AE VAN VOGT Beherrscher der Zeit

de gelangen. Sie mußte mit jemandem sprechen, der
etwas zu sagen hatte, und mußte ihm berichten –
mußte – mußte – mußte ...
Irgendwie glückte es ihr, Kraft in ihr Gehirn und
Mut in ihr Herz zu dirigieren. Sie zwang ihre Beine,
sie in die Eingangshalle des großen, modernen Gebäudes
mit seinen Marmorfliesen und den breiten
Korridoren zu tragen. Doch als sie es betreten hatte,
wurde ihr klar, daß sie die Grenzen ihrer körperlichen
und seelischen Leistungskraft erreicht hatte.
Sie stand auf dem glänzenden Steinboden und
fühlte, wie ihr ganzer Körper zitterte, allein von der
ungeheuerlichen Anstrengung, die es sie kostete, sich
aufrecht zu halten. Ihre Knie waren weich und kalt
wie zu Eis erstarrendes Wasser. Sie spürte, daß der
große Polizist mit der tiefen Stimme hinter ihr stehengeblieben
war.
»Kann ich Ihnen noch irgendwie behilflich sein, Mütterchen?«
erkundigte er sich mit warmer Herzlichkeit.
»Mütterchen!« echote sie mit einem merkwürdigen
Gefühl der Unwirklichkeit. Ihre Gedanken eilten dem
Wort hinterher. Hatte der Polizist das wirklich gesagt,
oder hatte sie es nur geträumt? Aber sie war doch
keine Mutter – und ein Mütterchen schon gar nicht!
Sie war ja nicht einmal verheiratet!
Sie schob diese Gedanken von sich. Sie mußte sich
zusammennehmen, oder sie würde den Verstand
verlieren. Sie hatte keine Chance mehr, zu einem höheren
Beamten zu kommen. Also blieb ihr nichts übrig,
als sich diesem großen, hilfsbereiten Polizisten
anzuvertrauen und zu hoffen, daß er etwas zu unternehmen
imstande war, die schreckliche Kraft, die
über Kilometer hinweg auf sie einschlug, zu neutrali-