Max Dauthendey Himalajafinsternis und andere asiatische Novellen

und Leibeskraft und auf die Auferstehung seiner feurigsten
Liebeserinnerungen.
Es war heute einer der letzten Frühlingstage, und Ozuma
hatte sein Haus wie immer weit offen. Der alte Teewirt und
dessen Frau drüben bemerkten, als sie an diesem Morgen ihre
papiernen Hauswände aufschoben, daß der alte Mann plötzlich
über Nacht schwarze Haare bekommen hatte, schwarze
Augenbrauen und rote, sehr rote Wangen und rote, sehr rote
Lippen. Der Wirt und die Wirtin kicherten wie Mäuse, die
über ein Stück Speck hüpfen, und sie stießen sich gegenseitig
mit den Ellenbogen an. Aber sie sagten nichts zueinander, sie
wechselten nur einen Blick.
Die Wirtsfrau bürstete die roten Wolldecken, worauf die
Fremden am Nachmittag sitzen sollten, der Wirt kauerte sich
hinter seine Rechenmaschine, schob die bunten Holzperlen
hin und her und lachte in sich hinein. Als es Nachmittag
wurde, hatten der Wirt und die Wirtin schon ganz vergessen,
daß Ozuma sich künstlich jung gefärbt hatte; sie fanden
seine Farbe schon natürlich und waren selbst wie um sechzig
Jahre verjüngt bei Ozumas Anblick. Der Wirt holte ganz in
Gedanken seine Okarina hervor und pfiff ein Lied, das er seit
sechzig Jahren nicht mehr gepfiffen hatte. Die Wirtin steckte
sich eine rote Nelke aus ihrem Nelkentopf ins Haar und lachte
jeden Augenblick zu Ozuma hinüber, wie vor sechzig Jahren.
Damals war sie Tänzerin in Nagasaki gewesen und hatte
manche Nacht vor dem reichen Ozuma in den Teehäusern des
Freudenviertels von Nagasaki getanzt. Ozuma aber saß drüben
vor seinem bronzenen Aschentopf in seinem offenen Haus
auf der gelben Strohmatte und lachte wie immer mit tausend
Falten, trotzdem er wie immer traurig war. Hinter ihm strahlte
der Kirschblütengarten im grauen Regentag wie in rosa
bengalischer Beleuchtung. Der Luftzug des Abends trieb