Max Dauthendey Himalajafinsternis und andere asiatische Novellen

zuleuchten. Meere von Finsternis lagen an den Rändern der
Paßwege, die nur einige Hufbreiten breit auf den Berggraten
entlangzogen. Bäume, die so alt waren, daß sie kein Blatt nicht
trieben und nur wie moosbehangene Skelette ragten, waren
durch Nebel und Schnee wie vom Erdboden abgeschnitten
und hingen in der Luft wie vom Himmel herab. Einige waren
wie hausgroße Skelette ungeheuerlicher Fledermäuse. Diese
Gespensterbäume und der jasminweiße Mond auf dem grünlichen
Nachtäther erinnerten mich wieder an mein Nachterlebnis.
Aber die großen, geöffneten, unergründlichen Himalajaabgründe,
die den Eindruck gaben, als könnte man so tief in
die finstere Erde hineinsehen, so tief wie in den Nachthimmel,
diese Abgründe, an denen die Pferde zagend und tastend und
lautlos im glitschigen Schnee wie balancierend zwischen Leben
und Tod entlanggingen, verschluckten Rückerinnerungen
und Gedanken, diese Abgründe wollten mich einschläfern,
stärker noch, als der Blumengeruch es vorher getan hatte.
Der warme, schweißdampfende Pferderücken, der mich trug
und der mich rüttelte, war das einzige Stück Wirklichkeit, das
ich noch fühlte, denn der Traumzustand der Gespensterlandschaft
wollte sich mit dem Traumzustand meiner noch nicht
völlig wachen Gedanken vermischen und mich in die Abgründe
ziehen.
Endlich verflüchtigte sich die Nacht, und wir erreichten in
der blaugrauen Dämmerung, die dem Sonnenaufgang vorausgeht,
die Höhe des Tigerhills.
Tibetanische Diener waren vom Hotel vorausgeschickt worden.
Ein großer Holzstoß war angezündet worden, aber das
Holz war naß und rauchte mehr, als es brannte. Der Schnee
war im Umkreis des Feuers weggeschmolzen. Wir versuchten,
unsere vom Reiten erstarrten Füße beim Feuer zu wärmen,
umwanderten stampfend den qualmenden Holzstoß, vertrie-