Max Dauthendey Himalajafinsternis und andere asiatische Novellen

warm wie der Dunst einer Garküche entgegen. Te-Po verstand,
daß wahrscheinlich sein Freund, der Mandarin, diese üppigen
Opferspeisen in der unbewußten Vorahnung des Todes gestiftet
hatte. Der Gartenraum glitzerte maigrün im blauen Nachmittag.
Nicht höher als mannshoch über den Teichen stehen
die roten Balustraden der hölzernen Lusthäuser. Durch das
Gewirr der künstlich ausgesägten und ausgehöhlten Felsen
führen winzige Steinstufen hinauf. Der ganze Hof aus Steingebirgen
hat kaum einige fünfzig Schritte im Umfang. Aber
die Lusthäuser auf den Anhöhen verstellen mit ihren Giebeln
die hohe Umrahmungsmauer des Hofes so geschickt, daß
man sich in einem meilenweiten Felsenchaos glaubt. Manchmal
schiebt sich eine Mauer mit gipsernem und rotbemaltem
Drachenkopf herein in die Wirrnis, und die Teiche liegen wie
schwarze Abgründe eng gezwängt vor den kulissenartigen
Gebirgen; im pechschwarzen Wasser glänzen die goldenen
Dachrinnen, die roten Balustraden, grüne Maiblätter und
hohe Schilfstände. Der Mandarin Lei-Futsche empfing seinen
Freund im Pavillon gegenüber der Halle des Hausaltars. Obgleich
beide langjährige Freunde waren, verbeugten sie sich
eine lange Weile nach chinesischer Sitte, als ob sie sich eben
erst kennengelernt hätten. Sie lächelten fortwährend, ohne
daß der eine dem andern seine Sorgen verriet, und sagten
einander schöne Sätze, Anfänge von Gedichten und wohlwollende
Sprüche.
»Ist die blaue Luft nicht die Wohltat des Himmels an die
Erde!« wisperte der Mandarin und zog die vielen Ö-Laute
der chinesischen Sprache singend hinaus. Sein Freund Te-Po
antwortete ihm ebenso: »Und ist die Luft nicht das Reich der
Singvögel, der Drachen und Gedanken! Mögen die Singvögel
heute alle Drachen aus der Luft verbannen und mit deinen
Gedanken um die Wette singen!« Der Mandarin komplimen-