Max Dauthendey Himalajafinsternis und andere asiatische Novellen

die Treue gebrochen haben, nach dem Tode zu solchen Trommeln
zu verarbeiten.«
Mit großer Mühe hatte der Schmetterlingshändler die
Trommel aus dem Tempel erhalten.
Machte es die dünne, hohe Gebirgsluft, daß meine Ohren
jetzt plötzlich aus allen finsteren Himalajaabgründen ein
Donnern hörten, als seien die Bergschlünde trommelnde
Schädelhöhlen von Ungetreuen?
»Hören Sie die Lawinen, die bei Sonnenaufgang sich von den
Gletschern lösen und in die Tiefe donnern?« sagte ein Herr neben
mir zu einer Dame. Dann war tiefe Stille. Keine Teetasse
klapperte, kein Schritt im Schnee knirschte mehr. Die Pferde
spitzten die Ohren und schnupperten. Drüben im Nebel, über
einem tageweiten Abgrund, erschien der fleischige Arm eines
Riesen, die rosige fleischige Brust einer Frau, Nacken, Schultern,
Hüften in gigantischen Dimensionen. Es waren die Umrisse
des Mount Everest und des Kantschindschanga, die wie
ein nacktes Riesenpaar höher als der Mond im Himmel lagen.
»Die Sonne«, flüsterte eine Dame.
Ich sah über meine Schulter von den Bergen fort und entdeckte
eine rot glühende Lawine, die sich auf Nebelfeldern
kaum merklich fortrollte und größer und röter wurde – die
Sonne. Wie eine große rote Sintflut gab sie den Gletschern
Blut und machte den Schnee zu Fleisch.
Im selben Augenblick, mitten in diesem feierlichsten Augenblick
des Sonnenaufgangs, nahm jemand meine Hand,
führte meine Finger in eine Westentasche und sagte: Wo
ist das Amulett, das du gestern kauftest? Sehen die großen
fleischfarbenen Gletscher dort nicht aus wie die Männer und
die Frauenfigur deines Amuletts, das du der Tibetfrau gestern
abkauftest?