Johannisburger Heimatbrief 1976.

scheu und vorsichtig, weshalb es sich auch vorwiegend im Zentrum dieses
Gebietes (mein Dienstbezirk lag etwa in der Mitte) aufhielt. Wenn ich nun
eine Zahl nenne, so habe ich diesen Umstand berücksichtigt. Ich schätze,
daß im Jahre 1931 ein Bestand von ca. 500 Stück vorhanden gewesen sein
dürfte. Eine Zahl, die mir vielleicht mancher nicht glauben wird. Ich habe
aber absolut keine Ursache zu übertreiben!
Neben den erwähnten günstigen Äsungsverhältnissen — einschließlich der
bewirtschafteten Feuerschutzstreifen — bestanden auch besonders gute
Brutverhältnisse. Um das genannte Jahr 1931 waren die durchschnittlich
fünfjährigen Kiefernkulturen (vorwiegend Saat) etwa kniehoch. Gräser und
Kräuter — besonders das Heidekraut — hatten vielweise die gleiche Höhe
und eine Dichte, daß man oft Mühe hatte hindurchzukommen. Fuchs war
wenig vorhanden, Dachs sogar selten. Von den Greifvögeln, die zwar alle
vertreten waren, drohte dem Birkwild infolge der guten Deckung auch keine
große Gefahr. Dazu ist es auch viel zu wachsam, und in der Fluggeschwindigkeit
dürfte es den Fasan noch übertreffen. Und der Mensch? In
diesem Falle der Jäger? Sicher hätte der die Möglichkeit gehabt, es z. B.
während der Balz stark zu reduzieren. Aber da war vorgebeugt! Für jeden
Jagdausübungsberechtigten waren höchstens zwei Hähne pro Jahr freigegeben
und eine begrenzte Zahl für Gäste. Ich glaube, daß jährlich nicht
mehr als 30 bis 40 Hähne erlegt worden sind. Die meisten während der
Balz, einige bei den Herbstjagden.
Nun noch einiges über die Birkhahnbalz. Auch davon werden sich die wenigsten
Leser eine Vorstellung machen können. Ich habe in meinem Jägerleben
nur dort und zehn Jahre später noch einmal in Polen dazu Gelegenheit
gehabt. Ich kann deshalb nicht beurteilen, wie eine „normale” Balz
aussieht. Wie sie sich zu der Zeit in der Johannisburger Heide abspielte, so
wird sie sicher sehr selten jemand erlebt haben. Oder wer hat es schon
gehört, wenn noch während der Dunkelheit so 50 bis 100 Hähne zu „dudeln”
anfangen? Ein anhaltendes, monotones „du—lulu—lu”. Und wohl
meist von erhöhter Warte, ihren Schlafbäumen aus; bei Wind-stille kilometerweit
zu hören. Etwa 10 bis 20 Minuten lang, um dann wie auf ein geheimes
Kommando urplötzlich zu verschweigen.
Und dann kamen sie an! „Wupp”, der erste. „Wupp”, der zweite. Mit diesem
„Wupp” fielen dann so nacheinander an die zehn Hähne auf dem Balzplatz
ein,
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