PDF - oompoop

Ich beendete meine Mahlzeit und bezahlte mit einer Banknote.
»Wie ist die Straße nach Jackson?« fragte ich, mehr, um
herauszubringen, ob sie eine Stimme hatte, als aus irgendeinem
anderen Grund. Es nützte nichts. Sie warf mir einen
mißtrauischen Blick zu, zählte mir das Wechselgeld hin und
kehrte zu ihrem Stuhl zurück.
Wieder unterwegs, hielt ich vor der einzigen Tankstelle der
Siedlung, unmittelbar am Ortsausgang. Es war ein kümmerlicher
Betrieb mit einer einsamen Zapfsäule, gerade das Richtige für
mich. Ein dicker Mann im Overall füllte den Tank, betrachtete
den Wagen. Er hatte ein schlaues Gesicht.
»Wollen Sie weit?« forschte er.
»Nur nach Bogalusa«, sagte ich.
Er beobachtete die Meßskala, nahm den tropfenden Hahn aus
dem Stutzen, hängte ihn an der Zapfsäule ein, steckte den
Tankverschluß auf. Bei alledem ließ er sich Zeit.
»Wie ist es mit Öl?« fragte er. Seine Augen wichen mir aus;
Augen unter schweren Lidern, arglos dreinschauend wie die
Augen eines Pokerspielers, der seine Asse in der Manschette hat.
Ich gab ihm sein Geld, legte noch einen Dollar dazu. »Besser,
Sie sehen mal nach.«
Er steckte das Geld weg, öffnete umständlich die Haube,
fummelte mit dem Meßstab herum, wischte ihn ab, blinzelte ihn
an.
»Voll«, erklärte er. Er tauchte den Meßstab wieder ein und
richtete sich auf. »Hübscher Wagen«, sagte er. »Sind lange nicht
mehr in Bogalusa gewesen?«
»Schon eine Weile her«, antwortete ich. »Ich war in Übersee.«
»Die Fabrik dort hat voriges Jahr zugemacht«, sagte er. »Falls
Sie Arbeit suchen.« Er legte den Kopf schief und besah meinen
Arm. Sein Gesichtsausdruck war jetzt zufrieden.
»Waren Sie in einem von den Kriegen?« forschte er weiter.
»Ich bin von einem Barhocker gefallen.«
Er warf mir einen bösen Blick zu.
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