Pressespiegel 2009

DOCK 11 Pressespiegel 2009
Berliner Morgenpost
Sonnabend: Tanz
"3 Some" im Dock 11
Donnerstag, 6. August 2009 03:35
Was ist schlimmer - ein Israeli zu sein oder ein Deutscher? Wo sind die geistigen und wo die
körperlichen Grenzen zwischen einem israelischen Mann und einer palästinensischen Frau? Die
Choreografie "3 Some" spürt den Antworten nach.
Dock 11, 20.30 Uhr, Tel. 448 12 22
Israel
Nir de Volff
Nir De Volff ist ein begnadeter Erzähler, ein Choreograf, den die Wahrheit treibt und der vor keinem Wahnwitz
zurückschreckt. Nur eins kann er nicht: auf der Bühne die Klappe halten.
«Im Alter von 13 Jahren wurde ich wie jeder jüdische Junge ein Bar-Mizwa. Bar-Mizwa ist das Ritual, in
dem der Junge seine Reife zur Religion feiert und in die Gemeinschaft eintritt. In meinem Fall wurde das
Ereignis nicht in einer Synagoge, sondern in einem kleinen Park zwischen zwei lauten Straßen gefeiert,
mitten im Zentrum von Tel Aviv. Es gab jede Menge totes Grillfleisch, Fliegen summten, und ein kleines
Radio spielte alte irakische Volksmusik. Ein paar Hunde lauerten, gleich neben uns gab es öffentliche
Toiletten, die russische Pros-tituierte belagerten, um dort ihren besten Kunden zu bedienen: einen 13-
jährigen orthodoxen Jungen, dessen Vater dafür sorgte, dass er seine erste sexuelle Erfahrung macht,
weil so was mit Frauen unserer Religion nicht geht.
Ich hatte Angst, irgendwelchen Klassenkameraden zu begegnen – und wollte auch nichts mit meiner
irakischen Familie zu tun haben, weil ich an diesem Tag eine Rede halten sollte, um ihnen erklären zu
müssen, wie ich mir meine Zukunft als männliches Mitglied ihrer Gemeinschaft vorstelle. Nun ist meine
irakische Familie nicht nur sehr hungrig, sie hat mich auch zu keinem Rabbi geschickt, der mich auf
diese Zeremonie hätte vorbereiten können. Das also war mein großer Schritt ins Testos-teron-Alter. Ich
saß im Wagen meines Vaters und dachte, wir fahren zu einer tollen Fete, wie alle meine
Klassenkameraden. Aber mein Vater stoppte im kleinen Park mit den zwei lärmenden Straßen und mir
war klar, das wird nichts. Ich hoffte ganz kurz, mein Vater müsse nur mal pinkeln, aber von Weitem sah
ich schon meine irakischen Tanten und ihre billigen Frisuren. Die Sache war klar: Vater nahm das kleine
Radio und die Zutaten fürs Barbecue aus dem Auto. Das Radio spielte irakische Folklore, und der
Albtraum begann.
Es war ein sehr warmer Tag mit vielen Fliegen, die sich übers Fleisch hermachten. In gehöriger
Entfernung lauerten die Hunde, nahmen Witterung auf und näherten sich der blutigen Filets wegen