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Cócteles-Molotov en diversos puntos de la ciudad. Tres días
con sus noches de interrogatorio me hicieron desfallecer. Era
un sueño que producía desmayos, ratos de inconsciencia
que eran interrumpidos por gritos, amenazas y empujones
que ni siquiera podía rechazar o preferirles alguna ofensa y
recordarle que tenía derechos, que estaba vivo. A la semana
llegué a sentir que la muerte sería un placer.
Entonces, de imprevisto, me ofrecieron “cooperar”: sólo
tenía que localizar quiénes fueron los que lanzaron los
Cócteles-Molotov, “solo eso”, me dijeron. No recuerdo si
levanté los hombros, moví la cabeza o simplemente en mi
estado catatónico, ellos asumieron mi supuesta respuesta
positiva. A las doce de la noche fui lanzado a la calle, y las
casas daban vuelta y las luces me atormentaban, los
ciudadanos me miraban como un alcohólico, pero gracias a
la emoción de ver a mi familia, pude llegar a mi hogar.
Varios días después andaba por mí barrio un oficial
vestido de civil buscándome para saber algún dato que les
pudiera aportar, pero no lograron encontrarme. Me les
había ocultado por el suburbio de la Güinera. Allí estuve
escondido dos meses. Y esperaron. A su entender les había
fallado. Comprendieron que no lograron ablandarme ni
hacerme entender que a su lado estaría “protegido”, por lo
que dieron paso al plan B.
Sobre mí han usado todas las variantes que, como ser
humano al fin, a veces me pregunto si debía haber
colaborado; pero de inmediato rechazo tal estupidez. Jamás
lo haría. Sé que mi madre saldría de su tumba a vomitarme
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