Leseprobe Miriam im Sternschnuppenjahr

1.
Das Erste, das Miri an Max auffiel, waren seine Cowboystiefel.
Nämlich exakt drei Sekunden, nachdem sie gestolpert
war, und zwei Sekunden, bevor sie sie vollkotzte. Was
nicht an den Stiefeln lag, sondern am Wodka Lemon.
Miri fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund
und zog sich langsam an dem fremden Hosenbein hoch.
Irgendetwas sollte sie jetzt wohl sagen.
Eine Entschuldigung? Einen witzigen Spruch?
So gut es ging, straffte sie ihre Schultern und nuschelte:
„Ups.“
Er starrte sie an. Dann wanderte sein Blick langsam zu
seinen Stiefeln.
Miri fiel nichts ein, was sie noch hätte sagen können.
Sie drehte sich um, wischte sich die Haarsträhnen aus
den Augen und schwankte in Richtung Toilette.
„He!“, rief er ihr nach.
Mist! Gleich würde der Typ ihr nachlaufen.
In einem atemberaubenden Zick-Zack-Kurs stolperte
Miri über den Holzboden auf die Toilettentür zu und
schmiss sich mit voller Wucht dagegen. Als die Tür hinter
ihr zufiel, hörte sie ihn draußen schimpfen. „Das darf
doch nicht wahr sein! Wie bist du denn drauf?“
Miri ging zum Waschbecken und hielt ihre Hände unter
das kalte Wasser. Sie spritzte sich das Gesicht nass und
spülte den Mund aus. Das dumpfe Pochen in ihren Ohren
wurde leiser, und der Fußboden hörte endlich auf, Wellen
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zu schlagen. Den Kopf an die kühlen Fliesen gelehnt,
rutschte sie die Wand hinunter zu Boden.
Das hast du wieder einmal super hingekriegt, Miri!
Warum hatte sie sich nur von Amelie überreden lassen
mitzukommen?
Miriam Klein auf einer Vernissage! Das war von Anfang
an eine Schnapsidee gewesen.
Sie umklammerte ihre angewinkelten Knie und schloss
die Augen. Wie in Stroboskoplicht getaucht blitzten die
Erinnerungen an die letzten Stunden vor ihr auf.
Amelie, die ihre langen graumelierten Haare vor dem
großen Spiegel im Vorzimmer zu einem Knoten steckt.
Miri, die widerwillig die ausgetretenen Sportschuhe ausund
die eleganten schwarzen Ballerinas anzieht. Amelie
und Miri auf dem Kiesweg durch den kleinen Park. Der
filigrane Schatten, den die Holzschnitzereien des kleinen
Pavillons auf den Weg zaubern. Die Burgruine, die dunkel
und bedrohlich vom Felsen herunterblickt. Die dicken
Mauern des alten Klosters, in dem sich nun das Kulturzentrum
befindet. Der helle Lichtschein, der sie beim Betreten
des Saales blendet, so dass sie ihre Augen zukneift.
Helga, die Obfrau des Kulturvereins, in einem grellbunten
Kleid und mit einer durch Haarspray fest an den Kopf
betonierten Hochsteckfrisur. Verzweifelt auf der Suche
nach den Gemüseröllchen.
Amelie, die sagt, sie sei gleich wieder da und mit Helga
weggeht. Miri, alleine zwischen den Einwohnern von
Schachenstein, die sie alle zu mustern scheinen. Getuschel
hinter vorgehaltenen Händen.
Das riesige Foto einer Melone, die einen kleinen
schwarzen Hut und eine Fliegerbrille trägt. Eine Melone
mit einer Melone. Dahinter ein roter Himmel, auf dem
sich ein Gewitter zusammenbraut.
Das hellgraue Sofa, das in einer Ecke steht und Miri
durch den ganzen Raum hinweg wie eine Rettungsinsel
in stürmischer See entgegenleuchtet. Sie selber in den
weichen Sofakissen mit einem Wodka Lemon in der
Hand. Der Kellner, der immer wieder mit einem freundlichen
Lächeln ihr leeres Glas gegen ein volles tauscht.
Ihre Hand, die sich mühsam an der Sofalehne anhält, um
sich hochzuziehen. Eine wacklige Miri auf der Suche nach
Amelie. Und schließlich diese unheilvollen Cowboystiefel
in Großaufnahme.
Miri schrumpfte noch mehr zusammen und legte die
Stirn auf die Knie.
Plötzlich wurde die Toilettentür mit Schwung aufgerissen.
Miri zuckte zusammen. Das war bestimmt dieser
Stiefeltyp! Sie wollte sich hochrappeln, um in eine der
Kabinen zu flüchten, als sie Amelies Stimme erkannte.
„Hier bist du also. Ich hab dich schon gesucht.“ Als
sie Miri sah, verzog sie missbilligend den Mund. Über
Miris blasse Wangen zogen sich schwarze Wimperntuscheschlieren,
die braunen Stirnfransen klebten an ihrem
Kopf und ihr T-Shirt war mit Wasserspritzern überzogen.
„Miriam Klein! Wie siehst du denn aus? Was ist passiert?“
„Wodka Lemon.“
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„Das ist nicht dein Ernst! Steh auf. Wir gehen nach
Hause.“
Miri murmelte: „Das geht nicht. Ich kann hier erst
wieder raus, wenn alle weg sind.“
Amelie hielt ihr ein feuchtes Papiertuch hin und legte
tröstend die Hand auf Miris Knie. „Mach dir keine Sorgen.
So schlimm siehst du nicht aus. Niemand wird etwas
merken.“
Miri betrachtete die faltige Hand mit den dunklen
Pigmentflecken. Wie kleine Sandinseln in einem weißen
Meer, dachte sie.
„Direkt vor der Tür steht der junge Mann, der ein paar
von den Fotos hier gemacht hat.“ Amelie zog Miri langsam
hoch. „Der hat nur rote Socken an und trägt seine
Stiefel in einer Plastiktüte herum. Du musst dir also keine
Sorgen machen, dass DU auffällst.“
„Cowboystiefel?“
„Schon möglich.“
„Direkt vor der Tür?“
„Ja.“
Miri legte sich das feuchte Papiertuch über die Augen
und seufzte.
Mist! Er war einer der Künstler.
In roten Socken – auf seiner eigenen Vernissage!
Und sie war schuld. Und alles, was sie zu ihm gesagt
hatte, war ups.
„Oma, ich muss dir was erzählen“, murmelte Miri.
Normalerweise nannte sie ihre Großmutter beim Vornamen,
weil die sich sonst „alt und runzlig“ fühlte. Doch in
dieser verzwickten Situation konnte es nicht schaden, an
die gütigen Gefühle einer Oma zu appellieren.
Als Miri mit ihrer Geschichte fertig war, legte sich Stille
über den Waschraum. Nur fernes Gläserklirren und leises
Stimmengewirr waren von draußen zu hören.
Und dann prustete Amelie los.
„Das ist überhaupt nicht lustig!“, nuschelte Miri beleidigt.
„Doch, Süße, das ist unglaublich lustig!“ Amelie
fächelte sich Luft zu. Dann wurde sie wieder ernst. „Du
musst dich bei ihm entschuldigen.“
Miri schüttelte den Kopf. „Das kann ich nicht.“
„Miriam Klein!“, sagte Amelie streng.
„Kannst du nicht vielleicht? Bitte!“ Miri setzte ihren
„Ich-hab-dich-so-lieb-und-werde-dir-ewig-dankbar-sein-
Blick“ auf. Sie wusste, dass ihre Großmutter diesem Blick
nicht widerstehen konnte.
Mit einem Seufzer erhob sich Amelie und ging nach
draußen. Miri hörte dumpfe Stimmen und dann lautes
Gelächter.
Macht euch nur über mich lustig, dachte sie.
Kurze Zeit später kam ihre Großmutter wieder zurück.
„Na los, du Schnapsdrossel.“
Miri kaute nervös an ihrer Unterlippe.
„Keine Sorge, du wirst ihm nicht begegnen. Er ist weg.“
Am nächsten Morgen schreckte ein lautes Klingeln Miri
aus dem Schlaf. Sie fuhr hoch, nur um sich gleich wieder
mit einem Stöhnen aufs Kissen fallen zu lassen. Ein
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grelles Feuerwerk explodierte in ihrem Kopf. Vorsichtig
öffnete sie die Augen.
Das große, bemalte und mit Büchern vollgestopfte
Regal, die noch nicht ausgepackten Umzugskisten, der
mit Zetteln bedeckte Schreibtisch, die leeren weißen
Wände und das Teleskop, das unter Omas rosafarbenen
Rüschenvorhängen hervorblitzte, zogen in langsamen
Schaukelbewegungen an ihr vorbei.
Dort! Auf dem Nachtkästchen stand ein Wecker.
Der war doch gestern noch nicht da gewesen?!
Miri warf ein Kissen nach ihm, woraufhin er mit einem
Ping auf den Boden fiel und verstummte. Ein kleiner
Zettel segelte ebenfalls durch die Luft. Sie beugte sich
vor, um ihn aufzuheben. In Amelies sorgfältiger Schrift
stand darauf geschrieben:
Guten Morgen, du Schlafmütze!
Wer trinken kann, kann auch aufstehen! Ich fahre jetzt
zu der Vorbesprechung für das Herbstfest. In der Küche
stehen frische Muffins. Freue mich schon auf unser
Gespräch …
Kuss, A.
Na toll!
Miri wickelte sich wieder in die Decke, steckte den
Kopf unter das Kissen und schwebte zurück in einen
ruhelosen Traum.
Gemeinsam mit dem süßen Sänger der Band, die sie
neulich im Fernsehen gesehen hatte, betrachtete sie ein
riesiges Foto von einem Kürbis, auf dem ein einzelner
Cowboystiefel stand. Gerade als sich der Sängertyp zu
ihr hinüberbeugen wollte, kam der junge Fotograf von
gestern in den Raum gestolpert. Er trug Boxershorts und
einen roten Socken. Den anderen schwenkte er mit einem
lauten Yee-haw über seinem Kopf. Er kam geradewegs auf
sie zugestürmt und lallte: „Wodka Lemon!“ Miri versuchte
in den nächsten Raum zu gehen, aber ihre Füße klebten
am Parkettboden fest. Bei jedem Versuch, die Füße
hochzuheben, bogen sich die Holzbretter wie Gummischnüre
in die Höhe. Der Fotograf kam immer näher.
Dann zeigte er mit der rotbesockten Hand auf Miri und
rief mit schriller Stimme: „Miri! Miiiiri! Miriiii! Schläfst
du etwa noch?“
Miris Herz begann wie wild zu hämmern. Ihre Wange
fühlte sich kalt und nass an. Mit der Hand wischte sie
etwas Spucke weg, die aus ihrem offenen Mund auf das
Kissen getropft war.
„Guten Morgen, Schlafmütze. Hat mein Wecker überlebt?“
Miri öffnete ein Auge und sah Amelie lächelnd in der
offenen Zimmertür stehen.
Zur Begrüßung grunzte Miri etwas, das mit ein bisschen
Fantasie nach „von wegen guter Morgen“ klang.
Es hätte aber genauso gut „verlegen, ohne Sorgen“ oder
„trun Segen schnuter borgen“ heißen können.
Vorsichtig setzte sie sich auf.
Amelie warf ihrer Enkelin einen amüsierten Blick zu
und sagte: „Jaja, der Kater am Tag danach ist wirklich
nicht schön. Trotzdem solltest du aufstehen und etwas
trinken und essen.“
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In Zeitlupentempo streckte Miri die Füße aus dem Bett
und schaute ihrer Oma nach, die mit wehendem Rock
wieder im Flur verschwand. Langsam schlurfte Miri ins
Badezimmer. Sie drehte das kalte Wasser auf und hielt
das Gesicht unter den Strahl. Wasserfontänen spritzten
in alle Richtungen. In den Fliesenfugen des Fußbodens
bildeten sich kleine Wasserstraßen und versickerten im
flauschigen Teppich. Ihrem Körper war noch nicht nach
Bücken und Aufwischen, also tapste sie quer durch die
Wasserpfützen.
Miri meisterte die enge Holztreppe ins Erdgeschoss
und folgte den Klavierklängen, die aus der Küchentür
strömten.
Amelie stand an der Kücheninsel. Vor sich ein wildes
Durcheinander von Schüsseln, Töpfen, Ölflaschen und
frischen Kräutern. Als sie Miri bemerkte, lächelte sie.
„Tschaikowski, das erste Klavierkonzert. Wunderschön,
nicht wahr?“
Mit einem Seufzen griff sich Miri an die Stirn. Jede
neu angeschlagene Klaviertaste ließ einen imaginären
Hammer auf ihren Kopf niedersausen.
Zwinkernd wischte sich Amelie die Hände trocken und
drehte den CD-Player leiser. „Ich habe ganz vergessen,
dass dein Körper noch damit beschäftigt ist, den Restalkohol
von gestern abzubauen.“
Miri runzelte die Stirn. Machte sich Oma gerade über
sie lustig? Doch sie hatte keine Gelegenheit, darüber
nachzudenken, denn Amelie hielt ihr einen Löffel unter
die Nase, auf dem eine dunkle Flüssigkeit hin und her
waberte. „Diese Sauce musst du probieren! Ich nenne sie
‚Sauce Surprise’.“
Miri starrte auf den Löffel und spürte, wie sich ihr
Magen zusammenkrampfte. Sie murmelte: „Nein, danke“
und ließ sich auf einen Küchensessel plumpsen.
Amelie stellte ein großes Glas vor ihrer Enkelin auf den
Tisch. „Probier mal. Das ist mein Spezial-Kater-Getränk.“
Miri nippte vorsichtig daran. Das Gebräu war gar nicht
so schlecht! Verlegen starrte sie auf die Tischplatte. „Es
tut mir leid.“
„Ach, Miri“, Amelie schlang die Arme um ihre Enkelin
und drückte sie fest an sich. Miris Gesicht verschwand
wie in einem großen Daunendeckenberg in ihrer wogenden
Oberweite.
„Ich … bekomme … keine … Luft …, Oma“, flüsterte sie.
Ihre Großmutter drückte ihr einen Kuss aufs Haar und
lockerte die Umarmung.
In diesem Moment klingelte das Telefon und Amelie
eilte ins Vorzimmer.
Als sie zurückkam, sagte sie: „Das war Helga! Wir sind
gestern so schnell von der Vernissage aufgebrochen, dass
ich meine Tabletts und Schüsseln vergessen habe. Ich
fahre schnell noch einmal rüber.“ Seufzend löste sie die
Bänder ihrer Schürze.
Miri rutschte auf ihrem Sessel hin und her. „Soll ich
für dich hinfahren?“
Amelie hielt inne und lächelte sie an. „Wenn du das tun
würdest, wäre das großartig. Dann könnte ich weiter an
dem neuen Rezept für die Feier der Rubensteins herum-
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tüfteln. Danke, Miri. Du musst aber gleich fahren. Helga
wartet noch auf ihren Sohn, der sie abholt, und fährt dann
auch nach Hause.“
Miri knabberte an ihrem Zeigefinger. „Oma, da ist
noch etwas … bitte erzähle Mama und Papa nichts vom
gestrigen Abend …“
„Also ich weiß nicht, Miri. Ich soll sie anlügen?“
„Nein, du sollst nur einfach den Wodka Lemon und alles
andere nicht erwähnen. Bitte! Ich verspreche, so etwas
kommt nicht wieder vor.“
Amelies Stirn überzog sich mit einem Netz aus Falten.
Schließlich nickte sie: „Na gut. Aber wenn dieses Jahr mit
uns beiden funktionieren soll, dann muss ich mich auf
dich verlassen können. Solange deine Eltern in Amerika
sind, habe ich die Verantwortung für dich und dafür, dass
du einen ordentlichen Schulabschluss schaffst.“
Miri verdrehte die Augen. „Was hat denn die Schule
damit zu tun?“
Amelie drückte ihr noch einen Kuss auf die Stirn. „Deswegen
bist du doch hiergeblieben, oder?“
Miri seufzte. „Also? Bleibt der Abend gestern unter
uns?“
Die kühle Hand ihrer Oma strich über ihre Wange.
„Gut, aber nur unter einer Bedingung. Du musst dich
bei dem Jungen entschuldigen. Das ist ja wirklich dumm
gelaufen! Ausgerechnet bei seiner ersten Ausstellung
muss so etwas passieren!“
Miri schluckte: „Okay, ich werde mich entschuldigen.“
„Moment, ich bin noch nicht fertig. Ich werde ihn bitten,
für meinen Party-Service ein paar Fotos zu machen.
Er hat wirklich Talent und bestimmt einige gute Ideen.
Ich muss mich anpassen und endlich eine Homepage
machen. Sogar Annelies hat schon eine Seite im Internet
für ihr Handarbeitsgeschäft.“
Amelie strich sich eine Haarsträhne aus den Augen.
„Du brauchst gar nicht so mit den Augen zu rollen,
Miriam Klein! Ich möchte nämlich, dass du ihm dabei
hilfst.“
Miris Wangen begannen rot zu glühen wie Sanddünen
im Sonnenuntergang. „Das ist nicht dein Ernst, Oma?!“
„Das ist mein voller Ernst! Du schreibst wunderschöne
Texte und ich bin sicher, ihr bekommt das gemeinsam
toll hin. Außerdem möchte ich, dass du selber diese peinliche
Sache wieder gut machst. Wenn du möchtest, dass
ich dich wie eine Erwachsene behandle, musst du auch
für deine Handlungen die Konsequenzen übernehmen.“
„Oma, bitte! Ich kann doch nicht mit diesem Typen
zusammenarbeiten. Ich habe ihm auf die Stiefel gekotzt!“
„Eben deswegen! Also, abgemacht?“
Miri kaute an ihrem Zeigefinger. Nach einer Weile
murmelte sie: „Von mir aus.“
„Na gut, dann also Schwamm drüber!“ Amelie band
sich die Schürze wieder fest um den Bauch und kicherte
leise vor sich hin: „Das ist fast wie damals auf dem Stones-
Konzert.“
Oma auf einem Konzert der Rolling Stones? Den
Blick erwartungsvoll auf Amelie gerichtet, ließ sich Miri
zurück auf den Sessel plumpsen. Doch ihre Großmutter
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scheuchte sie sofort wieder hoch. „Vergiss es gleich wieder.
Da gibt es nichts zu erzählen. Du musst los, Helga
wartet.“
Miri stand auf und schnappte sich ihre Jacke.
„Na gut, bis später!“
„Miri, warte! Du hast noch deinen Pyjama an!“, rief
Amelie ihr nach, doch Miri hatte die Tür bereits zugeschlagen.
Miri atmete tief durch. Sie spürte, wie sich ihre Lunge
mit Sauerstoff füllte und das Dröhnen im Kopf leiser
wurde.
Nie wieder Wodka Lemon!
Sie holte das schwere Lastenfahrrad aus dem Schuppen,
schob es zur Straße und schwang sich mit einem
Seufzer auf den Sattel. Schwerfällig setzte sich das Rad in
Bewegung. Die große hellgrüne Box vor dem Lenker mit
der Aufschrift Augenschmaus & Gaumenfreude begann
leicht zu schwanken. Seitlich war noch vermerkt: Essen
ist ein Bedürfnis, Genießen eine Kunst.
Langsam fuhr Miri die leicht abfallende Straße entlang.
Vorbei an einer Reihe pastellfarbener Häuser
mit geschnitzten Holzbalkonen. Wie die Glieder einer
Zuckerlkette schmiegten sie sich aneinander. Die Hecken
waren ordentlich geschnitten und in den Vorgärten wuchsen
Blumen in kunstvoll arrangierten Beeten.
Schachenstein. Ein verschlafener, freundlicher Ort, der
einen mit der Zeit vermutlich auch erdrücken konnte.
Wie würde es sein, hier zu leben? Die Leute aus dem Ort
tuschelten jetzt schon darüber, dass ihre Eltern einfach
nach Amerika gegangen waren. Für ein Jahr! Und das
arme kleine Kind – also Miri – hatten sie alleine bei der
Oma zurückgelassen. Wenn die wüssten, dachte Miri
bitter. Es war ganz allein meine Entscheidung. ICH wollte
nicht mit. Wenn es nach Mama gegangen wäre, säße ich
jetzt in Kalifornien, mit meinen streitenden Eltern, und
dürfte mich als Vermittlerin betätigen, so wie die letzten
Wochen vor ihrer Abreise. Nein danke!
Eine Windböe blies ihr kalt ins Gesicht. Trotzdem, ein
Jahr ist eine verdammt lange Zeit.
Kleine Steine spritzten in alle Richtungen, als sie in
den Kiesweg bog, der zum Kulturzentrum führte. Ihre
Gedanken wanderten zum gestrigen Abend zurück.
Von den Fotos hatte sie nicht viel gesehen. Vielleicht
konnte sie noch eine schnelle Runde durch die Ausstellung
machen. Welche Bilder dieser Typ wohl gemacht
hatte?
Miri bremste ab.
Was ist, wenn er dort ist?
Sie atmete tief durch.
Warum sollte er heute schon wieder da sein? Bestimmt
saß er gemütlich zu Hause und erzählte allen, die es
hören wollen, die Geschichte von der Verrückten auf
seiner Ausstellung.
Seufzend trat sie wieder in die Pedale.
Die Türen des Kulturzentrums standen weit offen und
Helga lief geschäftig hin und her. Als sie Miri sah, rückte
sie die Brille zurecht und musterte sie von oben bis
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unten. „Die Sachen für deine Oma stehen drüben bei
der Küche.“
Langsam schlenderte Miri durch den Raum und
betrachtete die Fotos an den Wänden.
„Brauchst du Hilfe?“, rief Helga und klapperte mit dem
Schlüsselbund.
Miri hörte, wie sich Schritte näherten. Auf Smalltalk
hatte sie nun wirklich keine Lust!
„Nein, nein. Alles okay. Ich bin gleich weg.“
Miri stapelte die Plastikschüsseln und Tabletts ihrer
Großmutter zu einem hohen, wackligen Turm und richtete
sich vorsichtig auf. Mitten in der Bewegung hielt sie
inne. „Das gibt’s doch nicht.“
Sie starrte auf die Fotografie an der Wand. Vor ihren
Augen thronte ein einsamer Cowboystiefel auf einem
riesigen Kürbis. Das Foto sah genauso aus wie das Bild
in ihrem Alptraum. Hektisch drehte sie sich um und
rannte geradewegs in den jungen Fotografen, der hinter
ihr stand.
„Mist!“ Mit einem lauten Scheppern krachte der
Geschirrturm in Miris Händen in sich zusammen und
die Schüsseln rollten über den Fußboden.
Verzweifelt wünschte sie sich, unsichtbar zu werden.
Ihre Arme und Beine würden durchsichtig werden und
nach und nach verschwinden, bis kein einziger Miri-
Pixel mehr übrig war. Dann müsste sie nicht mit dem
Stiefeltypen reden. Er würde alleine dastehen, mit der
unglaublichen Geschichte über ein sich auflösendes
Mädchen. Und niemand würde ihm glauben.
„Du schon wieder!“
Er ging einen Schritt zurück und musterte sie. „Hast
du noch deinen Pyjama an?“
Langsam wanderte Miris Blick zu ihren Beinen, auf
denen Charly Brown und Snoopy herumturnten.
Oh nein! Warum hatte sie ausgerechnet dieses alte,
ausgewaschene Ding angezogen? Aber gestern Abend
war ihr alles egal gewesen. Sie wollte einfach nur ins Bett!
Die viel zu kurze Hose reichte gerade bis zu ihren
Waden und die zu engen Ärmel schnitten in ihre Oberarme
ein. Mit zitternden Händen versuchte sie vergeblich,
das Oberteil über ihren Nabel zu ziehen.
„Du bist Miri, oder?“
Sie nickte und spürte, wie sich heiße Flecken auf ihren
Wangen bildeten.
„Du schuldest mir eine Stiefelreinigung.“
Mit aufeinandergepressten Lippen flüsterte Miri „Tut
mir leid!“ und begann verlegen die verstreuten Schüsseln
aufzuheben.
Wieso war er hier? Egal, sie hatte Amelies Bedingung
erfüllt und sich bei ihm entschuldigt. Also nichts wie weg!
„Mädchen, du solltest die Finger vom Alkohol lassen.
Du verträgst einfach nichts.“ Was redete er da?
„Oder liegt es einfach nur an der Menge? Trinkst du
immer so viel?“
So ein unverschämter Idiot!
Wütend richtete sie sich auf und funkelte ihn an. „Hey,
du … du … arroganter … du … Stiefeltyp.“ Ihr Gesicht
nahm die Farbe eines Granatapfels an.
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Und dann zeigte sie ihm die Zunge.
Oh! Mein Gott!
Sie benahm sich wie ein kleines Mädchen!
Miri schnappte Amelies Geschirr und lief, so schnell
sie konnte, zum Ausgang. Mit Schwung warf sie alles in
den Lastenkorb des Fahrrads.
Dumpf hörte sie seine Stimme aus dem Gebäude. „Du
bist ja eine echte Drama-Queen. Da kann sich Schachenstein
ja noch auf einiges gefasst machen. Mein Name ist
übrigens nicht Stiefeltyp, sondern Max.“
Pffhh. Dann heißt du eben Max. Mir doch egal, dachte
Miri.
Hastig trat sie in die Pedale. Nichts wie weg!
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