E_1931_Zeitung_Nr.066

Bern, Dienstag, 11. Augast 1931 HL Blatt der „Automobil-Revue" No. 66
Casanova verlässt Prag
Von Josef Mühlberger.
Aus dem (im Verlag Adam Kraft in Karlsbad
erschienenen) schönen Novellenbuch «Fest des
Lebens» von Josef Mühlberser veröffentlichen
•wir den Schluss der in Prag spielenden Geschichte
cCasanovas letztes Abenteuer».
«Ich reise morgen um drei,» sagte der
Graf. «Wenn Sie gleich morgen mitfahren
wollten.»
Casanova verbeugte sich noch einmal,
»erlies-s den Saal und trat in die Nacht.
Den Vormittag brachte Casanova damit
zu, die letzten Geschäfte zu regeln; er kündigte
seine Wohnung, verkaufte, was er an
beweglichem Besitz mit sich geführt hatte,
und entliess die Dienerschaft. Dann Hess
er sich von einem Falschschreiber Dokumente
auf den Namen und die Daten seines
Bruders schreiben.
Das ist nur eine Kleinigkeit, sagte sich
Casanova; mein ganzes künftiges Leben
wird eine Fälschung und Täuschung sein.
Er ging und stellte sich dem Grafen zur
Verfügung. Als er die Papiere überreichte,
zitterte seine Hand.
Am Nachmittag fuhr er mit dem Grafen
nordwärts von Prag in die Ebene hinaus.
Die Sonne lastete schwül auf dem abgeernteten
Lande, einförmig glitten die Pflaumenbäume
vorüber; Büschel Stroh hingen
daran, die sich von hohen Erntewagen in
den Zweigen verfangen hatten.
Die Unterhaltung der beiden Männer
floss nur spärlich, schliesslich versickerte
sie ganz.
Das schwere Braun der Felder schlug in
ein brennendes Rot über. Leuchten brach
aus den Feldern, auf denen Mädchen und
Frauen in bunten Kopftüchern, Rüben aushackten.
Der Graf war eingedämmert und
auch Casanova hatte die Fahrt müde gemacht.
Er schlief nicht ein, er lehnte sich
in den weich ausgepolsterten Sitz und gab
eich dem regelmässigen Wiegen des gut gefederten
Wagens hin. Er sah die ruhige
Landschaft an sich vorübergleiten, lauter
gesunde Felder, die getragen haben und
wieder tragen werden.
Da überkam Casanova ein gutes Gefühl.
Ihm war, als sei seine Lebenszeit genau bemessen,'als
sei ihm längst ein sicheres Ende
gesetzt. Und die Stunden, die ihm das
Leben noch Hess, die Bilder, die es vor ihn
Ihdnbreitete, und die Sonne, die es in seine
F E U I t.
TON
«Typ Evelin»
Autosportroman von Karl Schmidl.
(Fortsetzung ans dem Hauptblatt.)
'«Soerner, der Gedanke, dass mein ganzes
Personal heute in den Abendzeitungen liest,
dass uns der Schwede wieder einmal zuvorgekommen
ist, ist mir sehr unangenehm.
Könnte man da nicht....»
«Keine Sorge, Herr Maurus, die Herren
Ingenieure sind von dem Vorgefallenen schon
soweit als nötig unterrichtet, dass Sinnisiaere
die Sache uns gestohlen hat, steht nicht in
den Zeitungen und wir behaupten es nicht,
weil wir es nicht beweisen können. Nur ruhig
Blut! Ich werde für zweckentsprechende Aufklärung
und für die Verbreitung der Nachricht
sorgen, dass wir Sinnisfaere bereits
wieder weit voraus sind.»
Dr. Maurus sah seinen Chefingenieur verblüfft
an.
«Aber Soerner, ich werde an Ihnen irre.
Ich begreife Sie nicht mehr. Kein Wort, keine
Andeutung konnte man früher aus Ihnen herausbetteln
und jetzt treten Sie die Sache in
der Allgemeinheit so breit, dass der Spion
des Schweden sicher davon erfahren muss.»
«Vielleicht wünsche ich das,» antwortete
Hände goss, die waren eine überzählige Zugabe,
ein Geschenk, das ihm eigentlich nicht
mehr gebührte. Mit diesen Empfindungen
glitt er in einen linden Schlaf.
Er erwachte wieder, als die Pferde gewechselt
wurden. Er speiste mit dem Grafen
in einer dörfischen Gaststube zu Abend.
Der Graf bezahlte. Als sie wieder einstiegen,
lag der erste feuchte Nebel über den Wiesen.
Bald fiel die Dämmerung. Casanova beugte
sich aus dem Fenster. Wie eine unendlich
traurige Geste empfand er jetzt das weithin
ebene, eindämmernde Land.
In der Ferne kam ein kleiner Schein auf.
Der Nebel davor sah aus wie aschgrauer
Rauch. Plumpe Schatten torkelten um ein
schwelendes Feuer. Es war ein Kartoffelfeuer.
Knaben sprangen darum herum und
stiessen freudige Rufe aus. Sie fuhren vorbei,
das Feuer verschwand. Casanova fröstelte.
Er fand trotz einer dumpfen Müdigkeit
keinen Schlaf. Im Wiegen der Karosse und
Die Stadt Kandy auf Ceylon ist der Rest
einer sehr alten Königs- und Priesterstadt,
und in neueren Zeiten ist es dem Gelde der
Engländer gelungen, ein bequemes, sauberes,
verdorbenes Hotel- und Fremdennest
daraus zu machen. Trotzdem ist Kandy
schön: mit allem Gelde und mit allem Zement
lässt sich das strotzende Wachstum
dieser Pflanzenwelt nicht umbringen. Da
sieht man an grünen Hügelhängen den
ganzen, überschwenglich reichen Buschund
Baumwuchs noch überschwenglicher
von blühenden Schlingpflanzen überwachsen,
abenteuerlich grossblumige Winden
und Klematis blühen'und duften in ganzen
Kaskaden. An dem See mit seinen künstlichen
und etwas starren Ufern gehen mutige
Engländer spazieren, man sieht in der
Tempelgegend alte Frauen mit rostigen
Schwertern den Rasen abmähen, und die
englischen Spaziergänger fühlen sich kaum
belästigt von dem unablässigen Zudrängen
der Kutscher, der Rikscha-Kulis, der
Händler und Bettler, die sich kriechend
und schamlos anbieten. Es ist nicht leicht,
sich Kandy anzusehen, wenn man ein offenes
Ohr und ein halbwegs zartes Gemüt
hat; jeder Spaziergang durch die Stadt ist
im Kreischen der Federn hörte er, immer
deutlicher werdend, das Menuett aus dem
« Don Juan ». Später glaubte er die Worte
zu verstehen. Er musste hinhören, er durfte
nicht ungehalten werden und aus dem
Wagen springen.
Dieses Menuett ist wie das entfliehende
Leben, eine Musik, die mählich verklingt.
Ein langsames Sterben, das wird mein weiteres
Leben sein. Das Verklingen einer
Musik, die einmal mächtig und festlich gewesen.
Er schrak auf, er war doch eingedämmert.
Das Schnarchen des Grafen hatte ihn
geweckt. Er hatte von dem Mädchen von
gestern geträumt. Von einem totenstillen
italienischen Sommertag, da man das Blut
in den Schläfen hämmern hört.
Nein, nichts hatte er überwunden. Er
war ratlos und verwirrt.und ihm bangte vor
der nächsten Stunde seines einsamen Daseins.
Indische Schmetterlinge
Soerner mit Betonung, «hat bis jetzt das
Schweigen nichts geholfen, so probieren wir
es mal mit dem Gegenteil. Hat die. Oeffentlichkeit
heute erfahren, dass Sinnisfaere eine
grosse Erfindung gemacht hat, so erfährt Sie
morgen, dass wir noch eine weit grössere gemacht
haben.»
II.
Schatten.
Frank Hörn schritt eilig durch die dunkle,
stürmische Aprilnacht seinem draussen an
der äüssersten Peripherie der Grossstadt gelegenem
Heim zu. Die Uhren schlugen bereits
die dritte Stunde, als er endlich den
gewaltigen Häuserblock der Mauruswerke
auftauchen sah, in deren Nähe das alte,
graue, ungemütliche Mietshaus lag, in dem
er ein Zimmer bewohnte. In dieser Gegend
war die Riesenmasse der Autofabrik das
einzige, was daran erinnerte, dass man sich
nicht in einer schmutzigen, lichtlosen Kleinstadt
befand, sondern in der rastlosen Stadt
der Millionen.
Der Wind pfiff kalt über die Dächer und
durch die Strassen und engen Vorstadtgassen.
Windfahnen kreischten in ihren verrosteten
Angeln und dichter, kalter Sprühregen
wehte* dem späten Wanderer ins Gesicht.
In schwarzen Schatten verschwammen
die Umrisse der Gebäude.
Von Hermann Hesse.
ein anstrengendes und empörendes Spiessrutenlaufen
zwischen den Hyänen der
Fremdenindustrie, wie man es ja auch in
Europa häufig an solchen Orten findet. Am
Ende ist man froh, sich zu dem grinsenden
Rikscha-Kuli zu flüchten, der einem vorher
mit seiner AVagen deichsei zwanzigmal
den Weg versperrt und den man ebensooft
weggejagt hat; er hatte recht, er wusste
wohl, dass der Versuch eines Neulings, in
Kandy zu Fuss spazieren zu gehen, immer
bald mit der Flucht in einen Wagen endet.
Mit der Zeit lernt man dies und jenes
und wird auch härter und stumpfer. Und
so wagte ich es eines Tages, mit meinem
Schmetterlingsnetz in der Hand auszugehen.
Dass das Netz die Neugierde und
den Spott der Strassenjugend wachrufen
würde, hatte ich im voraus bedacht —
schon bei den so gutmütigen Malayen hatte
ich allerlei erlebt —, und wirklich empfingen
mich sämtliche braunen Gassenbuben
mit Gelächter und riefen mir singalesische
Vokabeln nach. Ich fragte einen eingeborenen
studierenden Jüngling, der mir mit
Büchern unterm Arm begegnete, was die
Rufe bedeuteten; er lächelte sehr höflich
und sagte leise: «Oh, Master, they are
Frank war müde und musste sich zwingen,
nicht in einen gleichgültigen, schläfrigen
Trott zu verfallen. Jede Ncaht legte er den
gleichen Weg zurück von dem Vorstadtcafe,
in dem er bis zwei Uhr nachts, oft auch noch
länger Violine spielte, bis zu seiner kalten,
ungemütlichen Wohnung. Jede Nacht umdüsterten
ihn die gleichen Gedanken. Es war
wohl ein Hundeleben, das zu führen ihn das
Schicksal zwang. Der Klang der Violine war
ihm so zuwider wie der ewige Tee mit belegten
Broten, der sein Mittags- und Abendmahl
bildete. Er war kein Musiker, kein
Künstler, das wusste er. Sein Violinspiel
reichte gerade hin, um den geringen Ansprüchen
des Vorstadtpublikums einigermassen
gerecht zu werden. Er hasste das Instrument,
dem er rettungslos ausgeliefert war, wenn
er nicht verhungern wollte. Und "doch dankte
er manchmal seinem Vater, dass er ihn zu
dem ungeliebten Spiel unnachgiebig gezwungen
hatte, denn es bewahrte ihn vor der
telüng that you are an Englishman who is
trying to catch butterflies.» Die Buben sahen
freilich 'aus, als hätten sie weniger harmlose
Sachen gerufen. Zufrieden ging ich
weiter und war auch dadurch nicht zu besiegen,
dass zahlreiche Jungen sich mir,
heftig redend, anschlössen, die mir gute
Schmetterlingsplätze zeigen wollten, mich
mit Eifer auf jede vorüberschwirrende
Fliege aufmerksam machten und dabei jedesmal
die Hand um einen Penny ausstreckten.
Als endlich die Strassen stiller
wurden und in der Nähe ein schmaler
Waldweg Einsamkeit verhiess, schlug ich
mit einem Rest von Humor die letzten Peiniger
in die Flucht und bog in den rettenden
Pfad ein.
Ich glaubte, es schlau gemacht zu haben
und lief doch meinem Verhängnis entgegen.
Auf dem ganzen Weg durch die
Stadt nämlich war dreissig Schritte hinter
mir ein schöner, stiller Mann oder Herr
gegangen, mit krausem, tiefschwarzem
Haar, mit braunen, traurigen Rehaugen
und einem schönen, schwarzen Schnurrbart.
Er hiess, wie ich später erfahren sollte,
Victor Hughes, und es war mir vom Schicksal
bestimmt, dieses Mannes Opfer zu werden.
Mit ehrerbietigem Gruss trat er jetzt an
mich heran, lächelte mit feiner Höflichkeit
und erlaubte sich, mich in tadellosem
Englisch darauf aufmerksam zu machen,
dass dieser Weg in einen Steinbruch führe
und dass hier kaum eine Ausbeute an
Schmetterlingen zu hoffen sei. Dort drüben
hingegen, mehr rechts, sei keine üble Gegend,
und dort südlich, auf der andern
Talseite, sei einer der allerbesten Plätze.
Ehe ich viel mehr als Ja und Nein und
Dankeschön gesagt hatte, waren wir in eine
Unterhaltung und persönliche Verbindung
geraten; aus den klugen, bekümmerten Augen
des schönen Menschen sah mich ein
altes, edles Volkstum mit stillem Vorwurf
an, aus seinenWorten und Gebärden sprach
eine alte Kultur gepflegter Höflichkeit und
zarter buddhistischer Sanftmut. Mit einer
Mischung von Hochachtung und Mitleid
begann ich diesen Mann zu lieben. War
ich anscheinend auch der Herr, der weisse
Sahib, so war doch er viel vornehmer, klüger
und edler als wir weissen Barbaren, und
ausserdem sprach er ein Englisch, das mich
sehr beschämte.
Die Unterhaltung kam auf die Schmetterlinge,
die ich fangen wollte, und es zeigte
Maurus angekommen. Der Sturm war hef-
geworden. Grosse Tropfen klatschten
äüssersten Not. Ein enges, dunkles, ge-tigeschmacklos
ausgestattetes Zimmer, einen auf die Strasse. Frank barg sein Gesicht
unsicheren, ungeliebten Beruf, wenn man tiefer im schützenden Mantel. An dem Gittertore
der Einfahrt angekommen, die zwi-
seine Beschäftigung so nennen durfte, kein
verwandtes, mitfühlendes Herz, seine Eltern schen der Wohnung Dr. Maurus und den
tot, sein Bruder tot, sollte er etwa besonders Kontorräumen zu den Werkstätten führte,
sein Schicksal rühmen? Er besass keinen hielt er inne.
Freund, keine liebende Frau, die seinem Leben
ein Ziel gegeben hätte. Sonja, seine
Zimmernachbarin hatte ihn zwar durch ihre
dunkle Schönheit bezaubert, aber sie war
arm, wie er selbst, und ihre düstere russische
Natur beschwerte seine Seele mehr, als ihn
ihre Liebe erlöste. Frank Hörn hatte als
Student und Offizier bessere Zeiten gesehen.
Der Krieg hatte ihn aus aussichtsreichen
Studien gerissen, machten ihn arbeitslos,
drückten ihm seine ungeliebte Violine in die
Hand. Oft auf dem nächtlichen Heimweg
legte ihm die Verzweiflung die Frage vor:
«Warum dieses Leben nicht beendigen?»
Nur Sonja hielt ihn vor dem Sprung ins
Nichts zurück; ihre heisse, traurige, hemmungslose
Liebe Hess ihn in manchen Stunden
die eingebildete Sinn- und Würdelosigkeit
seines Daseins vergessen.
Unter solchen Gedanken war Frank Hörn
bei der hohen dunklen Mauer des Hauses von
Im Auto über den
Vierwaldstättersee
(Fortsetzung fotet.J
Autofähre Beckenried-Gerssau
Kxrsxrraos.
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Einzige und schönste Seerundfahrt
Fahrplan in den schweizerischen Kursbüchern