liebe leserinnen, liebe leser, Heimweh ist die ... - Christina Bacher

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und um die welt „Kali kä oräa Gineka“ (Gute schöne Frau) Wenn ich erzähle, ich arbeite mit chronisch psychisch Kranken zusammen, treffen mich nicht selten schiefe Blicke. Während die Einen meinen, dies sei doch wohl besonders hart, mutmaßen andere, das man wohl selber „nicht ganz dicht“ sein muss, wenn man das aushält. Sie können nicht wissen, wie wohl ich mich fühle mit meinen Ver-Rückten, aus der Mitte verschobenen Menschen. Hier weiß ich, woran ich bin und wenn mich Nico mit „Hallo Frau Professor, heute ganz in Strapse-Rot?“ (Nico drückt konsequent jedes Gefühl in Farben und Zahlen aus) begrüßt, dann zweifle ich keine Minute daran, hier bin ich richtig. Wir begegnen uns anderswo, jenseits der Worte und wenn es ihm schlecht geht und alles fünfzigmal rabenschwarze Nacht, dann ist es klar, dass er kaum geschlafen hat, das seine Heimkollegen ihn geärgert oder die Gesamtweltlage ihm zugesetzt haben. So einfach ist das mit Nico. Meine kleine Griechin versucht nie, mir ein X für ein U vorzumachen. Meist geht’s ihr „etzi, etzi“, was soviel heißt wie „nicht gut, nicht schlecht“. Wir begrüßen uns auf griechisch und manchmal, wenn sie nicht von bösartigen Dämonen geplagt ist, die ihr sagen, sie solle Kinder umbringen, strahlt sie mich an und sagt „Kali kä oräa Gineka“. Das verstehen dann nur sie und ich und das bleibt auch unser Geheimnis. Wenn ich morgens die Werkstatt betrete, sind meine „Verrückten“ noch schläfrig. Einige dösen in der Cafeteria. Andere rauchen und blaue Wolken hängen über ihren Köpfen. Frau Watzlawick liegt im tiefen Schlummer in ihren dicken Armen am Tisch. Wenn sie den Kopf hebt, ist ihr Blick glasig. Sie erhebt sich schwerfällig und watschelt dann traumwandlerisch in ihre Gruppe. Ausgestattet mit dem Handy, mit dem ich als Krankenschwester immer erreichbar sein muss, wandere ich von Werkstatt zu Werkstatt. Während ich Herrn Meier eine handvoll Pillen reiche, die er in einem Schluck mit Wasser hinunterspült und dabei etwas von Frühschoppen murmelt, höre ich mir die Klagen von Vanessa, diesem dicken fünfzigjährigem Mädchen, an. Sie zeigt mir ihren abgebrochenen Fingernagel und mault, dass alles sowieso Scheisse ist heute, das sie keine Lust zu gar nichts und außerdem Kopfschmerzen habe. Ich zücke mein Zauberfläschchen mit Lavendelöl, reibe ihr die Schläfen ein, stelle ihr ein Wochenende mit ihrem Freund Willi in Aussicht und schon verziehen sich die düsteren Wolken. Sie strahlt schon wieder übers ganze Gesicht und fragt: „Hör mal Schätzchen, was ist das, wenn man immer kalte Hände hat?“ Wenn ich dann antworte „Kalte Hände, heiße Liebe“, lacht sie dieses blechernes Lachen, das nur sie zustande bringt. Zwei Männer kalbern herum, sie boxen und schubsen sich wie Jungbullen auf der Weide. Mit drohendem Zeigefinger gehe ich dazwischen und schon nehmen sie sich in den Arm und demonstrieren tiefste Liebe. Ich wandere durch die Werkstätten, messe hier einen Blutdruck, klebe dort ein Pflaster auf, schneide den eingerissenen Nagel von Herrn Weidmann, creme die Hände vom halbseitig gelähmten Herrn Weyer ein und bekomme als Dankeschön das hinreißendste Lächeln, was sich denken lässt. In der Küche steckt mir Frau Wessel heimlich einen frischgebackenen Reibekuchen zu und mit meiner Griechin tanze ich auf dem Gang einen Zirtaki. Frau Lubinski, die mir heute erzählt, sie heiße nicht Lubinski, sondern Bachmann, sie habe vier Kinder und vom letzten sei sie gestern entbunden worden, bekommt ihre Mittags-Medikamente. Sie werden nicht verhindern, dass sie morgen vielleicht Frau Schmitz oder Frau Meyer heißt. Seit dem Tod ihres Vaters richtet sie sich täglich in anderen Welten ein. Ich widerspreche ihr nicht, das würde sie verwirren und sage nur „Tschüss, Frau Lubinski, bis Morgen.“ Sie lächelt nachsichtig. Vermutlich hält sie mich für ein bisschen verrückt. Ich lasse sie in dem Glauben und beim Verlassen des Hauses denke ich, Verrückt sein ist – um mit Nicos Worten zu reden – tausendmal pinkfarben besser. Maria Bruske-Schmachtenberg 20
und um die welt Fotos: Karl Karam Begegnung in Tanger Ich erinnere mich nicht, was mich an den Hafen von Tanger verschlagen hatte. Die Möwen schrieen die Dämmerung herbei, als plötzlich ein barfüßiger, vielleicht dreizehnjähriger Junge mir gegenüberstand. Er trug ein schmutziges, kurzärmliges Shirt, seine Hose, bis zu den Knien hochgekrempelt, zeigte seine dünnen, braunen, von kleineren Abschürfungen übersäten Beine. Ich saß vor einem Café in Hafennähe, vor einem heruntergekommenen Eckhaus im Kolonialstil. Die Gegend war einsam. Gegenüber ein mehrere Fußballfelder großer Aschenplatz, dahinter, von einem Zaun getrennt, der Güterbahnhof. Gedämpft drang Lärm aus der nahegelegenen Altstadt in dieses Viertel mit baufälligen, anscheinend unbewohnten Häusern, an denen noch prächtige Fassaden und ein breiter Bürgersteig an früheres Leben erinnerten. Ohne sonst übliches Vorgeplänkel gerieten wir in ein Gespräch. Er hatte den Tag in Tanger verbracht und wollte in sein knapp eine Zugstunde entferntes Dorf zurück. Irgendein Geschäft – der Grund seines Aufenthalts in der Stadt – war ganz und gar nicht zu seiner Zufriedenheit verlaufen, doch ich fragte ihn nicht, worum es gegangen war. Er er-zählte von seinem Dorf und von seiner Familie, wobei, mal abwechselnd, mal gleichzeitig, seine schwarzen Augen und weißen Zähne aufblitzten. Der allabendlich willkommene Wind der Dämmerung blies die ungekämmten, schwarzen, leicht gelockten Haare in sein feinzügiges, auf mich zugleich wild wirkendes Gesicht. Ich fragte ihn, ob er auch einen Kaffee wolle – oder lieber ein Glas Milch? Er bejahte freudig, ohne Höflichkeitsgetue: „Natürlich Kaffee“. Ich betrat das Café, das – bis auf die Tatsache, dass es fast leer war – jedem Film Noir Ehre gemacht hätte, rief dem Wirt die Bestellung zu und setzte mich wieder zu ihm. Zu mei-ner Überraschung ohne die geringsten Verständigungsschwierigkeiten, setzten wir unser Gespräch fort. Seine Stimme war klar, seine Worte schienen mir so deutlich und wohlgeformt wie die eines Poeten in einer Variation des marokkanischen Dialektes. Eine Schule hatte er noch nie besucht, wie er sichtlich ohne Bedauern antwortete. Zur Schule gehen Kinder!, betonte er – ich begriff, 21
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