Heft 4 (2009) - Igda.net

Gaby Hühn-Keller
Als ich im Mai 1946 als vierjähriges Kind
mit meinen Eltern aus Ungarn ausgesiedelt
wurde, hatte ich sofort, schon im
Aussiedlerzug, ein Problem: Ich konnte mit
niemandem, außer mit ihnen sprechen. Erst
jetzt hörte ich, dass meine Eltern mit den
Mitausgesiedelten anders sprachen als mit
mir. In Ungarn hatten wir zusammen mit der
Schwester meiner ungarischen Mutter, deren
Mann und den drei Kindern in einem dieser
lang gestreckten burgenländischen Gehöfte
gewohnt und ausschließlich ungarisch gesprochen.
Meine Cousine und meine Cousins
vermisste ich als Spielkameraden sehr.
Wir lebten jetzt in Bayern, in einem Dorf in der
Nähe von Landsberg am Lech. Täglich wurde
ich vors Haus geschickt, damit ich andere
Kinder treffe, um schnell deutsch zu lernen. Es
gab auch viele Kinder. Aber, die so genannten
Flüchtlingskinder sprachen ein Deutsch,
wie man es im südlichen österreichischen
Burgenland spricht, die bayerischen einen lokal
begrenzten Lechraindialekt. Solcherlei feine
Unterscheidungen kenne ich jetzt. Damals
verstand ich noch gar nichts. Ich musste
hinhören, aufpassen, den Gesichtsausdruck
des Sprechenden studieren und überhaupt
alle Zusammenhänge um das Gesprochene
herum genau beobachten. Nach und nach
blieb ein Wort oder Halbsatz hängen und ich
erriet den Inhalt des Gehörten. Mit richtigem
Verstehen hatte das noch nichts zu tun.
Der Herbst 1947 war vorbei. Es hatte schon
etwas geschneit, da begannen die Buben, die
schon in die Schule gingen, etwas von einem
Nikolaus zu erzählen: „I furcht mi itt“, sagte
der bayerische Bub. Der Flüchtlingsbub sagte:
„I fiacht mi aa net. Awa wan da Krampus
kummt, scho.“ „Was isch’n a Krampus?“ der
erste. „Dees iis da Schwoaze mit’m Sook. Dear
nimmt di mit, mei Liawa, wanst net ziagst.“
„Was fiar a Schwarzer, a Neger oder was?“
„A Krampus hojt.“ Ein anderer bayerischer
ProSa
Nikolaus, Klaubauf, Krampus & Co.
IGDA aktuell, Heft 4 (2009) Seite 26
Bub mischt sich ein: „Woasch waas, der
muant vielleicht an Klaubauf.“ „Sog i ja eh,
Krampus.“
Ich, mit gespitzten Ohren immer zwischen
drin, habe längst gespürt, dass sie alle
furchtbar Angst hatten. Sie taten nur so, als
machte ihnen nichts etwas aus. Mit dem
Wort „Krampus“ war bei mir der Groschen
gefallen. Und, da es schon zu dämmern
begann, lief ich sofort nach Hause zu
meiner Mutter. „Stell dir vor“, sprudelte es
gleich in Ungarisch aus mir heraus, denn
das ging mir viel schneller von der Zunge,
„es gibt hier einen Krampus. Und der soll
bald kommen. Die Buben sagen, sie hauen
ihn um oder reißen ihm den Sack weg
oder verstecken sich auf dem Heuboden.
Aber sie haben Angst, das merke ich ganz
genau. Es ist wie beim Tihamér.“ Tihamér
war mein etwas älterer Cousin in Ungarn.
Ein äußerst aufgewecktes Bürschlein,
dessen Kreativität und Können noch nicht
sinnbringend in Schulfächer kanalisiert
war. Kindergarten gab es auch keinen. Ihm
wurde oft mit dem Krampusz gedroht. Ich
wusste vom Krampusz noch nichts. Nur so
viel: ‘Mikolás és (und) Krampusz’ wurden
immer gemeinsam erwähnt. Offensichtlich
gehörten sie zusammen. Und jetzt sah ich
die Szene wieder ganz genau vor mir.
Tihamér prahlte: „Ich werde doch einen
Krampusz nicht fürchten.“ Kurz darauf
jedoch, beide Familien waren in der großen
Wohnküche versammelt, hörte man ein
Poltern, Stampfen, Glockenklingeln,
Kettenrasseln auf das Haus zukommen.
„Jaj, a Mikolás és a Krampusz“ kreischte
Tihamér völlig hysterisch und verschwand
auch schon unter dem großen Küchentisch.
Angesteckt von seinem Geschrei, folgten
ihm sein kleiner Bruder und ich. Wir
kauerten uns mucksmäuschenstill neben
ihn. Nur seine ältere Schwester blieb bei