Heft 4 (2009) - Igda.net

Erich Schanda
»Du bist sicher, dass dieses – Spiel – auch
funktioniert?«
Mein Freund Harald blickte mich an, als
sei ich nicht Herr meiner Sinne; nicht ganz
zu Unrecht, wie ich angesichts der Situation
einräumen musste.
»Natürlich! Ich kenne doch meine Cousine
lange genug. Sie wird dich begeistert wieder
in ihre Arme nehmen. Alles wird gut, keine
Sorge. Los jetzt!«
Er reckte das Kinn vor, verschränkte seine
Arme vor der Brust und nickte auffordernd
in Richtung des bereits geöffneten Kartons,
der zwischen Dutzenden anderen in seiner
großen Garage stand. Irgendwie deplatziert
wirkte er schon zwischen dem roten Ferrari
und dem schwarzen Porsche, dessen
imposanter Heckflügel als Ablage seiner
Aktentasche diente. Vielleicht auch nur
deswegen, weil er einerseits der mit Abstand
größte Karton war und zum andern nicht in
weihnachtliches Geschenkpapier eingehüllt
war, sondern nur nüchtern, pappbraun und
vergleichsweise lieblos auf seinen Inhalt
zu warten schien – ähnlich einer weit offen
stehenden Toilettentür auf einem zugigen
Bahnhof. Und ebenso einladend.
»Ich weiß wirklich nicht, ob ...«
»Willst du sie wiederhaben oder nicht?
Hast du den dummen Streit am Nikolaustag
vom Zaun gebrochen oder nicht? Hast du
einen besseren Vorschlag?«
Resigniert schüttelte ich den Kopf und ging
mit langsamen Schritten auf den hässlichen
Karton zu.
»Aber ich kann doch nicht in diesem ...«
»Du musst!«, schnitt mir Harald brüsk das
Wort ab. »Ich bin Unternehmer, wie du weißt.
Ich kenne mich mit Schadensregulierung
aus. Du bist nur Zahnarzt, beschäftigst dich
ProSa
Das Geschenk
IGDA aktuell, Heft 4 (2009) Seite 15
zuviel mir Ruinen und faulen Wurzeln. Deine
Lebenserfahrung beschränkt sich auf zwei
Zahnreihen, Kassen- und Privatpatienten
und darüber hinaus nur noch auf Prophylaxe.
Das hier, mein Freund, ist in gewisser Weise
auch ein prophylaktischer Eingriff! Er
wird dein gestörtes Liebesleben wieder in
Ordnung bringen. Steig also endlich ein!«
Gegen die Autorität und den imperativen
Ton eines Firmenchefs kann man nur
bestehen, wenn der Erstgenannte als Patient
auf Einfühlsamkeit angewiesen ist. Im
Augenblick war ich sein Patient. Seufzend
schlüpfte ich also aus meinen Schuhen, zog
den Mantel enger um mich und kletterte
ich in den Karton, der früher einmal einen
großen Farbfernseher beherbergt hatte und
versuchte, mit angezogenen Knien eine
halbwegs passable Sitzposition auf der
Styroporschale einzunehmen.
»Er ist viel zu klein«, protestierte ich
schwach und halbherzig, doch Harald ging
überhaupt nicht darauf ein. Entschlossen
drückte er mich tiefer in den Karton und
stülpte das abschließende Styroporpolster
über mich.
»Perfekt. Fast wie ein Zahnersatz für
Elefanten. Geht doch wunderbar. In
spätestens zwei Stunden packt sie dich
aus. Also, mach es dir einstweilen bequem!
Carola wird Augen machen!«
»Was ist, wenn der Karton aufreißt? Ich
bin doch viel zu schwer!«
»Das Schlimmste, was passieren kann, ist,
dass du ihr vor die Füße kullerst, wenn dich
der Bote ablädt! Und jetzt Schluss – er muss
ohnehin jeden Moment kommen!«
»Ja, aber ...«
Er schlug die beiden offenen Kartondeckel
über mir zusammen. Schlagartig wurde es