck Wein an die Türe, damit sie sich 

stärken können.“ oder „Was fällt ihnen denn 

ein, wir sind doch nicht von der Wohlfahrt, 

scheren sie sich weg zu ihren eigenen 

Angelegenheiten, sonst muss ich die Polizei 

rufen“ oder „ Sie sind ganz alleine an diesem

Abend, das trifft sich gut, ich bin auch alleine, 

da können wir zusammen sitzen und diesen 

Abend begehen“ - doch alle diese oder 

auch ganz andere Reaktionen können nicht 

stattfinden, da sie nicht zu klingeln wagt. Ihr 

Gedanke scheint ihr im wirklichen, in ihrem 

so traurig, einsamen Leben unausführbar. 

So muss sie an diesem zähen, schmerzhaften 

Abend ihr Leben, ihre Gedanken nutzen, um 

sich selber wie Münchhausen am eigenen 

Zopf aus dem Sumpf ihrer negativen 

Gedanken und Gefühle zu ziehen. 

Sie müsste ihr Leben durchdenken, aktive 

Pläne für die eigene Zukunft fassen, 

hinaustreten aus dem Dilemma der 

Schuldzuweisung und hinein in eine neue 

Phase der Verantwortung für sich selbst. 

So ist letztendlich sie die Wiedergeborene, 

die neue Kraft, da sie endlich Trauerarbeit 

geleistet hat, Abschied von den alten 

Illusionen genommen und nun endlich 

wirklich frei ist zu leben, ihr Leben zu 

leben. 

Sie ist dieses Kind, das in die Welt gekommen 

ist - mitten im Winter in der dunklen Nacht 

der Einsamkeit. 

Bevor sie zu Bett geht, die Glocken läuten 

schon zur Christmette, die sie sich nicht 

mehr antun wird, liest sie noch einmal das 

Gedicht „Stufen“ von Hermann Hesse, 

dessen Mittelteil ihr Trost und Hilfe zum 

Neu-Anfang gibt: 

...Wir sollten heiter Raum um Raum durchschreiten, 

an keinem wie an einer Heimat hängen, 

der Weltgeist will nicht fesseln uns und engen, 

er will uns Stuf´ um Stufe heben, weiten. 

Kaum sind wir heimisch einem Lebenskreise 

und traulich eingewohnt, so droht Erschlaffen, 

nur wer bereit zu Aufbruch ist und Reise, 

mag lähmender Gewöhnung sich entraffen... 

ProSa 


Und da fällt ihr auch noch ihr altes 

Poesiealbum ein, da stand doch noch so ein 

Spruch über den „ Weg“ drin. Als junges 

Mädchen und heranwachsende Frau hatte 

sie sich diesen Spruch immer als Leitmotiv 

gesetzt. 

Schnell springt sie noch mal aus dem Bett, 

sucht in ihren Jungmädchensachen und 

findet das Poesiealbum. Wieder im Bett liest 

sie mit Herzklopfen: 

Den Weg machst du beim Gehen 

Wanderer, Deine Fußstapfen sind der Weg, und 

nichts sonst. 

Wanderer, einen Weg gibt es nicht, den Weg 

machst du beim Gehen. 

Beim Gehen machst du den Weg, und blickst 

du zurück, 

so siehst du den Pfad, den du nie mehr wieder 

betreten musst. 

Wanderer, einen Weg gibt es nicht, nur Wirbel 

im Wasser des Meeres. 

Antonio Machado Y Ruiz 

Mit der Gewissheit, den Fuß auf ihren Weg 

zu setzen und voran zu schreiten, schläft 

sie an diesem Heiligen Abend getröstet und 

mit neuem Optimismus ein.

udi Bachmann-Voelkel 

Carolin war schon sehr müde. Es fiel 

ihr sichtlich schwer wach zu bleiben. 

Zweiundzwanzig Uhr fünfundvierzig 

schlug die Standuhr. Sonst musste sie um 

zwanzig Uhr im Bett liegen und eine halbe 

Stunde später das Licht ausschalten. Heute 

nicht. Sie war in diesem Frühjahr sechs 

geworden, in die Schule gekommen und 

durfte nun zum ersten Mal bis ins neue Jahr 

hinein wach bleiben. So richtig konnte sie 

sich gar nicht vorstellen, was daran so toll 

sein sollte bis Mitternacht auf zu bleiben, 

um sich dann alles erdenklich Gute zum 

neuen Jahr zu wünschen. Ihre Eltern, die 

Eltern ihrer Mutter, Oma Petra und Opa 

Karl aus Berlin, das Ehepaar Lichtner von 

nebenan und Tante Frieda, die von Freiburg 

angereist war, saßen im Wohnzimmer 

und erzählten von Dingen die Carolin nicht 

verstand, oder von Erlebnissen, die schon 

Ewigkeiten zurück lagen. Ihr war furchtbar 

langweilig. Sie schaute aus dem Fenster. 

Plötzlich: Strahlendes Lachen über ihrem 

Gesicht. 

„Mama, schau einmal. Es schneit!“ 

„Was, das kann nicht sein“, meinte 

Tante Frieda, “gestern hat es doch noch 

geregnet.“ 

„Doch, doch! Schau nur!“ 

„Du hast ja recht, mein Schatz“, meinte Frau 

Convent, Carolins Mutter. 

„Das ist ganz toll“, sagte sie weiter, “dann 

können wir an diesem Wochenende 

vielleicht Schlitten fahren.“ 

„Ja ….. Mama, mir ist langweilig.“ 

„Geh bitte zu Papa in die Küche. Vielleicht 

spielt er etwas mit dir. Ich muss mich um 

unsere Gäste kümmern.“ 

Carolin ging missmutig in die Küche. Ihr 

Vater stand am Küchenfenster, schaute 

ProSa 

Das Kellerfenster 


hinaus, und bemerkte zunächst gar nicht, 

dass sie das Zimmer betreten hatte. 

„Papa.“ 

Herr Convent wurde aus seinen Gedanken 

gerissen und drehte sich zur Küchentür. 

„Ja, Carolin.“ 

„Spielen wir etwas? Mir ist so langweilig 

und ich bin auch müde.“ 

„Sollen wir nicht lieber nach draußen 

gehen? Hast du schon gesehen: Es schneit. 

Ein Spaziergang im Schnee ist gut gegen 

Langeweile und bestimmt auch gegen 

Müdigkeit.“ 

„Oh ja!“ 

„Dann musst du dich aber warm anziehen. 

Ich sage Mama inzwischen Bescheid.“ 

Herr Convent und Carolin verabschiedeten 

sich. Gegenüber dem Haus lagen Wiesen 

und Felder. Die Schneeflocken tänzelten 

mittlerweile so dicht vor Carolins Nase, 

dass sie kaum zehn Schritte sehen konnte. 

Das flimmernde Wirrwarr wurde ab und zu 

durch das Licht der Straßenlaternen erhellt. 

Carolins Müdigkeit war wie weggeblasen 

und sie versuchte einzelne Schneeflocken 

mit dem offenen Mund einzufangen. Rechts, 

am Feldweg, kurz bevor sie auf das freie Feld 

kamen, stand ein älteres Mehrfamilienhaus. 

Aus einem Kellerfenster drang Licht. Carolin 

konnte in das dahinter liegende Zimmer 

schauen, da die Gardinen und der Vorhang 

nicht zugezogen waren. Sie sah einen alten 

Mann in der Stube am Tisch sitzen. Seine 

Augen waren geschlossen. Sein Kopf auf 

beide Hände, die Ellenbogen auf den Tisch 

gestützt. 

Carolin: „Papa!“ 

„Ja, mein Schatz?“

„Schau mal. Dort unten im Keller. Ein alter 

Mann. Im Zimmer. An einem Tisch. Er sieht 

so nachdenklich aus. Ob er wohl traurig ist? 

Niemanden hat mit dem er erzählen kann? 

Ob er heute Abend alleine ist?“ 

„Das kann schon sein. Möglicherweise 

ist seine Frau schon tot und seine Kinder 

wohnen weit weg? Es gibt viele Gründe, 

warum Menschen alleine leben.“ 

„Du, Papa.“ 

Ja?“ 

„Eben schaut er zu uns.“ 

Carolin lachte dem Mann zu und winkte. Er 

kam zum Fenster gelaufen und öffnete es. 

„Hallo, junges Fräulein. Guten Abend. Du 

machst wohl mit deinem Vater noch einen 

kleinen Spaziergang, damit die Zeit bis zum 

Jahreswechsel schneller vorbei geht? Und 

wenn es auch noch schneit, ist es doppelt so 

schön.“ 

„Ja“, sagte Carolin und schaute dabei den 

Mann sehr ernst an. 

„Was schaust du mich denn so an?“ 

„Hast du keine Frau mehr?“ 

„Nein, die ist schon vor fünf Jahren gestorben. 

Mit dreiundachtzig Jahren. Sechzig Jahre 

waren wir verheiratet.“ 

„Wie heißt du eigentlich“, fragte Carolin. 

„Temme heiße ich. Und du? Deinen Namen 

weiß ich ja auch noch nicht.“ 

„Carolin heiße ich, Carolin Convent.“ 

„Ein sehr schöner Name. Wie alt bist du 

denn?“ 

„Ich bin sechs Jahre und du?“ 

„Neunzig Jahre bin ich geworden. Vor vier 

Wochen.“ 

„Hast du das gehört Papa? Neunzig Jahre! 

Fast dreimal so alt wie du.“ 

„Ja, mein Schatz.“ 

ProSa 


Carolin und ihr Vater unterhielten sich noch 

eine ganze Weile mit Herrn Temme. Die Zeit 

verging. Herr Convent schaute auf seine 

Armbanduhr. 

„Carolin, wir müssen nun aber langsam 

wieder nach Hause gehen. Es ist nur noch 

eine halbe Stunde bis Mitternacht.“ 

„Schade ….. Auf Wiedersehen Herr Temme. 

Alles Gute im neuen Jahr“, meinte Carolin. 

„Alles Gute auch dir. Vielleicht kannst du 

mich ja im neuen Jahr ab und zu einmal 

besuchen, wenn es deine Eltern erlauben?“ 

„Ja, bestimmt!“ 

„Versprochen?“ 

„Versprochen!“ 

Herr Temme schloss das Fenster und zog die 

Gardinen und den Vorhang zu. Herr Convent 

und Carolin liefen schnellen Schrittes nach 

Hause. Sie kamen gerade noch zur rechten 

Zeit. Frau Convent hatte schon die Sektgläser 

gefüllt und für Carolin eine Apfelsaftschorle 

in das Sektglas getan, so dass es zumindest 

echt aussah. Alle prosteten sich zu. Allerlei 

gute Wünsche für das angebrochene Jahr 

wurden ausgetauscht. Tante Frieda fing 

an zu weinen. Das machte sie immer zum 

Jahreswechsel. 

„Es macht mich traurig“, so ihre Worte, 

„wenn mir bewusst wird, dass Jahr für Jahr 

unwiederbringlich vorbei geht. Schöne Jahre 

waren es, aber auch weniger schöne.“ 

„Ja, ja, Tante Frieda“, meinte da Christine, 

„nun wollen wir aber wieder lachen.“ 

Carolin blieb noch bis ein Uhr auf. Sie 

schlief am nächsten Tag fast den ganzen 

Vormittag. Die Tage vergingen. Der Winter 

wurde von der immer wärmer strahlenden 

Sonne vertrieben. Die Natur erwachte. Alles 

grünte und blühte. Die Menschen gingen 

ihrer Arbeit und ihren Vergnügen nach. In 

den Sommerferien fuhr Familie Convent an 

die Nordsee und in den Herbstferien ging 

man zum Wandern in die österreichischen 

Alpen. Die Jahreszeiten wechselten. Ehe 

sich Carolin versah, fielen die Blätter von 

den Bäumen, die Felder wurden abgeerntet,

später umgepflügt. Wiederum nach ein 

paar Wochen wurden die Christbäume 

geschmückt und das neue Jahr stand vor der 

Tür. Nun erinnerte sich Carolin wieder an 

den Silvesterabend im letzten Jahr und sie 

wurde verlegen. 

„Mama“, rief sie ihrer Mutter zu, die gerade 

im Schlafzimmerschrank etwas nachschaute, 

„darf ich mal kurz weg? Ich möchte nur 

etwas nachschauen, jemanden besuchen.“ 

„Wohin willst du denn gehen?“ 

„Das möchte ich nicht sagen, aber ich gehe 

nicht weit weg.“ 

„Gut, aber sei bitte in einer viertel Stunde 

wieder zurück.“ 

„Ja.“ 

Carolin ging über die Straße, lief den Feldweg 

entlang, an der nächsten Abzweigung nach 

Mario andreotti 

prOSa / essay 


links und weiter, bis sie vor dem Haus 

stand. Dem Haus, in dem doch Herr Temme 

wohnte. Sie schaute zu dem Fenster, hinter 

dem er gesessen hatte, konnte ihn jedoch 

nicht sehen. Es brannte auch kein Licht. Nun 

schaute sie auf den Schildern der Klingelleiste 

nach, konnte jedoch keines entdecken, auf 

dem sein Name stand. Carolin drückte den 

untersten Klingelknopf und fragte, nachdem 

ihr geöffnet worden war, nach Herrn 

Temme. 

„Der ist vor zwei Monaten gestorben,“ sagte 

man ihr. 

Carolin ging niedergeschlagen nach Hause. 

Frau Convent bemerkte, dass in Carolin 

etwas vorging, etwas geschehen sein musste. 

Sie wusste auch, dass sie ihr Zeit geben 

musste, bevor sie nachfragte, was geschehen 

war. Vielleicht wird sie es mir auch so 

erzählen, dachte Frau Convent, und setze 

ihre begonnene Arbeit fort. 

Ist Dichten lernbar? 

Über Sinn und Unsinn von Schreibseminaren 

In den letzten Jahrzehnten sind sie im deutschen 

Sprachraum, zunächst in Deutschland 

und dann auch in Österreich und in der 

Schweiz, wie Pilze aus dem Boden geschossen: 

die verschiedenen, keineswegs immer 

billigen Schreibwerkstätten, Seminare, 

Literaturkurse und Fernlehrinstitute für angehende 

Schriftstellerinnen und Schriftsteller. 

Dazu kamen und kommen eine steigende 

Zahl von Büchern und Zeitschriften, die 

dem Leser mehr oder weniger deutlich suggerieren, 

sie enthielten „todsichere“ Rezepte 

für ein gutes Schreiben. Das reicht dann 

von relativ neutralen Titeln, wie etwa dem 

„Verlegerbrief“, über Titel, die wie „Grundlagen 

und Technik der Schreibkunst“ schon 

handfester tönen, bis zu solchen, die unverhohlen 

versprechen, der Leser werde durch 

die Lektüre der betreffenden Publikation 

„garantiert schreiben lernen“. Dieses zunehmende 

Angebot an Schreibhilfen, allen voran 

an Schreibwerkstätten und „Kursen für 

kreatives Schreiben“, lässt einmal mehr die 

Frage aufkommen, ob sich denn das Dichten 

überhaupt lernen lasse. Es handelt sich um 

eine Frage, die fast so alt wie die Dichtung 

selber ist und die im Verlaufe der Literaturgeschichte 

ganz unterschiedlich beantwortet 

wurde. 

Ist Dichten also lernbar? 

Hätte man diese Frage einem Literaten etwa 

des l7.Jahrhunderts, also der Barockzeit, 

gestellt, so hätte er sehr wahrscheinlich leicht 

verwundert zur Antwort gegeben, natürlich 

sei das Dichten lernbar, und dies genau so 

exakt wie beispielsweise das Malen oder das 

Musizieren. Wozu habe man denn die Poetik, 

wenn nicht dazu, dem Poeten die Regeln 

für sein literarisches Handwerk zu liefern. 

Man war damals nämlich der Überzeugung, 

ein Autor schreibe nur dann gut, wenn er 

bestimmte, durch literarische Autoritäten 

vorgegebene Regeln strikt beachte. So hatte

eispielsweise ein Dramatiker, ob es ihm 

gefiel oder nicht, die berühmte Regel der 

drei Einheiten von Ort, Zeit und Handlung, 

die angeblich auf die Poetik des Aristoteles 

zurückging, zu befolgen. Tat er dies nicht, 

so war er literarisch, und nur allzu oft 

auch gesellschaftlich, geächtet. In der 

Literaturwissenschaft spricht man deshalb 

von einer normativen Poetik, von einer 

Poetik also, die glaubte, die Schriftstellerei 

sei ein Handwerk wie jedes andere, das man 

nach bestimmten Regeln zu betreiben habe. 

Ein extremes Beispiel für diese normative 

Auffassung der Poetik ist der vielzitierte 

Nürnberger Trichter von Philipp Harsdörffer, 

der als „Anweisung, die Teutsche Dicht- und 

Reimkunst in sechs Stunden einzugießen“ 

gedacht war. Noch heute erinnern gewisse 

Lehrbücher der Dichtung, die sich mit 

ihren handfesten Schreibrezepten fast wie 

Kochbücher geben, an diesen Nürnberger 

Trichter. 

Dichten als subjektives Geschäft 

Gegen Ende des 18.Jahrhunderts, 

literaturgeschichtlich mit dem Beginn des 

Sturm und Drang, wandelt sich das Bild: Die 

überkommene Vorstellung, die Dichtung 

habe einem bestimmten Regelkanon zu 

gehorchen, wird zunehmend durch die 

Ansicht abgelöst, sie habe möglichst originell, 

möglichst schöpferisch zu sein. „Kreativität“ 

und „Originalität“ - man denke etwa an 

die für die Stürmer und Dränger typische 

Wortschöpfung des „Originalgenies“ - 

werden zu den beiden Leitbegriffen, 

welche die Dichtung der folgenden zwei 

Jahrhunderte weithin bestimmen sollten. 

Womit dieser Wandel in der Auffassung von 

Kunst zusammenhängt, ist einigermaßen 

offensichtlich: Wo der abendländische 

Mensch, wie dies seit der Aufklärung der 

Fall ist, seine Individualität, aber auch 

seine Autonomie den „Dingen“ gegenüber 

„entdeckt“, da hat dies Rückwirkungen auf 

das Selbstverständnis der Autoren. Sie fühlen 

sich nun nicht mehr als jene, die literarische 

Texte nach einer bestimmten, vorgeformten 

„Regelpoetik“ machen, sondern als 

essay 


Menschen, die sich von ihrer schöpferischen 

Intuition, von einer Art Inspiration - die Nähe 

zur alten, religiös fundierten Vorstellung des 

„poeta vates“ ist offenkundig - leiten lassen. 

Noch ein Friedrich Dürrenmatt huldigte 

dieser gleichsam irrationalen Auffassung 

von Dichtung und vom Autor, wenn er im 

Hinblick auf seine Stücke immer wieder den 

„poetischen Einfall“ betonte. 

Der eben skizzierte Wandel im 

Dichtungsverständnis ist nun äußerst 

folgenreich: Hatte vorher die Ansicht 

bestanden, Dichten sei lehr- und lernbar, 

so trat seit dem Sturm und Drang mehr 

und mehr die Meinung zutage, sie sei ein 

derart subjektives Geschäft, dass sich dafür 

kaum auch nur einigermaßen verbindliche 

Normen aufstellen ließen. Damit war es auch 

mit der Vorstellung von der Lernbarkeit 

des literarischen Handwerks gründlich 

vorbei. Dies erklärt weitgehend, warum 

es im deutschen Sprachraum Schulen für 

Architekten, Bildhauer, Maler und Musiker, 

kaum aber solche für Schriftsteller gibt. 

In den USA und beispielsweise auch in 

Russland ist das bekanntlich ganz anders: 

Da existieren an den Universitäten neben 

den literaturwissenschaftlichen eigene 

Schriftstellerfakultäten, in denen angehende 

Autoren, angeleitet durch Praktiker ihres 

Faches, das Formwissen um alle dichterischen 

Gattungen im eigentlichen Sinne lernen. Bei 

uns aber hält man so etwas für eine Sünde 

wider den Heiligen Geist der Dichtung, 

warnt man in einer oftmals geradezu grotesk 

wirkenden Scheu vor Meistersinger-Dürre 

und Nürnberger Trichter. 

Dichten doch lernbar? 

Freilich hat sich in den letzten Jahren 

auch im deutschen Sprachraum ein 

gewisser Sinneswandel vollzogen: 

Neben Literaturhäusern, die regelmäßig 

Autorenkurse durchführen, sind vor allem 

in Deutschland und Österreich eigentliche 

Schreibschulen und Literaturinstitute, wie 

beispielsweise die „schule für dichtung“ 

in Wien, die „Schreibschule Köln“ und 

das Deutsche Literaturinstitut in Leipzig,

entstanden. Autorenaus- und -weiterbildung, 

Begriffe, die noch vor einigen Jahrzehnten 

völlig verpönt waren, sind plötzlich in. Selbst 

der Schweizerische Schriftstellerverband, 

der Verband der Autorinnen und Autoren 

der Schweiz, wie er neuerdings heißt, hat 

sich schon vor Jahren ernsthaft mit dem 

Gedanken befasst, seinen Mitgliedern 

Aus- und Weiterbildungsmöglichkeiten 

in Form einer eigentlichen Schreibschule 

anzubieten. Daraus entstanden ist das 

Schweizerische Literaturinstitut in Biel, 

das seit seiner Gründung im Jahr 2006 den 

dreijährigen Studiengang „Bachelor of 

Arts“ in Literarischem Schreiben anbietet. 

Einen ähnlichen Lehrgang hat auch die 

Fachhochschule für Angewandte Linguistik 

in Zürich vor drei Jahren eingerichtet. 

Diese jüngste Entwicklung hin zum 

Versuch, den Beruf des Schriftstellers 

zu professionalisieren, hängt unter 

anderem zweifellos mit dem veränderten 

Dichtungsverständnis der Moderne 

zusammen, wonach Poesie, anders als etwa 

in Klassik und Romantik, weniger Inspiration 

als vielmehr Machen bedeutet. Gottfried 

Benns berühmter Satz „Ein Gedicht entsteht 

überhaupt sehr selten - ein Gedicht wird 

gemacht“ 3 gilt nicht nur für die moderne 

Lyrik, sondern für die moderne Literatur, 

schon ihres betonten Kunstcharakters 

wegen, überhaupt. Das blieb nicht ohne 

Rückwirkung auf das Selbstverständnis 

der Autoren: Verstand sich der Autor 

seit dem ausgehenden 18.Jahrhundert als 

selbstmächtiger Schöpfer eines autonomen 

Werkes, bei dem Inspiration und Kreativität 

die zentrale Rolle spielten, so versteht er sich 

heute zunehmend als bloßer Arrangeur, der 

in harter Schreibtischarbeit Texte produziert, 

mit literarischen Formen und Techniken 

‚experimentiert’. Daraus erklären sich die 

auffallend vielen intertextuellen Bezüge, wie 

sie gerade für moderne und postmoderne 

Werke typisch sind. Dies wiederum setzt 

voraus, dass sich die Schriftsteller unserer 

Tage gewisse Formen und Techniken lernend 

aneignen. Zu all dem hat sich bei der Mehrheit 

unter ihnen die Einsicht durchgesetzt, 

essay 


mit Begabung allein lasse sich heute den 

vielfältigen Kommunikationsanforderungen 

einer komplexen Gesellschaft nicht mehr 

ausreichend entsprechen. 

Stellen wir damit nochmals die 

unausweichliche Frage, die Gretchenfrage 

sozusagen, nach der Lehr- und Lernbarkeit 

des Dichtens und geben wir darauf, um jedes 

Missverständnis auszuschließen, gleich eine 

klare Antwort: Kein vernünftiger Autor, aber 

auch kein Literaturwissenschaftler glaubt 

heute im Ernst, dass Dichten ein bloßes, 

lernbares Handwerk sei. Allerdings finden 

sich, trotz dieser an sich unbestrittenen 

Erfahrung, noch und noch Schreibkurse 

und entsprechende Lehrmittel, die den 

Benützern weismachen wollen, jeder könne 

ein guter Schriftsteller werden, wenn er nur 

die richtige, vom betreffenden Institut oder 

Lehrmittel propagierte Methode verwende. 

Was leisten nun Schreibseminare? 

Fragen wir zunächst nochmals, was sie nicht 

leisten. Alfred Döblin, einer unserer größten 

Epiker des 20.Jahrhunderts, hat auf diese 

Frage indirekt eine geradezu klassische 

Antwort gegeben, als er im Jahre 1926 in einem 

Essay schrieb: „Die guten Dichter haben 

ihre Intuitionen; die machen alle Anleihen 

überflüssig, und den schlechten ist so oder 

so nicht zu helfen.“ Was Döblin damals in 

einem allgemeinen Sinne meinte, gilt gerade 

für Schreibseminare in besonderem Maße: 

sie vermögen - dies sei in aller Deutlichkeit 

gesagt - keine Begabungen, keine Genies zu 

züchten. Wer schriftstellerisch nun einmal 

untalentiert ist, den machen auch Kurse und 

Lehrmittel mit all ihren oftmals lautstark 

propagierten „technischen Kniffen“ nicht 

zum Erfolgsautor. Wäre dem nicht so, 

dann müsste jeder Germanist ex officio ein 

guter Dichter sein, nur weil er während 

seines Studiums alle möglichen Formen 

literarischen Gestaltens zu lernen hat. 

So ließe sich denn am grundsätzlichen Sinn 

von Schreibseminaren zweifeln. Doch dann 

hätte man mich gründlich missverstanden. 

Schreibseminare erfüllen durchaus ihren

Zweck, wenn es darum geht, den Teilnehmern 

bestimmte handwerkliche Techniken des 

Schreibens zu vermitteln. Literarisch begabt 

zu sein, braucht nämlich noch lange nicht 

zu heißen, die verschiedenen literarischen 

Kunstmittel auch schon zu beherrschen. Das 

gilt schon für traditionelle Schreibweisen, 

deren Techniken, in der Lyrik etwa die 

einzelnen metrischen Formen, im Roman 

die unterschiedlichen Erzählhaltungen, 

deren sich der Autor, will er erfolgreich 

schreiben, bewusst werden muss. Das gilt 

vor allem aber in Bezug auf spezifisch 

moderne Kunstmittel, wie beispielsweise 

neue erzählerische Verfahren, die sich ohne 

ein gezieltes Lernen und Üben - dazu haben 

sich von Döblin, über Brecht bis hin zu 

Günter Grass alle bedeutenden modernen 

Autoren immer wieder bekannt - kaum 

aneignen lassen. Und das gilt nicht weniger 

für Fragen, die sich rund um das Schreiben 

ergeben, auf solche der Schreibpsychologie, 

aber auch auf Fragen der Literaturkritik 

und des Verlagsvertrages. Man staunt 

diesbezüglich immer wieder, wie hilflos 

auch gestandene Autorinnen und Autoren 

wirken, wenn sie etwa mit verlags- oder mit 

urheberrechtlichen Problemen konfrontiert 

werden. Hier können Schreibseminare 

zweifellos eine Art „Hilfestellung“ leisten, 

vorausgesetzt freilich, dass ihre Leiterinnen 

und Leiter in den entsprechenden Bereichen 

ausgebildet sind. Damit allerdings hapert 

es noch weit herum: auf dem Gebiet der 

Schreibausbildung tummeln sich heute allzu 

viele, die über die notwendigen fachlichen 

Voraussetzungen nur in Ansätzen oder gar 

nicht verfügen. Das gilt häufig gerade auch 

für praktizierende Autorinnen und Autoren, 

wenn sie als Leiter von Schreibseminaren 

auftreten und dann, weil sie selber die 

verschiedenen Möglichkeiten literarischen 

Gestaltens nicht ausreichend kennen, 

ihre eigene Schreibweise zum einzigen 

Gradmesser literarischer Qualität machen. 

essay 


Schreibseminare als Orte der Begegnung 

Neben der Funktion der „Hilfestellung“ - 

mehr kann und darf es nicht sein - erfüllen 

Schreibseminare selbstverständlich noch 

weitere Funktionen, die mit Blick auf die 

besondere schriftstellerische Situation nicht 

unterschätzt werden dürfen. Da besteht 

für die Autorinnen und Autoren zunächst 

einmal die Möglichkeit, ihr poetisches Talent, 

im Vergleich mit andern Teilnehmern, relativ 

objektiv einzuschätzen. Man erlebt immer 

wieder, dass Autoren nach dem Besuch 

eines Schreibseminars feststellen, dass sie 

ihre Begabung überschätzt haben, und dann 

konsequenterweise einen andern Weg als 

den der Schriftstellerei einschlagen. Aber 

man erlebt zum Glück auch das Gegenteil: 

die Tatsache nämlich, dass Autorinnen und 

Autoren durch „Hilfestellungen“, ja durch 

gezielte Schreibtipps, ihre schriftstellerische 

Begabung erst richtig entdecken. Und 

schließlich darf der psychohygienische 

Wert von Schreibseminaren nicht vergessen 

werden, wenn man bedenkt, wie sehr 

Schreibende als klassische ‚Einzelkämpfer’ 

mit ihren Texten häufig nicht nur bis zu deren 

Fertigstellung allein, sich selbst überlassen 

sind. Schreibseminare geben ihnen da einmal 

die Möglichkeit, während ein paar Tagen 

aus ihrer schriftstellerischen „Einsamkeit“ 

auszubrechen und mit Gleichgesinnten - 

dies im wahrsten Sinne des Wortes - über 

ihre vielfältigen Probleme, die sie mit ihren 

Texten, aber auch mit Verlegern, Lektoren 

und Kritikern haben, zu diskutieren. Allein 

der Umstand, erfahren zu dürfen, dass 

diese Probleme von andern angehört und 

ernst genommen werden, ja, dass andere 

Autorinnen und Autoren mit ähnlichen 

Problemen zu kämpfen haben, dass man 

mit seinen Texten zudem eine gewisse 

Öffentlichkeit erreicht, auch wenn es vorerst 

nur die eines Seminars ist, tut dann oftmals 

gut.

Schreibseminare - ja oder nein? Geht man 

von einem überkommenen, latent elitären 

Autorenverständnis aus (wer möchte 

nicht gerne zu den. Auserwählten, den 

Begnadeten gehören!), so wird man die Frage 

ohne zu zögern mit „nein“ beantworten. 

Ist man aber bereit einzugestehen, dass 

auch die Schriftstellerei ein Moment des 

Handwerklichen und damit des Lernbaren 

hat, dass sich beispielsweise eine ganze Reihe 

von Schreibtechniken rational aneignen 

irmengard M. Hörning 

Warum widme ich mich diesem Thema? 

Die Frage ist so wichtig für das Leben, 

das Überleben des Kunstschaffenden. 

Gibt es eine Möglichkeit, die Spreu vom Weizen 

zu trennen? 

In dieser Schrift möchte ich es versuchen, zumindest 

annähernd. 

Die Grenzen zwischen Kitsch und Kunst sind 

fließend: 

Es gibt keine eindeutige Festlegung; doch 

vom Sprachgebrauch her wird Kitsch von 

seiner Wirkung her bestimmt. 

Kitschige Darstellungen sind süßlich, niedlich, 

sentimental, seicht und oberflächlich, 

unecht und substanzlos. 

Viel schwieriger ist die Bestimmung von der 

Stilweise, von der Gestaltung her zu beurteilen. 

Kitsch ist ohne Eigenprägung, imitatorisch, 

nachahmend. Das Stoffliche herrscht vor. Er 

übernimmt unterschiedliche fremde Elemente 

und äußert sich in einer quantitativen Einstellung 

und täuscht Gehalte vor. 

Die Ursachen des Entstehens unechter, kitschiger 

Kunst können folgende Elemente 

sein: 

essay 

Kitsch und Kunst 

der Versuch eines Essays 


lassen, dann wird man gerade heute, inmitten 

einer Welt des Wandels und spezialisierter 

Berufe, den Schreibseminaren eine gewisse 

Berechtigung kaum absprechen können. 

Mario Andreotti, prof. Dr., ist Dozent für literarisches 

Schreiben an der Zürcher Fachhochschule für angewandte 

linguistik und Verfasser des Standardwerks die Struktur 

der modernen literatur (utB Band 1127, haupt Verlag 

Bern, Stuttgart, Wien), das eben in vierter, vollständig neu 

bearbeiteter und aktualisierter auflage erschienen ist. 

Ein falsches Verhältnis zur Kunst, lediglich 

ein Bedürfnis nach Geltung oder extremes 

Interesse am Geldverdienen. Auch kann die 

Verwirklichung bestimmter Tendenzen das 

Ziel sein: Kitsch soll der Ideologie dienen, 

soll volksnah sein, soll genussreich sein, soll 

schön sein; wobei Schönheit ein undefinierbarer 

Begriff zu sein scheint. 

Im Manierismus, Barock und Jugendstil finden 

sich genügend Beispiele, die nahe am 

Kitsch sind. 

Wie aber soll Kunst bezeichnet werden? 

Es gibt von namhaften Künstlern genügend 

Hinweise zu echtem künstlerischen Schaffen; 

denn jeder ernsthafte Künstler wird vor 

der Frage stehen „Schaffe ich Kunst oder 

Kitsch?“ 

Kunst zu erfassen, insoweit als fremde, störende 

Elemente auszuschießen sind. Es soll 

ein eigenständiges Thema gefunden werden, 

vergangenheitsbezogen oder zukunftsweisend 

mit erlebnismäßigem Aufnehmen 

der gegenwärtigen Dinge. 

Die Dichtung beispielsweise wird nicht 

mehr allein das Tun rhythmisieren, sie wird 

voraus sein! (Zitat Rimbaud bereits 1871) 

Ein Kunstwerk soll nicht nur geistvolle Ansichten, 

sondern auch Sinngehalte vermit

teln, es soll den Menschen ansprechen, sein 

Innerstes beeindrucken. 

Diffuses Umherirren soll entfallen; ein starker 

zielstrebiger Orientierungssinn soll der 

Kunst dienlich sein. 

In Essays, Programmschriften, Tagebüchern 

finden sich kunstästhetische Antworten: ich 

zitiere: 

Kandinsky: Über das Geistige in der Kunst 

(1912) 

Nolde und Barlach, die Expressionisten: Das 

eigene Leben und selbsterlebtes Leben 

Paul Klee: Tagebücher 

Marc: Briefe, Aphorismen 

Macke: Gedanken zu Formen der Kunst und 

des Lebens 

Goethe: Über die Gegenstände der bildenden 

Kunst (Zeitschrift Propyläen) 

Adorno: Verschiedene Schriften zB. The 

Authoriarien Personality 

Man befrage auch Kunsthistoriker und deren 

Werke, wie zB. Jakob Burckhardt oder 

Winkelmann. 

Ich möchte aber nicht verschweigen, dass es 

unter Künstlern auch Vorurteile bzw. Fehlurteile 

gibt: 

Einige Zitate möchte ich anfügen: 

Grillparzer über Beethovens 9. Symphonie 

„Kurioses Zeug“ 

Literatur-Nobelpreis 

für Herta Müller 

Eigentlich braucht man es nicht mehr zu 

berichten, die überraschende Verleihung des 

Literatur-Nobelpreises an die 1953 geborene 

Rumänin Herta Müller stieß auf selten 

ungeteilte Zustimmung. ‚Sie hat wirklich 

eine Geschichte zu erzählen’, heißt es, ‚mittels 

Verdichtung der Poesie und der Sachlichkeit 

der Prosa’ beschreibt sie ‚Landschaften der 

Heimatlosigkeit’. ‚Als ich ihre Bücher gelesen 

habe, hat mich das innerlich erschüttert’, 

sagte der Chef der Nobelpreis-Akademie 

Peter Englund. Müller schreibe ‚völlig 

essay / iGda 

Kleines Feuilleton 


Rossini über Webers Musik „verursacht 

Bauchgrimmen“ 

Caroline von Schlegel über Schillers Glocke 

„…sind wir gestern mittags fast von den 

Stühlen gefallen vor Lachen“ 

Hebbel über Stifters Nachsommer (3 Bände) 

„Wir glauben nichts zu riskieren, wenn wir 

demjenigen, der sie gelesen hat, die Krone 

von Polen versprechen“ 

Auch die Presse scheut sich nicht, Kunstfragen 

fehlerhaft zu interpretieren: 

Die Münchner Neusten Nachrichten über 

den Blauen Reiter „unheilbar Irrsinnige oder 

bloße Bluffer“ 

Der Berliner Börsenverein über Paul Klee 

„Max und Moritz-Zeichner“ 

Und was ist mit Wilhelm Busch, ist er kein 

Künstler? 

„Können Sie, liebe Leser, nach meinen gutgemeinten 

Notizen nunmehr sagen, was 

Kitsch und was Kunst ist?“ 

Ich möchte diese Frage offen lassen und 

wäre zufrieden, wenn Sie die positiven Werte 

der Kunst im Gegensatz zum Kitsch finden 

würden. 

dieser text wurde unter Verwendung des wissenschaftlichen 

Materials von dr. richard Hörning verfasst 

ehrlich, mit einer unglaublichen Intensität. 

Sie schreibt auch als jemand aus einer 

Minderheit, völlig ohne Rücksicht auf sich 

selbst.’ Ihr letztes Buch, die ‚Atemschaukel’, 

erst im August 2009 erschienen, war bald 

schwer zu bekommen. Er handelt von der 

Verfolgung der Rumäniendeutschen aus 

Siebenbürgen unter Stalin. Mittlerweile ist 

es wieder vorrätig und auch als Hörbuch ein 

erlebbarer Genuss mit dem Vorleser Ulrich 

Matthes.

Deutscher Buchpreis an 

Kathrin Schmidt 

Ebenso sympathisch berührte die Freude 

von der bescheidenen Kathrin Schmidt 

über die Verleihung des hochdotierten 

Deutschen Buchpreises. Sie erhielt ihn 

überraschend für ihren in wesentlichen 

Teilen autobiographischen Roman 

‚du stirbst nicht.’ Es ist die Geschichte 

von Helene Wesendahl, die nach einer 

Hirnblutung und vierzehntägigem Koma 

im Krankenhaus aufwacht. Die Frau erlebt 

ihren Körper und sich selbst als fremd, 

erkennt zunächst kaum etwas wieder und 

ringt sich doch zurück ins Leben. Dabei 

entdeckt sie, dass sie den Mann, der jetzt so 

liebevoll pflegt, eigentlich verlassen wollte. 

’Du stirbst nicht’, sagte Kathrin Schmidts 

Mann zu ihr, nachdem sie auf ihrem Balkon 

einfach umgefallen war. Seitdem ist sie nicht 

mehr dieselbe, sagt sie. 

Internationales Literaturfestival 

Berlin 

Das 10. internationale Literaturfestival Berlin 

mit dem Fokus Osteuropa wird vorbereitet, 

das vom 15.-26. September 2010 stattfinden 

wird. Erste Gespräche über das Programm 

konnten mit Autoren aus Osteuropa 

sowie mit ansässigen osteuropäischen 

Kulturinstitutionen und Botschaften geführt 

werden. Lesungen internationaler Autoren 

finden regelmäßig statt. Ende Oktober war 

die argentinische Autorin Elsa Osario (‚mein 

Name ist luz’ und ‚im Himmel tango’) zu hören. 

Mitte November führte der Schriftsteller Said 

durch einen Abend für die Verfolgten im 

Iran unter dem Motto: ‚Poesie ist Befreiung.’ 

Es lasen die SchauspielerInnen Corinna 

Harfouch, Jutta Hoffmann, Jutta Lampe und 

B.K. Tragelehn iranische Literatur aus einem 

halben Jahrhundert der Unterdrückung. 

Das internationale Literaturfestival Berlin ist 

eine Veranstaltung der Peter-Weiß-Stiftung 

für Kunst und Politik e.V. und der Berliner 

Festspiele. Es steht unter der Schirmherrschaft 

der Deutschen UNESCO-Kommission und 

wird ermöglicht aus Mitteln des Hauptstadt- 

Kulturfonds. 

iGda 

Neue Buchreihe: 

‚Praxis der Sprachtherapie 

und Sprachheilpädagogik’. 


Der Basler Buchhändler Ernst Reinhardt 

startete 1899 in München mit dem Kauf einer 

Sortiments- und Antiquariatsbuchhandlung. 

Bald verlagerte sich der Schwerpunkt vom 

Buchhandel zur Verlagsarbeit. Die ersten 

fünf Publikationen erschienen 1900 auf 

dem Gebiet der Theologie, Medizin und 

Sozialwissenschaften. Ab diesem Jahr gab 

es auch die Freundschaft mit der Dichterin 

Ricarda Huch. 

Die wachsende Ausbreitung des Verlages 

stieß an einen Widerstand im dritten Reich. 

Wie vielerorts wurden ab 1934 Bücher 

beschlagnahmt ‚wegen religiös und politisch 

unerwünschter inhalte und autoren’. Der 

Begründer Ernst Reinhardt selbst starb 1937 

an den Folgen eines Fahrradunfalls. 

In den Folgejahren entwickelte der Verlag 

pädagogisch-psychologische Reihen. Die 

bekannte Zeitschrift ‚psychologie in erziehung 

und unterricht’ entstand, der Bestseller 

‚Grundformen der angst’ von Fritz Riemann 

erschien, bald übersetzt in 13 Sprachen. 

Die Übernahme der erlebnispädagogischen 

Buchreihe ‚erleben & lernen’ bedeutete 

weiteres Ausbauen in diesem Themenbereich. 

Neben manchem anderen erschien ab 

2004 die Zeitschrift ‚Vierteljahresschrift 

für heilpädagogik und ihre nachbargebiete’. 

Um dem wachsenden Arbeitsfeld 

der Sprachtherapie, Logopädie und 

Sprachheilpädagogik gerecht zu werden, 

startete der Ernst Reinhardt Verlag ab Oktober 

2009 nun mit der neuen Buchreihe: ‚Praxis 

der Sprachtherapie und Sprachheilpädagogik’. 

Angesprochen sind Sprachtherapeuten, 

Logopäden, Lehrer u.a.. an unterschiedlichen 

Einrichtungen. 

Infos: http://www.reinhardt-verlag.de/. 

Die ersten drei Bände der Reihe heißen: 

Iris Eicher: ‚Sprachtherapie planen, durchführen, 

evaluieren’.Karin Reber / Wilma Schönauer- 

Schneider: ‚Bausteine sprachheilpädagogischen 

unterrichts’. Barbara Rodrian: ‚Elterntraining 

Sprachförderung’.

Johanna Klara Kuppe 

Marion H. Fischer 


Matthias Stark 

Johanna Klara Kuppe 

pfeil an die rippen 

gelegt geschenk knorriger 

bäume flieg wenn der 

bussard ruft flieg leicht 

zu atmen im rippengewölbe 

gesandt ins sonnengeflecht die 

wurzelhaare gelöst steigst 

du an atemsäulen hinauf in 

windbewachsene räume 

Marion H. Fischer 

Kleiner Engel 

Du schaust mich an – 

doch der Blick verrutscht, 

und findet die eigene Nase. 

Du streckst die Ärmchen aus – 

doch die Faust landet nur 

auf deinem linken Ohr. 

Wortlos nehme ich Dich in die Arme 

und spiele mit der Frage: 

Was Du wohl später liebst, 

und was aus Dir werden wird! 

So viele Antworten, so viele Tage! 

So, als ob Du es heute schon weißt, 

lächelst Du schelmisch im Schlaf. 

Kleiner Engel, nimm meine Hand, 

iGda 

Wir begrüssen unsere neuen Mitglieder sehr herzlich: 

ich schenke Dir Wärme 

und Zuversicht. 

Kuschle Dich an mein Herz, 

kleiner Mann, 

ich schreib ein kleines Stück Glück 

in Deine Seele hinein! 

Vertraue und fürchte Dich nicht, 

denn bei uns bist Du daheim. 

August 2003, Kevins Geburtstag 

Matthias Stark 


zeit ohne seele 

am bahnsteig des seins für kurzen halt 

fährt der zug des lebens nun ein 

auf der reise vom gestern ins morgen 

kein abteil scheint mehr frei zu sein 

augenpaare seelenlos hinter dem glas 

sekunden tropfen aus der bahnhofsuhr 

ein plätzchen erhaschen für ein leben 

ein paar stationen - ein stehplatz nur 

alle wollen noch mit auf die fahrt 

intellektuelle und intelligente mit geschick 

wissen umzugehen mit dem ellenbogen 

und immer wieder bleibt jemand zurück 

der zug fährt weiter für alle zeit 

nichts kann ihn halten für längere rast 

erst kurz vor dem aussteigen dann 

wird so mancher erlöst von der hast 


- lesen Sie bitte unter ‚Essay‘

3. Nordhessischer Autorenpreis 

in Kassel 

zum Thema ‚Klartext‘ erhielten HANS 

HORN, Rainald Simon, Anke Laufer, Josef 

Herzog und Angelika Seithe. Die Initiatorinnen 

Kirsten Alers, Henrike Taupitz 

und Carmen Weidemann vergaben einen 

Sonderpreis für über 40-jähriges regionales 

literarisches Schaffen an HANS HORN, 

Schwalmstadt. 

Lesezeichen 2009/2010 in Hildesheim 

HEIDRUN SCHALLER 

ist mit 2 Gedichten (von 25 ausgewählten 

aus 2000 TeilnehmerInnen) vertreten. 

Dichterische Lebensräume in den Straßen – 

ein Kunst- und Literaturprojekt vom Forum 

Literaturbüro e.V. Hildesheim – monumentale 

Gedichtbanner lassen Straßen und Plätze 

für 6 Monate zu einem Park der Poesie 

werden. 

‚Ich bin Nomadin und habe Schreiben (und 

Malen) als Medium für mich gefunden, um 

mich und meine Fremdheit in der Welt mit 

Worten zum Ausdruck zu bringen.‘ 

Unvergessenes aus dem Leben von Müttern 

und Großmüttern – Kurzgeschichten 

iGda 

Aktivitäten der Mitglieder 

Unter diesem Titel fand am 24. Oktober 

2009 in Zürich – Zentrum Karl der Große, 

eine vielbeachtete Lesung statt. Neben zahlreichen 

Autoren wurde aus dem Werk von 

WALTER EHRISMANN gelesen. 

PETER DREYLING gestaltete am 29.10.2009 

einen Leseabend zum Thema ‚Kunst in Bewegung, 

Leben mit Farben und Worten‘ anlässlich 

der Kunstausstellung ‚alle Richtungen‘ 

von Klaus Selz und Jochen Lebert. 

THOMAS RACKWITZ konnte in Berlin am 

4.11. 2009 im Rahmen eines Abends ‚105. 

Geburtstag des Dichters Walter Bauer‘ sein 

soeben erschienenes Buch ‚grenzland‘ einem 

interessierten Publikum präsentieren. (Rezension 

erscheint in der Ausgabe 1/2010) 

3. Abend ‚IGdA in Wien‘ 


HELMA GIANNONE – IRMENTRAUD 

TER VEER – WENTILA DE LA MARRE 

Der dritte und für 2009 letzte literarischmusikalische 

Abend hat am 28.10. 2009 in 

Goldschmied’s Galerie Heinrich stattgefunden. 

Einerseits sollten Autoren die Möglichkeit 

haben, aus ihrem Schaffen vorzutragen, 

andererseits ist das Ziel, die Interessengemeinschaft 

in Wien einzuführen bzw. bekannt 

zu machen. 

Es wurde ein deutschsprachiger, internationaler 

Abend, woran die musikalische 

Begleitung wesentlichen Anteil hatte. Aus 

Den Haag war Irmentraud ter Veer zu uns 

gekommen, eine Dichterin, die nicht nur 

durch ihre geschulte Stimme, sondern die 

großartig gesetzten Worte sehr gut aufgenommen 

wurde. Wentila de la Marre war 

aus Graz angereist – ca. 3 Stunden Bahnfahrt 

je Strecke von Wien entfernt), um aus ihren 

Werken zu lesen. Verdientermaßen erhielt 

auch sie viel Zustimmung. 

Helma Giannone, kurz, knapp, klug, klar in 

ihren Beobachtungen traf im wahrsten Sinn 

des Wortes den Punkt. 

Abgerundet wurde durch Musik in der 

Kombination Horn-Klavier. Am Klavier die 

international bekannte Pianistin Johanna 

Horny-Neumann, das Musikprogramm zusammengestellt 

und großartig gespielt, der 

Wiener Philharmoniker Roland Horvath. 

Nur ein Ausschnitt: es erklangen ein schottisches 

Lied ebenso wie ‚Ein Künstlerleben‘ 

von Strauss. Mit der inoffiziellen österreichischen 

Bundeshymne, ‚An der schönen blauen 

Donau‘ klang dieser Abend (fast) aus, der 

von einem interessierten Publikum – darunter 

Dietmar Grieser – sehr gut aufgenommen 

wurde. Ganz spontan trug Irmentraud 

ter Veer zum Abschluss eines der Gedichte 

aus ihrem Buch ‚Donau‘ vor. 

Ein besonderer Abend, der Interesse weckte 

und gezeigt hat, dass IGdA für Niveau 

steht. 

GGB

iGda 

Bücherschau 

Moderne Literatur - ein neuer Zugang 

Mund im verborgenen Spiegel, Reicht euch das Dunkel 

Knie vor der Säule des Hochmuts, nennt meinen Namen, 

Hand mit dem Gitterstab; führt mich vor ihn. 

Kann man dieses Gedicht als Kunst bezeichnen? 

Ist es gute Lyrik? Lassen sich die 

dunklen Andeutungen von Paul Celan („Ins 

Nebelhorn“, 1952) interpretieren? Mario Andreotti, 

Lehrbeauftragter für Sprach- und 

Literaturwissenschaft an der Universität St. 

Gallen, langjähriger Referent in der Fortbildung 

für Mittelschullehrkräfte, Mittelschullehrer 

in St. Gallen und anerkannter Experte 

für die Literatur der Moderne, behauptet: Ja! 

Und er tritt den Beweis in seinem fast 500seitigen 

Sachbuch über die Struktur der modernen 

Literatur überzeugend an. 

Die Grundfragen des Buches: Was ist moderne 

Literatur? Welche geistesgeschichtlichen 

Einflüsse wirkten auf die Moderne und welches 

sind die Merkmale und die Gattungsformen 

moderner Erzählprosa und Lyrik 

werden in dieser 4. vollständig neu bearbeiteten 

und aktualisierten Auflage mit dem 

Kapitel „Einige Kriterien guter literarischer 

Texte“, das vor allem für die Hand praktizierender 

Autoren gedacht ist, sowie mit einem 

gut 100-seitigen Glossar zu literarischen, linguistischen 

und philosophischen Grundbegriffen 

ergänzt, welches für sich allein schon 

ein nützliches Nachschlagewerk darstellt. 

Die stark erweiterte Neuauflage vom September 

2009 stellt eine Fundgrube für eine 

riesige Anzahl modernster Texte dar, die 

hier erstmals wissenschaftlich eingeordnet 

und interpretiert werden. Die meisten Textbeispiele 

wurden aktualisiert, das jüngste 

Beispiel - ein Anagramm von Barbara Köhler 

- stammt vom April 2009. Andreotti scheut 

nicht davor zurück, die literarische Subkultur, 

die seit Ende der 60er Jahre am Rande 

des offiziellen Literaturbetriebes entstand, 

zum Gegenstand wissenschaftlicher Untersuchungen 

zu machen. So finden neben Pop- 

und Beatliteratur auch die jüngsten Entwicklungen 

in der Spät- und Postmoderne mit 

ihrem Schwerpunkt auf dem spoken word 

und der Performance wie Rap und Slam Po- 


etry ihre Beachtung. Der digitalen Literatur, 

die seit Mitte der 90er Jahre im Web entstand 

und die neuerdings mit dem Handy-Roman 

bereichert wurde, ist ein eigenes Kapitel gewidmet. 

So bekommt der interessierte Leser 

auch einen breiten Einblick in die aktuelle 

Jugendkultur und ihre Texte. 

Stärker als die vorherigen Auflagen orientiert 

sich der Autor an der praktischen Nutzbarkeit 

seines Buches. So wurde die Sprache 

vereinfacht, wissenschaftliche Begrifflichkeiten 

weitestmöglich vermieden bzw. gut verständlich 

erklärt, damit Autoren, aber auch 

alle übrigen literarisch Interessierten die 

Texte im Selbststudium bearbeiten können. 

Hilfreich sind hierfür die grafisch sehr gut 

aufbereiteten Überblicke am Ende jedes Kapitels 

zu Aspekten der modernen Literatur 

sowie die prägnante Gegenüberstellung von 

moderner und traditioneller Erzählprosa 

und Lyrik. Ein breiter Aufgabenteil mit aktuellsten 

Texten, anhand derer das neuerworbene 

Wissen überprüft, bzw. mit kreativen 

oder Suchaufgaben z.B. für Hyperfictions 

im Netz erweitert werden kann, rundet das 

Werk ab. Zu den einzelnen Arbeitsvorschlägen 

finden sich im Internet unter www.utbmehr-wissen.de 

Lösungshinweise. 

Andreotti vermag sein profundes Wissen 

und seine unerschöpfliche Textkenntnis 

leicht verständlich auf den Punkt zu bringen 

und in einer präzisen, aber auch humorvollen 

Sprache dem Leser schmackhaft zu machen. 

Martin Walser empfiehlt den Strukturband 

als ein Buch, in dem er mehr fand, als 

er gesucht habe. „Mein Eindruck: ein Buch 

von unendlicher Brauchbarkeit.“ 

Christiane Matter 

mario andreotti: Die Struktur der modernen literatur. neue 

Wege in der textinterpretation: erzählprosa und lyrik. mit 

einem Glossar zu literarischen, linguistischen und philosophischen 

Grundbegriffen. utB Band 1127, 4., vollst. neu bearb. 

und aktual. auflage 2009. 488 S., 14 abb., ChF 29.90/eur 

16.90 (uVp). iSBn 978-3-8252-1127-1.

iGda 

Rätselbuch zu den Festen im Kirchenjahr 

Renate und Karl-Hermann Schneider 

Patmos Verlag, Düsseldorf, 2009, 

Großformat, 168 S., ISBN 978-3491-75652-6 

Warum nicht auch ehemaligen IGdA-Mitgliedern 

die Ehre erweisen, die ihnen gebührt?! 

Karl-Hermann Schneider war lange 

Jahre in unserer Gemeinschaft tätig, hatte 

zeitweilig auch eine Funktion im Vorstand 

und erhielt – neben anderen „externen“ 

Auszeichnungen – auch die Rudolf-Descher- 

Feder. Mit seiner tüchtigen Frau Renate, die 

auch noch als Lehrerin voll im Berufsleben 

steht, veröffentlichte er in den letzten Jahren 

ein religiöses Kinder-, Jugend- und Familienbuch 

nach dem anderen und die beiden 

haben damit solch einen Erfolg, dass ein 

Ende der Aufträge nicht in Sicht ist. 

Das letzte literarische Kind des rastlosen 

Ehepaars übertrifft seine Vorgänger durch 

eine wahre Flut an Rätseln, Bastelanleitungen, 

Puzzles, Rezepten gepaart mit kindgerecht 

aufgearbeiteter Geschichte, die auch 

Erwachsenen durchaus Neues, Wissenswertes 

zu vermitteln vermag. Es ist in 17 jahres- 

Hermann Wischnat 

Gereimtes und Ungereimtes, Ernstes und 

Unernstes, Verlag ‚Book on Demand‘ 

Norderstedt, 80 S.,ISBN 978-3-8391-0546-7 

€ 10,- 


zeitlich angeordnete Kapitel unterteilt, die 

mit dem Advent und Weihnachten beginnen 

und mit Allerseelen und dem Heiligen 

Martin enden. Jedes dieser Kapitel vereint 

wiederum die jeweils passenden Bibelverse, 

Basteleien, Quizfragen, Bräuche und Rezepte, 

gibt den Erwachsenen durch ein bis 

drei Sterne Hinweise über die Schwierigkeit 

der Rätsel; und sollte die eine oder anderes 

„Nuss“ justament nicht zu knacken sein, so 

bieten die letzten fünf Seiten für alle offenen 

Fragen die richtige Lösung an. (Aber diese 

Seiten sollte man eigentlich als Testperson 

jeglichen Alters erst gar nicht benötigen und 

tunlichst abheften!) 

Renate Schneider hat auch noch die Illustrationen 

der Innenseiten selbst verfertigt und 

verdient damit ein Sonderlob. Leseproben 

zu bringen und wiederzugeben, ist wegen 

der Grafiken etwas schwierig. Deshalb fehlen 

diese und werden durch die Aufforderung 

ersetzt: Sehen Sie sich das Buch selbst 

an, erwerben Sie es und empfehlen Sie es 

weiter – jede und jeder wird großen Gewinn 

daraus ziehen! 

ich kenne gar kein dezifit 

Wie macht das bloß der Wischnat? Mit einer 

ähnlich lautenden Überschrift (nur da 

letzte Wort – der Firmenname – war anders) 

bewarb eine österreichische Fotofirma ihre 

Niedrigpreisschlager. Hermann Wischnat, 

einige Jahre auch ‚Erster‘ der IGdA und 

verdienstvoller Referent bei gar vielen Ta- 

Helmfried Knoll 

gungen unserer Gemeinschaft, landete einmal 

mehr einen literarischen Volltreffer: in 

Zeiten ausufernder und lebensbedrohender 

DEFIZITE beweist er uns, beweist er 

uns, dass er überhaupt kein DEZIFIT kenne. 

Nicht trocken, wissenschaftlich und 

statistisch besorgt er dies, sondern gereimt 

und ungereimt, ernst und SO unernst, dass 

der Leser immer wieder lauthals auflachen 

muss. Beispiele gefällig? Prosaisch z.B. S. 8 

ABSATZ 

Zuständig für 

Produktion und Absatz, 

macht er auf letztem kehrt und blieb 

auf ersterer sitzen.

Oder – gereimt – S. 34 

Drachenbau 

oder von Freund zu Freund 

Dem Freunde klagt Fritz frank und frei, 

dass seine Frau ein Drache sei. 

Der Freund, der seinen Fritz durchschaut, 

fragt augenzwinkernd: „Selbst gebaut?“ 

Dem (verballhornenden) Buchtitel angemessen 

ist auf S. 62 

Unwirsche Erkenntnis 

Als ich mich mit dem Max vergleichte. 

Der auch den Fiedelbogen streichte, 

bemerkte ich bedauernd doch, 

dass er den Bogen besser stroch. 

Ich warf ihn weg. Max fiedelt noch. 

iGda 

Selbstkritische Anmerkung: „De Dichter (?) 

hat hier anscheinend nicht nur mit dem Fiedelbogen 

Schwierigkeiten.“ 

Ich strich mir gleich bei der ersten Lektüre 

13 der 96 Beiträge als zitatwürdig an; fürchte 

jedoch a) dass sie in voller Länge den Umfang 

der Besprechung für ein 80 Seiten starkes 

Bändchen sprengen und b) die Lektüre 

durch (hoffentlich möglichst viele!) Käufer 

beeinflussen könnte. Da aber Hermann 

Wischnat ALLE Register zieht (auch Schüttelreime, 

literarisches ‚Textdesign‘, Kampf 

dem ‚Engleutsch‘ – s. „modern learning“ auf 

S. 70), ist es einfach unabdingbar, dass der 

Käufer auch ALLES liest und genussvoll in 

sich aufnimmt. 

Im abschließenden Essay „Ein komisches Gedicht?“ 

wird der gebürtige Ostpreuße, der 

in einer Vielzahl höchst unterschiedlicher 

Berufe seine Fähigkeiten bewiesen hat, zum 

Lehrer und Referenten und fordert von seinen 

Lesern Antwort auf mancherlei Fragen. 

(Siehe auch „IGdA-aktuell“ 2/3-2009!) Mit 73 

Jahren ist Hermann Wischnat als nunmehr 

freier Schriftsteller in seinem Lebensherbst 

angekommen. 


So möge denn auch „SCHÖNER HERBST“ 

(S. 44) diese Buchbesprechung mit des Autors 

eigenen Worten abrunden: 

Schöner Herbst 

Ich stehe im Lebensherbst. 

Und da, das gehört sich, 

denkt man nach 

über sich und so. 

Neulich fiel mit dabei ein: 

Mensch, du vergisst ja das Ernten. 

Na, da habe ich aber die Ärmel 

Hochgekrempelt. 

Nicht schlecht, die Ernte. 

Und jetzt bereite ich den Acker 

Für die nächste Aussaat vor. Also, 

was einem beim Nachdenken 

alles einfällt! 

Mir geht’s einfach gut. 

PS: Im Gegensatz zum Hindu-Gott WischnU 

hat Hermann WischnAT zwar keinen dunkelblauen 

Körper und nur zwei arme, statt 

deren vier und thront weder auf einem Adler 

noch auf einer Lotusblume, sondern nur auf 

seinen vier Buchstaben; dafür aber ist er ein 

Erdenbürger, den man einfach mögen muss. 

Helmfried Knoll 

Hermann Wischnat

herausgegeben von Waltraud Weiss, wort und 

mensch VErlaG 

Köln – 2009, 1. auflage, preis: 17,80 € 

Gedanken zu Versöhnung – 

Ein Schritt zum Frieden - Anthologie - 

iGda 

Ein großes Thema, gewiss, doch wie häufig 

schon behandelt, nach Herz und Schmerz 

klingt das Wort Versöhnung, nach Tränen 

vielleicht im gefälligen Zeilenumbruch. Ist 

dieses neue Buch zur Versöhnung wirklich 

notwendig? 

Das kommt darauf an. Wer sein Vorurteil 

bestätigt sehen möchte, selber weit entfernt 

ist, an Versöhnung zu arbeiten, sollte 

Waltraud Weiss’ Anthologie schnell aus 

der Hand legen. Denn hier geschieht und 

erfährt der Leser weit mehr als das, was alle 

Welt zu kennen meint und zu dem nichts 

Neues zu sagen wäre. 

Versöhnung – Ein Schritt zum Frieden, dieses 

Buch stiftet mit seiner Lyrik und Prosa, 

mit seinen einfühlsamen Bildern zum Lesen 

an. 

Ich zitiere: 

und jetzt kommen die und wollen sich 

mit mir wieder vertragen. 

Da kennen die mich aber schlecht. 

Wenn bei mir Schluss ist, 

ist bei mir Schluss 

(Hermann Wischnat) 

den Krieg nicht in Frieden lassen 

das ist der Traum der Versöhnung 

Versöhnung – Anthologie – 

Lyrik . Prosa . Bilder 

(Peter Würl) 

(Bettina Witte) 


lasst uns die grenzpfähle umpflügen 

(angelika Zöllner) 

Gegen den Krieg … 

wenn wir uns die Hände reichen 

Und uns miteinander verbinden 

Dann sind wir 

Grenzenlos 

E i n s 

(Waltraud Weiss) 

Irgendwann ist jeder Mensch vor die Wahl 

gestellt, wofür er sich entscheidet, schreibt 

Joachim Fest in Bürgerlichkeit als Lebensform, 

fürs Vergangene oder fürs Kommende. 

Das leben aufzählen 

in machtstücken 

kaltgründig 

die zukunft verlieren 

oder 

versöhnend 

die hand reichen 

(angelika Zöllner) 

Diese Entscheidung hängt von den unterschiedlichsten 

Faktoren ab, fährt Joachim 

Fest fort, von gesellschaftlichen, politischen, 

vom Temperament, von der Erziehung und 

natürlich auch von der Zeitstimmung. Hinzukommt, 

möchte ich anfügen, die Rolle 

der Geschlechter. Nicht ohne Grund räumt 

Waltraud Weiss einen breiten Raum zum 

Thema Versöhnung gerade den Frauen ein. 

Sie bleiben seltener als Männer bei den großen 

Theorien stehen, sie ziehen beherzter 

die praktischen Konsequenzen daraus, sind 

heute mutiger als früher. Noch Mommsen, 

der Historiker, konnte schreiben: „Im Grunde 

besteht die Menschheit nur aus Kriegen, 

Friedenszeiten sind nur Atempausen.“

Gegen diese Feststellung wendet sich die 

Anthologie: Versöhnung – ein Schritt zum 

Frieden ganz entschieden. Natürlich sind 

wir alle von unseren Vergangenheiten geprägt, 

aber es ist an uns, sie zu Erfahrungen 

zu verarbeiten, die weiter führen. Wenn eine 

Verbrüderung aussichtslos erscheint, die 

Männer nicht zur Versöhnung finden, baut 

Waltraud Weiss auf die Kraft der Frauen, 

Frieden zu schaffen, 

Ver-töchterung ist Hoffnung 

Die weiße Taube lacht und singt - 

wo Frieden ist, ist Hoffnung 

(Maria Sassin) 

Trotzdem / Ist Hoffen / Immer ein Schimmer 

(Waltraud Weiss) 

Verschieden die Stimmen der alphabetisch 

geordneten Autoren, unterschiedlich dadurch 

auch die Themen der Versöhnungen, 

eine Tatsache, die den Leser davor bewahrt, 

zuviel von „einer Sorte“ hintereinander zu 

lesen. Um christliche Versöhnung geht es, 

um die Würde des Bettlers, um Liebende, 

Eltern und Kinder, um Heimatvertriebene, 

Fremde, um die Aussöhnung mit dem 

jüdischen Volk. Selten wird Herz-Schmerz 

ausgebreitet, verständlicherweise vor allem 

von den sehr berührenden Schülerstimmen, 

auch hier geht es um Vertrauen, um das Zugehen 

auf einander, ohne auf die eigenen 

Befindlichkeiten zu achten. Versöhnung ein 

langer Prozess, nicht immer gelingt sie. Oft 

sind Zusammenhänge erst aufzudecken, immer 

braucht es die Bereitschaft, einander zu 

verstehen, nicht zuletzt sich selbst. 

Da fällt mir ein … 

so als Frage: Sollte ich 

mich erst mal mit mir selbst versöhnen? 

(Hermann Wischnat) 

Sehr poetisch wirbt die Erzählung Rapunzel 

um Versöhnung, um die Einsicht, dass die 

eigene Verbitterung überwunden werden 

kann: Hand in Hand machten wir uns auf 

den Weg (S. T. Raile). 

iGda 


Leichtfüßig kommt die Versöhnung auf einem 

Spaziergang daher, WUT meldet die 

Galle, der Magen will nichts mehr runterschlucken 

und der hohe Blutdruck, siehe da, 

wird als Folge fehlender Versöhnung diagnostiziert 

(Greta Scheida). Nur scheinbar ein 

Leichtgewicht ist auch das gelungene Gedicht 

Möwenkaffeeklatsch. Mühelos übersetzt 

es eine starke Aussage in Bilder, nichts 

muss direkt gesagt werden: 

Das sehen die Möwen 

der Bansiner Brücke auch 

Sie sind still – wie ich – 

Und genießen die Sonne und das Licht – 

Das Gedicht will sprechen, ansprechen, aussprechen, 

sagt Rose Ausländer. Es ist kein 

Ruheplatz. Das gilt ebenso für manche Prosa 

und sicher für Waltraud Weiss’ Anthologie 

Versöhnung – Ein Schritt zum Frieden. Das 

Buch hat eine wichtige Stimme und will gehört 

werden. 

Zugehen auf einander 

sieben mal siebenundsiebzig Mal 

(Maria Sassin) 

Cordula Scheel

Wettbewerbe 

1 15. MDR Literaturwettbewerb 2010 

Der Mitteldeutsche Rundfunk schreibt den 

15. Wettbewerb aus. Er ist eine Einladung 

für deutschsprachige AutorInnen, die 

bereits Literarisches veröffentlicht 

haben, sich mit einer unveröffentlichten 

Kurzgeschichte/, Short Story zu beteiligen. 

Die Auszeichnung ist dotiert und bietet die 

Möglichkeit, seinen/ihren Text im Rundfunk 

vorzustellen. Die Länge des Textes ist auf 

15 Leseminuten - ca. 6 Seiten, 30 Zeilen ä 60 

Anschläge oder rund 11.000 Zeichen incl. 

Leerzeichen - begrenzt. Beizulegen sind 

eine Vita betr. Veröffentlichungen und die 

Adresse plus Emailadresse. Keinen Namen 

auf dem Manuskript eintragen! 

Preise: 5.000 Euro; 2.000 Euro und 1.500 

Euro. Die anderen Teilnehmer an der 

Endrunde erhalten ein Honorar. Alle 

eingeladenen Teilnehmer (öffentliches 

Lesen vor einer Jury) lesen in der 

Finalrunde am 3. Mai 2010 in Leipzig. 

Reisekosten werden übernommen. Im 

Anschluss findet eine honorierte Lesereise 

in die Städte Köthen (4. Mai), Sangerhausen 

(5. Mai) und Chemnitz (6. Mai) statt. Ca. 

25 der Kurzgeschichten werden in einer 

Anthologie veröffentlicht. Die Rechte 

werden gegen ein Honorar für zwei 

Jahre dem Rotbuch-Verlag übertragen. 

Zusendungen in doppelter Ausfertigung 

(Computerdruck) an: Mitteldeutscher 

Rundfunk, Figaro, Postfach 100122, 06140 

Halle. Kennwort: Literaturwettbewerb. 

Infos: http://www.mdr.de/mdr-figaro/ 

literatur/6791084.html. 

Einsendeschluss: 31. 01. 2010. 

iGda 

Service 


2 Haiku und Senryû Preis - Dulcinea 

Der Haiku und Senryû Preis wird 

von der Literaturzeitschrift Dulzinea 

vergeben. Er versteht sich als Förderpreis. 

Textgrundlage für die gegenwärtige 

Auswahl sind die veröffentlichten Texte 

der Heftausgabe Dulcinea 15. Jeder 

Ausgabe sind ein Lyrikpreis und ein Haiku 

und Senryû Preis zugeordnet. An den 

Ausschreibungen der Heftausgaben kann 

sich jeder Autor beteiligen. Die Preisträger 

bestimmt die Redaktion. Die Themen 

sind frei interpretierbar, das Eingehen auf 

Themenrandbereiche ist erwünscht. 

Preise: Lyrik: 1.000 Euro; Haiku- und 

Senryû-Preis - 250 Euro. 

’Moderne Herbstlyrik’ für Dulzinea 15, 

Gedichte und/oder Haiku/Senryû-Texte, 

können als Emailanhang - redaktion@ 

dulzinea.de) - und auf dem Postweg - 

Dulzinea, Zeitschrift für Lyrik und Bild, 

Postfach 1927, D-36009 Fulda - eingereicht 

werden. 

Infos: www.dulzinea.de. 

Einsendeschluss: 30. 04. 2010 

3 Künstlerhaus Schirnding 

- ‚grenzenlos’ - Schreibwettbewerb 

Unter dem Thema ‚grenzenlos’ veranstaltet 

das Künstlerhaus Schirnding einen 

Schreibwettbewerb für Jugendliche von 

11 bis 16 Jahren. Der / die Verfasser/ 

in muss den Wohnsitz in Bayern haben. 

Eine Geschichte oder ein Gedicht sind 

einzureichen, die nicht mehr als eine Seite 

(30 Zeilen) betragen dürfen. 

Hauptpreis: 200 Euro als Buch/Media- 

Geschenkgutschein. Veröffentlichung des 

Textes in der Regionalpresse mit Interview 

und Foto. Zwei Nebenpreise zu 100 bzw. 50 

Euro. 

Einreichungen mit Geheimwort, ohne 

Verfassername. Adresse und Geheimwort 

sind im verschlossenen Umschlag

eizulegen. Alle Preisträger werden vom 

Künstlerhaus Schirnding eingeladen und 

im Rahmen einer Veranstaltung dem 

Publikum vorgestellt. 

Das Künstlerhaus wird im nächsten Jahr 

einen Schreibwettbewerb für Kinder von 

6 – 10 Jahren durchführen und plant, 

den Schirndinger Kinder- und Jugend 

Schreibwettbewerb in den nächsten Jahren 

-alternierend - fortzusetzen. Einsendungen 

an: Rathaus Schirnding‚grenzenlos’ – 

Schreibwettbewerb, Hauptstrasse 5, 95706 

Schirnding. 

Infos: http://www.kuenstlerhausschirnding.de. 


4 André Guide-Übersetzerpreis deutschfranzösisch. 

Der 1997 eingerichtete André-Gide-Preis 

zeichnet literarische Übersetzungen aus 

dem Deutschen und dem Französischen 

aus. Die DVA-Stiftung verfolgt mit diesem 

Programm das Ziel, den Dialog zwischen 

beiden Ländern zu stärken. ‚Ohne Kenntnis 

literarischer Schlüsselwerke kann es keine 

fruchtbaren geistigen Wechselwirkungen 

geben’. 

Der Preis von 10 000 Euro für eine 

Übersetzung aus dem Deutschen und 

dem Französischen wird verliehen für 

die herausragende Übersetzung eines 

literarischen Werkes der erzählenden Prosa 

oder der Lyrik. Er kann entweder eine 

bereits veröffentlichte Übersetzung oder ein 

Übersetzungsprojekt auszeichnen, für das 

ein Verlagsvertrag besteht. 

Die Ausschreibung richtet sich an 

Übersetzer unter 50 Jahren, die bereits 

Übersetzungen veröffentlicht haben. Die 

Kandidaten (oder ihr Verlag) reichen je 

ein Exemplar des Originalbuches und 

der Übersetzung ein und fügen folgende 

Unterlagen in 7-facher Ausfertigung bei: 

Lebenslauf und Veröffentlichungsliste, 

Beschreibung des Werkes und seiner 

Bedeutung im Ursprungsland ( 1 - 2 Seiten), 

bei Vorlage einer noch nicht veröffentlichten 

iGda 


Übersetzung außerdem Übersetzungsprobe 

eines Schlüsselabschnitts von ca. 10 

Seiten mit Kopie der Passage des 

Originaltexts. Angabe des Verlags, bei 

dem die Übersetzung erscheinen wird 

(Vertragskopie). Sendungen an: DVA- 

Stiftung, André-Gide-Preis, Heidehofstraße 

31, 70184 Stuttgart. 

Infos: http://dva-stiftung.bosch-stiftung.de/ 

content/language1/html/9739.asp. 

Einsendeschluss : 5. 12. 2009. 

5 KAAS & KAPPES - 

12. Niederländisch-Deutscher Kinder- 

und Jugenddramatikerpreis in Duisburg 

Die Stadt Duisburg verleiht im Rahmen 

des Deutsch-Niederländischen Kinder- und 

Jugendtheater-Festivals KAAS & KAPPES 

am 07. März 2010 den 12. niederländischdeutschen 

Autorenpreis für Kinder- und 

Jugendtheater. ‚Der Autorenwettbewerb 

verfolgt das Ziel, dramatische Literatur für 

Kinder und Jugendliche zu fördern und 

Autoren und Theatermacher zu Arbeiten 

für diese Zielgruppe zu ermutigen.’ 

Preisgeld insgesamt: 7500 Euro. Die 

Jury besteht aus niederländischen und 

deutschen Theaterfachleuten. Der Text 

muss in der Urform niederländisch oder 

deutsch geschrieben 

und darf nicht vor Januar 2009 

veröffentlicht oder aufgeführt worden 

sein. Neben Stücken einzelner AutorInnen 

können auch gemeinsam erarbeitete 

Texte am Wettbewerb teilnehmen. Pro 

Autor ist nur ein Text zugelassen. Texte 

in 5-facher Ausfertigung schicken an: 

Helmuth Hensen, Schwarzenberger Str. 

147, D-47226 Duisburg, Tel. +49-203/283- 

8485, E-mail: info@kaasundkappes.de. 

Die Preisverleihung findet am Tag der 

Autoren, dem 07.03.2010, im Rahmen des 

KAAS&KAPPES Theaterfestivals um 16.00 

Uhr in Duisburg im KOM´MA - Theater 

statt. 

Infos: http://www.kaasundkappes.de. 

Einsendeschluss: 15.12.2009.

6 Jugendtheaterpreis 

Baden-Württemberg 2010 

2. Teil - Projekt-Stipendium 

Gesucht werden Projekte, bei welchen eine 

Autorin/ein Autor in Zusammenarbeit mit 

einem Theater aus Baden-Württemberg ein 

Stück entwickelt. Einzureichen sind ein 

Dossier über das geplante Projekt, eine Autorenvita, 

eine Liste der bisherigen Stücke- 

Veröffentlichungen und eine Erklärung des 

kooperierenden Theaters, das entstehende 

Stück innerhalb von zwei Jahren nach der 

Preisvergabe zur Uraufführung bringen 

zu wollen. Stipendiumsgeld: 5000 Euro. 

Manuskripte sollen als Word- oder pdf-Dokument 

(nur in Ausnahmefällen auf Papier, 

dann in dreifacher Ausfertigung) gesendet 

werden an:info@jugendtheaterpreis-bw.de 

oder Junges Ensemble Stuttgart, Jugendtheaterpreis 

Baden-Württemberg, Christian 

Schönfelder, Eberhardtstr. 61 a, 70173 

Stuttgart. 

Infos: http://www.jugendtheaterpreis-bw. 

de/index.php?id=9. 

Einsendeschluß: 31.12.2009. 

7 7Gedichtwettbewerb ‚Träume und Taten’ 

‚Was ist aus unseren Hoffnungen 

geworden? Sind die Träume abgelegt in 

einem entlegenen Fach? Welchen Wandel 

hält das Leben bereit? Wo sind Ideen 

Wirklichkeit geworden?’ Literarische 

Qualität ist ausdrücklich erwünscht. 

Einsendungen in deutscher Sprache zum 

Thema ‚Träume’ sind erbeten, gerne auch 

aus dem Ausland. Dem Wettbewerb 

angeschlossen ist eine Spezialaufgabe mit 

dem Thema „politische Gedichte“ (Taten). 

Viele Bücher und Sachpreise sind 

zu gewinnen. Dazu gehört die 

Veröffentlichung der Gewinnergedichte 

und zahlreicher weiterer. Max. 20 

Gedichte dürfen eingereicht werden. Bitte 

die vollständige Adresse angeben und 

die E-Mail-Adresse aktuell halten. Alle 

literarischen Einsendungen per Email an: 

gedichte@literaturpodium.de. 

iGda 


(Postadresse für Nachfragen: Märkischer 

Literaturkreis, zu Hdn. Katrin Erika, 

Köpenicker Str. 11, 15537 Gosen in 

Kooperation mit weiteren Verlagen/ 

literarischen Gruppen). 

Infos: www.literaturpodium.de. 


Anthologien 

Wettbewerb ‚Busenfreundschaften’ 

Eine neue Anthologie sucht der Wort 

und Mensch Verlag in Köln. Geschichten, 

Gedichte oder Fotos können eingereicht 

werden zum Thema Frauenfreundschaften. 

Erfreuliches, Unerfreuliches, 

Wunderschönes, Besonderes – auch 

Beiträge von Männern zum Thema 

werden gerne gesehen. ‚Beobachtungen, 

Emotionen, Erlebnisse’ können dabei 

Schlüsselerlebnisse sein. 

Die Bedingungen sind wie immer. 

Sollten Beiträge veröffentlicht werden, 

wird die Abnahme von 10 Büchern zum 

Autorenpreis erwartet. Ein Exemplar ist 

frei. Texte - höchstens 5 Buchseiten – sind 

bevorzugt per Mailanhang und ohne 

jede Formatierung erbeten an :verlag@ 

wortundmensch.de. Manuskripte per 

Post an: Waltraud Weiß, Wort und Mensch 

Verlag, Ingendorfer Weg 71, 50829 Köln, 

Tel. 0221/503012. 

Infos: www.wortundmensch.de, 


Stipendien 

2010 - ‚Struwwelpippi kommt zur Springprozession’ 

Die Kinder- und Jugendbuchautorenresidenz 

”Struwwelpippi kommt zur Springprozession“ 

wird zum 9. Mal vom Centre 

national de littérature und von der Stadt 

Echternach in Zusammenarbeit mit dem

Ministère de la Culture - Luxembourg ausgeschrieben. 

Echternach, eine 5.000-Einwohnerstadt 

in der Luxemburger Schweiz, ist eine der 

ältesten Christianisierungs- und Kulturstätten 

Europas. Der irische Wandermönch 

Willibrord gründete hier 698 eine Abtei, 

die im 10. und 11. Jh. ein bedeutendes 

Scriptorium hervorbrachte. Gesucht wird 

ein(e) deutschsprachige(r) Kinder- und 

JugendbuchautorIn‚ ‚der/die bereit ist, für 

die Dauer von einem Monat (9. 5. - 6. 6. 

2010) in Echternach zu arbeiten und dabei 

ein sprachliches Umfeld, das ... von 

Lëtzebuergesch, Deutsch und Französisch 

gekennzeichnet ist, zu erkunden.’ Der Aufenthalt 

fällt zusammen mit der alljährlichen 

Springprozession zu Ehren des hl. Willibrord, 

einem mittelalterlichen Brauch, der 

bis zum heutigen Tag nichts an Attraktivität 

verloren hat. Gleichzeitig findet das Festival 

International de Musique Echternach 

statt. 

Stipendiumsgeld: 5000 Euro, eine Pauschale 

für Reise- und Aufenthaltskosten. 


Vor Ort kann auf organisatorische Betreuung 

vor Ort zurückgegriffen werden. 

Für die Dauer der Residenz besteht Präsenzpflicht 

sowie Teilnahme am kulturellen 

Leben. Er/sie soll dabei eine öffentliche 

Veranstaltung in Echternach sowie mehrere 

Lesungen an Luxemburger Schulen bestreiten, 

mit den Lehren über Literatur diskutieren, 

Kontakt aufnehmen zu Autorenkollegen 

usw.. Es wird erwartet, dass der 

Echternach-Aufenthalt seinen konkreten 

Niederschlag in einer Erzählung findet. 

Bewerber übersenden unter dem Kennwort 

”Struwwelpippi kommt zur Springprozession“ 

eine Auswahl ihrer Veröffentlichungen, 

ein CV (mit Foto) und eine umfassende 

Vita an: Centre national de littérature, 2, 

rue Emmanuel Servais, L-7565 Mersch, Tel.: 

00352-3269551. 

Infos: http://struwwelpippi.literaturarchiv. 

lu/pages/ausschreibung-2010.php oder: 

www.literaturarchiv.lu. 

Einsendeschluss : 31. 12. 2009. 

Jahrestreffen der IGdA 

Ein Blick zurück und zwei nach vorn 

Als ich mich im September 2008 in 

Geiselwind bereit erklärte, das Jahrestreffen 

2009 für die IGdA-Mitglieder 

in Frankenberg zu organisieren, ahnte ich 

nicht, dass ich das aus 500 km Entfernung 

zum Veranstaltungsort würde tun müssen 

- von Köln aus, wohin mich das Leben 

wegen eines neuen Jobs verschlagen hatte. 

Ich hatte große Pläne, wollte den Teilnehmern 

erkenntnisreiche und erlebnisreiche 

Tage organisieren und plötzlich zerrannen 

mir Zeit und Möglichkeiten zwischen den 

Fingern. Viel zu schnell nahte die Stunde 

„X“. Ich hatte Lampenfieber. Würde alles 

klappen? Einen Tag vor Beginn des Treffens 

hatte ich endlich einen neuen Musiker für 

unsere Feierstunde engagieren können - 

iGda 

der eigentliche hatte ohne abzusagen abgesagt. 

Zunächst ging schief, was schief gehen 

kann. Und dann das Wunder: Auf einmal 

fügte sich alles. Mir halfen ortsansässige 

Freunde, die Stadtverwaltung und die 

IGdA-Mitglieder selbst! Allen, allen, allen 

Dank, Dank, Dank! 

Hermann Wischnat und Karin Manke, die 

Lyrik- und Prosa-Workshop-Leiter, die großzügig 

und nobel die Programmänderungen 

akzeptiert und mitgetragen haben, dürfen 

diesen Satz gerne als Paradebeispiel für 

Fehlformulierungen benutzen. Nur Aufzählungen, 

weder Prädikat noch Subjekt oder 

Objekt und stattdessen ein Ausrufezeichen. 

Ich weiß: Es schreit zum Himmel! Aber diese 

Formulierung drückt am besten meinen

Gemütszustand aus. Ich danke beiden nicht 

nur für ihre Haltung sondern auch für die 

Perfektion der gelieferten Leistung. Alle 

Anwesenden empfanden die Workshops 

als Gewinn für ihr künstlerisches Schaffen. 

Höchstes Lob aus berufenen Mündern. 

Wir sind ein Verein, den Mitglieder aus insgesamt 

acht Ländern bilden. Ich kann mir 

ungefähr vorstellen, warum wir auf die Anwesenheit 

von Bernhard Blumenthal aus 

den USA, Maria Bengsson Stier aus Schweden 

oder Ingrid Varnhorst Brown aus Frankreich 

verzichten mussten. Aber wo waren 

all die Mitglieder aus Freiburg, München, 

Augsburg, Baden-Baden, Düsseldorf, Saarbrücken, 

Emden, Solingen, Braunschweig, 

Hof oder Herne?! Oder wenigstens die aus 

dem nahen Chemnitz, Dresden, Stolpen 

oder Leipzig?! Ich hätte mich wahnsinnig 

gefreut, so vielen wie möglich eine Plattform 

des Zueinanderfindens und der Kommunikation 

bieten zu können. Alles war für alle 

Bedürfnisse gerichtet. Stattdessen blieben 

wir eine überschaubare Gruppe von nicht 

ganz zwanzig Mitgliedern. Wie gerne hätte 

ich viel mehr von uns einmal persönlich 

kennengelernt! Ich hoffe, dass sich das im 

kommenden Jahr in Schlüsselfeld-Elsendorf 

bei Wilfried Auer, der unser 43. Jahrestreffen 

ausrichten wird, ändert. Ein Verein lebt 

durch seine Mitglieder. Es ist schwierig genug, 

über so große Strecken hinweg agieren 

und interagieren zu müssen. Bauen Sie Ihre 

Scheu ab! Wir brauchen und wollen jeden 

von Ihnen. Jeder von Ihnen bildet eine einzigartige 

Facette der IGdA. Wie viele haben 

hervorragende Texte in der IGdA-aktuell 

veröffentlicht - und wie schön wäre es für 

die anderen, den Menschen hinter den Texten 

einmal kennenzulernen. Dies ist ohne 

jegliches Ressentiment mein ausdrücklicher 

Wunsch für 2010! 

Umso mehr habe ich mich über diejenigen 

gefreut, die meiner Einladung gefolgt sind. 

„Nanu, wer ist denn das? Den kennst du 

iGda 


noch gar nicht?!“, dachte ich, als unser neues 

Mitglied Theo Schmich aus Essen eintraf 

und vom ersten bis zum letzten Abend alle 

an die Wand las. Herzlichen Dank für Ihr 

Kommen und - auf ein Neues! 

Allerdings erhielt er beim Lesen heftige 

Konkurrenz von Renate Weidauer aus Puchheim 

bei München, Hermann Wischnat aus 

Bad Laer, Helmfried Knoll, dem Ehrenmitglied 

der IGdA aus Wien und der Rudolf- 

Descher-Preisträgerin 2009, Gaby Hühn- 

Keller aus Friedberg bei Augsburg. 

Volker Wille und Konrad Wirner kamen von 

weither, obwohl sie in ihrem Zeitplan nur einen 

einzigen Tag „locker“ machen konnten. 

Wie schön, dass Ihr dennoch da wart! Eine 

große Freude war für mich die Anwesenheit 

eines Überraschungsgastes: Kornelia Eleonore 

Hofmann, Preisträgerin des Internen 

Lyrikwettbewerbs „Steinerner Wald“. 

Besonderen Dank dir, meine liebe Anneliese 

Korte. Du hast für uns alle ein großes persönliches 

Opfer gebracht und bist trotz allem 

angereist, um die Frankenberger Grundschule 

einmal richtig aufzumischen. Dass 

dies ein voller Erfolg geworden ist, berichtet 

die Presse mit begeisterten Worten und ich 

soll dir von all den Steppkes und den Lehrern 

herzliche Grüße ausrichten! Alles Gute 

dir. Meine Gedanken begleiten dich. 

Georg Walz, Rainer Hengsbach-Parcham, 

Ricarda Peter, Gaby G. Blattl und - last not 

least unser erster Vorsitzender Othmar Seidner: 

Ich lege hiermit fest, dass wir uns beim 

nächsten Treffen wiedersehen! Notfalls ersetzen 

wir den Chianti durch Merlot oder 

Dornfelder - aber die Abende mit euch vermisse 

ich einfach zu sehr! 

Warum wir diese Treffen veranstalten? Der 

alte Briest hätte gesagt: „Das ist ein weites 

Feld...“ Es gibt eine Million Gründe. Jeder 

von uns hat seinen favorisierten Grund. 

Die Presse fand blumenreiche Metaphern:

„Frankenberg wird zum Mekka der Literaten“. 

Auf den Punkt bringen möchte ich es 

mit den Worten einer Gruppe junger Leute, 

die - gepierct und tätowiert vom Scheitel bis 

zur Sohle - rein zufällig in unsere öffentliche 

Lesung in der Winzerstube Korkenzieher 

geschneit ist: „Wir wären nie von uns 

aus zu einer Lesung gegangen. Wir haben 

gedacht, das ist wie Deutschunterricht. Wir 

haben geglaubt, dass es furchtbar langweilig 

sein würde, jemandem zuzuhören, wie 

er Gedichte vorliest. Wir finden das jetzt selber 

eigenartig - aber es hat uns richtig gut 

gefallen!“ 

Interessengemeinschaft deutschsprachiger 

Autoren e.V. - VR 1829 

Protokoll der Jahreshauptversammlung 

vom 11. September 2009 

im AKZENT-Landhotel Frankenberg, 09669 

Frankenberg in Sachsen 

Die Versammlung beginnt um 16 Uhr. Der 1. 

Vorsitzende, Herr Othmar Seidner, erklärt, 

dass die Mitgliederversammlung nicht beschlußfähig 

ist. Auf seinen Vorschlag entscheiden 

die anwesenden 15 Mitglieder einstimmig, 

die Versammlung um 15 Minuten 

zu vertagen. 

iGda 


Uns allen ist es Lust und Bedürfnis zu schreiben. 

Das Schreiben ist der Samen, das Publikum 

der Boden, der den Samen aufnimmt. 

Das eine ist ohne das andere nichts wert. In 

diesem Sinne. 

Ihre und Eure 

protokoll 

Gabriela Franze 

TOP 1 Begrüßung durch den 1. Vorsitzenden 

Der 1. Vorsitzende begrüßt gegen 16.20 Uhr 

die anwesenden 15 Mitglieder. Es folgt ein 

Totengedenken. 

TOP 2 Feststellung der satzungsgemäßen 

Einladung und Beschlußfähigkeit 

Die Versammlung bestätigt die satzungsgemäße 

Einladung und Beschlußfähigkeit. Auf 

Vorschlag des 1. Vorsitzenden wird der bisherige 

Punkt 10 aus gegebenem Anlaß ans 

Ende der Tagesordnung gesetzt. Die beiden 

Rechnungsprüfer werden also nicht unter 

Punkt 10 gewählt, sondern unter Punkt 13.

TOP 3 Bericht des 1. Vorsitzenden 

Der 1. Vorsitzende berichtet über das Frühjahrstreffen 

in Berlin und seine bisher erfolglosen 

Versuche, das Archiv der Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger Autoren von 

seiner Vorgängerin zu erhalten und bittet 

die Herren Helmfried Knoll und Hermann 

Wischnat um ihre Hilfe. Die beiden Mitglieder 

werden Frau Jutta Miller-Waldner per 

Einschreibebrief mit Rückschein auffordern, 

das Archiv an die IGdA zurückzugeben. 

Eine Kopie des Briefes erhält der Vorstand. 

TOP 4 Bericht der Geschäftsführerin 

Die Geschäftsführerin, Frau Gaby G. Blattl, 

berichtet von 13 Austritten und 13 Neueintritten 

und nennt als derzeitigen Mitgliederstand 

der IGdA 173 Mitgliedern. Sie erklärt, 

dass die Zeitung „IGdA-aktuell“ unter der 

neuen Redaktion auf einem guten Weg sei. 

TOP 5 Bericht des Schatzmeisters 

Es folgt der Kassenbericht für 2008 durch 

den Schatzmeister Herrn Dr. Volker Wille. 

Er vergleicht u.a. auch den Kassenstand des 

Jahres 2008 mit den Kassenständen aus den 

Kassenberichten der Jahre 2006 und 2007, 

die von den ehemaligen Kassenprüfern Frau 

Gesina M. Jaeckle und Herrn Peter Dreyling 

inzwischen geprüft wurden, und erklärt, 

dass die Kassenlage des Vereins trotz der 

Einsparmaßnahmen weiterhin angespannt 

ist. 

TOP 6 Entlastung und Bericht der Kassenprüfer 

Die Prüfung des Kassenberichts 2008 werden 

die neu zu wählenden Kassenprüfer vornehmen 

und auf der Jahreshauptversammlung 

2010 hierzu berichten. Siehe 

auch TOP 11 und TOP 13. 

TOP 7 Aussprache über die Berichte 

Es folgt eine lebhafte Diskussion. 

iGda 

TOP 8 Entlastung des Vorstands 


Zur Frage der Entlastung der Vorstandschaft 

weist der Protokollführer Konrad 

Wirner auf einen Satz des Protokolls der 

Jahreshauptversammlung 2008 hin, bei der 

über eine Prüfung der Kassenberichte der 

Jahre 2006 und 2007 nicht berichtet werden 

konnte, weil die anwesende Kassenprüferin 

Frau Gesina M. Jaeckle auf eine Frage des 

Versammlungsleiters erklärte, dass sie nur 

zusammen mit dem abwesenden Kassenprüfer 

Herrn Peter Dreyling einen Bericht 

abgeben kann. Dieser Satz in den TOP 7 und 

TOP 8 des Protokolls vom 14.10.2008 lautet: 

„Nach längerer Diskussion über die Entlastung 

des Vorstands für 2006 und 2007 wird 

folgendes einstimmig - bei Enthaltung der 

Betroffenen - beschlossen: Der Vorstand 

wird vorbehaltlich der ausstehenden Kassenprüfungsberichte 

entlastet.“ 

Ein Antrag zur Entlastung der Vorstandschaft 

nach dem aktuellen Kassenbericht 

wird nicht gestellt, und der erste Vorsitzende 

kommt zum nächsten Tagesordnungspunkt. 

Der Protokollführer hält diese Fortführung 

der Tagesordnung und das Schweigen der 

15 anwesenden Mitglieder für eine formlose 

Entscheidung der Versammelten, wie bei 

der Jahreshauptversammlung 2008 zu verfahren. 

Siehe auch TOP 11 und TOP 13. 

TOP 9 Vorstellung der neuen 2. Vorsitzenden 

nach dem Ausscheiden von 

Professor Dinter 

Der 1. Vorsitzende stellt die neue 2. Vorsitzende, 

Frau Gabriela Franze, Rosenweg 8, 

D-09669 Frankenberg/Sachsen, vor. Frau 

Franke wurde satzungsgemäß durch den 

Vorstand gewählt. Ihre Wahl erfolgte bei einer 

Enthaltung einstimmig.

TOP 10 Verleihung der Rudolf-Descher- 

Feder an Gaby Hühn-Keller 

Frau Gaby Hühn-Keller wird die Rudolf- 

Descher-Feder am 12.09.2009 bei einem öffentlichen 

Festakt im AKZENT-Landhotels 

Frankenberg/Sachsen erhalten. 

TOP 11 Tagungsort der Jahreshauptversammlung 

2010 

Die Jahreshauptversammlung 2010 soll vom 

23. bis 26. September im fränkischen Schlüsselfeld 

stattfinden. 

TOP 12 Verschiedenes 

Beschlüsse: Streichung des Nachwuchspreises 

für mindestens zwei Jahre wegen kaum 

preiswürdiger Einsendungen und die Wiedereinrichtung 

eines Almanachs. 

TOP 13 Wahl der Kassenprüfer 

Als Kassenprüfer werden einstimmig - bei 

Enthaltung der Betroffenen - gewählt: 

1. Frau Renate Weidauer, Alpenstr. 19, 

D-82178 Puchheim 

2. Konrad Wirner, Marktsteinach, Kirchberg 

27, D-97453 Schonungen 

Die neuen Kassenprüfer haben im Anschluß 

an die Jahreshauptversammlung mit der 

Prüfung des Kassenberichts 2008 (TOP 5) begonnen 

und wollen diese Anfang des Jahres 

2010 zusammen mit der Prüfung des Kassenberichts 

2009 fortsetzen und beenden 

Gegen 18.00 Uhr erklärt der 1. Vorsitzende 

Othmar Seidner die Jahreshauptversammlung 

2009 für beendet. 

Schonungen, den 16. Oktober 2009 

(Konrad Wirner) 

Protokollführer 

iGda 


Ein paar Worte zum Festabend 

Der mit Spannung erwartete Festabend war 

da! Nach einem bestens organisierten Ausflug 

nach Dresden kam ‚der‘ Abend. 

Gabriela Franze hatte auch hier trefflich geplant, 

Kornelia Eleonore Hofmann war gekommen, 

um zumindest diesen Höhepunkt 

des Treffens zu erleben. 

Helmfried Knoll leitete gemeinsam mit der 

Organisatorin den Abend freudvoll ein, Musik 

erklang und – es war gut! 

Wie bereits im letzten Jahr durfte ich den 

Abend moderieren. Es war Helmfried Knoll, 

der als Ehrenmitglied ebenso, wie als geschätzter 

Autor den Abend literarisch mit 

einer kleinen Lesung begann. Danach lasen 

und sprachen Ricarda Peters, Theo Schmich 

(sein Text wird in einer der nächsten Ausgaben 

erscheinen), Renate Weidauer; Hermann 

Wischnat bekannte, er hätte gar kein 

Dezifit (siehe die Rezension von Helmfried 

Knoll) und Gabriela Franze ließ mit Musik 

in die Pause überleiten. 

Bis zu diesem Moment wusste Gaby Hühn- 

Keller nicht, wer die Laudatio halten würde. 

In lockerem Erzählton sprach Gabriela Franze 

einen sehr persönlichen Text, der in einer 

schönen Würdigung der in diesem Jahr mit 

der Descher-Feder ausgezeichneten Dichterin 

und Malerin mündete. Überraschung 

und Freude waren gleich groß. Gaby Hühn- 

Keller hielt eine großartige Lesung, in der 

sie einen schönen Bogen aus ihrem Werk zu 

Gehör brachte.

Die Spannung knisterte, denn noch wusste 

(außer mir) niemand, wer denn im Internen 

Wettbewerb gewonnen hätte. Mit großer 

Freude nannten wir den 3., 2. Platz. Zur großen 

Überraschung war es Kornelia Eleonore 

Hofmann, deren Gedicht die meisten Stimmen 

bzw. Punkte erhalten hatte. 

Die Idee, die eingesandten Gedichte in der 

Zeitung zu veröffentlichen, damit alle interessierten 

Mitglieder abstimmen können, 

wurde gut angenommen und wird beibehalten. 

Erst in letzter Minute, am Tag des Festabends, 

stand das Ergebnis fest und blieb bis 

zu diesem Abend Geheimnis. Zu meinem 

Bedauern würde die Verfasserin des Siegergedichtes 

nicht anwesend sein. In diese 

Überlegung hinein läutete das Telefon und 

Kornelia Eleonore Hofmann meldete sich 

an. Es war ihr möglich gewesen, zumindest 

an diesem Abend zu uns zu kommen. Groß 

war die Überraschung, als sie hörte, dass ihr 

Gedicht die meisten Punkte erhalten hatte. 

Ergebnis der Abstimmung: 

1. 

2. 

3. 

4. 

5. 

Nr. 8 Kornelia Eleonore Hofmann: 

Bäume groß wie Riesen 

Nr. 4 Theo Schmich: Säulen aus Stein 

Nr. 5 Renate Weidauer: Versteinerte 

Bäume 

Nr. 14 Eckhard Erxleben: angst 

Nr. 9 Gaby Hühn-Keller: An den Versteinerten 

Wald von Chemnitz und 

Nr. 3 Wilfried A. Faust: Steinerner 

Wald 

iGda 


Musik klang aus, viele zufriedene Gesichter, 

eine nun schon entspannte Organisatorin, 

die nach dem Ausscheiden von Prof. Dinter 

nicht nur 2. Vorsitzende geworden ist, sondern 

der auch höchstes Lob für die hervorragende 

Organisation ausgesprochen werden 

muss und der Ausblick auf das Jahrestreffen 

2010 in Schlüsselfeld ließen den Abend bei 

guten Gesprächen ausklingen. 

Interner Wettbewerb 2009 - STEINERNER WALD 

6. 

7. 

8. 

9. 

GGB 

Nr. 7 Cordula Scheel: Ihr steinernen 

Bäume 

Nr. 10 Hermann Wischnat: Der alte 

Schachtelhalm 

Nr. 2 Wilfried A. Faust: Steinerner 

Wald 

Nr. 13 Willi Volka: Stammbuch 

10. Nr. 6 Renate Weidauer: Versteinerte 

Bäume 

11. Nr. 11 Anna Maria Sauseng: Waldsterben 

und Gaby G. Blattl: Dicht der 

Wald 

12. Nr. 12 Willi Volka: Und und und 

Kornelia Eleonore Hofmann 

Wir gratulieren Kornelia Eleonore 

Hofmann, Theo Schmich und Renate 

Weidauer sehr herzlich!

Runde Geburtstage 2009 

70 Jahre 

Seidner Othmar, Wien 

Weiß Waltraud, Köln 

75 Jahre 

Hoppe Elfriede, Wesel 

Korte Anneliese, Trassenheide / Berlin 

Ott Ivan, Fellbach 

Volta Irma-Löffler, Wien 

80 Jahre 

Rühlicke Rolf, Hamburg, 

Stucky Oskar, Bachenbülach/Schweiz 

85 Jahre 

Maria Margaretha, Malmö/Schweden 

Klevinghaus Wilma, Erkrath 

Leserbriefe 

Herzlichen Glückwunsch! 

…ich weiß nicht, ob es Mitglieder gibt, die 

wirklich das ganze Heft lesen. Ich habe nun 

das ganze Heft gelesen. Viel, viel zu lesen, 

zu verarbeiten, zu notieren, zu bedenken. 

Was vor allem? Nun, das ist sicher subjektiv 

verschieden, bei jedem. Mein Favorit ist 

Hermann Wischnat, da bleibe ich länger 

im Nachdenken, Forschen, vielleicht sogar 

Lernen! Ge- bzw. erfreut habe ich mich 

am Artikel von Renate Weidauer, klar, das 

ist persönlich! Und dann? Gute Lyrik, zu 

wenig, d.h. – für mich – zu viel Prosa. Viele 

Autor/innen sind doppelt belegt, finde ich 

nicht gerecht. Bei ‚Liebe Waltraud‘ von 

Ingrid Benada habe ich mich – fälschlicherweise 

– angesprochen gefühlt. Sehr schön 

die Geschichte von Denis Gustavus ‚Als ich 

noch klein war‘, gut aufgebaut. .. 

Waltraud Weiß 

iGda 


…vielen Dank für die letzte Ausgabe der 

IGdA-aktuell, die ich mit großem Interesse 

gelesen habe. Wieviel Mühe für die Verantwortlichen 

darin steckt, kann ich einigermaßen 

ermessen – ich hoffe, dass genug 

Freude und erfüllendes zurückkommt. 

Anmerkung der Redaktion: 

Dr. Gabriele hippel-Schäfer 

Sehr gut angenommen wurde der Essay 

von Walter Ehrismann. Wir werden uns 

bemühen, dem Sektor ‚Essay‘ verstärkt Augenmerk 

zu geben. 

Allgemein bemängelt wird, dass manche 

Autor/innen öfter bzw. doppelt in einer 

Ausgabe erscheinen. Über Gerechtigkeit 

will ich an dieser Stelle nicht diskutieren. 

Die Antwort darauf ist ganz einfach: wir 

können nur aus Beiträgen auswählen, die 

wir haben. Je mehr Einsendungen wir bekommen 

(Zuständigkeiten Siehe S. 2) desto 

besser können wir auswählen. 

Die Zeitung erhält positive Worte. Am 

Layout arbeite ich weiter. Es soll in Zukunft 

wieder mehr Bilder geben. Wenn Sie Grafiken, 

Bilder oder Fotos haben, die schwarzweiß 

zu drucken möglich sind, bitte um 

Zusendung. Nach und nach werden wir 

gerne davon Gebrauch machen. 

Gaby G. Blattl

Federwelt 

iGda 

mit spitzer Feder betrachtet 

Eine professionelle Literaturzeitschrift für 

Autorinnen und Autoren. Gemacht von 

Profis, nicht ausschließlich nur für Profis. 

Angehende und noch nicht im Literaturbetrieb 

etablierte Autoren werden mit einer 

Fülle von hilfreichen und interessanten Informationen 

im Zweimonatsrhythmus versorgt. 

Viele fühlen sich in der heutigen Zeit 

zum Schreiben berufen, viele haben auch 

das dazu notwendige Talent. Jedoch Talent 

allein ist für den Erfolg nicht ausreichend. 

Unerlässlich ist das Erlernen und ständige 

Verfeinern des Handwerkes Schreiben, 

ebenso wie eine umfassende Kenntnis des 

literarischen Betriebes und seines Umfeldes. 

Hier nun greift seit Jahren äußerst 

erfolgreich das Konzept der Federwelt. 

Vom Heftformat etwas kleiner als DIN A4 

weckt bereits die äußere Aufmachung mit einem 

ansprechenden farbigen Cover die Neugierde. 

Hochkarätiges Styling, wie Farbdruck 

des Innenteils, Strukturierung der Texte und 

gut gestaltetes Layout, setzt sich im Inneren 

des Heftes fort. Selbstverständlich ist auch 

das bedruckte Papier angepasst und von 

guter Qualität. Doch die beste Verpackung 

ist nichts ohne den entsprechenden Inhalt. 

Informelle Artikel nehmen den Hauptteil, 

der jeweiligen Ausgabe ein. Fachlich kompetente 

Autoren schreiben in unterhaltsamer 

Weise über aktuelle Themen. Vielfache 

Informationen und Erfahrungen werden 

abgebildet, ergänzt durch aktuelle Ratgeber, 

die den Schreiballtag betreffen und 

rund um das Schreiben handwerkliche 

Tipps und Tricks vermitteln. Dabei wird 

kein schriftstellerisches Thema tabuisiert 

oder ausgespart. Eine gelungene Symbiose 

die lehrreich ist, ohne auf die Leserinnen 

und Leser belehrend zu wirken. 

Einen zweiten wichtigen Informationsteil 

bildet die Vorstellung interessanter Per- 


sönlichkeiten. Verleger, Lektoren, Autoren, 

Jurymitgliedern und Gewinner von 

Literaturwettbewerbern, um nur einige zu 

nennen, werden interviewt. Es entstehen 

Einblicke, in den hart umkämpften Literaturbetrieb, 

oft auch hinter die Kulissen, 

die sonst nur Insidern zugänglich sind. 

Der Fokus ist auf die Zielgruppen sehr breit 

angelegt. Deshalb müssen immer wieder 

Zugeständnisse an die Auswahl der Themen 

gemacht werden. Welcher Leser erwartet, 

dass eine Zeitschrift von der ersten bis zur 

letzten Seite brauchbare Texte nur für ihn 

bereithält? Und das mit dem Brauchbaren 

ist ohnehin so eine Sache. Schaden richten 

auch scheinbar überflüssige und teils bekannte 

Informationen keinen an. Abgerundet 

wird der informelle Teil jeweils durch 

Buchvorstellungen (Digest und einer Einzelrezension), 

wie auch die Vorstellung einer 

ausgewählten Literaturzeitschrift. Hier 

wird auch auf hilfreiche Sachbücher für Autoren 

hingewiesen, die den Rezensenten lesenwert 

erscheinen. 

Erstaunlich einfach, aber immer den Kern 

der Frage treffend, sind die Antworten, die 

in der Kummerecke auf Leseranfragen gegeben 

werden. Kolumnen, wie der Rezitationskurs, 

die Serie „Punkten im Lektorat“ 

und die Glosse finden ihre Leser und bilden 

eine weitere wichtige Ergänzung des literarischen 

Spektrums. 

Dem ausführlichen informellen Teil steht in angemessenem 

Maße Primärliteratur zur Seite. 

Erste Schritte und Erfolge durch Publikation 

von Prosa und Lyrik. Die Texte von 

Neulingen werden den Texten bereits arrivierter 

Autoren gleichgestellt. Ich lese sie 

immer wieder gerne, die Kurzprosa und 

freue mich jedes Mal über den guten literarischen 

Geschmack der Redakteurin. 

Schade ist, dass die speziellen literarischen 

Vorlieben des verantwortlichen Lyrikredakteurs, 

meiner Meinung nach, etwas 

einseitig ausgerichtet sind. Trotzdem wird

letztendlich auch in diesem Bereich eine 

gute und relativ bunte Mischung des Lyrik 

schaffenden Nachwuchses abgebildet. 

Der Terminkalender gibt einen Überblick über 

ausgewählte Wettbewerbe, Ausschreibungen, 

Stipendien, Seminare und Anthologien. 

In den ergänzenden Kurzmeldungen findet 

sich aktuell Interessantes und Wissenswertes 

zum Literaturbetrieb und seiner Macher. 

Alles in allem informiert die Federwelt 

breit und umfassend. Nur manchmal, aufgrund 

der begrenzten Seitenzahl und der 

Themenvielfalt, etwas allzu knapp. Doch 

auch das Anreißen von Themen hat einen 

durchaus positiven Effekt. Aufmerksamkeit 

wird geweckt und all diejenigen, die 

sich tief greifender mit einem bestimmten 

Sachverhalt auseinandersetzen müssen, 

erhalten erste wertvolle Hinweise. 

Die Federwelt ist eine wahre Fundgrube 

und ein unerlässliches Lese-Muss alle zwei 

Monate für gewiefte Autorinnen und Autoren. 

(gw) 

Georg Walz 

iGda 


Kontaktadresse: 

Federwelt – Zeitschrift für Autorinnen und 

Autoren 

website: www.federwelt.de 

Redaktion: Sandra Uschtrin 

Taxisstr.15, D - 80637 München 

E-Mail: redaktion@federwelt.de 

Preis: 5,50 Euro 

Gründung: 1998 

erscheint: zweimonatlich 

Auflage: 1800 

ISSN 1439-8362 

Format und Seitenzahl: ca. 19 cm x 27 cm, 

60 S. 

veröffentlicht: Artikel, Kurzprosa und 

Lyrik, Interviews, Rezensionen, Kolumnen, 

Terminkalender 

Hinweise für Autoren: Lyrik- und Prosabeiträge 

sind willkommen, Fachartikel nur 

nach vorhergehender Absprache

J 

iGda 

Renate Weidauer Gabriela Franze 

Jahrestreffen Frankenberg 2009 


Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger Autoren e.V. 

Das Forum für Ihre Texte 

www.igda.net www.igda.net/blog/* 

TREFFEN 

mit Autorenlesungen 

LITERATuRPREISE 

rudolf-Descher-Feder 

und 

nachwuchspreis der iGda 

WERKSTATTGESPRäCHE 

VERöFFENTLICHUNGEN 

in iGda-aktuell und iGda-almanach 

PRäSENTATION 

unserer Mitglieder im internet 

1967 gegründet 

Informationsmaterial erhalten Sie bei der Geschäftsstelle 

der Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren (IGdA) e.V. 


Anton Baumgartner Str. 44/C3/2503 A-1230 Wien 

� +43 (1) 967 10 24 

info@igda.net oder gabyblattl@chello.at

Heft 4 (2009) - Igda.net

Sie wollen auch ein ePaper? Erhöhen Sie die Reichweite Ihrer Titel.

Template löschen?

Als Template speichern?