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6 inso blattl | 250. todestag von paul troger begonnen hatte und ihm das Wasser über den dünnen Nacken in den Ausschnitt seines T-Shirts rann, den Weg über den Rücken nach unten fand. Zwei Gässchen weiter fand er einen offenen Pizzastand, er griff in seine Hosentaschen und fand die nötigen Münzen für ein kleines Stück Margherita, das er gierig, im Stehen hinunterschlang. Ein älterer Herr beobachtete ihn eine Weile und sprach ihn irgendwann an. Er hatte ihm offensichtlich den Hunger und die Gier angemerkt. Vielleicht war es Mitleid? Erst später würde er den Zusammenhang erfassen, erst später würde ihm der andere gestehen, es seien die blauen Farbkleckse auf seiner Hose gewesen, die ihn neugierig auf ihn gemacht hätten. Jetzt lud ihn der gut gekleidete Mann vorerst in ein nahes Cafe ein. Das Gespräch kam schleppend in Gang. Der Mann outete sich als Galerist auf der Suche nach neuen Talenten. Er kam dem jungen Mann aus dem Dorf, der sich auch nach fast drei Jahren noch nicht an das bürgerliche Leben in der Stadt gewöhnt hatte, wie jemand von einem fremden Stern vor. Er hatte so oft von so einer Begegnung geträumt, und jetzt.. Da saßen sie nun: zwei Männer – ein älterer, eleganter, ein Herr, ein Signore, ein Mann von Welt und ein junger, ungelenker, fast noch ein Knabe, gerade die ersten Ansätze von Bart als Flaum am Kinn, heruntergekommen, scheu, beinahe devot. Der eine erzählte dem Jungen von seiner Welt, zugebracht in den großen Städten dieser Erde, deren Namen Paul nur vom Hörensagen kannte und die ihm einen Riesenrespekt einjagten. New York, Paris, Chicago, Amsterdam, Zürich. Künstlerviertel, Avantgarde. Sein Gegenüber schien sich auszukennen, in diesen Kreisen daheim zu sein. Er kannte die Namen, hatte einen Dalí und einen Magritte kennengelernt, war mit Beuys per du gewesen. Der Junge staunte, wagte kaum die Fragen zu beantworten, blickte sich immer wieder verstohlen in dem Lokal mit den roten Ledersesseln, den Samtvorhängen, den Lustern aus alter Zeit und dem Tanzorchester auf dem Vorplatz um, fürchtete, jemand könnte ihn seines schäbigen Äußeren wegen zur Tür hinausbefördern, fühlte sich fremd und doch so aufgeregt, wie noch nie zuvor. Nicht einmal vor drei Jahren, als er das Dorf verlassen und in die unbekannte Welt draußen auf- und eingebrochen war, waren seine Gefühle so tief, so diffus, so ambivalent, dass sie kaum auszuhalten, gewesen. Er glaubte sich fast um den Verstand gebracht, seine Gedanken schlugen Purzelbäume, während er dem zu folgen trachtete, was ihm sein Gegenüber sagte. Er versuchte verzweifelt, Bilder von dem entstehen zu lassen, was der andere vor ihm ausbreitete: verwinkelte Gassen, verwohnte Häuser, besetzte Fabriken, Künstlerviertel an irgendwelchen Bächen, Rinnsalen, Flussläufen in kleinen Städtchen und in den großen Metropolen. Der war beinahe überall gewesen, hatte die Welt mehrmals umrundet, hatte in ostasiatischen Tempeln innegehalten und kurz darauf sich wieder Nächte mit den Prostituierten im Amsterdamer Hafenviertel um die Ohren geschlagen. Er hatte Drogen konsumiert und dann wieder gefastet und tagelang meditiert, es gab nichts, was dieser Mensch ausgelassen hätte. Die beiden Männer vergaßen die Zeit, bestellten Wein, tranken. Der Ältere erzählte, sprach, erklärte dem Jüngeren die Welt. Dieser hing an seinen Lippen, ohne die Worte tatsächlich aufzunehmen, vielmehr jagte er seinen eigenen Gedanken hinterher, spürte die Wärme, die der Wein in seinem Körper zunächst anfachte und dann zur Hitze anschwellen ließ. Irgendwann begann auch er zu sprechen, zunächst zögernd und langsam, denn so gewandt er sich mit Bleistift und Pinsel auszudrücken wusste, so gehemmt ward seine Rede. Er hatte schon im Dorf als langsamer, umständlicher Denker und Redner gegolten, hatte wenig und selten gesprochen, lieber stundenlang zugehört, oder vielmehr das Zuhören gemimt, während er den eigenen Konturen nachhing, die sich zu Bildern, Farben, Landschaften verdichteten und immer wieder nach außen drängten. Er erzählte stockend vom Schmerz, wenn er nicht in der Lage war, das aufs Blatt zu bringen, was ihn beschäftigte. Irgendwann gewann er die nötige Sicherheit und ließ vor den Augen des anderen unter Zuhilfenahme einer Papierserviette und eines Kugelschreibers, den Skatspieler am Nebentisch vergessen, das Portrait des Corrierasepp, des alten Busfahrers aus seinem Heimatdorf Gestalt werden. Der Galerist verfolgte gebannt die Bewegungen des Jungen, lauschte den kargen Worten zwischen dem einen Strich und dem nächsten und gewann allmählich einen Eindruck vom Mann in Blau. Sie brachen erst auf, als die Kellner längst die letzten Stühle hochgehoben und sie eher grob zum Gehen aufgefordert hatten. Auf dem Vorplatz vereinbarten sie sich für den nächsten Tag, für den späten Vormittag. Dann wollte der Alte das Werk des Jungen besichtigen und er stellte ihm eine große Zukunft in Aussicht. Paul tanzte nach Hause. Der ungewohnte Wein hatte seine Füße leicht gemacht und der Traum in seinem Kopf beflügelte ihn zusätzlich. Die durchlöcherten Schuhsohlen spürten nicht wie sonst das harte, unebene Pflaster. Das Nieseln hatte aufgehört, aber der Nachtwind kühlte unangenehm, aber auch das gewahrte er nicht. Irgendwann am frühen Vormittag des nächsten Tages erwachte er. Das Bild wurde von der Morgensonne beschienen. Und während er sich aufrichtete, ohne die Augen vom Portrait zu lassen, kam die Erinnerung an den letzten Abend wieder und er wusste nicht, war es Erinnerung an Wirklichkeit oder ein Traum. Sollte er tatsächlich entdeckt worden sein? Es war ein Morgen wie viele in Venedig: gurrende Tauben, Wind, eine Schiffssirene, klappernde Schritte am Kanal, fahles Licht, Sabbatgebetsfetzen aus dem nahen Ghetto, die der Wind durch die Ritzen trug. Ein Samstag eben. Sein Samstag? ›Helga Johanna Zelger
›Wer ist Paul Troger? inso blattl | 250. todestag von paul troger Aus einer einfachen Dorfumgebung heraus zu einem der höchsten Vertreter einer Kunstepoche. Paul Troger wurde in Welsberg, damals Zell oder Zell unter Welsperg, am 30. Oktober 1698 als sechstes von sieben Kindern geboren, als Sohn des Schneiders und Mesners Andreas Troger und der Maria Pracherin. Sie war die ältere von zwei Töchtern des Zeller Chirurgen Jakob Pracher. Maria Pracherin gebar fünf Buben und zwei Mädchen und starb nach 30jähriger Ehe, am 1.Oktober 1718, wohlversehen mit den Sterbesakramenten, wie es für eine Mesnerin gehört. Der Gatte folgte ihr zwei Jahre später, er wurde vom „Schlag“ getroffen. Paul Troger wurde vom Benefiziat Anton Recordin, Messeleser des Ortes, getauft. Recordin war ein Verwandter des Schlossherrn von Welsperg und der Schlossverwalter Paul Salcher war Taufpate. Wir haben somit die ersten Verbindungen zum Schloss. Der Familie des Mesners stand kein bedeutendes Vermögen zur Verfügung. Der Verfasser des Nekrologs spricht sogar von einer „Dürftigkeit“ der Eltern Trogers. So mussten wohl die Kinder schon frühzeitig arbeiten, dienen oder ein Handwerk erlernen. Der ältere Bruder Josef kam als Kammerdiener oder in ähnlicher Stellung zu einem der Zeller Adeligen, später machte er Karriere in der freiherrlichen Familie der Firmian, sowie bei den Bischöfen von Gurk und Salzburg. Paul Trogers Verlangen war, die Malerei zu erlernen. Er versuchte sich schon als Knabe mit Röthelstein und Kohle in Heiligenbildern, er zeichnete Totenkreuze und Votivtafeln. Durch genaues Beobachten und seine außergewöhnliche Vorstellungs– und Nachahmungsgabe bildete er seine Anlage zur Fertigkeit um. Die Grafen Firmian suchten eigentlich Dienerschaft, stießen so in der Ortschaft auf die Brüder Josef und Paul. Lactantius, Graf von Firmian, Kenner und Mäzenat der schönen Künste, war vom Talent des jungen Paul angetan und gewillt, den begabten Jungen in der Malkunst in ihrer Vollkommenheit ausbilden zu lassen. 7
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