SCHLOSS PASCOAES

SCHLOSS PASCOAES
ALBERT VIGOLEIS THELEN

DC] ON Q #13

SCHLOSS PASCOAES

Die Einfahrt in SchloB Pascoaes

Albert Vigoleis Thelen
SCHLOSS PASCOAES
RHEIN-VERLAG A.G. — ZURICH

Teixeira de Pascoaes, dem Meister tmd
Freunde zur Vollendung seines óssten Lebensjahres
gewidmet von seinem Übersetzer
SCHLOSSPASCOAES
im Frühjahr 1942

VORSPRUCH
An den
Dichter
Du bist des Zweifels nagendes Verneinen
und der GewiBheit eingeborenes Wort.
Du bist des Fluches dunkles Widerscheinen —
und bist der Gnade reich gesalbter Hort.
Du bist die Zeit im SchoB der Ewigkeiten
und bist die Ewigkeit im Wurf der Zeit.
Du bist der Seele flügelweites Schreiten —
und eines Leibes nackte Wirklichkeit:
So bist Du deines Todes Überwinder,
der Schlafe Traum und aller Traume Künder.

DAS KIRCHSPIEL
Amarante
Grau im Kranz der Berge eingebettet
und von Föhren immergrün umhegt,
bronzen an den schwarzen FluB gekettet,
wahrend WeiB sich auf die Brücke legt,
um dem Gold aus Garten zu begegnen,
das zu Rostbraun stark die Töne stimmt,
sen ich blau die Fliederbüsche regnen,
und ein Rot mir fast den Atem nimmt
mit der Küpe kochendem Fanal.
Aber dann kühlt mich ein topasgelber
Anhauch des Mimosenhains im Tal,
wo sich silberseidig zu dem Felber
hell die Birke fügt. Von Facherpalmen
dunkelt dumpf Beryll und Malachit.
Bleich im Plissé sich die Dacher walmen
und wie Wolken klar im Kolorit.
II

Doch der Bister alter Hauserfronten
mischt sich trübend in den Farbeffekt,
aufgefrischt vom hohen, fahlbesonnten
Maisgeströhde, das die Landschaft scheckt,
die sich malven schmiegt in weichen Falten
und wie Sammet frauenhaft im Griff,
denn, der Töne Drangen hinzuhalten,
staubt des Nebels feines Fixativ.
12

EINFAHRT UND AUFGANG
Die
Einfahrt
Aus dem Staub der glühenden Chaussee
wie aus einem Mörser vorgeschnellt,
bremst der Wagen scharf in die Allee,
wo ein Dunkel ihm den Weg verstellt —:
Schwarz an schwarz des Korkbaums Karyatiden
tragend stumm die glanzend fette Fron
eines zehn-mal-hundertjahrig müden
Blatterdoms, der seine hoh'n
Kuppeln trage wie ein Nilpferd badet,
grunspanhautig in der Sonnenschwemme,
wahrend innenschiffs die Kühle ladet,
und sich zwischen dem Trajekt der Stamme
die Transsepten lichten. In den Beikapellen
stehn die Gruppen des Laokoon:
Aste winden sich, man hort das Geilen
aufgeklaffter Korke — Sohn auf Sohn
13

weichen sie dem BiB der grünen Schlangen ...
Dann die Wehr der Mauer, aus Granit gequadert,
und der Wagen gleitet einen endlos langen
Weg entlang, bis hell am Ende hadert
himmelwarts ein Eukalyptus seine Trauer —
klagend schwankt der losen Rinde Band —:
Wo hat jemals die Natur genauer
Menschliches gewiesen als an Hand
dieses Baums? In neuen Kehren
bricht sich dreimal noch der Bliek
und laBt Kastanien, Platanen, Koniferen
mit Reben leiterhoch berankt zurück.
Vom stumpfen Mahlgang alter Ochsenkarren ausgewaschen
senkt sich der Weg. Die Bremsen singen.
Der Wagen stolpert, fangt sich in den Schattenmaschen
des Melanoxylons — da plötzlich springen
zwei Flügel auf: das erste Tor.
Ein Paradies? Der Hesperiden Garten?
Auf schwarzem Laub der flammend laute Chor
der Mandarinen und als Liedgefahrten
der schrillende Diskant der neidisch gelben
Limonen. Der Wagen halt, und klaffend jagen vor
mit tappisch plumpem Satz die goldgestromten Welpen:
Woher? Wohin? — Das zweite Tor.
Ihr Früchte schweigt! Ihr Hunde, zahmt die Zungen!
Der groBe Rufer hat allein das Wort!
Mein Bliek ist auf das Torgesims gesprungen —
In Reih'n gestuft, auf Sockeln ragen dort
14

in TodesgröBe neun heraldische Figuren,
graniten schwarz, verwittert das Gebaren,
das sie durch tausend Licht- und Regenspuren
aus ihres Hauses groBer Zeit bewahren.
Ein Wappenschild über des Bogens Runde —
Der Greif setzt an zum Flug, da geht ein RiB
quer durch den Stein und weist ihm seine Stunde.
Im Felde links das Kreuz des Dom Diniz.
Die Fahrt ist frei. Gebrochen ist der Bann
der Zeit mit Helmzier, Degen und Brokat,
die Korn für Korn durch ihren Trichter rann,
bis sie sich sammelte um das Quadrat
des Innenhofs, der fiebert heiB im Licht,
so ausgeliefert seinen Mittagshöhen,
als hielten hundert Sonnen über ihn Gericht
und peitschten ihn mit ihren Flammenböen.
Das SchloB steht stumm. Die weiten Sale schweigen.
Nur aus dem Brunnen blüht ein scheues Lied,
bis sich vergilbt die welken Töne neigen
im schwülen Wind, der groB aus Süden zieht.
15

Der
Treppenaufgang
Mein FuB scheint lange trimmend hinzuschweben,
eh' er die Wirklichkeit des Steins erkennt,
der sich zu Tritten stuft, die schon dem Leben
entfremdet sind im krausen Ornament
der Fliesfiguren, ratselhaften Zeichen,
des rieselnden Verfalies letzte Wehr.
Ich steig hinan und fühl' die Faulnis reichen
bis an mein Herz, wie wenn ein Wogenmeer
mich schwindelnd hüb' über den Grund der Zeiten
und abermal verschleiert Traum den Bliek...
Dann ruft mit seiner Rampenarme weiten
Gebarden mich das Haus zu sich zurück.
16

DIE
SALE
Im indischen
Saal
Die Wande schrein im Blut der Purpurschnecke,
das des Getafers welkes Grenadill
fast höhnend übertönt bis zu der Decke
gestülpten Briinne, die entfliehen will
vor soviel ungestümer Münder Schelten —
Doch halt mit Zindel, Zimt und Tamarin
ein Düften schwer und wie aus Frauenzelten
der fremden Schatze bangen Baldachin:
Der Drachen Tappe, ihres Atems Greifen
aus heiliger Dynastien Herrlichkeit,
und der Pagoden blütenhaftes Reifen.
Und eingesargt in schwarzgelackter Lade
der bösen Steine stumme Ewigkeit —
und Buddha, leiderlöst, im Schlaf aus Jade.
17

Der
Büchersaal
Aller Dichter An-die-Sterne-Greifen,
aller Denker Rechten mit der Welt;
Hoffnungen, die kühn ins Leere reifen,
Glauben, taub und blind auf Stein gestellt;
Liebe, die die Herzen meerhaft weitet,
HaB, der glühend über Leichen schreitet;
Freude, die aus Dunkel Licht bereitet,
Schmerz, der heilig übers Antlitz gleitet —:
wie dammerst du und du und du im Düster
der Schafte, die euch Hamen sind und Herd,
wie wird zum Schrei das schwelende Geflüster,
wenn eines Lesers Hand die Seiten kehrt...
Und neigt der Tag. Und wandeln sich die Bande
aus Rot und Gold und Blau ins Schwarz der Nacht.
Und aus den Schatten wachsen nackte Hande
und bahren kalt den Katafalk der Wande,
wo nur der Totenwurm im Holze wacht.
18

Im kleinen
Büchersaal
Hier traumt er wachen Bucks inmitten
der ewig ausgetraumten Traume Zeugen —
und leidet noch, was jene schon gelitten,
wenn sich der Seele Schau die Worte beugen,
um gegen ihn, den Schöpfer, aufzustehen
zu ihres Hochgerichtes jüngster Nacht —:
Kein Zeugendes kann ungestraft geschehen
am Wort, das deutend aller Werke wacht
und wachsend steigt über ein enges Leben
und über einen Tod und einen Traum.
O komm und sieh: aus tausend Banden heben
ihn tausend Hande über Zeit und Raum.
19

Das
Königszimmer
Noch halt der Spiegel irgendwo im Grunde
vom groBen Glanze einen kargen Rest,
der wie der Rose Duft über die Stunde
des Blühens wahrt, wenn schon der schonen Frauen
schenkende Lippen sich im Traumesfest
des Schlafs verblichener vom Weinen schauen,
und ihres Atems heiBes Jagen weicht
dem Schluchzen urn betrogener Liebe Grauen,
und früher Morgen stumm die Wangen bleicht,
daB sie sich tiefer in die Kissen schmiegen —
so traumverwandt der Saai dem Glücke gleicht,
des' bunte Scherben noch am Boden liegen
zwischen der Stühle steifgestelltem Chor,
so steif, daB selbst der Tülle weiBes Wiegen
zum matten Blumenkristallit gefror,
und langst das Lacheln auf den Wandportraten
sich kalt an Bram und Hermelin verlor
und an der Kammerherren blinde Ketten —
O, schauerlich zerfallner GröBe Statten.
20

Der
Musiksaal
Nur noch in Nachten, wo die Luster traumen,
und sich ihr Staub zu Klangfiguren fügt,
mit MondweiB sich die Wandbehange saumen,
daB es den Hof der Menuette lügt,
klagt aus der Harfe harmend auf ein Tonen,
erst flüsternd wie verschwiegener Minne Wort,
an das sich Liebende im Lenz gewöhnen,
um dann, wie Sommer groB, zum Klavichord
einherzugehn in reifer Liebe Greifen,
die fernsten Garten zu sich niederwerbend
mit ihres Saitenspiels erwachtem Blut...
Dann roten östlich sich die fahlen Streifen,
bis kalt das Lied, am letzten Stern versterbend,
wie ein Insekt im gelben Amber ruht.
21

Der
Negersaal
DaB sie den gefürsteten Herren
böte die Würze des Mahls,
stand mit Banjo, Pauken und Plarren
die Bande des Negersaais.
Des Urwalds wilde Klange,
des Heimwehs weinendes Lied,
der brullenden Ströme Gesange —
wie das durch die Sale zieht.
Wie der meerbefahrenen Sippe
zum Feste wurde das Mahl,
wie gröhlte mit wulstiger Lippe
die Bande im Negersaal.
Doch als den gefürsteten Herren
der Kronreif in Stücke sprang,
da verstummte mit Pauken und Plarren
im Saaie der Niggersang.
22

Der
Remter
Lichter wissen milder dem Mahle zu dienen,
sieben mal sieben mal ins Dammern gestellt.
Maisbrot und Wein künden gulden beschienen
Friede dem Gast einer friedlosen Welt.
Sanft der Agapen unsichtbar heiliges Walten.
Schalen blaB mit der Herbstzeitlosen Verzicht.
Kühl in den Krügen der Trunk. Auf Weinlaub die kalten
Feigen, und, ob des Stummseins, still der Fische Gericht.
Schone Gesprache rühren an letzte Dinge.
Silbern zum Trinkspruch klingt der Kristall.
Rings aus den Ampeln wolken die düftenden Ringe,
und frommer Segen endet dankbar das Mahl.
23

Der
Fremdensaal
Deine Nacht raunt bange Sage,
dunkel von Truhe und Stuhl gewuBt.
Ahnenschatten halten der Klage
alten Sang wie ein Mal bewuBt.
Bar und Bankel meinem Schlafen
sollen sie Wiege und Schlaflied sein?
Armer Fremdling, schaudernd trafen
hier wie dich der Geister Reih'n
tausend schon. Auch Greif und Hinde
geben Laut. Aus dem Umspuk der Nacht
lost sich ein Ruf. Das Ingesinde
halt beim Becher noch larmend Wacht.
24

DER
FLUR
Der Flur bei
Nacht
Die letzte Tür ist dumpf ins Schloö gesunken,
und bald ist Nacht bis um das letzte Ding.
Die Kunkeln ruhn. Nur einmal glimmen Funken
noch auf im Wind, der sich im Rauchfang fing —
Und dann liegt leblos hingefallt die Stille,
und tappt das Dunkel bang den Gang entlang,
der nirgend endet — nirgendwo ein Wille,
zu halten dieses Hauses Untergang?
Aus den Verliesen dünstet feucht die Faule,
der Fledermause Flattern schreckt im Flur,
langhingezogen scheucht ein Schrei der Eule, —
und an den Tod vergeudet sich die Uhr.
25
1

AM
HERDSTEIN
Meditation
Und nun bin ich allein
mit meiner Stunden
saumendem Einsamsein,
das wie der Wunden
Rander sich raB um mein Leben legt.
Hat sich die Tür bewegt?
Gehen noch Schritte?
Horch, wie das Pulsen schlagt
aus Herzens Mitte.
Hat sich ein Stern gezeigt
über der Nacht?
Siehe, das Dunkel neigt
die Wimper sacht.
Und muB ich so dauern
wie ohne Sinn
in meiner Mauern
blindem Beginn?
27

Und wann wird mir Friede —
und wann mir die Zeit
zur Chrysalide der Ewigkeit?
WeiB wer, wo ich bin?
WeiB wer, wer ich bin?
Mein eigen Wissen
reicht nirgend hin.
28

DIE
SYMBOLE
Die
Kreuzabnahme
(Nach einem Fresco-Fragment der SchloBkapelle)
Er hing am Kreuz. Der Erde Beben
warf die Gaffenden aufs Angesicht.
In den Schachern zuckte noch das Leben,
und der Kriegsknecht tat die letzte Pflicht
mit dem Stich der Lanze, — wie ein Brand
fraö das Blut den glatten Schaft sich weiter
und besudelte des Schergen Hand.
Dann gebot der Hauptmann, eine Leiter
aufzurichten an dem Pfahl der zwei Gehenkten —
und sie brachen ihnen das Gebein.
Schauerlich bezeugen mit verrenkten
Gliedern sie des Todes letzte Pein.
Wenig trennt sie mehr von dem Gewiirme,
das sich specken will an ihrem Aas,
wahrend Er, der Herr, Turm aller Türme,
aller MaBe ÜbermaB
29

wie ein leerer Weinbalg niedersackt
in der frommen Salberinnen SchoB. —
Und sie salben. Da, vor ihren Blieken, nackt
liegt die Zeugung, noch im Tode groB
und beweisend: Dieser war wie alle,
die im Fleisch aus Gottes Handen gehn;
doch das Ysoprohr mit Schwamm und Galle
hob ihn über irdisches Geschehn
in das Reich, wo aller Traum beginnt,
aller Himmelfahrten Ziel und Ende ...
Aber an den Malen schon das Blut gerinnt,
und wie im Geize krampfen sich die Hande.
30

Der Ölgarten (I)
(Nach der Illumination eines alten Missals)
Er geht hinaus. Vom letzten Passahmahl
liegt zwischen Krumen noch ein Bissen Brot.
Im Kruge steht der Wein schon welk und schal.
Auf Wolkenbarken rettet sich das Abendrot
und segelt müde und versinkt im Belt der Nacht,
die wie ein Buch mit allen Sternensiegeln schweigt,
soweit ihr Atem geht von Mizpas steiler Wacht
bis wo sich gegen Judas Stamme neigt
der schauerliche Graberfall des Hinnomtals.
Dann reiBt die Stille, und von All zu All
zieht langhinheulend sich das Halsen des Schakals,
der auch sein Teil begehrt vom Brot und Wein des Mahls.
Und steigt hinauf und schrickt vor seinem Stern,
der über Bethlehem gestanden hat,
mit lerchenhohem Himmelslied aus Nah und Fern
die Völker rufend nach dem Krippenstall.
Nun hangt sein Menetekel wie ein Blutgemenge
geronnen über der Kalvarienstatt
und weist ihm seines Kreuzes Erdenfall.
Die Elfe folgen ihrem Herrn.
Der hebt den Stein, und eines Wurfes Lange
trennt ihn von einem Engel, der
ihn dreimal fallen sieht,
wie du, wie ich, wie irgendwer,
an dem ein Unerhörtes sich vollzieht,
31

für seines Nackens Bug zu schwer,
dreimal des Kelches Wiederkehr, —
und nimmer je ein Mensch wie er
d§s Gottseins Teil verriet.
Was wissen wir? Der Sagenkreis ist weit.
Hinter dem letzten Stern beginnt die Ewigkeit —
und hinter allen Ewigkeiten Gott?
Hat Er den Herling in den Wein getan?
Geschah ein Wunder wie zu Kanaan,
als sich der SchweiB verwandelt in des Blutes Spott?
Indes die Jünger walzten sich im Schlafe schwer
und irrten traumend von des Meisters Wegen.
Dann ging ein Rauschen wie von Sommerregen
in sie hinein, und sie erschraken sehr —:
Sind sie beim Fischzug noch auf weitem Meer?
Doch wo ist dieser, dem gehorchen Meer und Wind?
Da senken sie in Scham der Stirnen Neige,
die noch vom Spiel des Traums beflogen sind,
vor seinem Bliek,
denn aus der Todesangste schwarzem Labyrinth
kommt er, schon wieder stark, zurück
und schilt sie feige.
32

Der
Facher
(Aus dem indischen NachlaB einer
groBen Liebenden)
Kühlender du in den Handen
heimlich geliebter Frau —
breitest im spielenden Wenden
deiner Betaubungen Schau:
Blatternder Stabe Verwandlung,
vierfach im schwirrenden Schlag
der schon geheiligten Handlung,
welcher wie du vermag
so im Gleichnis der Bilder
östlicher Opferwelt
Herzens Verwirrungen milder
und reiner der Seele gestellt
zu söhnen dem südlichen Blute,
bis aus dem SchoBe bricht
heilig im Schöpfermute
erlösenden Todes Gesicht,
je nur gewahret in Stunden
lachelnd gelitt'nen Verzichts,
wenn sich die Bache der Wunden
schaumender stürzen ins Nichts.
Kühlender du in den Handen
heimlich geliebter Frau, —
lange erloschener Lenden
immer noch tröstender Tau.
33 3

•
Die
Muschel
(Aus der Truhe der Descobertas)
Ich bin die Muschel, die das Meer nicht mag —
in meinen Gangen wird es niemals Tag.
Ein Kind halt horchend mich ans Ohr —
im Rauschen sich mein Lied verlor.
Jahrtausendfluten schufen meinen SchoB —
und eine Ebbe legt mein Leben bloB.
Das Meer setzt mich wie einen Findling aus —
ich bin das Haus und bin doch ohne Haus.
In mir erstarb des Lebens stummer Schritt —
das Meer rauscht weiter, und ich rausche mit.
34

Stabat
Mater
(Nach einer Plastik im Herrgottswinkel
des Büchersaais)
Sieh: aus der SchöBe SchoB,
Mutter, dem Sohn
gab deiner GröBe Los
Speichel und LanzenstoB,
INRI und Ysophohn.
Sternbild des Schmerzes steigt
zu Haupten auf.
Mutter, dein Weinen zeigt
steinern ins Kreuz geneigt
all unser Tranen Lauf.
Göttlicher Mutterschaft
irdisches Leid
weitet der Klage Kraft
heilig und menschenhaft,
welten- und himmelweit.
35

DIE
BRUNNEN
Fons
Delphinis
Aus der Delphine plattem Maul gespieh
senkt sich das Wasser singend in die Schale,
drin Fische silbern ihre Ringe ziehn,
versteinter Spender stumme Ebenmale,
die, wenn es tagt, sich gegen Abend neigen
und in der Nacht schon gegen Morgen flehn —:
Wann wird des Brunnens Spiegel endlich steigen
und mit der Ströme Rauschen übergehn
ins weite Meer, in Licht, in Freiheit, Leben —
1st Gottes Allmacht hier ein Ziel gesetzt?
Die Schale gibt, was Strahl um Strahl gegeben,
jndes der Fabelfische Leiber glanzen,
vom Schuppenspiel der Sprüher übernetzt,
und steinern speien mit verschrankten Schwanzen.
37

Fons
Androgyni
Selbst wenn er Flügel hatte, war der Engel nicht
von seines Brunnengottes Haupt gewichen,
und noch im Steine lachelt rührend der Verzicht,
ganz von des Gebens GröSe ausgeblichen
an den, der die Jahrhunderte bestritt,
aus seiner Fratze harten Backen speiend
des Wassers weiBe Lava, wie Granit
poros und spröde, ewig überschreiend,
was lüstern um die Paarung buhlt seit alters:
des Faunes Steinlast mit dem Flug des Falters
in ihres Spiegelbildes mildem Licht —.
Doch rauschend bauscht der Strahl die nassen Decken,
mit Moos und Algen harrt das Hochzeitsbecken —
und Gott und Engel sehn einander nicht.
38

Fons
Silentii
Hier ist die Stille ein Gebet des Steines,
der seines Schweigens nackten Schatten legt
auf das Verführende des frühen Weines,
der rühmend seiner Büschel Blühen tragt
bis an des Speiers müdgespiene Röhre,
aus der noch von des letzten Strahles Lied
— eh es sich namenlos im Park verlöre —
ein Klingen singend durch die Nische zieht.
Und siehe: Feld um Feld fügt sich die Webe,
aus ratselhafter Drüsen Saft gespritzt,
indes die Stille ganz zu Stein verdichtet —
bis endlich Maske, Becken, Rohr und Rebe
im engen Maschenwerk gefangen sitzt,
wo Spinne Zeit die Opfer grausam richtet.
39

DIE
MADONNEN
Schrein der Verkündigung
(Aus einem Schlafgemach)
Nie hub aus altem Ebenholz ein Kiinden
so sagend an wie auf dem Flügelschrein,
wo sich des Engels Hande preisend runden
zu seines GruBes groBem Benedein.
Hinhorchend eingeneigt ins Wort der Gnade
beugt sich die Jungfrau dem Magnifikat —:
1st es ihr SchoB, in den des Herren Pfade
einmünden zu des Heils gesalbter Saat?
Da bricht eip. Leuchten an auf ihrem Leibe,
und aller Schwarze bar erglanzt der Schrein —
Was wundersam geschehen diesem Weibe
wandelt noch Ebenholz in Elfenbein.
41

Madonna
im Mimosenhain
(Nossa Senhora dos Milagres)
•Wie in den Strophen eines alten Leis
des Herren Lob aus banger Drangsal quillt,
steht auf dem Hügel zu des Himmels Preis
der Jungfrau wundertatig Gnadenbild.
Des Mantels Falten fliefien gold ins Blau
und stimmen sternbereift des Stirnreifs Glanz
zum holden Lacheln unsrer Lieben Frau,
indes des Kindes blanke Augen ganz
sich geben an den blonden Blütenflor
und an der Blatter wedelzartes Wehn, —
o, wie der Düfte Hauch das Herz betaubt!
Da, leisen Tritts, lost sich vom dunklen Chor,
des Waldes Winterwunder nah zu sehn,
die Magd und steht bestürzt und gelb bestaubt.
42

Die
Romaria
(Nossa Senhora do Vao)
Alljahrlich leiht der Himmel seinen Himmel
mit steilster Sonne Sengen diesem Tag,
damit der Waller larmendes Gewimmel
sich froher füge zu der Pauke Schlag;
und zum Gebet der gramgebeugten BüBer,
und zu der Scharlatane Feilgebot;
ünd daB der Schonen Augenspiel sich siiBer
und heiBer paare mit dem Lippenrot.
In ihrer Kirchweihwamser steifem Zwange
feilschen die Hausler um ein Ochsenjoch.
Am KreuzesfuB liegt die Gelahmte bange
und harrt des groBen Wunders immer noch.
Und fleht die Stumme zu der Jungfrau Lippen,
daB sie die Zunge lose durch ein Wort.
Die Schauben hochgeschürzt stelzt über Klippen
endlos der Frauen Zug zum Gnadenort.
Und fleht die Schwangere gewölbten Leibes
um Beistand in den Noten der Geburt,
daB Schmerz sie wandele ins Glück des Weibes,
zur Schutzpatronin von der Guten Furt.
Und naht lebendig eingesargt ein Sunder;
vier Manner schleppen schwer den Sühneschrein.
Das Volk erbleicht, ein Schrecken schlagt die Münder,
und Todesgrauen schleicht ins Herz hinein.
43

Dann scheppern wieder hell die Beckenschlager,
die Fiedel singt, die Floten trillern leis,
und um den wimpelbunten Schellentrager
schliefit sich zum Chulaspiel der Paare Kreis.
So gleitet reich der Rosenkranz der Freude,
und klagt des Kreuzes wehes Kyrie —
Maria lachelt lieb zu allem Leide
und lachelt lieb als aller Freude Fee.
44

DIE
FLUR
Der
Park
Liegt der Park mit allen Sternen
tief in Schwermut eingesunken,
lautet wie aus Spharenfernen
fein das Glockenspiel der Unken.
Hebt das Herz mit hellem Klingen,
führt die Seele traumverloren —
O, wie kann sich aufwarts singen,
was zum HaBlichsein geboren.
Stehen Palmen stumm und lauschen,
laBt der Mond die Ruder sinken,
halt der Wind in seinem Rauschen,
reinster Tone Tau zu trinken.
Liegt der Park mit allen Sternen
tief in Demut eingesunken,
fliegt mein Herz mit alien Fernen
auf dem Glockenton der Unken.
45

Die Runde der
Melancholie
Welchen der Wege du wahlst
durch der welkenden Blatter Fall —
immer ist Trauer um dich
und des Sterbens ein Vorgefühl.
Nirgend dem Düster der Seele
klart sich die Landschaft auf,
noch beut sich dem Kreuz des Müden
zum Ruhen ein Fels.
GroB zieht der Adler im Tag.
Schon augt er im Tale das Aas,
wo klagender die Eukalypten
stehen mit jedem Herbst
und herbstlicher mit jedem Gang
dem Ratsel des Todes sich
deines Lebens Frage neigt
in den Schatten der Zeder.
46

Der
Rosengarten
Wo stehen Rosen so gedrangt in Rainen,
daB ihrer Dornen Hecke sich zum Hohn
der Krone flocht für eines Haupt, der keinen
Lorbeer sich zog im Garten seiner Fron?
Der Blatter Blut lechzt in den schonen Schelchen
nach Wunden, die kein Engel wehren kann,
und die kein Chrisam heilt aus frommen Kelchen
es brache denn ein neuer Aon an,
von der Plejaden hellstem Stern verkündet,
und trieb aus alter Weisheit neues Reis.
Der Geist ist rein dem Göttlichen verbündet,
schlieBt Mandragor und Widerton den Kreis.
47

Solarium vel descriptum
Wie einer Fürstin Hand den Facher hebt,
gelassen ihrer Wangen Glut zu kühlen;
wie das Ver wenende von Wolken schwebt
im müden Mahlen alter Flügelmühlen;
wie Brunnenschalen, die sich zögernd neigen
in ihrer Teufe dunkelfeuchten Schacht;
wie Nebeldünste, die aus Flüssen steigen
ins schwüle Schlafen einer Sommernacht —:
so schleicht des Schattenstreifs geheimes Walten
lautlos und vipernglatt und biBbereit
über der Sonnenfratze welke Falten —
und hauft der Stunden, Tage, Jahre Leichen
ins raume Massengrab der Ewigkeit,
auf dem der Zeiger steht im Kreuzeszeichen.
48

Der
Feigenhain
Emsig im Haine der reifend seimenden Feigen
Imme und Imse heimsen den süBen Topas,
der aus den Früchten seigert wie Mais aus den Beigen
lattiger Speicher ins heimlich wartende Gras.
Pan gab des Waldschlafs lüstern hintraumende Stunde,
könnte er naschen mit Feigschnepfe, Biene und Bilch,
Falter und Miere vom mittaglich glühenden Munde
Speise der Götter bereitet aus Honig und Milch.
Doch aus Agaven schiefien die brünstigen Stiele,
von der Libelle glasernen Lusten umschrillt,
Hornissen schwirren wild ihre giftigen Spiele,
bis sich der tödliche Stachel an Blut gestillt.
49

Der Ölgarten (II)
Geliebte, sieh: im Ölbaumgarten
fiimmert silbrig das Licht,
wehen die Blatter den elfenzarten
Atem dir übers Gesicht.
Achte des Stamms: nur ein Krüppel weint
so seine Seele aus.
Was sich im Tode zu krümmen scheint,
tragt noch ein trachtiges Haus.
Schauert der Wind: da zittert es bang
tief in der Früchte SchoS,
saumt es die silbernen Wolken entlang
bis in der Stamme Moos.
Geliebte, sieh: im Ölbaumgarten
übt sich verhalten das Licht,
um dir beim Mondschein aufzuwarten
mit seiner Traume Gedicht.
50

DER
WEIN
Die keltische
Keiter
Der Spillbaum wringt sich achzend ins Gegange
und hebt die tausendjahrige Wucht des Steins,
daB ihrem Druck das garende Gedrange
aus eines reifen Herbstes Weingehange
sich keltere zum dunklen Blut des Weins —.
Und immer höher winden sich die Blöcke,
und immer kreiBender stöhnt es im Holz,
und immer zaher lost der Saft der Stöcke
das volle MaB des hohen Sonnensolds —
Bis sich der Querbaum senkt im Fall der Zeit:
Des Weinjahrs Weiser stent auf Ewigkeit.
5*

Das
Weingewölbe
Wie wild aus Wuhnen über strudelndem Woog
zu Tage schieBet der Strahl —
so denk dir gurgelnd im schaumenden Sog
aus Kübel und Kruke, Trotte und Trog
sich füllen der Kufen ragende Zahl.
Und denk dir das larmende Bacchanal
der Traubentreter; den rhythmischen Sang,
und denk dir der Knaben Überschwang
und des Torkels polternden Gang.
Und steigend des Weines betaubenden FluB
und des Küfers rügenden Ruf —
und drauBen weiBglühend der Sonne GuB,
der die Rebe zum Segen schuf —
Und wisse: das Jahr war gut
und golden wie Ophirs Hort —
Und ob golden verdammert des Tages Glut,
der Keltgang geht fröhlich fort.
52

Das
Weingedicht
Der du die Traube betreust,
sommernder Herbstl
Mit deiner Strahlen schragem Verglühen
schon in der Küpe farbst
du des Weinlaubs mürbes Verblühen.
Aber noch saugen sich röhrig die Safte,
sammeln sich süBer die pulsenden Krafte
heiB unterm Blattgezelt,
was Rank und Rebe halt:
Wieder der Reife ein Tag gediehen,
wieder ein Glückes mehr
ewiger Wiederkehr
göttlich verliehen.
Und deiner Nachte
tröpfelnder Tau,
wie tauft er der Traube
blutschwellendes Blau
im Namen des Geistes, der in ihr gart
und mit seinem Segen die Geister mehrt
Weil du die Traube betreust,
sommernder Herbst!
53

IN
MEMORIAM
Der letzte Pair von Portugal
(Zur Erinnerung an den Vater des Dichters,
1923 im freiwilligen Exil auf Pascoaes gestorben)
Von Portugal der letzte Pair —
er war ein GroBer im Land.
Sein Name galt von Meer zu Meer,
wie wahrte des Reiches Siegel schwer
die treue Dienerhand.
Von Portugal der letzte Pair
stand ritterlich zu Thron.
Er war der wachsenden Meuchler Wehr —
wie stahlte die Herzglut der Liebe Speer
dem königstreuen Sohn.
Von Portugal der letzte Pair —
ihm starb auf den Lippen das Wort;
es rollte zu Boden die Trane schwer,
als Reisige brachten die Schreckensmar
vom feigen Königsmord.
55

Von Portugal der letzte Pair
konnt tragen nicht die Schmach.
Da ward ihm des Alters Bürde schwer,
wie nahm der Gram seine Seele her —
bis ihm das Auge brach.
56

SCHLUSZSTÜCK
Mondaufgang über Pascoaes
Schon hebt der Mond sein Leuchten
über den Rand der Nacht —
Meine Augen haben die feuchten
Lider zugemacht.
Es geht ein Wind aus Süden,
die Sterne scheinen so mild —
O, wann wird meiner müden
Seele Sehnsucht gestillt.
Schon flieBt des Mondes Trosten
all übers Angesicht —
und noch im traumerlösten
Schlafe blüht sein Licht.
57

1
I
J
I
I

INHALT
Widmung 7
Vorspruch
An den Dichter 9
Das Kirchspiel
Amarante 11
Einfahrt und Aufgang
Die Einfahrt 13
Der Treppenaufgang 16
Die Sale
Im indischen Saal 17
Der Büchersaal 18
Im kleinen Büchersaal 19
Das Königszimmer 20
Der Musiksaal 21
Der Negersaal 22
Der Remter 23
Der Fremdensaal 24
Der Flur
Der Flur bei Nacht 25
Am Herdstein
Meditation 27
Die Symbole
Die Kreuzabnahme 29
Der Ólgarten (I) 31
59

Der Facher 33
Die Muschel 34
Stabat Mater 35
Die Brunnen
Fons Delphinis 37
Fons Androgyni 38
Fons Silentii 39
.Die Madonnen
Schrein der Verkündigung 41
Madonna im Mimosenhain 42
Die Romaria 43
Die Flur
Der Park 45
Die Runde der Melancholie 46
Der Rosengarten 47
Solarium vel descriptum 48
Der Feigenhain 49
Der Ölgarten (II) 50
Der Wein
Die keltische Keiter 51
Das Weingewölbe 52
Das Weingedicht 53
In Memoriam
Der letzte Pair von Portugal. 55
SchluBstück
Mondaufgang über Pascoaes 57
Colophon 61
60

COLOPHON
SchloB Pascoaes ist im Monat April 1942 in der Antique Type
von Monotype bei der Druckerei G. J. Thieme, Nijmegen
gesetzt und auf Prima Luxe Text Papier gedruckt worden.
Das Frontispiz, die Einfahrt in SchloB Pascoaes
darstellend, hat der portugiesische Maler Carlos Carneiro
für diesen Zyklus gezeichnet. Die Auflage
belauft sich auf 150 numerierte Exemplare. Die
Nummern 1, 2, 3, 7, 13, 33, 50, 100 und 150 sind
vom Verfasser signiert und nicht im Handel
befindlich. Darüber hinaus sind 10 nicht
numerierte Exemplare abgezogen worden.
Dieses Buch tragt die Nummer
6l