Objektspuren. 25 Exponate aus dem LiMo, kommentiert von Schülerinnen und Schülern der Kulturakademie Literatur 2011 (Entwurf eines Marbacher Magazins)

24
in dieser Gegend gewesen. Und doch ist sie so vertraut. Da: das Haus
seiner Kindheit. Es steht verlassen, mit kaputten Türen und Fenstern.
Doch die Blumen auf den Fensterbänken glühen noch rot, selbst im
Halbdunkel. Das knarrende Holz, als er die Tür aufschiebt, hat etwas
Beruhigendes. Er fischt aus seiner Jackentasche einen Schlüssel,
humpelt, ihn fest in die Faust gepresst haltend, die Treppen hinab zum
Keller. Ein kalter Luftstrom umweht ihn. Er zieht das Stück Stoff auf
seinen Schultern, das er als Jacke bezeichnet, fester.
Im Keller ist alles so, wie die Familie es verlassen hat, um in die
winzige Mietwohnung in der Stadt zu ziehen. Ein Rest Tee in einer
Blechdose: alles noch da. Sobald der grüne, mit Kacheln besetzte Ofen
Feuer fängt und Wärme abgibt, kocht er sich seinen Lieblingstee.
Ohne Zucker. Das ist er so gewohnt. So vieles ist für ihn Mangelware,
Teebeutel und Wasser kann er sich immer leisten, manchmal etwas
zerlaufenen Käse und einen vertrockneten Laib Brot. Gierig isst er
dann Stück um Stück, bis nicht einmal mehr ein Krümel übrig bleibt,
und er lächelt dabei verstohlen. Aber nicht jetzt. Jetzt zieht er einen
Karton aus dem einzigen Schrank. Der Deckel ist ausgefranst. Die
damals so kirschrote Farbe ist abgeblättert, seinen Erinnerungen
kann das nichts anhaben. Was seine Hände hier umfassen, ist der
einzige Sinn in seinem Leben. Er hat versucht, ohne seine Musik zu
leben. Ist fast umgekommen dabei.
Er legt die Maultrommel an den leicht geöffneten Mund. Atmet ein,
genießt, und presst die Luft durch die beidseitigen Schlitze hindurch.
Der Stahlstab, der aus dem Mund ragt, vibriert. Die Backen zittern, der
Kopf flimmert. Ein sanfter, hoher Ton erklingt. Ein vertrautes Gefühl
durchfließt ihn. Jetzt ist er ganz er selbst.
Deborah Stefan (geb. 18.11.1996)