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MIT LIEBE GEDRUCKT.
jagen, wobei ich nicht weiß, ob man dazu derart
brüllen muss, egal. Der junge Mann drehte sich
um, immer noch die Pistole in den Fäusten, eine
Kinderpistole, so etwas müsste als Spielzeug verboten
werden, und sah mich an. Ich sah die Panik
in seinen Augen, ich bin mir nicht sicher, ob er
nicht sogar weinte. Er tat mir richtig leid, der arme
Kerl, wie er so da stand als Bankräuber-Imitation;
da habe ich die Hände gehoben, ganz langsam, um
ihn zu beruhigen und ihm zu zeigen „Junge, ist
schon gut, ich hab Angst vor dir“. Er sah mich einen
Augenblick lang an, fast dankbar, behaupte ich
mal, dann warf er die Pistole weg, rannte nach
draußen, aber weil die scheiß-automatische Tür
sich nur so langsam öffnete, knallte er mit dem
Kopf gegen das Glas; es gab einen Schlag, der tat
sogar mir weh, dann war er weg.“
Kriminalassistentin Muhr, die diese Aussage zu
Protokoll nahm, stellte eine erhebliche Alkoholfahne
bei Weller fest. Sie sah ihn anschließend in
ein Auto steigen; zu spät sei ihr klar geworden,
dass sie ihn daran hätte hindern müssen. Ob man
nachträglich Anzeige erstatten solle, wegen Fahrens
im alkoholisierten Zustand, oder ihn jetzt
noch aufhalten könne?
Laut Bericht des diensthabenden Beamten, der
bereits über den Überfall informiert war, betrat zwei
Stunden nach der Tat ein junger Mann die Polizeistation
am Welfenplatz; er machte einen gefassten
Eindruck und sagte, er wolle sich anzeigen: Er,
Franz Firle mit Namen, hätte, glaube er, eine Bank
überfallen. Anschließend sei er wie blind nach
Hause gelaufen, seiner Frau in die Arme, und habe
ihr alles erzählt. Sie hätten wortlos nebeneinander
auf der Treppe vor ihrer Wohnung gesessen, und
zwischen ihnen, wie ein Fremder, die Frage
„Warum?“, und je länger sie wortlos saßen, desto
größer sei der Fremde gewachsen und hätte sie
auseinander gedrückt. Dann sei er hierher zur Polizei
gegangen. Die Pistole habe er einem Jungen
weggenommen, der auf dem Spielplatz damit
spielte; er, Franz, habe am Rand des Platzes auf
einer Bank gesessen und zugeschaut, wie die
Kinder sich beschossen. Da sei er aufgestanden,
habe dem Jungen die Pistole aus der Hand genom-
men und sei losgelaufen, verfolgt vom Geschrei
der Kinder. Einfach weggelaufen und hinein in den
nächsten Laden, zufällig sei es eine Bankfiliale
gewesen.
„ER TAT MIR RICHTIG LEID, DER ARME KERL, WIE ER SO DA STAND ALS BANKRÄUBER-
IMITATION; DA HABE ICH DIE HÄNDE GEHOBEN, GANZ LANGSAM.“
Nach Akteneinsicht: Der tags darauf zu Rate gezo-
gene Psychologe konnte Firle wenigstens einmal
ein knappes Lächeln entlocken. Auf die Frage,
wann er sich zum letzten Mal richtig wohl gefühlt
habe, entspannte sich das verhärtete Firle-
Gesicht: „Im Henriettenstift, vor zwei Jahren, als
ich operiert worden bin. Das waren zehn schöne
Tage. Nur liegen und warten, bis alles besser wird.
Das war schön.“
Warum er in der Bankfi liale kein Geld verlangt habe?
„Geld??“
Vor wem er dann weggelaufen sei?
„Vor mir.“
Nicht nur die Vernehmungsbeamten quälten sich
mit Firles rätselhaft knappen Antworten. Auch die
Ehefrau hatte keine Erklärung; die Ehe sei ge-
wesen, wie Ehen eben so sind; man lebe nebeneinander
her und habe sich daran gewöhnt.
Der Psychologe empfahl eine Therapie. Firle verschwand
für einige Zeit von der Bildfläche.
Aktennotiz der Kriminalassistentin Muhr: Der Zeuge
Charlie Weller wurde noch auf dem Heimweg von
einem Streifenwagen gestoppt, er erkannte mich
sofort wieder: „Habe ich etwas vergessen?“ – „Zu
pusten“, sagte ich und forderte ihn auf, dies nun
nachzuholen, was Weller anstandslos tat. Das Ergebnis
war eindeutig: eins-komma-acht Promille.
„Und das am Nachmittag!“
„Abends spiele ich Theater“, tönte Weller und
rollte das „r“ wie auf einer Bühne, „da muss ich
mich rechtzeitig in Stimmung bringen.“
Der Führerschein wurde eingezogen.