Max Dauthendey Himalajafinsternis und andere asiatische Novellen

wollte lesen, um nicht einzuschlafen. Aber mehrmals mußte
ich aufhorchen. Es war mir, als hörte ich Schritte auf dem Balkon,
auf welchen das zerbrochene Fenster führte.
Ich sah vom Lesen nicht auf. Ich sagte mir, es wird einer der
Diener sein, der sich überzeugen will, ob mein Kaminfeuer
noch brennt, und der mich nicht zu stören wagt und deshalb
auf dein Balkon herumschleicht und hereinsieht.
Nach einer Stunde war mir, als verbreite sich ein durchdringender
Blumengeruch im Zimmer. Ich schloß die Augen,
lehnte meinen Kopf im Ledersessel zurück und überlegte, ob
die Nachtnebel, die aus den Himalajateegärten und aus der
indischen Tiefebene heraufsteigen, solch einen betäubenden
Blütengeruch mit sich führen könnten. Durch das zerbrochene
Fenster schien der Geruch mit dem Nebelrauch hereinzuziehen,
denn ich sah einen feinen bläulichen Dampf, der vom
zerbrochenen Fenster her das Zimmer erfüllte. Ich wollte aufstehen,
ein Handtuch oder einen Reiseschal nehmen und die
zerbrochene Scheibenecke zustopfen, um den betäubenden
Nebel abzuwehren.
Aber es blieb bei dem in meinem Gehirn sich immer wiederholenden
Wunsch, aufzustehen. Meine Augen fielen zu. Einige
Zeit hielt ich das Buch noch in der einen Hand fest. Aber das
Buch schien immer größer und schwerer zu werden. Das Buch
wuchs und stand vor mir wie die Wind so groß. Und immer,
wenn ich mich aufrichten wollte, stand vor mir das aufgerichtete
wandgroße Buch. Es war mir, als wohne ich nicht mehr
in meinem Zimmer. Ich wohnte in einem Buch. Und ich hatte
das Gefühl, dieses Riesenbuch könnte zuklappen und mich
zwischen seinen Seiten erdrücken. Das Buch roch so süß wie
die Süße aus einem alten Schrank, in welchem getrocknete
Blumen und Lavendel lagen. Mit diesem gemischten Gefühl
von Süße und drückender Bangigkeit verbrachte ich, wie es