Max Dauthendey Himalajafinsternis und andere asiatische Novellen

Acht Sänftenträger, Soldaten, Trommler, Ausrufer rannten
mit ihm in langem Zug durch die winkeligen Shanghaistraßen.
Sie kamen zuletzt durch die Budenreihe der Bilderstraße,
wo die Straßenmaler hinter den weißen Reisbildern saßen;
Bilder füllten, wie weiße lange Fahnen, von der Decke bis zur
Erde, jede der Buden. Und Te-Po dachte bei sich: Das Leben
auf dieser Welt ist wie eine Bilderbude. Jeder hängt in sein
Herz eine Reihe Erinnerungsbilder auf, wie die Straßenmaler
tun, und die Bilder baumeln vor den Augen wie die Reispapierblätter
im Wind, bis wir die Augen für immer schließen. Nicht
einmal ein paar Bilder kann man in den Tod mitnehmen, auch
die Bilder bleiben zurück, wenn der Maler stirbt.
Vor dem schmalen Gasseneingang an der Mauer des Mandarinenklubs
in einem der engsten Shanghaiwinkel hielt die
Sänfte. Im Mandarinenklub geben sich die Aristokraten der
Stadt ihre gegenseitigen Einladungen. Der Klub besteht aus
einem Gartenhof voll künstlicher Felsen; offene und geschlossene
Lusthäuser aus rotem lackierten Holz stehen auf den
kleinen künstlichen Gebirgen, zwischen Pflanzen und künstlichen
Teichspiegeln. Die geschweiften, grauen Ziegeldächer
der Häuser füllen in der sorgsam ausstudierten Wirrnis des
engen Gartenraumes wie Riesenkähne den Himmel. Te-Po,
geleitet von den sich bückenden Dienern, trat durch die unscheinbare
Straßentüre ein. Zur linken Hand befindet sich die
offene Halle des Hausaltars; vergoldete Holzwände umschließen
von drei Seiten ein mächtiges goldenes Buddhabild. Die
vierte Seite ist nach dem Hofraum offen. Ein langer Tisch voll
Opferspeisen, wie ein Bahnhofbüfett, steht dort immer zur
Schau, umgeben von einer Reihe brennender Kerzen. Te-Po
bemerkte, daß der Opfertisch heute besonders reich mit gebratenen
Ferkeln, gebräunten und dampfenden Gänsen und
Hühnern angefüllt war. Der Fettgeruch vom Altar schlug ihm