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que antes que termine el mes aumentará a cinco.
Por estos días tengo duda: no sé si la palabra sube de
precio o ha perdido su valor.
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Ángel Santiesteban-Prats
HISTORIAS DE MIS VECINOS I
Toda la noche escuché llorar a la esposa de mi vecino. A
intervalos aseguraba estar cansada. Muy cansada, insistía.
La mayor parte del tiempo el esposo no le respondía,
pero al hacerlo coincidía: yo también. Luego llegaba el gemido
de ella, esa manera entrecortada que hace recordar el
llanto de la niñez. La angustia me fue creciendo y el sueño
se fue alejando. Me acostumbré. El lamento llegó a ser una
música inevitable.
En la mañana el golpe de los martillos me hizo asomar a
la ventana. Mi vecino, junto a sus dos hijos adolescentes,
arma una balsa con varios tanques vacíos. Miré al techo y
ya no tenían para almacenar agua. Mi vecina estuvo todo el
día encerrada en la casa. No abrió las ventanas, seguramente
para no mirar la preparación de la fuga familiar.
En la tarde ya tenían lista la embarcación. Un camión con
nevera climatizada vino a buscar la balsa. Los tres hombres
fueron entrando a la casa para despedirse, uno a uno.
Regresaban aún más tristes, como si fuera posible aumentar
tanta carga de angustia.